

Beschrijving
Astrid Ragnardottir houdt al van Bjorn IJzerzijde sinds ze vijftien was, en hun aanstaande huwelijk zal twee machtige clans verenigen in wat zij gelooft dat zowel een verbond als liefde is. Maar wanneer de beruchte Ulfheim-krijgers op haar huwelijksfeest verschijnen-geleid door de mysterieuze "Bloedwolf," een meedogenloze veroveraar wiens identiteit verborgen blijft-ontwaakt Astrids gave van ware visioenen met een verwoestend beeld: zichzelf in de armen van een donkerharige vreemdeling, zijn mond op haar hals, terwijl hij haar "mijn liefste" noemt. Terwijl het visioen vervaagt, beseft ze dat ze al maanden over deze man droomt, zijn gezicht altijd oplossend als ze wakker wordt. Nu staat hij aan de overkant van de zaal, stormgrijze ogen op de hare gericht, en iets in zijn uitdrukking zegt dat hij heeft gewacht. Met haar huwelijk slechts dagen verwijderd en haar visioenen steeds dringender en gefragmenteerder, moet Astrid haar weg vinden door het verraderlijke water tussen plicht en profetie, tussen de goudharige krijger aan wie ze beloofd is en de gevaarlijke noordeling die naar haar kijkt alsof ze al de zijne is.
Hoofdstuk 1
Feb 28, 2026
[Astrids perspectief]
Mijn vingers friemelen aan de rand van mijn mouw terwijl ik opnieuw naar de deuren van de feestzaal staar. De medehoorn in mijn andere hand trilt, al meer dan een uur onaangeroerd.
Om mij heen viert Ravnfjord feest—krijgers diep in hun bekers en lijfeigenen die zich tussen rijkgevulde tafels door bewegen. Het bulderende gelach van mijn vader snijdt door het rumoer, maar ik kan mijn blik niet losmaken van die drempel.
Drie maanden. Éénennegentig dagen sinds mijn geliefde Bjorn naar de zuidelijke nederzettingen is uitgevaren. Sinds ik zijn gouden haar aan de horizon zag verdwijnen, met een belofte op zijn lippen en mijn hart in zijn handen.
"Hij is terug voor de nieuwe maan," zei Sigrid toen. "Krijgers komen altijd terug."
De nieuwe maan kwam en ging. Toen nog een. En nog een.
Mijn gave—dat vervloekte, gezegende tweede gezicht waarmee de goden mij hebben opgezadeld—is gelukkig stil gebleven. Geen visioenen van drakenkop-schepen die op rotsen te pletter slaan. Geen beelden van Bjorns lichaam, koud en bloedloos op een verre vlakte. Gewoon... niets.
Een afwezigheid die zou moeten geruststellen, maar in plaats daarvan knaagt aan mijn ribben als honger.
De deuren zwaaien open. Mijn adem stokt, maar het zijn slechts meer mannen van vader, gezichten rood van de koude nacht, stampend om de sneeuw van hun laarzen te vegen.
Niet hij. Nooit hij.
Ik drink de mede in één bittere teug leeg.
"Je slijt nog een gat in de vloer met dat gestaar."
Moeder verschijnt aan mijn schouder, haar hand zacht op mijn rug. Ze draagt haar mooiste kleding—diep karmozijnrode wol vastgespeld met de zilveren fibula's die haar als de vrouw van de Jarl markeren.
"Hij komt wel," fluister ik, meer gebed dan overtuiging.
"Natuurlijk komt hij." Maar er zit iets gespannen in moeders glimlach, iets waardoor mijn maag samenkrimpt. "Het verbond tussen onze clans hangt ervan af."
Het verbond. Altijd het verbond.
Alsof mijn hart daar niets mee te maken heeft. Alsof ik Bjorn niet al liefheb sinds ik vijftien was en hij me aankeek in mijn vaders zaal alsof ik iets kostbaars was. Iets waarvoor het waard is te strijden.
De deuren gaan opnieuw open en dit keer weet mijn hart het vóór mijn ogen.
Bjorn stapt binnen alsof hij geboren is uit storm en legende. Brede schouders gehuld in bont, gouden baard gevlochten met zilveren ringen, zich bewegend met die krijgersgratie waardoor ik als meisje al naar adem moest happen.
De zaal barst los. Mannen stormen naar voren, kloppen op schouders en heffen hun hoorns. Mijn vader vliegt haast over een bank om hem te bereiken. Maar Bjorns ogen—die blauwe ogen die mijn dromen maandenlang hebben achtervolgd—vinden mij in de chaos.
Alles om mij heen vervaagt.
Ik beweeg al voordat ik het door heb, wevend tussen lichamen. Mijn hart bonkt in mijn keel, mijn handpalmen klam. De wereld krimpt tot alleen hem, alleen de ruimte tussen ons die met elke stap kleiner wordt tot—
"Astrid." De manier waarop hij mijn naam zegt, maakt mijn knieën week. "God, je bent mooier dan ik me herinnerde."
"Leugenaar," adem ik uit, maar ik glimlach zo breed dat het pijn doet. "Ik heb al weken niet fatsoenlijk geslapen. Ik zie eruit als—"
"Zoals alles waarvoor ik terug wilde komen," onderbreekt hij, zijn duim strijkt langs mijn jukbeen. "De gedachte aan jou hield me warm tijdens nachten waarin ik dacht dat mijn bloed zou bevriezen."
"Bjorn!" De stem van mijn vader snijdt ons moment kapot als een bijl door vlees. "We moeten spreken. Dringende clan-zaken die niet kunnen wachten."
Iets flikkert in Bjorns ogen. Hij stapt achteruit, zijn handen zakken neer, en opeens voelt de lucht te koud aan, de ruimte tussen ons te groot.
"Natuurlijk, Jarl Ragnar." Hij werpt me een blik toe, biedt een glimlach die geruststellend zou moeten zijn. "Vergeef me, mijn lief. De plicht roept."
"Nu?" Het woord klinkt kleiner dan ik bedoelde. "Bjorn, je bent net—"
"Na drie maanden, wat is nog een uur?" Hij kust mijn voorhoofd—vlug, afstandelijk, het soort kus dat je een zus zou geven—en dan is hij weg.
Ik blijf staan, armen nutteloos langs mijn zij, proevend aan de woorden die ik niet heb kunnen zeggen.
"Nou." Mijn nicht verschijnt naast me, een wijnglas al aan haar lippen, die veelbetekenende glimlach op haar mondhoeken. "Dat was... kort."
Sigrid is schitterend vanavond—lang donker haar opgestoken als slangen en groene ogen vol ondeugd. Mooi en scherp als een mes. Ik strijk mijn handen glad over mijn jurk, dwing vastheid in mijn stem.
"Belangrijke zaken. De rooftochten waarschijnlijk. Hij zoekt me wel op zodra het voorbij is."
"Mmm." Sigrid neemt een trage slok, kijkt me over de rand aan. "Vreemd toch. Een man smoorverliefd, drie maanden gescheiden van zijn verloofde, en hij kiest direct bij aankomst voor politiek boven passie…"
Hitte kruipt langs mijn nek omhoog. "Het is niet zo. Ons huwelijk verbindt twee machtige clans. Liefde en verbond. Hij is gewoon... verantwoordelijk."
"Natuurlijk." Haar lach tinkelt als brekend ijs. "Misschien hou jij gewoon genoeg voor jullie beiden. Wel zo makkelijk voor hem."
De steek komt hard aan, maar voor ik hem kan verdedigen—ons kan verdedigen—klinken er hoorns buiten. Niet onze hoorns. Deze tonen zijn dieper, donkerder, met een scherpte die de haren op mijn armen overeind zet.
"Wie zou er nu aankomen?" fluister ik. "Het huwelijk is pas over een week."
De zaal wordt stil als de deuren opengaan, en noordelijke krijgers naar binnen komen.
Mannen marcheren in perfecte formatie, dragend het wolvenbanier van Úlfheim. Voormalige vijanden, nu uitgenodigd als getuigen bij het huwelijk dat alle allianties zal verschuiven, van hier tot de oostelijke nederzettingen.
Vader stond erop, hoewel moeder bang was dat de oude wonden te diep zaten.
Ik zoek naar hun leider, nieuwsgierig ondanks mezelf. Maar het is één krijger die mijn adem doet stokken.
Hij beweegt anders dan de rest—vloeiend waar zij stijf zijn, gracieus waar zij krachtig zijn. Donker haar vangt het vuurlicht als ravenveren, en er is iets in zijn houding dat duidt op nauwelijks bedwongen geweld.
Mooi, zoals een storm mooi is. Angstaanjagend en magnetisch en onmogelijk om van weg te kijken.
"Wie leidt hen?" vraag ik, niet helemaal stevig.
"Heb je het niet gehoord?" Thyra verschijnt aan mijn andere zijde, buiten adem van het roddelen. "Úlfheims leiderschap is een paar maanden geleden met geweld veranderd. Een krijger veroverde de Jarl met bloed en sluwheid, maar houdt zijn identiteit verborgen voor andere clans."
"Verborgen?" Sigrids belangstelling scherpt. "Wat dramatisch."
"Ze noemen hem Bloedwolf," vervolgt Thyra, haar stem verlagend. "Iedereen verwacht dat hij zich hier bekend zal maken. De verhalen..." Ze rilt. "Zelfs zijn eigen mannen vrezen hem. Ze zeggen dat hij de vorige jarl met blote handen heeft gedood, terwijl de zonen toekeken. Een beest in een mensenhuid."
Ik zoek de groep krijgers af naar iemand die dit monster zou kunnen zijn, maar mijn verraderlijke blik blijft terugkeren naar de donkerharige krijger. Er is iets vertrouwds aan hem, als een lied dat ik ooit hoorde maar niet helemaal kan plaatsen.
En als zijn ogen de mijne vinden aan de overkant van de zaal, kantelt de wereld.
Visioen achter mijn ogen ontwaakt als bliksem die steen splijt—plotseling en gewelddadig. Beelden overspoelen me in golven van hitte en hunkering: ik zag mezelf tegen koude stenen gedrukt, de mond van deze vreemdeling op mijn hals, mijn handen verstrengeld in zijn donkere haar.
Zijn stem ruw van verlangen als hij me noemt—'Mijn lief'.
Het visioen spat uiteen en ik hap naar adem, deins achteruit. Sigrid grijpt mijn elleboog, haar greep stevig genoeg om blauwe plekken te veroorzaken. "Astrid? Wat is er?"
Maar ik kan niet antwoorden. Kan niet spreken. Want ik ken dit visioen precies.
Ik droom het al maanden, altijd met een man wiens gezicht verdwijnt zodra ik ontwaak. Alleen het gevoel blijft over: bezeten worden, toegeeigend, liefgehad met een intensiteit die grenst aan geweld.
Een man van wie ik mezelf heb overtuigd dat hij slechts fantasie is. Een verzinsel van mijn geest.
Behalve dat hij nu aan de overkant van de zaal staat. En me aankijkt met die stormgrijze ogen, en iets in zijn blik zegt dat hij het weet.

The Bloodwolf’s Bride
30 Hoofdstukken
30
Inhoud

Opslaan

My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101