The Boy with Her Eyes door Tessa Kelwyn
The Boy with Her Eyes
Beschrijving
Cora Whitfield is vijfentwintig, blut, en het enige dat tussen haar zestienjarige zusje en de vuisten van hun alcoholistische vader in staat. Ze heeft een baan nodig-een echte, met een salaris waarmee ze kunnen ontsnappen-anders raakt ze Blythe kwijt aan het pleegsysteem. Drie jaar geleden droeg Cora een kind voor vreemden die ze nooit heeft ontmoet. Anonieme draagmoederschap, geen namen, geen contact. Ze tekende de papieren, nam het geld aan en verliet het ziekenhuis alleen. Dat hoofdstuk was afgesloten. Dan krijgt ze een baan als directieassistent bij Ashford & Hale, rechtstreeks onder CEO Edmund Hale-scherpzinnig, warm, afleidend knap en alleenstaande vader. Op haar eerste werkdag ziet ze de ingelijste foto op zijn plank: een jongetje van drie met donker haar, groene ogen die identiek zijn aan de hare, en een moedervlek die ze uit duizenden zou herkennen. Haar baas voedt haar zoon op. En de baan die ze nodig heeft om haar zusje te redden, hangt ervan af dat hij dit nooit te weten komt.
Hoofdstuk 1
Jul 17, 2026
[Cora’s POV]
Zeven dollar en tweeëndertig cent. Dat is wat er tussen mij en wat rock bottom ook mag zijn staat, en ik weet bijna zeker dat rock bottom betere verlichting heeft dan deze bus.
Ik trek mijn schort uit en prop hem in mijn tas, de geur van frituurvet die in mijn vingers getrokken is. Het getal knippert op mijn telefoonscherm—geduldig, absoluut, bijna grappig als je je hoofd schuin houdt.
Ik zou het weer kunnen doen. Nog één keer, gewoon één keer—de gedachte drijft binnen alsof het iets gewoons is, alsof ik een tweede dienst overweeg en niet datgene wat ik mezelf gezworen had nooit meer te doen.
Mijn duim tikt het scherm donker voordat het idee benen krijgt. De bus schokt naar mijn halte en ik stap uit in Kettleworth’s specialiteit: vochtig, grijs, geparfumeerd met iemand anders’ avondeten.
Ons gebouw hurkt op de hoek alsof het jaren geleden al heeft opgegeven. Drie trappen met een leuning die al los zit sinds ik negentien was, met twee tegelijk genomen omdat het licht in de gang dood is.
Ik hoor Dennis—niet vader, want die titel verdient hij niet—al voordat ik bij de deur ben—midden-in-de-middag dronken, het soort dat lettergrepen slijpt tot scherven. Zijn stem slaat door het goedkope hout terwijl ik de sleutel in het slot wrik.
"Kan niet eens een verdomde alinea lezen," schreeuwt hij. "Waarom zou ik je ergens heen sturen als je dommer terugkomt dan je ging?"
"Pap, alsjeblieft—stop, dat is mijn project—" Blythes stem is hoog en gespannen, probeert kalm te klinken zoals ik haar heb geleerd.
"Zonde van het geld." Iets scheurt—papier, heel veel papier. "Zonde van mijn verdomde tijd en geld, dat ben jij."
De deur zwaait open en het appartement stormt op me af: oud bier, radiatorwarmte, die specifieke zurigheid van een alcoholist die al jaren geleden met zichzelf is gestopt. Dennis staat gebogen over Blythes bureau, haar map in zijn vuisten, gescheurde bladzijden verspreid over het tapijt als confetti op het slechtste feestje ter wereld.
"Dennis, leg het neer." Mijn stem klinkt vlak, geoefend, zoals altijd als hij zo ver heen is.
Hij draait zich om, ogen glazig, de haarvaatjes in zijn neus tekenen hun nachtelijke plattegrond. "Ze zakt voor elk vak en jij wilt dat ik hier gewoon zit en—"
"Ze zakt niet." Ik ga in het deurkozijn staan en houd het vast. "Leg die map neer en ga op de bank zitten, Dennis."
Blythe zit tegen de verre muur aangedrukt, armen vastgeklemd om haar schetsboek—het enige dat ze kon grijpen voordat hij erbij kon. Ze kent die grijp-en-bescherm beweging van mij, na jaren kijken.
"Jij moet mij niet zeggen wat ik in mijn eigen huis moet doen!" snauwt hij en stapt naar voren, dichtbij genoeg dat ik precies kan tellen wat en hoeveel hij heeft gedronken.
"Je eigen huis?" Ik beweeg geen millimeter. "Het huis waar je al drie maanden geen huur voor hebt betaald?"
Zijn hand komt snel—open handpalm over mijn wang, en mijn hoofd slaat naar links, de pijn vlamt onmiddellijk heet op, mijn oor suist, mijn zicht wordt wit aan de randen. Achter hem maakt Blythe een geluid dat half een snik is, half een schreeuw die ze inslikt.
Mijn vingers zitten al in mijn jaszak, sluiten zich al om het busje. Ik breng het pepperspray tot op gezichtshoogte, duim op de trekker, arm stevig.
"Doe het nog eens," zeg ik, en mijn stem is zo kalm dat ik er zelf bang van word. "Alsjeblieft. Ik smeek je om het nog eens te proberen."
Hij kijkt naar het busje. Geen schaamte—nooit schaamte—alleen de wanhopige berekening van kansen die niet in zijn voordeel zijn. Hij laat de map vallen en schuifelt langs me, trekt Blythes deur dicht met een klap die elke muur in dit huis doet trillen.
Ik wacht tot de bankveren kreunen onder zijn gewicht. Dan laat ik de spray zakken, stop hem in mijn zak, en loop naar het bed waar Blythe zit.
Ze trilt—niet op een dramatische manier, maar stil, in haar handen en kaak en ergens achter haar ribben. Ik trek haar tegen me aan en haar voorhoofd zakt op mijn schouder, vingers grijpen mijn mouw vast.
"Hé. Het is oké." Ik strijk haar haar glad en stop een lok achter haar oor, mijn duim strijkt juist daar langs de huid.
Het maansikkelvormige moedervlekje zit precies waar ik het wist—klein, gebogen als een maan die iemand daar bewust heeft achtergelaten. Precies dezelfde plek als bij mij. Precies als bij mama.
Het appartement verdwijnt voor één ademteug. De biersmaak, de gescheurde pagina’s, het gesuis in mijn oor—alles valt weg. Alleen zij, met mama’s merkteken op haar huid.
"Ik bel de politie dit keer." Blythe trekt zich terug, grijpt naar haar telefoon op het nachtkastje. "Ik meen het, Cora."
Ik pak haar pols zacht vast voordat ze ernaar kan reiken, mijn vingers sluiten om het bot. "Nee. Je moet eerst naar mij luisteren."
"Hij sloeg je." Haar kin trilt maar haar ogen zijn kurkdroog en woedend. "Ik zag hem je slaan en jij bleef gewoon staan."
"En als de politie binnenkomt, zien ze een dronken vader en een zestienjarige zonder wettelijke voogd." Ik houd haar blik vast tot ze stopt met trekken. "Je weet precies wat er dan gebeurt."
"Dat kan me niks schelen." Maar ze grijpt niet meer naar de telefoon. "Het kan me niet schelen wat er dan gebeurt."
"Groepshuis, pleeggezin bij vreemden." Ik laat haar pols langzaam los. "En ik krijg je niet terug zonder een rechter, een huurcontract, een echte loonstrook."
Ze zakt tegen het hoofdeinde en ik zie het verzet uit haar schouders glijden. "Dus hij mag dit gewoon voor altijd blijven doen."
"Niet voor altijd." Mijn keel slikt het volgende woord alsof het van glas is. "Voor nu—maar ik haal ons hier weg."
"Hoe?" Ze plukt aan een losse draad van de kussensloop, kijkt me niet aan. "Wanneer—je blijft maar zeggen binnenkort."
"Ik weet het." Ik pak haar hand en houd hem stil. "Ik heb je nog even nodig dat je me vertrouwt—kan dat?"
"En het geld voor college dan?" Ze kijkt me aan met die groene ogen—dezelfde kleur als de mijne, dezelfde kleur als een jongetje dat ik tien seconden vasthield in de verloskamer voordat een verpleegkundige hem meenam. "Je zei dat dat geregeld was."
"Het is geregeld." De leugen glijdt eruit, soepel, zoals altijd als het er echt toe doet. "Dat geld gaat nergens heen, B."
Ze knikt. Vertrouwt me, elke keer weer zonder vragen, en het gewicht daarvan zakt tussen mijn schouderbladen als iets dat ik zal dragen tot ik tachtig ben.
Ik blijf tot ze in slaap valt, haar schetsboek open op het kussen, half-afgemaakte vogel die ik nooit een naam mag geven. Ik sluit haar deur en loop langs Dennis, die bewusteloos is, de televisie schildert zijn slappe gezicht blauw.
In mijn kamer open ik de onderste lade—die blijft haken en het jiggle-en-trekje nodig heeft dat ik jaren geleden heb geperfectioneerd. Het profiel van het bureau ligt onder de opgevouwen trui, precies waar ik het heb achtergelaten.
Mijn foto, mijn medische geschiedenis, mijn psychische evaluatie—allemaal teruggebracht tot een gelamineerd rechthoekje dat mij een uitstekende kandidaat noemt. Laatste bevalling: twee jaar geleden, een gezonde jongen, acht pond en vier ons.
Ik pak mijn telefoon en typ de URL uit mijn hoofd. De site laadt in stukjes—stockfoto’s van lachende gezinnen in het niets, een slogan in een lettertype dat meer kost dan mijn hele banksaldo.
Mijn profielpagina staat er nog, grijs, inactief. Eén blauwe knop onderaan, geduldig wachtend alsof hij altijd al wist dat ik zou terugkomen: Profiel Reactiveren .
Zeven tweeëndertig op de bank, het fonds dat geen studiebeurs is, Dennis op de bank, Blythes moedervlek nog warm onder mijn duim.
Mijn vinger zweeft.
The Boy with Her Eyes
46 Hoofdstukken
46
Inhoud
Opslaan
Passion Exclusives
My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101