Taboo Sessions with My Dad’s Therapist door Yan Stellar
Taboo Sessions with My Dad’s Therapist
Beschrijving
Op de zonovergoten terrassen boven Genua heeft de miljardairsdochter Isabella Moretti altijd onder een glazen stolp geleefd-de brave dochter, haar hart onaangeroerd, op een bijna-zoen na van de zoon van de tuinman die al sinds haar jeugd voor haar bestemd lijkt. Dan gebeurt Rome: Dr. Luca Ferraro, ooit de vertrouwde therapeut van haar vader-tweemaal zo oud als Bella, gevaarlijk magnetisch-biedt haar "privecoaching" aan die als voorbestemd voelt. Begeleiding wordt intiem, brieven worden zinderend, en grenzen vervagen. Thuis aangekomen trekt de gedwongen nabijheid steeds strakker aan: de professor wordt een vaste gast, het landgoed verandert in een doolhof van gestolen blikken en gesloten deuren, en Bella's wereld krimpt tot geheime sessies die ze geen naam kan geven en een eerste liefde die ze niet kan vergeten. Tussen de veilige jongen die op haar wacht tussen de wijnranken en de man die precies weet hoe hij onder haar huid moet kruipen, is Bella een hartslag verwijderd van de keuze die alles zal veranderen.
Hoofdstuk 1
Oct 16, 2025
Ik leunde op de vensterbank van mijn slaapkamer, “het weer controleren,” wat Bella-taal is voor naar Matteo staren als een complete idioot. De wijnranken liepen in keurige groene lijnen naar de heuvel, glinsterend in het late licht. Matteo was daar beneden in zijn werkhemd, mouwen opgestroopt, haar naar achteren gebonden; toen hij het wegveegde, werd zijn profiel scherp en—boem—mijn maag sloeg om.
Hij keek omhoog en betrapte me. Ik veranderde in een tomaat. Hij grijnsde en zwaaide, op zo'n manier die zegt: ik ken je. Ik maakte me uit de voeten. Tegen de tijd dat ik het stenen pad bereikte, was mijn hartslag weer grotendeels “menselijk.”
“Je bloost,” was zijn opmerking.
“De zon schijnt fel.”
“Het is avond, Bella.”
Ik stootte met mijn schouder tegen die van hem. “Wat doe je, professor aarde?”
“Snoeien.” Hij tilde een stok op. “Te veel knoppen, en je krijgt bladeren die pronken en druiven die vergeten ergens naar te smaken. Twee knoppen, blije trossen.” Hij raakte een kleine krul aan. “Rank. Die haakt wanneer de wijnstok steun zoekt. Planten vertellen je wat ze willen, als je ophoudt de baas te spelen.”
“Je bent behoorlijk bazig voor iemand die naar wijnstokken luistert.”
Hij brak een takje af en gaf het aan mij. “Voor geluk.”
Ik draaide het rond. “Voor moed.”
“Dat ook,” mompelde hij, terwijl hij naast me naar de vijgenboom liep. Hij rook naar zon en geplette bladeren; als ik het kon bottelen, zou ik met pensioen gaan.
“Je hebt ze allebei nodig in Rome,” voegde hij eraan toe.
“Als Papa het toestaat,” zei ik, niet bepaald nonchalant. “Hij heeft nog niet geantwoord.”
“Hij zal het doen,” zei Matteo, op die eerst-luisteren-manier van hem. “Het is jouw droom. Weet je nog dat je zei dat je me hier voor altijd zou laten vastzitten?”
“Ik was twaalf. Ik droeg ook neonkleurige leggings. Mijn beoordelingsvermogen was... in ontwikkeling.”
“Je rende over dit pad,” zei hij, “en ik dreigde je in de fontein te duwen.”
“Effectieve pedagogiek.”
“Wedstrijdje!”
“Dat dacht je,” zei ik—en spurtte weg. We renden om de vijgenboom heen, lachten alsof we nog steeds kinderen waren. Hij ving me—voorzichtig met zijn handen, lichaam dichtbij—en drukte me tegen de warme schors.
“Gevangen,” fluisterde hij.
Zijn haar viel naar voren; zijn ogen gleden naar mijn mond; de lucht tintelde. “Sommige grenzen hoeven niet overschreden te worden om echt te zijn,” fluisterde hij, zijn stem ruw, alsof hij die zin lang had opgesloten.
Matteo boog zich naar me toe en ik hief op het laatste moment mijn hand—schild, uitdaging, ik weet het niet. Zijn lippen raakten mijn vingers. Zacht, voorzichtig, dodelijk.
“Signorina Bella!” riep iemand vanaf het terras. “Je vader wacht!”
Matteo glimlachte, gespannen aan de randen. “Ga maar. Tot morgen.”
Het avondeten was met Papa, aan de lange eiken tafel, portretten van serieuze voorouders, en drie wijnglazen waar ik “oud genoeg voor ben om aan te ruiken, te jong om te misbruiken.”
“Je laat de borden zingen,” zei Papa.
“Opera-avond.”
Hij bestudeerde me—bezorgd, vastberaden. “Je moeder wilde klaslokalen, geen camera's,” zei hij, het oude verhaal. “Je gaat naar Rome,” zei hij uiteindelijk, terwijl hij mijn hand pakte. “Eén maand. Met Luisa. Zie de campus. Bepaal het met je eigen ogen.”
Ik slaakte een gil, rende om de tafel, kuste zijn kale hoofd. “Dank je, Papa!”
“Voorwaarden,” zei hij, met een vinger zwaaiend. “Goedgekeurde huisvesting. Elke avond bellen. Geen scooters.”
“Ik loop als een non.”
“De wereld heeft je moeder genomen,” zei hij zacht. “Ik wil jou niet verliezen.”
“Dat zal je niet,” beloofde ik, en ik meende het, ook al wilde ik ook rennen tot de horizon zich verbreedde.
Ik rende naar boven om het Matteo te vertellen—maar de tuin was leeg, dus belde ik Luisa.
“We gaan!” floepte ik eruit.
Ze gilde en, aan het geluid te horen, opende ze meteen een spreadsheet. “Inpaklijst. Flitskaarten. Verstandige schoenen.”
“Saaai.”
“Precies,” zei ze, en toen planden we tot middernacht, want meisjes bevatten menigten.
Rome kwam als een nieuwe afspeellijst—te luid, te snel, perfect. We gooiden koffers in de goedgekeurde slaapzaal (het rook naar zeep en toekomstig liefdesverdriet), grepen de campustour en sloten aan bij Professoressa Conti met haar vriendelijke-maar-doorstappen-energie.
We liepen langs groepjes studenten; ik bekeek gezichten als golven. In de bibliotheek dreef ik naar een stapel studieboeken. Een dik trauma-hulpverleningsboek liet mijn vingers tintelen. Ik sloeg een bladzijde om, alsof ik de helft begreep. (Dat zou wel komen. Echt.)
“Ambitieuze keuze,” zei een stem, glad als koel water.
Ik keek op. Hij stond naast me—laat in de dertig, misschien begin veertig, donker haar met een vleugje grijs, trui in houtskool, onberispelijk horloge. Mensen merkten hem op. Twee studenten gingen rechter zitten; iemand riep “Buona sera, dottore”; hij schudde een hand met die geoefende, precieze glimlach.
Hij was niet zoals iemand die ik kende. Hij was—ja—af. Aantrekkelijk op een hersen-verstoppende manier.
“Ik… kijk gewoon,” zei ik, het boek niet vastgrijpend als een reddingsboei (leugens).
“Graduatentekst,” zei hij. Zijn blik gleed over me heen—jurk, haar, gezicht—en weer weg, als het checken van vitale functies. “De meeste eerstejaars vermijden het.”
“Ik ben nog niet ingeschreven. Ik bezoek een maand.”
“Ah.” Hij klasseerde me: voorbijganger. “Ferraro,” zei hij. “Luca. Ik geef klinische praktijk.”
Ik schudde zijn hand. (Warm. Stevig. Ik werd dertien.) “Isabella Moretti. Bella.”
“Moretti,” herhaalde hij, mij alfabetiserend. Hij bleef niet hangen; toch voelde ik het. Mannen zien eerst mijn gezicht; hij zag het en legde het weg. Irritant professioneel.
“Ik wil psychologie studeren,” flapte ik eruit. “Ik ben me aan het voorbereiden.”
“Hmm.” Hij keek naar het boek. “Studenten verwarren moeilijkheid vaak met diepgang,” aangenaam en scherp tegelijk. “Strengheid is het juiste gereedschap kiezen, niet het zwaarste.”
“Dus dat is een beleefde nee,” zei ik, weigerend om gratis geïntimideerd te worden.
Een mondhoek trok. “Het is een waarschuwing.” Hij keek achter mij naar de planken, al klaar met mij. “Blijf bij de tour van Conti. Ze weet wat ze doet.”
Hij draaide zich om. Twee studenten onderschepten hem—“Professore!”—handen, begroetingen. Hij bewoog door hen heen als een stroom. Het moment voelde als een automatische deur die dichtgleed. Nee. Niet vandaag.
“Professor Ferraro?” riep ik, hem achterna joggend; Luisa siste, “Bella!” als een rookalarm. Hij draaide zich half om, geduldig, al met zijn hoofd ergens anders.
“Ik meen het,” zei ik, licht buiten adem (rennen op sandalen is topsport). “Over tentamens. Ik zal uw tijd niet verspillen—of de mijne. Mocht u ooit overwegen bijles te geven,” ik slikte, “denk dan aan mij.”
Hij bekeek me—echt deze keer. Niet lingerend—dat zou hij niet doen; niet zacht—dat is hij niet; grondig. Hij zag gretigheid. Iets flakkerde—interesse? wantrouwen?—en verstilde.
“Ik neem zelden eerstejaars aan,” zei hij. “Dat schept… verwarring.”
“Ik ben niet in de war,” zei ik. “Ik weet wat ik wil.” (Half waar, klonk geweldig.)
Professor Ferraro glimlachte bijna. “De meeste negentienjarigen geloven dat.” Hij schoof een hand in zijn zak, haalde een slanke kaartendoos tevoorschijn, aarzelde. Hij breekt zijn eigen regels niet. Hij houdt van controle. Hij kent zijn effect. Hij weet ook dat ik hem achterna ga als hij lesgeeft en wegloopt. Ferraro koos een kaart, maar gaf hem niet. “Spreekuren zijn openbaar.”
Hij pauzeerde. “Als je het inleidende syllabus—correct—leest en me kunt vertellen waarom je traumaboek je niet helpt bij Vraag Zes op het ontwikkel-examen, mag je dit adres mailen. Eén keer.”
Ik pakte de kaart voordat hij zich kon bedenken. De professor liet zijn blik nog één keer over mijn gezicht glijden, inschattend. “Juffrouw Moretti,” zei hij, weer opgaand in de stroom, “verwissel aandacht niet met keuze.”
“Dat zal ik niet,” zei ik, terwijl mijn hart tapdanste.
Hij knikte, al in beweging, handdrukken bloeiden om hem heen als kleine formele bloemen. Luisa wapperde met de brochure voor mijn gezicht.
“Probeer je te sterven aan charisma-overdosis?” zei ze. “Want die man straalt… academie uit.”
“Snob,” zei ik, terwijl ik naar het kaartje staarde alsof het zou kunnen verdampen. “Heet snob.”
Taboo Sessions with My Dad’s Therapist
30 Hoofdstukken
30
Inhoud
Opslaan
Passion Exclusives
My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101