

Beschrijving
Vijf jaar geleden maakte Elise Garnier een fout. Een gemaskerde onbekende. Een onvergetelijke nacht. Een geheim waarvoor ze sindsdien op de vlucht is. Nu is ze terug in Parijs, wanhopig en zonder opties. Haar dochter is ziek, de medische rekeningen zijn verstikkend, en ze heeft snel geld nodig. Dus wanneer Veridian Group het hoogste salaris voor een directieassistent in de stad biedt, grijpt ze haar kans. Zelfs al is Veridian verbonden aan het schandaal dat haar carriere heeft verwoest. Zelfs al betekent werken daar dat ze alles op het spel zet wat ze verborgen heeft gehouden. Ze praat zichzelf aan dat ze de CEO nooit onder ogen zal komen. Dat ze onzichtbaar kan blijven. Dat ze veilig is. Ze heeft het mis.
Hoofdstuk 1
Feb 27, 2026
Elise’s POV
Ochtendrein veranderde La Défense in een doolhof van nat glas en gebroken reflecties. Ik stak het plein over richting het hoofdkantoor van de Veridian Group, elke stap een aftellen naar ofwel redding of ondergang.
Bleke blouse. Verstandige hakken. Haar in een paardenstaart getrokken, zo strak dat mijn hoofdhuid pijn deed.
Het uniform van onzichtbaarheid.
Je kunt het je niet veroorloven om te falen. De woorden draaiden rond in mijn hoofd bij elke ademhaling. Amélie heeft je nodig om te slagen.
De behandelingen van mijn dochter in Zwitserland kosten €8.000 per maand en ik had drie weken lang bij elk groot bedrijf in Parijs gesolliciteerd. BNP Paribas bood €65.000 per jaar, L'Oréal evenaarde het, LVMH kwam in de buurt.
De functie van directie-assistent bij Veridian betaalde €85.000 plus prestatiebonussen. Die extra twintigduizend betekenden drie maanden extra behandeling.
Drie maanden langer mijn dochter in leven houden.
Dus daar was ik, op weg terug naar het bedrijf dat verbonden was aan de stichting die vijf jaar geleden mijn leven had verwoest. De naam Veridian liet me destijds midden in de nacht naar adem happend wakker worden.
Maar wanhopige moeders hebben geen recht op angst.
De lobby was volledig van chroom en marmer, mensen bewogen erdoorheen in dure pakken. Beveiliging scande mijn vingerafdruk en toen de deur klikte, stapte ik naar binnen.
De HR-vrouw verscheen—een onberispelijk pak, clipboard, een glimlach die nooit haar ogen bereikte. "Mevrouw Garnier? Volgt u mij."
We liepen door gangen die roken naar dure airconditioning en ambitie. Langs werkplekken waar medewerkers gebogen zaten over schermen, gezichten blauw verlicht, ruggen krom van urenlange volgzaamheid.
De muren toonden beeldschermen in een eindeloze lus. ‘Het Iris Project: Visie voor een Veiliger Morgen.’
Mijn borst trok samen. Dat woord.
Vijf jaar geleden werd ik wakker in hotels lakens met een zilveren dasspeld in de vorm van een iris in mijn hand geklemd. De onbekende met wie ik het bed had gedeeld op het gemaskerde bal in het Musée des Arts Décoratifs was verdwenen.
Alleen die speld achterlatend, een herinnering aan handen die precies wisten waar ze moesten aanraken, en ik die maanden later ontdekte dat ik zwanger was.
"Ons vlaggenschipinitiatief," zei de HR-vrouw, terwijl ze zichtbaar trots naar de schermen gebaarde. "Revolutionaire surveillancetechnologie."
Ik knikte. Hield mijn gezicht neutraal en liep verder. De liftdeuren gingen open met een zachte ping en ik stapte naar binnen, dankbaar voor een moment om te ademen.
Toen kwam de man binnen.
Lang, met schouders die ofwel duiden op dure personal training, of op de discipline van militaire precisie. Zijn pak was tot op de millimeter op maat gemaakt, antraciet met subtiele krijtstrepen.
De ruimte kromp om zijn aanwezigheid. Ik ken hem, Alan Delaunay. De CEO.
De foto's in mijn briefingmap waren steriele, zakelijke portretten. Maar die hadden de scherpe lijn van zijn kaak niet gevangen, noch de manier waarop hij absolute stilstand in zijn lichaam hield. Dat soort gecontroleerde kracht waardoor de lucht zwaarder leek te worden.
Hij draaide zich om en zijn ogen vielen met precisie op mij, waardoor mijn hartslag haperde.
"Mevrouw Élise Garnier, neem ik aan?" Zijn stem raakte me in mijn middenrif.
Laag en precies, elke lettergreep gevormd met die bijzondere Parijse elegantie die gewone woorden iets zwaars meegeeft. Iets aan de klank liet mijn huid tintelen van een herkenning die ik niet kon plaatsen.
Mijn keel kneep samen. "Ja, Monsieur Delaunay."
Zijn blik bleef drie seconden te lang op mij rusten en ik dwong mezelf om oogcontact te houden.
Zijn geur bereikte me toen—cederhout en iets donkerders eronder, misschien bergamot. Met een ondertoon die aan iets in mijn geheugen trok.
Duur en onderscheidend. Tegelijkertijd verkeerd en vertrouwd.
Hij draaide zich weer terug naar de liftdeuren zonder nog een woord. De stilte drukte tegen mijn ribbenkast. Ik werd me bewust van mijn eigen ademhaling, van de kleine ruimte die we samen innamen, van hoe zijn aanwezigheid de hele ruimte leek te vullen zonder dat hij bewoog.
De deuren openden op de tweeëndertigste verdieping en hij stapte uit zonder achterom te kijken. Toen ademde ik uit, en besefte dat ik de hele tijd mijn adem had ingehouden.
De dag werd een hindernisbaan, mijn baas hield me bezig met eisen die bijna onmogelijk waren. Overvolle vergaderroosters die de basale wetten van tijd en ruimte tartten, een fusiedocument van vijftig pagina's moest ik binnen een uur opmaken.
Zelfs een reservering bij Le Cinq voor vanavond, terwijl ze al drie maanden vol zaten.
Ik voltooide elke taak. Bleef kalm. Bleef efficiënt.
Doe het voor Amélie. Overleef dit gewoon. Verdien het salaris. Houd haar in leven.
Maar ik voelde zijn aandacht de hele dag op me gericht. Wanneer ik hem koffie bracht—espresso, zonder suiker, precies zoals zijn vorige assistent in de dossiers had genoteerd. Wanneer ik documenten afleverde die op de een of andere manier vijf minuten vóór zijn verzoek perfect moesten zijn.
Hij sprak nauwelijks. Keek alleen toe met donkere ogen die alles analyseerden.
Rond 16.00 uur, terwijl ik contracten aan het ordenen was in zijn kantoor, sprak hij zonder op te kijken van zijn scherm. "Je hebt eerder bij stichtingen gewerkt."
Geen vraag. Een constatering.
Ik draaide me langzaam om. "Ja. Eventcoördinatie. Enkele jaren geleden."
"Welke stichting?"
Mijn hart sloeg over. "Cléry. Maar ik ben begin 2020 vertrokken, vóór het schandaal openbaar werd."
Zijn vingers stopten op het toetsenbord. "Interessant moment."
"Ik had persoonlijke redenen om Parijs te verlaten, Monsieur." Ik hield mijn stem vlak, professioneel. "Het schandaal dat later uitbrak, maakte mijn timing gelukkig."
"Persoonlijke redenen." Hij keek op, en het gewicht van zijn blik liet mijn huid te strak aanvoelen. "En nu ben je terug. Werkend voor het bedrijf dat betrokken was bij de industriële spionage bij je vorige werkgever."
De woorden bleven tussen ons in de lucht hangen.
Een uitdaging. Een beschuldiging verpakt in een observatie.
"Ik ben terug omdat Veridian een concurrerend salaris biedt." Ik hield zijn blik vast. "Mijn persoonlijke omstandigheden vereisen het salaris dat u aanbiedt."
Er flitste iets door zijn uitdrukking. Interesse of achterdocht, ik kon het niet lezen.
"We zullen zien of je het waard bent," zei hij, en wendde zich weer tot zijn scherm.
Afgemaakt.
Om acht uur 's avonds was het grootste deel van het kantoor leeg. Ik staarde naar de stapel dossiers, naar uren werk die nog voor me lagen. Maar slechts een uur later, verdiept in financiële prognoses, hoorde ik zijn stem. Laag. Gecontroleerd. Vanuit zijn kantoor.
Mijn maag trok samen bij zijn woorden.
"Achtergrondcheck," zei Alan in zijn telefoon. Zijn rug was naar de glazen wanden gekeerd, maar ik kon elk woord horen door de dure stilte. "Élise Garnier. Arbeidsverleden, persoonlijke connecties, financiën. Alles."
Mijn vingers bevroor op het toetsenbord.
"Er klopt iets niet." Zijn stem werd scherper, met het soort achterdocht dat carrières beëindigt. "Ze werkte bij de Cléry Foundation vlak voor de inval. Vertrok binnen enkele dagen uit Parijs."
Oh God. Oh shit.
"Ik wil weten wat ze verbergt." Een pauze. "Morgenochtend. En wees discreet."
De woorden ontploften in mijn borst. Mijn handen begonnen te trillen en het spreadsheet vervaagde. Hij onderzocht mij. Op dit moment. Terwijl ik hier zat zijn fusiedocumenten opmaak en deed alsof alles in orde was.
Ik sloeg mijn werk op met trillende vingers, sloot mijn laptop en verzamelde mijn spullen met bewegingen die ik dwong kalm en normaal te blijven.
Hij was nog steeds aan de telefoon, zijn silhouet scherp tegen het raam.
Ik bereikte de lift. Drukte op de knop. De deuren gingen open. Toen ze sloten, me opsloten in dat kleine metalen hokje, werd ik door één gedachte volledig in beslag genomen.
Hij vermoedde iets. Hij groef. En morgenochtend zou hij alles weten waar ik al vijf jaar voor op de vlucht was.
Amélies gezicht flitste door mijn hoofd. Haar glimlach. Haar lach. De manier waarop ze elke ochtend naar me reikte.
Ik was teruggekomen naar Parijs om haar te redden.
In plaats daarvan was ik recht teruggelopen naar de enige plek die ons allebei kon vernietigen.

Strictly Professional, Mr. Daddy
30 Hoofdstukken
30
Inhoud

Opslaan

My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101