

Beschrijving
Een gevallen ster en een opkomend talent worden gedwongen in elkaars baan, verbonden door een gedeeld verleden, begraven waarheden en het gewicht van alles wat ze niet mogen verlangen. Hij vecht voor een tweede kans; zij probeert haar eigen stem te vinden in een wereld die blijft spreken in haar plaats. Gevangen tussen loyaliteit en verlangen, nalatenschap en begeerte, zullen ze moeten beslissen of wat er tussen hen is, het waard is om alles op het spel te zetten - inclusief hun reputatie, hun toekomst en de enige familie die ze ooit hebben gekend.
Hoofdstuk 1
Aug 13, 2025
POV Marina
“Houd je verdomde pols omhoog, Marina!”
De stem van mijn vader knalde over de baan als een zweepslag, harder dan het gejuich van het publiek.
Ik had zojuist het matchpoint ge-aced, de bal met chirurgische precisie over de baseline gesneden en de kwartfinale in straight sets beëindigd. Het stadion brulde. Flitslichten flakkerden. Mijn tegenstander sjokte naar het net, schouders gebogen.
Maar Vincent Chen klapte niet, glimlachte niet, knikte niet eens. Hij stond stijf achter de reling, armen over elkaar, ogen koud. Hij was niet alleen mijn vader—hij was mijn coach. Lang en strak in een perfect gestreken trainingspak, met glanzend zwart haar en een gezicht alsof het uit steen gehouwen was, straalde hij stilte uit. Voor hem was elke wedstrijd een checklist, en elke fout een aantekening op een lijst die nooit vergaf.
“Je verloor je timing op de backhand in de derde game,” zei hij terwijl ik van de baan liep, het zweet droop langs mijn ruggengraat.
“Pap, ik heb gewonnen,” zei ik, hijgend.
Hij knipperde niet eens met zijn ogen. “En je stond alsnog bijna alles te verprutsen met twee onnodige fouten in de tweede set.”
Ik liep door. Mijn benen trilden, niet van uitputting, maar van de manier waarop zijn stem zich in mijn hoofd kronkelde, strakker bij elke stap. Blijf scherp. Niet vieren. Het is pas voorbij bij het laatste punt. Die woorden hoefden allang niet meer hardop gezegd te worden; ze leefden nu in mij, zo automatisch als ademhalen.
Achter de schermen, onder het felle gebrom van de perslichten en het geflits van camera’s, werd ik degene die ik getraind was te zijn: foutloos, beheerst. Perfect. Dat was ik altijd.
“Marina, je speelt het beste tennis van je leven,” riep een verslaggever, zijn stem helder van lof. “Is dit jouw jaar?”
Ik glimlachte, ook al voelde mijn huid te strak, alsof ik in een versie van mezelf was genaaid waar ik niet uit kon ontsnappen. “Ik focus gewoon op één punt tegelijk,” zei ik, gladjes en geoefend.
Een lachje klonk achterin de ruimte, laag, geamuseerd, prikkerig. “Sommige critici zeggen dat je robotachtig bent. Wat vind je daarvan?”
Ik hief mijn kin, liet mijn glimlach scherp worden tot hij glas kon snijden. “Robots bezwijken niet onder druk.”
Ze lachten, maakten aantekeningen, schoten nog meer foto’s. Maar niemand zag het trillen van mijn vingers, net buiten beeld. Niemand hoorde zijn stilte in mijn oren, luider dan het applaus.
Ik verliet de persruimte tweeëndertig minuten later, elk woord perfect afgeleverd, elke spier nog gespannen. Tien minuten daarna zat ik op de koude tegelvloer van mijn hotelbadkamer, mijn knieën omhelsd.
Mijn borst wilde niet opengaan. Mijn keel kneep dicht, alsof ik iets had doorgeslikt dat te groot was om omheen te ademen.
Ik trok de lade open en haalde het kleine blauwe flesje achter mijn tandenborstel vandaan. Lavendelolie. Ik depte het op mijn polsen, onder mijn sleutelbeen, achter mijn oren.
“Adem,” fluisterde ik, terwijl ik met mijn rug tegen het bad ging zitten.
“In… een, twee, drie. Uit… een, twee…”
Maar het beven hield niet op. Lavendel. Diepe ademhalingen. Een glas water. Koude handdoek op mijn gezicht.
Ik kroop in bed, het zweet plakte mijn haar aan mijn voorhoofd. De olie hielp. Genoeg om me uit te schakelen. Genoeg om vrede te veinzen.
Het was begonnen op mijn dertiende, net na mijn eerste nationale titel. Dat was het jaar dat mijn vader stopte met knuffelen na wedstrijden. Begon elk oefenuurtje te filmen. Mij begon aan te spreken als “project”.
Hij geloofde niet in therapie. “Mentale zwakte is een luxe,” zei hij ooit. “Als je gemiddeld wilt zijn, ga dan maar huilen bij een psycholoog.”
Dus leerde ik het te verbergen. Net zoals ik alles leerde.
Toen ik wakker werd, was de kamer schemerig. De hoofdpijn was er nog. En het gevoel was niet weg. Die schrale leegte in mijn borst alsof ik iets vitaals miste.
Ik reikte naar mijn telefoon, mijn vingers nog onvast. De wereld buiten gonste van lof en lawaai, maar vanbinnen was alles versmald tot een scherpe, pulserende pijn zonder naam.
Er was maar één persoon die ik kon sms’en—iemand die geen vragen zou stellen, geen meditatie-apps zou aanraden, of me zou zeggen “een gesprek te openen” met mijn vader alsof dit een sentimentele tienerserie was. Hij zou geen advies geven. Hij bood een uitweg.
Ik opende onze chat en typte één woord:
Kom.
Drie puntjes verschenen vrijwel direct. Toen:
Tien minuten. Wees naakt.
Het was Dominic Rivera. Een afleiding van een meter vierennegentig, met caramelkleurige huid, getatoeëerde biceps en ogen die zeiden dat het hem alleen om het moment ging. Hij speelde basketbal, ergens in een tweede divisie, niets bijzonders, maar hij bewoog als een show-off. Alsof hij wist dat meisjes keken als hij liep.
Een ademhaling stokte in mijn keel. Half lach, half zucht. Opluchting misschien. Ik moest gewoon ergens anders zijn. Iemand anders zijn. Al was het maar even.
We ontmoetten elkaar toen ik zestien was. Mijn vader nam me mee naar een of ander golfcharity-ding. Dominics vader zat in hetzelfde zondagse foursome. Ik zat altijd met een boek in het karretje, limonade slurpend. Dominic was ouder, brutaler, gooide altijd golftees naar me en vroeg of ik stiekem weg wilde. Ik zei nooit ja.
Tot vorig jaar. Nu was hij een geheim. Een overdrukventiel.
Toen er werd geklopt, aarzelde ik geen moment. Ik deed open.
Dominic stond daar in een joggingbroek en strak zwart t-shirt, zijn haar nog nat, krullen in zijn ogen.
Hij grijnsde. “Geen hallo?”
“Trek je kleren uit,” zei ik vlak.
Hij knipperde, toen grijnsde hij breder. “Verdomme. Ben je altijd zo romantisch?”
“Dominic.”
“Oke, oke,” zei hij, langs me lopend. “Maar je zou me tenminste kunnen zeggen waar ik m’n shirt moet gooien.”
Ik antwoordde niet. Ik trok hem al bij zijn broekband richting het bed.
“Wacht,” lachte hij, buiten adem. “Moet ik niet eerst stretchen?”
“Houd je mond.”
We praatten niet meer daarna. Hij trapte de deur achter zich dicht, liet zijn shirt in de gang vallen alsof hij de regels van dit spel uit z’n hoofd kende—en misschien was dat ook zo. Misschien had ik hem dat te goed geleerd.
“God, wat ben je gespannen,” mompelde Dominic, zijn stem laag terwijl zijn handen onder de zoom van mijn hoodie gleden. “Is dit hoe jij altijd een overwinning viert?”
“Houd je mond,” ademde ik, greep zijn kaak en trok hem in een kus voordat hij weer iets doms kon zeggen. Zijn mond smaakte naar kaneel-kauwgom en iets roekeloos.
Later was het stil in de kamer.
De lakens lagen verstrikt aan het voeteneind. Dominic lag naast me, zonder shirt, bladerend door zijn telefoon. Ik staarde naar het plafond, terwijl het gezoem onder mijn huid tot rust kwam.
Mijn lichaam beefde niet meer. Mijn hart bonsde niet meer. Maar dat was geen vrede. Alleen een pauze.
Toen snoof Dominic zachtjes.
“Godverdomme,” mompelde hij. “Raad eens wie er terug is in jouw arena.”
Dat trok mijn aandacht.
Ik draaide mijn hoofd naar hem toe. “Waar heb je het over?”
Hij draaide de telefoon naar mij. Een kop bovenaan het scherm knipperde.
Breaking: Voormalig Wonderkind Eli Santiago Sluit Aan bij Madrid Trainingsblok via Wildcard.
Ik staarde. De naam voelde als een klap. Ik had hem in jaren niet gehoord.
Dominics kaak spande zich. “Van alle uitgerangeerde ex-talenten die ze hadden kunnen kiezen…”
Mijn maag draaide om. Ik griste de telefoon, las het opnieuw.
In ongenade. Wildcard. Eli Santiago.
Een naam met geschiedenis.
“Gaat het?” vroeg Dominic, fronsend.
Ik antwoordde niet. Ik zat daar gewoon, in zijn armen, ogen hard. Van alle mensen. Eli Santiago.

Serve Me Chaos
30 Hoofdstukken
30
Inhoud

Opslaan

My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101