The Boy with Her Eyes door Tessa Kelwyn
The Boy with Her Eyes
Beschrijving
Cora Whitfield is vijfentwintig, blut, en het enige dat tussen haar zestienjarige zusje en hun alcoholistische vaders vuisten in staat. Ze heeft een baan nodig-een echte, met een salaris dat hen eruit kan halen-of ze zal Blythe verliezen aan het pleegsysteem. Drie jaar geleden droeg Cora een kind voor vreemden die ze nooit heeft ontmoet. Anonieme draagmoederschap, geen namen, geen contact. Ze tekende de papieren, nam het geld aan, en verliet het ziekenhuis alleen. Dat hoofdstuk was afgesloten. Dan krijgt ze een baan als directieassistent bij Ashford & Hale, waar ze rechtstreeks werkt voor CEO Edmund Hale-scherpzinnig, warm, afleidend knap, en alleenstaande vader. Op haar eerste dag ziet ze de ingelijste foto op zijn plank: een jongetje van drie met donker haar, groene ogen identiek aan de hare, en een geboortevlek die ze overal zou herkennen. Haar baas voedt haar zoon op. En de baan die ze nodig heeft om haar zus te redden, hangt ervan af dat hij daar nooit achter komt.
Hoofdstuk 1
May 18, 2026
[Cora’s POV]
Zeven dollar en tweeëndertig cent. Dat is wat er tussen mij en wat dan ook maar het dieptepunt is, en ik weet vrij zeker dat zelfs het dieptepunt beter verlicht is dan deze bus.
Ik trek mijn schort uit en prop hem in mijn tas, de geur van frituurvet in mijn vingers gebrand. Het getal knippert op mijn telefoonscherm—geduldig, absoluut, bijna grappig als je je hoofd schuin houdt.
Ik zou het opnieuw kunnen doen. Nog één keer, echt maar één keer—de gedachte glijdt voorbij alsof het niks is, alsof ik gewoon overweeg een tweede dienst te draaien en niet datgene waar ik mezelf heilig voor had voorgenomen het nooit meer te doen.
Mijn duim tikt het scherm donker voordat het idee voeten krijgt. De bus schokt naar mijn halte en ik stap uit in Kettleworth’s specialiteit: druilerig, grijs, doordrongen van de geur van iemands anders avondeten.
Ons gebouw hurkt op de hoek alsof het jaren geleden al opgegeven heeft. Drie trappen op, de leuning is al los sinds ik negentien was. Ik neem er twee tegelijk, want het licht in de hal is kapot.
Ik hoor Dennis—niet vader, want die titel verdient hij niet—al voordat ik bij de deur ben—middagdronken, het soort dat lettergrepen verscherpt tot scherven. Zijn stem bonkt door het goedkope hout terwijl ik de sleutel in het slot steek.
"Kan niet eens een verdomde alinea lezen," schreeuwt hij. "Waar is het dan goed voor om je ergens heen te sturen als je dommer terugkomt dan je heen ging?"
"Pap, alsjeblieft—stop, dat is mijn project—" Blythe’s stem is hoog en gespannen, ze probeert kalm te klinken zoals ik haar heb geleerd.
"Zonde van het geld." Iets scheurt—papier, veel papier. "Zonde van mijn verdomde tijd en geld, dat ben je."
De deur zwaait open en het appartement stormt op me af: lauwe bierlucht, radiatorwarmte, de bijzondere zuurheid van een alcoholist die jaren geleden al met zichzelf heeft afgerekend. Dennis staat boven Blythes bureau, haar map in zijn vuisten, gescheurde bladzijden bezaaien het tapijt als confetti op het slechtste feest ter wereld.
"Dennis, leg het neer." Mijn stem klinkt vlak, geoefend, zoals altijd als hij zo ver heen is.
Hij draait zich om, ogen glazig, de haarvaatjes in zijn neus doen hun nachtelijke kaartwerk. "Ze zakt voor alles en jij wilt dat ik gewoon hier blijf zitten en—"
"Ze zakt niet." Ik ga in het deurkozijn staan en houd stand. "Leg de map neer en ga op de bank zitten, Dennis."
Blythe staat tegen de verre muur gedrukt, armen vast om haar schetsboek—het enige wat ze nog kon grijpen voordat hij erbij kon. Ze heeft het pakken-en-beschermen geleerd door me dat jarenlang te zien doen.
"Waag het niet mij te vertellen wat ik in mijn eigen huis moet doen!" Hij snauwt en doet een stap naar voren, dichtbij genoeg dat ik precies kan tellen wat en hoeveel hij heeft gedronken.
"Jouw eigen huis?" Ik wijk geen centimeter. "Het huis waar je al drie maanden geen huur voor hebt betaald?"
Zijn hand komt snel—open handpalm over mijn wang, mijn hoofd schiet naar links, het brandt fel en meteen, mijn oor suist, mijn zicht wordt aan de randen wit. Achter hem maakt Blythe een geluid dat half een snik is, half een schreeuw die ze weer inslikt.
Mijn vingers zitten al in mijn jaszak, omklemmen het busje. Ik breng de pepperspray op ooghoogte, duim op de knop, arm stabiel.
"Doe het nog eens," zeg ik, en mijn stem is zo kalm dat ik er zelf van schrik. "Alsjeblieft. Ik smeek je het nog eens te proberen."
Hij staart naar het busje. Geen schaamte—nooit schaamte—alleen de wanhopige afweging van kansen die niet in zijn voordeel zijn. Hij laat de map vallen en schuifelt langs me heen, slaat Blythe’s deur dicht met een klap die alle muren doet trillen.
Ik wacht tot de veren van de bank kreunen onder zijn gewicht. Dan laat ik de spray zakken, stop hem in mijn zak, en loop naar het bed waar Blythe zit.
Ze trilt—niet overdreven, maar stil, in haar handen, haar kaak en ergens achter haar ribben. Ik trek haar tegen me aan en haar voorhoofd zakt op mijn schouder, vingers grijpen mijn mouw.
"Hé. Je bent oké." Ik strijk haar haar glad en stop een lok achter haar oor, mijn duim glijdt langs de huid net eronder.
Het halve maantje van haar moedervlek zit precies waar ik wist dat het zou zijn—klein, gebogen als een maan die er expres is neergezet. Op dezelfde plek als de mijne. Net als bij mam.
Het appartement verdwijnt voor één ademteug. De bierlucht, de gescheurde bladzijden, het suizen in mijn oor—alles valt weg. Alleen zij, met mam’s teken op haar huid.
"Ik bel de politie deze keer." Blythe trekt zich terug, grijpt naar haar telefoon op het nachtkastje. "Ik meen het, Cora."
Ik vang haar pols zacht voordat ze erbij kan, mijn vingers sluiten om het bot. "Nee. Je moet eerst naar mij luisteren."
"Hij heeft je geslagen." Haar kin beeft maar haar ogen zijn kurkdroog en gloeiend van woede. "Ik zag hem je slaan en je bleef gewoon staan."
"En als de politie binnenkomt, zien ze een dronken vader en een zestienjarige zonder wettige voogd." Ik houd haar blik vast tot ze stopt met trekken. "Jij weet precies wat er dan gebeurt."
"Het kan me niet schelen." Maar ze grijpt niet meer naar de telefoon. "Het kan me niks schelen wat er daarna gebeurt."
"Groepshuis, pleeggezin bij vreemden." Ik laat haar pols langzaam los. "En ik krijg je niet terug zonder rechter, huurcontract, een vast salaris."
Ze zakt tegen het hoofdeinde, en ik zie hoe het gevecht uit haar schouders vloeit. "Dus mag hij dit gewoon altijd blijven doen."
"Niet altijd." Mijn keel slikt het volgende woord als glas. "Voor nu—maar ik haal ons hier weg."
"Hoe dan?" Ze plukt aan een los draadje van haar kussensloop, kijkt me niet aan. "Wanneer—want je blijft het maar zeggen: binnenkort."
"Ik weet het." Ik pak haar hand en houd die stil. "Ik heb een beetje langer je vertrouwen nodig—kan dat?"
"En het geld voor college dan?" Ze kijkt me aan met die groene ogen—dezelfde tint als de mijne, dezelfde als een jongetje dat ik tien seconden vasthield in de verloskamer voordat een verpleegster hem wegnam. "Je zei dat dat geregeld was."
"Het is geregeld." De leugen glijdt er soepel uit, zoals altijd als het er echt toe doet. "Dat geld gaat nergens heen, B."
Ze knikt. Vertrouwt me, elke keer zonder twijfel, en het gewicht daarvan nestelt zich tussen mijn schouderbladen als iets wat ik bij me zal dragen als ik tachtig ben.
Ik blijf tot ze slaapt, haar schetsboek open op het kussen, half-afgemaakte vogel die ik nooit mag benoemen. Ik sluit haar deur en loop langs Dennis, die uitgeteld is, de tv schildert zijn slappe gezicht blauw.
In mijn kamer trek ik de onderste la open—die die altijd blijft hangen en het bekende rukje nodig heeft dat ik jaren geleden al onder de knie kreeg. Het bureauprofiel ligt onder de opgevouwen trui, precies waar ik het heb achtergelaten.
Mijn foto, mijn medische geschiedenis, mijn psychische beoordeling—alles teruggebracht tot een gelamineerd kaartje dat me een uitstekende kandidaat noemt. Laatste bevalling: twee jaar geleden, één gezonde jongen, acht pond en vier ons.
Ik pak mijn telefoon en typ de URL uit mijn hoofd. De site laadt in stukjes—stockfoto-gezinnen die naar niets lachen, een slogan in een lettertype dat meer kost dan mijn hele rekening.
Mijn profielpagina staat er nog, grijs gemaakt, inactief. Eén blauwe knop onderaan, geduldig wachtend zoals het altijd al wist dat ik zou terugkomen: Profiel Reactiveren .
Zeven tweeëndertig op de bank, het fonds dat geen studiefonds is, Dennis op de bank, Blythes moedervlek nog warm onder mijn duim.
Mijn vinger aarzelt.
The Boy with Her Eyes
30 Hoofdstukken
30
Inhoud
Opslaan
Passion Exclusives
My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101