

Beschrijving
Wanhopig om haar zieke moeder te redden, neemt de verlegen en traditioneel ingestelde Floris Middleton een baan aan als assistente van Eric Brighton, een dominante en cynische modehuis magnaat. Wat begint als een professionele overeenkomst, verandert al snel in een moreel dubbieus en opwindend BDSM-contract, waardoor Floris wordt gedwongen haar grenzen en onverwachte verlangens onder ogen te zien. Terwijl hun intense dynamiek zich verdiept te midden van bedrijfssabotage en verborgen verraad, moeten Floris en Eric hun weg vinden in een wereld van macht, genot en verrassende kwetsbaarheden om te bepalen of hun verbinding er een is van ware liefde of simpelweg een gevaarlijk spel van dominantie en onderwerping.
Hoofdstuk 1
May 8, 2026
POV Floris
Een klootzak in een regenjas ramde tegen me aan op Schiphol zonder zelfs maar een "sorry," en eerlijk? Perfect fucking metafoor voor hoe dit hele Amsterdam-avontuur zich ontwikkelde.
"Ja hoor, geen probleem," mompelde ik, terwijl ik mijn wraakzuchtige koffer uit een tegelspleet worstelde terwijl passagiers om me heen stroomden alsof ik menselijk meubilair was. "Heerlijk om door vreemden platgewalst te worden. Zet echt de toon voor internationale carrièrekansen."
Het vliegveld was chaos in bedrijfsvorm—glanzende oppervlakken en mensen die deden alsof hun leven niet in elkaar stortte.
Intussen stond ik daar als een vluchteling van Silicon Valley's werkloosheidslijn: jas drie seizoenen over datum, laarzen die een echte overstroming hadden overleefd, haar bij elkaar gehouden door wrok en haarspelden.
Anderhalf meter pure sarcasme verpakt in wanhoop, amberkleurige ogen die te veel tech-industrie bullshit hadden gezien, mond die er niet over kon zwijgen.
Ja, dat ben ik—Floris Middleton, MIT-afgestudeerde veranderd in persona non grata, wanhopig genoeg om te vluchten naar een stad waar mensen in pak fietsen alsof het normaal is en iedereen beter Engels spreekt dan de helft van Amerika.
Blijkbaar ook de enige verdomde plek die nog een zwartgeliste cybersecurity-analist wilde aannemen met een geschiedenis van Het Heel Belangrijke Mensen heel, heel boos maken.
"Floris Middleton?" Ik draaide me om en viel bijna voorover op mijn bagage.
Corporate Clone Barbie stond daar—zwarte regenjas, geen expressie, klembord als wapen. Naambordje: Juno, Recruiter: Lynx Solutions.
"Eh, ja. Dat ben ik."
"Je bent laat."
"Dat ben ik letterlijk niet." De woorden floepten eruit voor ik ze kon filteren. "Mijn telefoon zegt 10:47, vlucht landde op tijd—"
"Je bent laat," herhaalde ze, alsof ze ruimtetijd kon buigen door administratieve bitchiness. "Volg mij."
Geweldig. Twintig seconden in Amsterdam en nu al falend in het bestaan.
De auto was belachelijk duur—leren stoelen meer waard dan mijn hele opleiding. Ik drukte me tegen het raam, keek hoe Amsterdam voorbij vloog in dure grijstinten en bruinen en verdacht neon dat eruitzag als gelegaliseerde zonde die zichzelf adverteerde.
"Over deze baan—" begon ik.
"Er is een wijziging," onderbrak Juno, zonder op te kijken van haar tablet. "De oorspronkelijke positie is vanochtend ingevuld."
Mijn maag zonk. "Wat? Maar de TechFlow data-analist rol—we hadden een getekende overeenkomst—"
"Er is nog één positie. Brighton Systems. Directie-assistent."
Ik knipperde hard. "Je probeert me secretaresse te maken voor een surveillance-magnaat?"
"Directie-assistent," corrigeerde ze met een precisie die suggereerde dat ze dit gesprek eerder had gevoerd. "Uitstekende betaling. Volledige secundaire arbeidsvoorwaarden. Huisvesting inbegrepen."
"Ik heb een master in cybersecurity van MIT. Ik ontwierp encryptieprotocollen die de NSA nog steeds niet kan kraken. Ik ben niet iemands koffie-halende, agenda-beherende assistent."
Juno keek me eindelijk aan, uitdrukking zo warm als een belastingcontrole. "Zoals ik weet, de medische schuld van je broer. $84.000. Experimentele behandeling die hij nodig heeft? $5.000 per maand. Geen verzekeringsdekking."
IJswater door mijn zenuwstelsel. Ik hield mijn mond.
"Brighton Systems biedt uitgebreide zorgverzekering voor directe familie van werknemers. Terugwerkende dekking, bestaande aandoeningen. Geen maxima, geen beperkingen."
Mijn vastberadenheid barstte als goedkoop gipsplaat. "Wat is het addertje?"
"Geen addertje. Teken een voorlopige overeenkomst, rond het sollicitatieproces af, de behandeling van je broer begint onmiddellijk."
Ze overhandigde me een tablet. Contract geladen, cursor knipperend als een digitale hartslag.
"Google hem niet," voegde ze toe, bijna terloops.
Zodra Juno me achterliet in hun psychotisch minimalistische lobby, greep ik mijn telefoon en Googelde de shit uit Eric Brighton.
Beschuldigingen van bedrijfsspionage. Klokkenluiderrechtszaken. Ex-werknemers met NDA's dikker dan studieboeken. Een charmante kop: "The Iceman Cometh: Waarom Eric Brighton's Werknemers Geen Zes Maanden Volhouden."
Mijn handen trilden tijdens het scrollen door digitale horrorverhalen.
Dit was carrière-zelfmoord. Precies de toxische bedrijfsnachtmerrie waar ik drie jaar voor gevlucht was nadat het klokkenluidersdebacle bij Nexus Tech me onwerkbaar, zwartgelijst en emotioneel vernietigd had achtergelaten.
Maar Jakes gezicht flitste door mijn gedachten. Mijn kleine broer, vechtend tegen leukemie als zijn fulltime baan. Die zichzelf door het HBO had gewerkt terwijl ik mijn beste academische leven leidde op MIT, nooit om hulp vragend.
Nooit iets gevraagd, nooit geklaagd, belde me vorige maand huilend omdat de verzekering de beenmergtransplantatie weigerde die letterlijk zijn leven kon redden.
Toen Juno terugkeerde met een definitief contract, tekende ik zonder een woord te lezen.
Want soms kies je niet tussen goede en slechte opties. Soms kies je welke versie van de hel je kunt overleven.
Brighton Systems bezette twaalf verdiepingen van architectonische intimidatie in het financiële district van Amsterdam. Het gebouw zag eruit als vloeibaar obsidiaan - zwart glas en scherpe hoeken, ontworpen om bezoekers zich waardeloos te laten voelen.
De receptioniste had geen wenkbrauwen en droeg latex als business casual. Ze sprak niet, scande alleen mijn netvlies met iets dat er chirurgisch uitzag.
Piep. Toegang verleend.
De directieverdieping was zintuiglijke deprivatie ontmoet schurkenguarderobe. Geen meubels, geen kunst, geen tekenen van menselijke bewoning. Alleen bewakingsmonitoren die wereldwijde live-feeds toonden - Londens verkeer, Tokyo's metro's, misschien een drugshandel in São Paulo.
Voor dit alles staand als een digitale keizer: Eric Brighton.
Geen schoenen. Antracietgrijs pak dat meer waard was dan mijn auto. Donker haar perfect in de war alsof hij er één keer met zijn handen doorheen was gegaan.
Hij draaide zich niet om toen ik binnenkwam.
"Mejuffrouw Middleton. U bent laat."
"Eigenlijk-" Hij draaide zich om en daarmee vergat ik hoe ik woorden moest vormen.
Foto's hadden me niet voorbereid. Museumwaardige botstructuur, bleke huid, scherpe jukbeenderen, mond die nooit had geglimlacht. Staalgrijs ogen als arctisch water.
Deze man zag eruit alsof hij tussen de maaltijden door doden bestelde.
"Ik ben niet te laat," wist ik uit te brengen.
"Dan liegt uw telefoon." Hij kwam dichterbij - dure cologne vermengd met gevaar. "Waar dacht u precies op te solliciteren?"
"Directie-assistent. Administratieve ondersteuning, agenda beheer-"
"Onjuist." Hij cirkelde om me heen als een roofdier. "U bent hier omdat u specifieke vaardigheden heeft die ik nodig heb. Omdat u heeft bewezen dat u alles zult opofferen voor wat u als juist beschouwt. En omdat uw broer stervende is."
Mijn adem stokte. "Hoe-?"
"Ik weet alles, Floris. MIT summa cum laude. Phantom Protocol encryptie op vierentwintig. Nexus Tech's illegale surveillance van federale rechters blootgelegd, uzelf op een zwarte lijst gezet bij elk groot techbedrijf."
Hij stopte voor me. "Nu bent u wanhopig genoeg om voor iemand als ik te werken."
"Iemand als u?"
"Iemand die u gegoogeld heeft ondanks expliciete instructies. Iemand wiens reputatie u beangstigt. Iemand van wie u gelooft dat hij tot verschrikkelijke dingen in staat is." Zijn glimlach kon glas snijden. "U heeft het niet mis."
Hij liep naar zijn bureau. "Uw echte baan is geen assistentiewerk. Het is een veiligheidsanalyse. Preventie van bedrijfsspionage. Gaten vinden in mijn systeem voordat vijanden dat doen."
"En als ik weiger?"
"De behandeling van uw broer stopt. Zijn schuld wordt verkocht aan incassobureaus gerund door creatieve mensen. U wordt gedeporteerd, levenslang ongeschikt voor werk."
De kamer kromp. "U chanteert me."
"Ik bied een keuze. Werk voor mij, bescherm mijn belangen, uw broer leeft. Weiger, en u leert beiden wat wanhoop betekent."
"Waarom ik? Honderden veiligheidsanalisten hebben mijn bagage niet."
"Bagage creëert loyaliteit. Wanhopige mensen werken harder. U heeft bewezen dat u uw leven zult vernietigen om de waarheid bloot te leggen." Hij leunde tegen zijn bureau. "Dat respecteer ik. Dat kan ik gebruiken."
"Wat gebeurt er als u klaar bent met me gebruiken?"
"Hangt ervan af hoe nuttig u blijkt te zijn."
De monitoren flikkerden. Ziekenhuiskamer. Mijn hart stond stil.
Jake. Slapend, verbonden aan machines, maar vredig. Voor het eerst in maanden zag hij er vredig uit.
"Hij ziet er goed uit," merkte Eric op. "Nieuwe behandeling werkt. Witte bloedcelwaarden dramatisch verbeterd."
"U bent al begonnen met zijn behandeling?"
"Verzekering gaf vanochtend toestemming. Grappig hoe snel dingen worden verwerkt als je de juiste mensen kent." Opluchting en woede verstrengelden zich in mijn borst. "Hebben we een overeenkomst?"
Ik keek naar Jake's gezicht, toen terug naar de man die onze levens in handen had. "Wat is mijn eerste opdracht?"
Zijn glimlach was winter. "Ga op je knieën."
Ik verstijfde. "Pardon?"
"Regel één: iedereen begint onderaan. Iedereen leert eerst nederigheid." Hij gebaarde naar de vloer. "Kniel."
"Ik ben niet- Dit is niet-"
"De volgende behandeling van uw broer is vrijdag. Het zou jammer zijn als er autorisatieproblemen waren."
Mijn benen werden water. Dit was krankzinnig, vernederend, precies het soort machtsspelletje waar ik gezworen had nooit meer aan toe te geven. Elk feministisch instinct dat ik had schreeuwde dat ik weg moest lopen, deze psychopaat precies moest vertellen waar hij zijn jobaanbod kon steken.
Maar Jake's gezicht was op dat scherm, vredig voor het eerst in maanden. En soms betekent overleven dat je je trots moet inslikken samen met alles wat je dacht te weten over jezelf.
Ik zakte op mijn knieën op het koude marmer.
"Braaf meisje," zei Eric zachtjes. "Nu kunnen we beginnen. Je zult doen wat ik zeg. Want ik ben de enige die je broer in leven houdt."

Spark Me Tenderly
30 Hoofdstukken
30
Inhoud

Opslaan

My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101