Ride the Cowboy door Yan Stellar
Ride the Cowboy
Beschrijving
Ze is de dochter van zijn beste vriend. Zij is eenentwintig, hij drieenveertig. Ze is verloofd met een andere man. En ze staat op het punt hem elke regel te laten breken waar hij ooit naar heeft geleefd. Wanneer een gemanipuleerd schandaal de reputatie van de Manhattan-socialite Adison van de ene op de andere dag vernietigt, stuurt haar vader haar naar Texas voor twee maanden 'karaktervorming' op de ranch van zijn beste vriend. Geen geld, geen ontsnapping, en absoluut geen verleiding van Jake Sullivan-de verwoestend aantrekkelijke, drieenveertigjarige rancher die haar nederigheid moet bijbrengen. Hij is haar vader iets verschuldigd, waaronder het beschermen van zijn wilde dochter tegen het maken van fouten. Zelfs als zij de grootste verleiding is die hij ooit heeft gekend. Zelfs als elke aanhoudende aanraking en verhitte blik twintig jaar zorgvuldig opgebouwde zelfbeheersing aan het ontrafelen is. Maar Adison heeft het niet overleefd om publiekelijk te worden vernietigd, alleen maar om op veilig te spelen. Terwijl hun vijandige vonken uitgroeien tot een onmiskenbare aantrekkingskracht, verandert hun botsing van werelden in een gevaarlijk spel. Jake wordt gekweld door een verleden dat hem aan haar familie bindt en probeert haar van zich af te duwen, ervan overtuigd dat zij slechts een geest uit zijn verleden is. Toch dwingt Adisons moed hem tot een keuze: zijn verleden beschermen of alles riskeren voor een liefde die hen beiden kan vernietigen of hen eindelijk kan bevrijden.
Hoofdstuk 1
May 19, 2026
Adisons perspectief
Drie uur 's nachts, schrob ik mijn gezicht alsof ik de laatste zes uur samen met mijn foundation kon wegwassen, en het punt met schandalen is—ze bewegen sneller dan jij.
Mijn telefoon bleef oplichten op het marmeren aanrecht. Zoem. Zoem. Zoem. Een metronoom van sociale executie.
Ik hoefde niet te kijken om te weten wat er gebeurde. De foto's die Marcus had bewerkt waren al viraal. Ik, zogenaamd verstrengeld om de verloofde van mijn beste vriendin in een garderobe op het gala van het Metropolitan Museum.
Maar het internet geeft niet om de waarheid. Het geeft om het spektakel.
Dus koos ik voor ijs. Want ijs barst niet. IJs smeekt niet.
IJs legde zeker niet uit dat deze klootzak mij zelf in een museumgang had klemgezet. Zijn hand om mijn keel en zijn andere hand ergens waar het verdomme niets te zoeken had.
Het liefdadigheidsbal van het Metropolitan Museum was al jaren mijn podium—ik kende elke marmeren zuil, elke schaduwrijke nis. Ik dacht dat ik daar veilig was.
Dom.
Mannen als Marcus hadden geen toestemming of privacy nodig; ze namen gewoon wat ze wilden en herschreven de geschiedenis naar hun eigen verhaal.
De berichten bleven komen. Vrienden die geen echte vrienden waren, kozen partij alsof het een spelletje was. ‘Trut, waar dacht je mee bezig te zijn?’ en ‘Marcus zegt dat je al maanden geobsedeerd bent door hem’ en mijn persoonlijke favoriet: ‘Ik heb altijd al geweten dat je een slet was.’
Niemand vroeg naar mijn kant. Niemand doet dat ooit als het verhaal zo sappig is.
Ik had jong geleerd dat uitleggen zwakte was. Dat societymeisjes die zich te luid verdedigden als lastig en hysterisch werden bestempeld. Wanhopig.
Beter om ijs te zijn. Beter om ze te laten gissen.
Om zeven uur 's ochtends was ik naar de eetkamer verhuisd omdat in mijn kamer blijven voelde als verstoppen, en Wards verstoppen zich niet. Wij staan het vuurpeloton te woord met rechte rug en oma's parels om onze hals.
Papa was er al, las The Times alsof het een gewone donderdag was.
Alsof zijn dochter niet op dat moment trending was op drie verschillende sociale mediaplatforms.
"Adison." Hij keek niet op. "Ga zitten."
Ik ging zitten. Schonkte mezelf koffie in die ik niet wilde, voegde room toe met handen die niet trilden.
Zie je? Helemaal prima. Volledig onaangedaan.
"We moeten je situatie bespreken."
Mijn situatie. Alsof ik een slecht cijfer had gehaald in plaats van publiekelijk gekruisigd door een man die me had geprobeerd aan te randen.
"Er valt niets te bespreken," zei ik. "Marcus heeft me erin geluisd. De foto's zijn nep. Iedereen met een beetje kritisch denkvermogen kan—"
"Het maakt niet uit." Hij keek me eindelijk aan, en God, wanneer was mijn vader zo oud geworden? "Waar of niet, de schade is al aangericht."
"Dus dat is het? Hij wint omdat Rothwell een betere leugenaar is dan ik?"
"Het gaat hier niet om liegen, Adison. Het gaat om de puinhoop die jij hebt veroorzaakt." Zijn toon bleef irritant gelijkmatig, bestuurskamer-kalm. "Charles’ familie dreigt de verloving te verbreken. Gouverneur Pemberton wil niet dat zijn zoon met een schandaal geassocieerd wordt."
"Charles kan de pot op. Jij was degene die deze verloving toch geregeld hebt. Marcus heeft mij klemgezet. Hij—"
"Adison." Het woord was een muur. "Marcus heeft berichten. DM's. Een heel overtuigende tijdlijn waarin jij hem achterna zat. Zijn advocaten zijn sterker dan de waarheid."
De koffie smaakte naar as toen ik zenuwachtig een slok nam terwijl papa zijn krant met chirurgische precisie neerlegde, vlak voordat hij de bom dropte.
"Ik stuur je naar Texas. Naar de ranch van Jake Sullivan. Twee maanden."
De lach die uit me kwam was scherp genoeg om te snijden. "Je maakt een grap."
"Lijk ik alsof ik een grap maak?"
Dat deed hij niet. Hij leek op elke andere Manhattan-machtsspeler die een berekende zet deed. Schadebeperking. Strategische terugtrekking.
Stuur de problematische dochter naar een plek waar ze het niet erger kan maken.
"Ik heb een bruiloft over vier maanden," merkte ik op, al wisten we allebei dat ik onderhandelde vanuit een positie zonder enige invloed. "Passen. Plannen. Charles—"
"Charles heeft tijd nodig om te bepalen of dit huwelijk nog levensvatbaar is. Zijn vader stelde… afstand voor."
Afstand. Politiek voor 'je dochter is nu giftig en we heroverwegen deze verbintenis.'
"En als ik dit genereuze aanbod weiger?"
Papa's uitdrukking bereikte nieuwe diepten van neutraliteit.
“Dan ben je financieel onafhankelijk. Onmiddellijk. Geen creditcards. Geen toegang tot het trustfonds. Geen appartement. Je mag de arbeidsmarkt proberen te betreden met een kunstopleiding en een schandaal dat op dit moment op twaalf miljoen impressies staat.”
Die kunstopleiding. Weer zo’n hoogtepunt uit Richard Wards Grootste Hits van Ouderlijke Besluitvorming.
Ik had astronomie willen studeren—ik had de cijfers, de passie. Zelfs de acceptatiebrief voor Columbia’s programma had ik als smokkelwaar in mijn ondergoedlade verstopt.
Maar toekomstige politieke echtgenotes studeerden geen astronomie. Die deden kunstgeschiedenis en non-profitmanagement, glimlachend tijdens benefietdiners zonder te laten zien dat ze liever ergens anders waren.
“Je gelooft me niet.” Geen vraag. “Over wat er daadwerkelijk met Marcus is gebeurd.”
Er trok iets over zijn gezicht—schuldgevoel of indigestie, moeilijk te onderscheiden.
“Ik denk dat deze situatie behoedzaam moet worden aangepakt. Jake’s ranch is privé, afgelegen. Geen paparazzi. Geen sociale media. Je werkt, je reflecteert, en als je terugkomt, lossen we dit op.”
We. Alsof hij iets zou oplossen. Alsof ik niet degene was wiens leven op dit moment live aan het imploderen was.
Maar ik had geen echte keuze. We wisten het allebei.
Eenentwintig, financieel afhankelijk, zonder praktische vaardigheden behalve vloeiend Frans spreken en weten welke vork je bij oesters gebruikt. Manhattan bood niet veel carrièremogelijkheden voor in ongenade gevallen socialites.
“Prima.” Het woord smaakte naar overgave, maar ik dwong het eruit. “Twee maanden.”
* * *
De towncar voelde als een rijdende doodskist. Papa reed mee, waarschijnlijk bang dat ik op het laatste moment de benen zou nemen. Of misschien had hij last van een restje ouderlijk schuldgevoel over het feit dat hij zijn enige dochter als een probleem naar Texas verscheepte.
“Jake is een goede man,” zei hij, terwijl hij uit het raam naar het verkeer van Manhattan keek. “Hij zal voor je zorgen. Hij is mijn oudste vriend.”
De zin droeg een gewicht dat ik niet helemaal begreep.
Papa sprak zelden over Jake Sullivan, op wat vage verwijzingen na over hun jeugd samen, toen hij zomers doorbracht op het landgoed van zijn grootvader in Texas en Jake’s vader de ranch runde.
“Door me paardenstront te laten scheppen?” spotte ik.
“Door je te leren dat je gedrag gevolgen heeft.”
Niet de aanranding. Niet het feit dat ik doelwit was van een roofdier.
Mijn. Godverdomde. Gedrag.
“Ik weet dat je denkt dat ik dit verkeerd aanpak.” Zijn stem klonk anders dan anders. Bijna verontschuldigend. “Maar ik hou van je, Adison. Deze situatie is uitzonderlijk. Je moet goed nadenken over je gedrag vanaf nu.”
Daar was het—de onderliggende aanname dat ik dit op de een of andere manier zelf had veroorzaakt. Dat betere keuzes, voorzichtiger gedrag, Marcus Rothwell hadden weerhouden van zijn hinderlaag, zijn perfecte opzet, het inzetten van zijn privileges tegen het mijne.
“Als je zo veel van me houdt,” zei ik zacht, “waarom heb je me dan niet mijn kant laten vertellen? Waarom wilde je niet horen wat er echt is gebeurd van je eigen dochter?”
Hij kromp ineen. Een kleine beweging, snel gecontroleerd. “Ik bescherm je op de enige manier die ik ken.”
Bescherming. Interessante interpretatie van verbanning.
Dit vertelt niemand je over het zijn van een Manhattan socialite: de constante mannelijke aandacht. De handen op feestjes, de blijvende blikken, de mannen die dollartekens zien en connecties en een decoratief accessoire voor hun ambities.
Ik had al jong geleerd het te gebruiken. Hun interesse inzetten, maar altijd de controle houden. Eenentwintig en nog steeds maagd, niet vanwege een of ander zuiverheidsdogma maar door fundamentele vertrouwensproblemen.
Elke man die naar mij keek, zag alles behalve de echte persoon. Dus hield ik dat ene stukje voor mezelf, dat ene deel dat ze niet konden krijgen, niet konden verhandelen of inzetten in hun netwerkstrategieën.
Waarschijnlijk het enige authentieke aan mij.
Het vliegtuig stond klaar op Teterboro, alles leer, geld en onpersoonlijke luxe. Papa omhelsde me—kort, ongemakkelijk, een vinkje op zijn lijst met ouderlijke verplichtingen.
“Gebruik deze tijd verstandig.”
Ik stapte in. De deur sloot. Manhattan verdween onder me, en ik speelde de situatie met Marcus opnieuw af, stap voor stap.
De gang. Zijn hand. Zijn adem die zei: ‘Niemand zal je geloven.’ De foto’s. De perfect geconstrueerde leugen. Het wapenen van het verhaal tegen de werkelijkheid.
Woede kristalliseerde tot iets bruikbaars. Iets strategisch.
Ze wilden me verbannen? Prima. Dan accepteerde ik die verbanning.
En daarna zou ik terugkeren naar Manhattan en Marcus Rothwell’s hele bestaan systematisch afbreken.
Ride the Cowboy
205 Hoofdstukken
205
Inhoud
Opslaan
Passion Exclusives
My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101