

Beschrijving
Armando Morales hoeft niet gered te worden. Hij heeft zijn fooien nodig, zijn diensten, en genoeg rijst om vier broers en zussen te voeden voordat zijn dronken vader merkt dat het geld weg is. Hij moet nog een semester op beurs overleven zonder dat iemand ontdekt wie hij werkelijk is. Hij heeft Tadeo Garcia zeker niet nodig - golden boy, rugby-aanvoerder, campusprins - die weer in zijn leven verschijnt alsof de afgelopen acht jaar niet hebben plaatsgevonden. Alsof ze nog steeds twee kinderen op zomerkamp zijn, alsof de wereld Armando niet heeft opgegeten en uitgespuugd terwijl Tadeo bezig was ieders favoriet te worden. Maar Tadeo herinnert zich alles. En hij is niet van plan te vertrekken. Wanneer een plek in het rugbyteam Armando weer in Tadeo's baan brengt, begint de afstand die hij zo hard heeft proberen te bewaren af te brokkelen - op het veld, in de kleedkamer, in een donkere kast op een feestje waar zeven minuten bijna alles veranderden. Armando kent de regels: kom niet dichtbij, laat je niet betrappen, verlang niet naar dingen die je niet kunt hebben. Maar Tadeo speelt alsof regels niet voor hem gelden. En Armando raakt langzaam door zijn bezwaren heen.
Hoofdstuk 1
Jul 9, 2026
Armando’s POV
Door vijf dronken mannen in elkaar geslagen worden was nieuw voor mij.
Alleen maar omdat ik er te mooi en te homo uitzie.
Op de middelbare school waren de pestkoppen tenminste nog van mijn formaat. Kinderen waar ik tegen terug kon slaan, zelfs als ik in de minderheid was, nadat mijn geaardheid bekend werd en opeens elke onzekere klootzak in dat gebouw mij als boksbal nodig had.
Maar dit waren geen kinderen. Dit waren volwassen kerels uit de bar waar ik werkte: twee uur aan goedkoop bier en scheve blikken naar mij, tot een van hen besloot dat ik te vrouwelijk was om te negeren en de rest het daarmee eens was.
Het begon een uur geleden met opmerkingen, zoals gewoonlijk.
"Hé, kom eens hier." De rood aangelopen en luidruchtigste, met een dikke nek en een trouwring, knipte met zijn vingers naar mij alsof ik een hond was. "Ben jij nou een jongen of een meisje, amigo? Serieus. Die lange wimpers, die volle lippen en jouw gezicht… je bent knapper dan mijn vrouw!"
Zijn vrienden brulden terwijl ik hun bier neerzette en niets zei.
Ik was inmiddels gewend aan dit soort opmerkingen, omdat ik teveel leek op de vrouw die mij op de wereld zette. Ik werd als kind vaak voor meisje aangezien, en zelfs langer of gespierder worden dan leeftijdsgenoten bracht daar weinig verandering in.
"Volgens mij bloost hij," zei een ander. "Kijk dan — zeker een maricón."
"Nee, nee." De luidruchtige boog zich naar voren, grijnzend alsof we samen een grapje deelden. "Je lijkt er alleen maar op, toch? Met dat gezicht? Wedden dat je dat vaak hoort."
Wedden van wel. Ik ben voor ergere dingen uitgemaakt dan alleen flikker, maar dit specifieke woord leek me te achtervolgen.
Ik pakte de lege glazen van hun tafel, hield mijn gezicht in de plooi en mijn mond dicht. Ik had de fooi nodig, en nog meer dan dat moest ik niet ontslagen worden. Ik moet vier broertjes en zusjes thuis te eten geven en in leven houden, dat is belangrijker dan mijn trots.
"Hé. Ik praat tegen je, maricón!" Hij greep mijn pols terwijl ik langs liep. "Wat, ben je te goed om met ons te praten?"
Ik maakte me los zonder hem aan te kijken en liep achter de bar. Ik nam mijn pauze eerder, want als ik nog een minuut bij die tafel bleef, zou ik iets doen waardoor ik deze baan kwijt zou raken.
Dus natuurlijk volgden ze me naar buiten, alle vijf. Ik had de achterdeur amper dicht of de luidruchtige stond al voor me, met bieradem en spetters.
"Waar ga je heen, mooiboy? We waren nog niet klaar." De eerste duw kwam voordat ik kon antwoorden. "Hou hem vast!"
De tweede duwde me tegen de muur, en de roodkop siste recht in mijn gezicht. "Niet zo mooi meer, hè?"
Het enige beetje genade was dat ik het hun niet makkelijk maakte. Elke ochtend hardlopen sinds mijn dertiende en trainen achter gesloten deuren had me genoeg spieren gegeven om verschil te maken. Ik was niet gespierd, daar had ik te vaak maaltijden voor overgeslagen, maar ik was snel, taai, en ik had al zo vaak klappen gehad in mijn leven dat ik wist hoe ik overeind moest blijven.
Ik gaf de luidruchtige een harde klap op zijn kaak, zo hard dat ik het tot in mijn pols voelde, en hij wankelde achteruit. "Hijo de…"
Ik spuugde bloed op het gezicht van de luidruchtige en glimlachte naar hem. "Vijf tegen één en ik sta nog steeds. Wedden dat je vrouw met haar ogen rolt elke keer dat je over seks begint."
"Pak zijn armen!" Zijn gezicht werd paars. "Ik maak deze fucking flikker af!"
Iemand pakte me van achteren vast, klemde mijn armen op mijn rug terwijl de luidruchtige terugkwam en alles gaf wat hij had. Een vuist raakte mijn wang. Nog een sloeg tegen mijn ribben. Een knie in mijn buik en ik vouwde dubbel tot het asfalt mijn rug raakte en het straatlicht veranderde in een gele veeg.
Er zijn er te veel.
Twee, misschien drie, kon ik aan op een goede dag. Maar geen vijf.
Mijn armen werden zwaar, het beeld bleef dubbel, en elke ademhaling voelde als glasscherven slikken. Nog een paar minuten en ik kwam niet meer overeind.
Toen kwam de chaos onverwacht, toen een groep van de tafel bij het raam die ik wel had gezien maar niet had bediend, de achterdeur uit stormde.
"Hé! Blijf van hem af!" Een lange gast met donker krullend haar greep de luidruchtige bij zijn kraag en trok hem zonder moeite bij me vandaan.
Nog twee strompelden achter hem aan, op jacht naar de andere mannen die wegvluchtten de steeg in.
"Pak die ook! Nee, niet hem, die andere!" schreeuwde de gedrongen en snelle naar zijn vriend.
"Ik ben het aan het proberen, gast!" siste de magere met een kaal hoofd terug. "Ze rennen als ratten!"
"Ik bel de politie!" Een blonde vrouw probeerde achter hen aan te gaan en sloeg iemand met haar duidelijk dure tas. Een van de mannen leunde per ongeluk tegen haar aan, en haar gezicht vertrok van walging terwijl ze hem wegduwde. "Ieuw! Dat is Versace, klootzak!"
"¡Por Dios!" Een andere vrouw met krullen snelde de blonde voorbij. "Helena, praat nou gewoon met de politie!"
"Ja, ja… Hallo! Achter de bar op Calle…"
De hele groep zette de achtervolging in op de dronken mannen, en toen was ik alleen, met de bakstenen muur en de smaak van koper.
Maar één gast bleef. De grootste van het stel.
"Gaat het wel?" vroeg hij, terwijl hij voorzichtig naast me hurkte alsof ik hem misschien zou bijten.
Toen ik niet antwoordde, kantelde hij met twee vingers mijn kin naar het licht en inspecteerde mijn gespleten lip, de gezwollen wang. Daarna verdween hij, om tien seconden later terug te komen met een koud bierflesje, dat hij tegen de blauwe plek onder mijn oog drukte.
"Wat is daar gebeurd?" vroeg hij.
Ik zou de waarheid kunnen vertellen, dat wist ik. Maar ik zou liever sterven. Letterlijk, fysiek sterven op deze stoep, dan nog iemand te laten ontdekken dat ik homo ben en daarom werd aangevallen.
"Ze waren dronken," zei ik in plaats daarvan. "Zochten ruzie. Vonden een makkelijk doelwit."
Hij drong niet aan, hield alleen het koude flesje stil en keek naar mijn gezicht. Ik keek hem voor het eerst echt aan. Hij was groot, zo'n postuur krijg je niet zonder geld: goed eten, goede coaches, alles goed geregeld. Designerjas, schone handen, een kaak alsof die uit een catalogus gehouwen was.
Toen veranderde er iets achter zijn ogen, alsof hij niet meer naar verwondingen keek. Alsof hij probeerde te plaatsen wat hij zag, voordat zijn hele uitdrukking openbrak.
"Holy shit… Ben jij…?" Bijna een fluistering. "Armando? Armando Morales?"
Ik knipperde naar hem met mijn ene werkende oog. Geen haar op mijn hoofd die geloofde dat iemand zoals hij iemand zoals ik kende.
"Ik ben het, Tadeo!" Zijn stem schoot omhoog, een grijns brak zijn gezicht wijd open, stralend en onnozel. "Tadeo Garcia van rugbykamp León. Weet je nog?"
Oh… Ik herinnerde het me. Hoe zou ik dat kunnen vergeten?
Hoe kun je je beste vriend van je elfde vergeten, je eerste liefde?
De jongen die te veel praatte, te hard lachte en me op dag één uitkoos alsof het al besloten was. Die twee zomers op kamp waren het dichtst bij ontsnappen dat ik ooit geweest was, en dat kwam door Tadeo.
Hij gaf niets om mijn met ducttape bijeengehouden tas, mijn uit elkaar vallende schoenen of het feit dat ik ineenkromp als mensen hun stem verhieven. We schreven elkaar brieven daarna – echte handgeschreven brieven, want ik had geen telefoon.
Even was het echt, het enige goede in mijn waardeloze leven.
Toen werd mijn vader erger. Het geld verdween en kampen waren onmogelijk, zelfs postzegels waren te duur toen mijn broertjes en zusjes moesten eten. En zo werd ik gedwongen gewoon uit zijn leven te verdwijnen, hem uit het mijne te wissen.
Maar dat was een leven geleden.
En de kloof tussen ons was nu zichtbaarder dan ooit.
Nu zat ik bloedend op het beton buiten een bar die me zwart uitbetaalde, uitrekenend of er genoeg rijst thuis was voor vier kinderen bij het ontbijt. Hopend dat mijn alcoholistische vader mijn spaargeld nog niet gevonden had, want als dat zo was, dan was het boodschappengeld verdwenen—opgegaan aan welk flesje of middel hij maar kon vinden.
Tadeo daarentegen knielde naast me alsof hij uit een totaal andere wereld was gestapt, ruikend naar geld en een stralende toekomst.
Hij was gegroeid sinds het kamp, maar de verandering was niet subtiel. Hij was langer, breder, gebouwd als de atleet die hij duidelijk geworden was. Kaak scherper, schouders breed genoeg om het straatlicht achter hem te blokkeren, gehuld in designer kleding.
De golden boy die nooit een slechte dag kende.
Ik schoof opzij, bracht afstand tussen ons. "Ja," zei ik vlak. "Ik herinner het me."
Tadeo lichtte op alsof ik hem iets kostbaars had gegeven. "Ongelooflijk! Ik bedoel, niet zo…" Hij gebaarde naar het bloed, de steeg. "Maar jij bent hier, in Valencia. Wanneer ben je…"
"Dit semester, Santa María. Bouwvakbeurs."
Ik had daar moeten stoppen.
"Wacht, serieus? Dat is mijn school!" Zo verdomd briljant. "Ik speel daar rugby, ik ben zelfs aanvoerder, en…"
"Goed voor je."
Tadeo leek de kilte niet te registreren. Dezelfde energie als toen we kinderen waren, alleen nu groter—dat specifieke soort warmte dat hem altijd onmogelijk te negeren maakte.
"God, ik heb je gemist," zei hij. "We kunnen gewoon verder gaan waar we gebleven waren, weet je? Nog steeds goede oude vrienden. Weet je nog dat we na licht-uit wakker bleven om over alles en niets te praten? Ik heb je brieven nog. Allemaal. Oh, en weet je nog dat we…"
"We zijn nooit vrienden geweest, Tadeo." De stilte viel over ons. Hij staarde me aan terwijl ik mijn stem vlak en gelijk hield, alsof ik een feit stelde en niet gewoon mijn hart bewaakte voordat het opnieuw zou breken op de realiteit. "Jij liet me gewoon niet met rust. Geen van dat alles betekende iets, dus hou er alsjeblieft mee op. Je bezorgt me koppijn."
Ik zag een flikkering van verbazing achter zijn ogen. Alsof het idee dat ik niet blij zou zijn hem te zien niet eens in hem was opgekomen.
Want waarom zou het? In de wereld van Tadeo Garcia waren mensen altijd blij hem te zien.
Maar hij brak niet, deinsde niet terug en keek niet weg. Hij bleef precies waar hij was, gehurkt op het vuile trottoir naast me alsof hij nergens beter te zijn had, en de glimlach die terugkwam was nu kleiner, stiller.
"Het is nooit te laat om te beginnen," zei hij.
"Blijf dromen, rijkeluiszoontje…" zei ik terwijl ik opstond en me klaarmaakte om te vertrekken.
"Gelukkig weet ik hoe ik groot moet dromen," zei Tadeo met zoveel zelfvertrouwen dat ik kippenvel kreeg. "En ik krijg altijd wat ik wil."

Save Me Not
30 Hoofdstukken
30
Inhoud

Opslaan

My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101