

Beschrijving
Eric Brighton heeft een imperium opgebouwd op basis van controle. Als CEO van Europa's machtigste surveillancemaatschappij manipuleert hij levens als schaakstukken, en hij heeft nog nooit iemand ontmoet die hij niet kon breken. Tot Floris Middleton. Maandenlang heeft hij haar ondergang georkestreerd, haar carriere vernietigd en haar wanhoop gecreeerd om haar in zijn web te dwingen. Ze hoort gewoon weer een wegwerp-assistente te zijn, nog een speeltje om te gebruiken en weg te gooien. Maar op het moment dat ze in zijn kantoor knielt, verandert alles. Eric verwachtte haar lichaam te bezitten. Hij had niet verwacht dat zij zijn geest zou bezitten. Tussen machtsstrijd in de bestuurskamer en onderdanigheid in het priveleven, tussen berekende wreedheid en onverwachte tederheid ontdekt hij dat de jager ook de prooi kan worden.
Hoofdstuk 1
Apr 11, 2026
[POV Eric]
Ik had Floris Middleton al drie maanden in de gaten voordat zij überhaupt wist dat Amsterdam meer was dan een stip op haar werkloosheidskaart.
Digitale surveillance wint het altijd van stalken—schoner, efficiënter, geen kans op ongemakkelijke ontmoetingen bij de supermarkt.
Ik kende haar waardeloze Bostonse koffiehuisbestelling (havermelk latte, extra shot, want blijkbaar zit cafeïneverslaving in de familie van strebers).
De medische dossiers van haar broer lazen als het slechtst mogelijke scenario uit een medisch handboek. Studieleningen waar je een kleine staatsgreep mee zou kunnen financieren. En die zielige salarisonderhandelingen met bedrijven die haar sneller zouden ghosten dan een slechte Tinderdate.
Omdat ik daarvoor gezorgd had.
Die baan bij TechFlow waar ze op rekende? Twee weken vóór haar sollicitatie heb ik ze opgekocht. Die Berlijnse startup die interesse toonde? Eén strategisch telefoontje over haar klokkenluidersverleden maakte die kans net zo dood als disco.
Wanhopige mensen zijn de beste werknemers. Het is basis psychologische economie.
Vanuit mijn kantoor keek ik op de beveiligingsfeeds toe hoe ze worstelde met een koffer die duidelijk persoonlijke wraakgevoelens koesterde. Anderhalve meter geconcentreerde chaos in afgeprijsde laarzen en een jas die betere decennia had gezien.
Scherpe amberkleurige ogen, donker haar met bindingsproblemen, een gezicht interessanter dan Instagram-knap.
Absoluut fucking perfect.
"Ze is hier," zei ik tegen Juno via mijn oortje, terwijl ik toekeek hoe Floris Schiphol doorkruiste alsof ze een bom onschadelijk moest maken in plaats van gewoon vervoer zoeken. "Breng haar nu omhoog."
Elke seconde van deze ontmoeting was gechoreografeerd.
Vliegvertragingen, baanwissels, zelfs de exacte formulering over haar broers medische schulden—ik had precies uitgerekend op welke emotionele knoppen ik moest drukken om haar te laten dansen.
Floris dacht dat ze wanhopig was. Ze had geen flauw idee hoe grondig ik die wanhoop geconstrueerd had.
De beveiligingscamera's registreerden haar telefoonritueel zodra Juno uit beeld verdween. Zo voorspelbaar als de zonsopgang. Zeg iemand dat ze je niet moeten googelen, en ze googelen je nog voordat je uitgesproken bent.
"Stom meisje," mompelde ik, maar er kroop iets bijna vertederends in mijn stem.
Haar gezicht ging van nieuwsgierig naar geschokt tot pure angst terwijl ze scrolde. De jachtfoto lokte altijd die reactie uit. Schikkingen wegens intimidatie. Medewerkersverloop dat leek op genocidecijfers.
Alles zorgvuldig geconstrueerde fictie om precies deze reactie op te roepen.
Hier is wat ze niet wist: elk enkel "schandaal" was geplaatste content. Jachtfoto? Stockfoto met strategisch schaduwwerk.
Zaken wegens intimidatie? Betaalde acteurs met NDA's dikker dan de Bijbel. Horrorverhalen van medewerkers? Creatief schrijftalent van hetzelfde team dat mijn corporate PR doet.
Ik ben manipulatief, controlerend, waarschijnlijk een vinkje op meerdere psychologische checklists. Maar een seksuele roofdier? Kom nou. Die legende bestaat puur om mensen precies op de juiste afstand te houden.
Iedereen, behalve zij.
Ze dook nu diep in de creatieve content—artikelen over psychologische manipulatie, speculaties over voormalig personeel. Allemaal onzin bedoeld om haar te laten denken dat ze haar persoonlijke nachtmerrie binnenstapte.
De werkelijkheid was oneindig gevaarlijker: een val speciaal gebouwd voor iemand met haar exacte psychologische DNA.
Briljant maar over het hoofd gezien. Zo beschermend tegenover haar familie dat het grenst aan zelfdestructie. Te trots om te smeken, wanhopig genoeg om haar waardigheid op te offeren uit liefde.
Zes maanden geleden kwam ik haar cv tegen tijdens onderzoek naar cybersecuritytalent dat mijn concurrenten misschien zouden proberen binnen te halen. Floris Middleton, MIT-afgestudeerde, ontwerper van encryptieprotocollen die de NSA echte hoofdpijn bezorgde.
Ook: geblackliste klokkenluider met een stervende broer en studieschuld waar je kleine landen mee zou kunnen financieren.
Drie dagen had ik nodig om te beseffen dat ik niet alleen in haar professionele vaardigheden geïnteresseerd was.
Ze verstijfde in de lobby, telefoon vergeten, starend naar het niets. Kansberekening. Afwegen of werken voor een vermeende psychopaat beter was dan haar broer langzaam te zien sterven.
Mijn deur klonk. Showtime.
Ik positioneerde mezelf bij de monitoren—met mijn rug naar haar toe, mijn digitale rijk overziend als een soort zakelijke godheid. Performance mattered. Eerste indrukken zijn psychologische manipulatie 101.
De lift ging open. Haar scherpe inademing terwijl ze mijn surveillancedom binnenstapte. Honderden schermen met wereldwijde feeds. Visuele representatie van mijn macht, reikwijdte, en totale minachting voor privacy.
Dat deel was trouwens géén performance.
"Mevrouw Middleton," zei ik zonder om te kijken. "U bent te laat."
Tijd voor het voorspelbare verweer. Telefoon checken, verwarring, het hele script. Laat haar struikelen door een halve zin voor ik haar afkap.
"U bent te laat." Herhaling vestigt autoriteit.
Toen draaide ik me om en keek toe hoe haar brein kortsluiting maakte. Altijd mijn favoriete moment.
Toen ze zich realiseerde dat de bedrijfslegende jonger was dan verwacht, knapper dan de korrelige foto's suggereerden, totaal niet leek op het beeld dat hun verbeelding had gevormd.
Floris Middleton zag eruit alsof ze was geraakt door een heel dure vrachtwagen.
"Ik ben niet te laat," bracht ze uit, haar stem nu kleiner. "Mijn telefoon zegt 10:58."
"Dan liegt je telefoon."
Ik kwam dichterbij, merkte hoe ze vocht tegen de neiging om een stap achteruit te doen. Moedig. Dom, maar moedig.
"Vertel me, mevrouw Middleton, voor welke functie dacht u precies te solliciteren?"
Puur toneel volgde. Ik kende haar achtergrond, drijfveren en zwakke plekken beter dan zijzelf. Maar ze moest geloven dat dit een onderhandeling was, terwijl het in werkelijkheid gewoon een ingewikkelde kooi-ontmanteling was.
"Executive assistant functie. Administratieve ondersteuning, agendabeheer, correspondentie—"
"Fout." Tijd om te cirkelen als de roofdier die ik was. "Je bent hier omdat je over een zeer specifieke vaardighedenset beschikt die ik nodig heb. Je bent hier omdat je al hebt bewezen dat je bereid bent alles op te offeren voor wat je juist acht. En je bent hier omdat je broer stervende is."
Haar adem stokte. Perfect.
"Hoe weet u—?"
"Ik weet alles van je, Floris. MIT-afgestudeerd, summa cum laude. Ontwierp het Phantom Protocol encryptiesysteem op je vierentwintigste. Bracht de illegale surveillancepraktijken van Nexus Tech bij federale rechters aan het licht, waardoor je van elke grote techfirma in Noord-Amerika op de zwarte lijst belandde."
Ik ging recht voor haar staan. "En nu ben je wanhopig genoeg om voor iemand als ik te werken."
"Iemand als u?"
"Iemand die je gegoogeld hebt, ondanks het expliciete verbod. Iemand wiens reputatie je angst aanjaagt. Iemand waarvan je gelooft dat die tot verschrikkelijke dingen in staat is." Mijn glimlach was scherp genoeg om een operatie mee uit te voeren. "Je hebt geen ongelijk."
Ze slikte moeizaam. "Wat wilt u van mij?"
"Eerlijkheid. Loyaliteit. Absolute gehoorzaamheid." Ik liep naar mijn bureau en pakte de tablet als rekwisiet. "Je echte baan is geen assistentenwerk. Het is beveiligingsanalyse. Voorkomen van bedrijfsspionage. De gaten in mijn systeem vinden voordat mijn vijanden dat doen."
"En als ik nee zeg?"
"Dan stopt de behandeling van je broer. Zijn medische schuld wordt verkocht aan een incassobureau geleid door zeer creatieve mensen. En jij wordt gedeporteerd terug naar de Verenigde Staten, waar je reputatie ervoor zorgt dat je de rest van je leven werkloos blijft."
De kamer leek om haar heen te krimpen. Prachtig. "U chanteert me."
"Ik bied je een keuze. Werk voor mij, gebruik je aanzienlijke talenten om mijn belangen te beschermen, en je broer leeft. Weiger, en jullie leren beiden wat echte wanhoop is."
Ze keek me aan—deze man, uit ijs gehouwen, die ze nooit zou begrijpen. "Waarom ik? Er zijn honderden beveiligingsanalisten zonder mijn... bagage."
"Omdat bagage loyaliteit schept. Omdat wanhopige mensen harder werken. En omdat je al hebt bewezen dat je bereid bent je eigen leven te vernietigen om de waarheid aan het licht te brengen." Ik leunde tegen mijn bureau, dode grijze ogen waakzaam. "Dat respecteer ik. Daar kan ik iets mee."
"En wat gebeurt er als u klaar bent met mij te gebruiken?"
"Dat hangt volledig af van hoe nuttig je blijkt te zijn."
De monitors sprongen over naar de ziekenhuisfeed die ik had voorbereid. Haar broer, vredig in bed, verbonden aan levensondersteunende machines.
"Hij ziet er vredig uit," merkte ik op, terwijl ik haar gezicht zag instorten van opluchting, dankbaarheid, en dat vreselijke besef hoe grondig ze was buitengespeeld. "De nieuwe behandeling werkt goed. Zijn witte bloedcellen zijn de afgelopen week dramatisch verbeterd."
"U bent al begonnen met zijn behandeling?"
"De verzekeringstoestemming kwam vanochtend binnen. Grappig hoe snel zulke dingen geregeld kunnen worden als je de juiste mensen kent."
Tranen brandden achter haar ogen. Opluchting, woede, dankbaarheid raakten verstrikt in haar borst.
"Dus," vervolgde ik, "hebben we een overeenkomst?"
Ze keek naar het beeld van haar broer op het scherm, en daarna weer naar de man die hun levens in handen had.
"Wat is mijn eerste opdracht?"
Ik glimlachte bijna. "Ga op je knieën."
Woorden die als een test in de lucht hingen. Niet seksueel—ondanks de internetlegendes over mij. Dit was pure machtsdynamiek. Het vaststellen van hiërarchieën.
Ze vocht ertegen. Voerde discussie. Probeerde waardigheid te behouden. Maar ik zag het precieze moment waarop ze brak—waarop het leven van haar broer zwaarder woog dan haar trots.
Ze zakte op haar knieën op het koude marmer, en ik voelde iets ongekends. Geen voldoening. Niet de gebruikelijke roes van manipulatie.
Iets anders. Iets wat mijn borst benauwde, mijn handen licht deed trillen.
Terwijl ik op haar neerkeek—deze briljante, scherpgebekte vrouw die alles had opgeofferd voor haar familie, die met open ogen mijn val was binnengewandeld omdat liefde haar kwetsbaar maakte—begreep ik dat ik een fatale inschattingsfout had gemaakt.
Ik had verwacht haar te breken. Ik had niet verwacht haar te willen houden.
"Goed," zei ik zacht, zonder dat mijn stem de chaos in mijn hoofd verraadde. "Nu kunnen we beginnen. Je doet wat ik zeg. Want ik ben de enige die je broer in leven houdt."

Spark Me Tenderly: Eric's POV
30 Hoofdstukken
30
Inhoud

Opslaan

My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101