Rival Hearts door itsvlada
Rival Hearts
Beschrijving
Elf jaar geleden had Soren een keuze - aan de zijde van zijn beste vriend blijven of zichzelf beschermen. Hij koos voor overleven. Hij lachte toen de andere jongens Nico's liefdesbrief vonden. Hij keek toe hoe de enige persoon die hem ooit echt kende, werd kapotgemaakt. En daarna deed hij tien jaar lang alsof het hem niets deed. Nu zijn ze achtentwintig, opgebrand en vastgelopen in hetzelfde falende Formule 1-team - Soren, de gouden jongen op wie de camera's niet uitgekeken raken, die zijn leegte verbergt achter een glimlach die alles kan verkopen behalve de waarheid; en Nico, de kille rivaal die uit de kast kwam op zijn eigen voorwaarden en de jongen die dat noodzakelijk maakte nooit vergaf. Ze kunnen nauwelijks samen een garage delen zonder bloed te laten vloeien. Maar het ding met vijanden die ooit alles voor elkaar waren? De haat maskeert nooit helemaal wat eronder ligt. En een seizoen, zij aan zij gevangen, staat op het punt dat te bewijzen.
Hoofdstuk 1
Apr 27, 2026
[Nico’s POV]
* Elf jaar geleden*
De brief in mijn kluisje zou me vermoorden. Niet figuurlijk. Letterlijk.
Mijn hart bonsde tegen mijn ribben alsof het probeerde te ontsnappen, en elke ademhaling voelde gestolen. Twee jaar ingeslikte woorden, slapeloze nachten en voorzichtige stiltes waren gekristalliseerd tot drie pagina’s handgeschreven bekentenis, verstopt achter mijn reservehandschoenen.
En vandaag ging ik eindelijk mijn doodvonnis overhandigen.
"Jouw sector twee was echt tragisch," zei Soren, terwijl hij me zo hard een schouderduw gaf dat ik struikelde. Zijn lach was aanstekelijk—dat was altijd al zo geweest. Dat was het probleem. "Je nam die chicane zoals mijn grootmoeder naar de kerk rijdt."
"Tenminste weet ik waar mijn rempunten zijn. Die van jou lagen ergens in het Mesozoïcum."
Hij lachte luid, en het geluid raakte me als een fysieke klap. God, ik was zo verloren. "Grote praat van iemand die het bijna in de grindbak parkeerde."
We deden deze dans nu al vijf jaar—het makkelijke gekibbel, de terloopse aanrakingen, de manier waarop hij op mijn schouder in slaap viel tijdens filmreviews alsof het niets betekende. Alsof het me niet langzaam aan het breken was.
Want Soren Lindqvist was mooi op de manier waarop gebroken mensen dat zijn. Scherpe jukbeenderen die glas konden snijden, ogen in de kleur van winterstormen, perfecte volle lippen en een glimlach die me deed vergeten hoe ik recht moest denken.
Erger dan mooi—hij was van mij . Mijn amigo, mijn beste vriend. Mijn persoon. De enige die wist dat ik mijn overwinningsspeeches in het Portugees oefende als ik niet kon slapen.
Hij had geen enkel besef van wat hij met me deed.
We ontmoetten elkaar op ons twaalfde bij een junior kartacademie in Italië, waar geen van ons de taal goed genoeg sprak om erbij te horen.
Soren leerde me Zweedse scheldwoorden, bewerend dat het complimenten waren. Ik had het door na de derde keer dat ik een instructeur "fucking idioot" noemde, denkend dat ik zijn techniek prees.
Hij treedt voor iedereen op—luidruchtiger, scherper, altijd op zoek naar het publiek. Bij mij laat hij het masker vallen. Gewoon zichzelf, irritant en eerlijk en zo achteloos echt dat er iets in mijn borst samentrok op een manier die ik niet langer probeerde uit te leggen.
Twee jaar. Twee jaar sinds die nacht op het dak van de Formula 4-academie toen hij zei: "Jij bent de enige die me echt begrijpt, weet je dat?"
Twee jaar van Soren zien lachen en voelen dat de grond onder me verschoof. Twee jaar van het herbeleven van toevallige aanrakingen, gesprekken analyseren op betekenis die er waarschijnlijk niet was, mezelf vertellen amanhã —morgen zou ik moedig genoeg zijn.
Twee jaar sinds ik besefte dat wat ik voelde niet alleen vriendschap was. Het was iets vulkanisch, iets waardoor mijn huid brandde elke keer dat hij me aanraakte.
Vanavond zou het eindigen. Hoe dan ook.
We duwden de kleedkamerdeuren open en de vertrouwde chaos overviel ons—vijftien juniorcoureurs in verschillende staten van ontkleding, de lucht dik van zweet, testosteron en de specifieke wreedheid van tienerjongens die zwakte ruiken.
Mijn kluisje was drie verder dan dat van hem. Dicht genoeg dat ik zijn parfum kon ruiken—iets duurs dat zijn vader uit Zweden stuurde. Dicht genoeg dat, als hij zijn racepak uittrok, ik naar de grond moest staren om te kunnen blijven ademen.
"De kwalificatie wordt morgen bruut," zei hij. "Heb je gezien hoe Leclerc bocht zeven nam? Die jongen heeft ijs in zijn aderen."
Ik knikte, niet vertrouwend op mijn stem. De brief voelde alsof hij warmte uitstraalde door de metalen deur heen.
Het plan was simpel. Wachten tot we alleen waren. Hem de envelop geven. Vragen of hij hem later wilde lezen. Weglopen voordat mijn handen begonnen te trillen.
Simpel.
Ik draaide mijn cijferslot—spiergeheugen, drie cijfers die ik in mijn slaap kon draaien. De deur zwaaide open en ik zag mijn reservehandschoenen precies liggen waar ik ze had achtergelaten, maar de brief was weg.
Koude angst stroomde door mijn lijf, het soort dat je zicht aan de randen wit maakt. Ik graaide steeds wanhopiger door mijn spullen. Racepak, extra helm, energierepen die mijn moeder uit Brazilië had gestuurd—
"Zoek je iets, Almeida ?"
De stem van Marco Drexler sneed door het lawaai als een mes. Hij stond drie kluisjes verderop, mijn brief bungelend aan zijn vingers als een dood ding. Zijn glimlach was nachtmerriemateriaal, alleen maar tanden en kwaadaardig plezier.
De ruimte werd kerkhofstil—die specifieke stilte die betekent dat er bloed in het water gaat vallen, terwijl mijn wereld kantelde.
"Vond dit liefdesbriefje verstopt," kondigde Marco aan, terwijl hij de brief met theatrale traagheid ontvouwde. "Dacht dat jullie jongens misschien wel wilden horen wat onze Braziliaanse prins in zijn vrije tijd schrijft."
Hij schraapte zijn keel en begon te lezen in een spottend falsetto.
"'Ik weet niet hoe ik dit anders moet zeggen dan het gewoon te zeggen. Elke keer dat je me aanraakt—even per ongeluk—voel ik alsof ik in brand sta. Wanneer we samen aan de auto's werken en jouw hand de mijne raakt, kan ik de volgende vijf minuten nauwelijks ademen.'"
Er barstte gelach los, wreed en scherp, bedoeld om huid van bot te schrapen.
Nee. Nee, nee, nee. Die woorden waren privé. Heilig. Van mij.
"'Ik wilde je toen al vertellen dat jij de enige bent die me ooit zo heeft laten voelen. Alsof ik gek aan het worden ben. Alsof ik niet helder kan denken als je bij me in de buurt bent.'"
Iemand maakte een kokhalzend geluid. Een andere jongen floot laag en smerig.
Mijn keel kneep dicht. Dit was hoe ik zou sterven—niet in een raceauto met 200 kilometer per uur, maar staand in een kleedkamer terwijl mijn geheimen tot vermaak werden gemaakt.
"'Ik heb twee jaar geprobeerd mezelf ervan te overtuigen dat dit weg zou gaan,'" ging Marco verder, proevend van elk woord als wijn. "'Maar het is niet weg gegaan. Het is alleen maar erger geworden, en ik weet niet of jij ook maar iets van dit alles voelt. Misschien niet. Misschien verpest dit alles tussen ons.'"
De ruimte ademde nu als één organisme, vijftien paar ogen vastgenageld op het zich ontvouwende slagveld.
"'Maar ik kan niet langer doen alsof ik je niet wil kussen. Alsof ik niet lig te woelen in mijn bed, denkend aan hoe het zou voelen als jij mij ook zou willen.'"
De stilte die volgde was oorverdovend.
Toen begon iemand te lachen—hoog, hysterisch—en de ruimte barstte los. Een fluitje, stemmen die ik niet kon onderscheiden door het gebulder in mijn oren, terwijl anderen zich erbij voegden totdat het geluid voelde als scheermesdraad op mijn huid.
Marco's blik vond Soren in de menigte terwijl mijn beste vriend verstijfd stond, zijn gezicht bleek als de winter. "Wie wil er raden over wie onze kleine maricón heeft gedroomd?"
"Wedden dat het een van de instructeurs is!" riep iemand.
"No way—het is Rossi," riep James. "Hij staart altijd tijdens briefings."
"Dat is echt walgelijk," lachte Rossi.
"Kan ieder van ons zijn," voegde Marcus toe. "Check vannacht maar goed je bed!"
Ik stond stokstijf stil, terwijl ik mijn leven in slow motion zag imploderen. Er is een bepaalde discipline nodig om roerloos te blijven terwijl je wereld brandt—ik zou graag zeggen dat ik daarvoor koos.
Maar de waarheid was dat mijn lichaam simpelweg niet meer luisterde naar commando's.
Marco's grijns werd roofzuchtig. "Vangen, Lindqvist. Je liefdesbrief."
De bladzijden vlogen door de lucht in een perfecte boog. Soren ving ze automatisch, zijn ogen gleden naar het handschrift dat hij overal zou herkennen—vijf jaar lang hadden we briefjes uitgewisseld tijdens colleges.
Ik zag hoe hij zich een beetje wegdraaide van de groep om te lezen en de tijd stolde, elke seconde voelde scherp genoeg om bloed te trekken.
Dit was het. Dit moet het zijn.
Dit was het moment waarop Soren zou laten zien dat hij was wie ik altijd had geloofd dat hij was.
Hij zou Marco naar de hel sturen. Hij zou naar me kijken met verwarring, ongemak, misschien zelfs afwijzing—iets menselijks. Iets dat erkende dat de persoon die hier bloedde zijn beste vriend was.
Soren las wat voelde als uren. Ik zag zijn schouders bewegen, zijn gezicht veranderen in iets wat ik nooit eerder had gezien. Koud en afstandelijk. Een vreemde met bekende, mooie trekken.
Toen lachte hij—echt lachte—en het geluid sneed als een speer door mijn borst.
"Jezus Christus…" zei Soren, zijn stem droeg tot in elke hoek van de plotselinge stille ruimte. "Kun je het je überhaupt voorstellen?" Hij keek me van top tot teen aan zoals iemand naar iets kijkt dat hij van zijn schoen heeft geschraapt. "Hij? Alsof ik ooit…" Hij rilde overdreven. "Dat is echt walgelijk."
De ruimte ontplofte. Nog harder nu, venijnig, aangemoedigd door zijn deelname. Marco klopte Soren op de schouder alsof ze altijd al vrienden waren geweest.
"Hadden we kunnen weten," riep iemand. "Ik wist altijd al dat er iets mis was met hem."
"Kijk maar uit in de douche, jongens!"
"Vast al lopen rukken over ons allemaal!"
Soren propte mijn brief—twee jaar wanhopige eerlijkheid—en gooide hem richting de prullenbak. Hij miste, en het landde op de natte tegels als een doodgereden dier.
Ik zag mijn beste vriend weglopen met de roedel die me zojuist had verscheurd, en voelde iets in mijn borst heel, heel stil worden.
Niet gebroken, want gebroken impliceert dat het gerepareerd kan worden. Dit was iets anders, iets definitiefs.
Então é assim. Zo is het dus.
Ik had hem mijn hart gegeven, en hij had het aan de wolven gevoerd.
Het gelach volgde me de kleedkamer uit, de gang door, de nacht in waar ik eindelijk, eindelijk kon ophouden te doen alsof ik nog ademde.
Maar ik was er nog steeds. Stond nog steeds.
En ik zou nooit, nooit meer de fout maken iemand te vertrouwen met de waarheid.
Rival Hearts
30 Hoofdstukken
30
Inhoud
Opslaan
Passion Exclusives
My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101