The Colonel’s Favorite door Tessa Kelwyn
The Colonel’s Favorite
Beschrijving
De carriere van Dr. Stella Alistair hangt aan een zijden draadje na een schandaal in een elitekliniek. Met nergens meer om naartoe te gaan, meldt ze zich vrijwillig aan voor de enige functie die niemand wil: veldchirurg op een afgelegen militaire basis in een oorlogsgebied. Dit zou haar laatste kans moeten zijn-een mogelijkheid om zichzelf te bewijzen voordat haar medische vergunning definitief wordt ingetrokken. Maar zodra ze aankomt, staat ze oog in oog met kolonel Arthur Ironwood-de man met wie ze een jaar geleden een verzengende onenightstand deelde. Dezelfde man bij wie ze zich veilig genoeg voelde om haar diepste angsten te delen, en die vervolgens voor zonsopgang zonder een woord verdween. Nu is hij haar meerdere, en doet hij alsof ze elkaar nooit eerder hebben ontmoet. Gedwongen om zij aan zij te werken in een zone vol voortdurend gevaar, laait hun explosieve aantrekkingskracht weer op. Maar het strikte non-fraternalisatiebeleid van het leger is niet zomaar een regel-het is een carriere beeindigende guillotine. Voor Stella betekent een melding van wangedrag het voorgoed verliezen van haar artsenvergunning. Voor Arthur betekent het een krijgsraad, een oneervolle ontslag en het verliezen van het enige gezin dat hij nog heeft: zijn eenheid. Gevangen tussen plicht en verlangen spelen ze met vuur. En generaal Pendhalton houdt elk van hun bewegingen nauwlettend in de gaten.
Hoofdstuk 1
May 21, 2026
Stella’s POV
De steriel witte muren van Dr. Morrisons kantoor hadden zich nog nooit zo benauwend gevoeld.
Ik zat tegenover mijn supervisor en keek naar haar geoefende uitdrukking van administratieve sympathie.
Haar lippen waren tot een dunne, spijtige streep geperst die haar ogen niet bereikte, met een lichte frons tussen haar wenkbrauwen die aangaf dat ze haar beslissing al had genomen voordat ik überhaupt was gaan zitten.
"Dr. Alistair, u moet begrijpen in welke positie het ziekenhuis verkeert."
Morrisons vingers tikten op het glanzende oppervlak van haar bureau.
"De familie Whitmore voorziet in dertig procent van onze jaarlijkse financiering. Dertig procent. Wanneer hun zoon... beschuldigingen uit over uw gedrag tijdens zijn consult..."
"Beschuldigingen? Hij greep me bij mijn kont tijdens een routineonderzoek en stelde voor dat we zijn 'spanning' op creatievere manieren konden oplossen."
Ik hield mijn stem beheerst, professioneel, elk woord zorgvuldig gekozen.
"Toen ik hem zei zijn handen van me af te halen, dreigde hij dat ik ontslagen zou worden. Dat zijn geen beschuldigingen, Dr. Morrison. Dat is intimidatie, gevolgd door represailles."
Morrisons uitdrukking flikkerde—een kort moment van oprechte ongemakkelijkheid voordat het administratieve masker weer op haar gezicht gleed.
"Hoe het ook zij, de Whitmores dreigen hun volledige financiering in te trekken als u in dienst blijft. Het bestuur heeft duidelijk gemaakt dat we u niet kunnen beschermen wanneer operatieafdelingen en onderzoeksprogramma’s op het spel staan."
De woorden daalden op me neer als een diagnose die ik had verwacht, maar hoopte te vermijden.
"Echter."
Morrison boog zich naar voren, haar vingers tegen elkaar geplaatst.
"Ik heb een compromis weten te onderhandelen met de familie Whitmore. Als u hun zoon vandaag nog publiekelijk uw excuses aanbiedt, hebben zij ermee ingestemd dit... incident te laten rusten."
Excuses aanbieden aan de man die me bij mijn kont had gegrepen. Excuses aanbieden omdat ik mezelf had verdedigd.
Voor mijn collega’s staan en mezelf vernederen voor het voorrecht om te mogen blijven werken op een plek die me op het eerste, geschikte moment zou opofferen.
"Ik heb wat tijd nodig om erover na te denken." Ik stond op en streek met bedachtzame zorg mijn doktersjas glad.
"Natuurlijk. Maar onthoud: de deadline is vandaag om vijf uur. Daarna vervalt het aanbod."
Ik verliet haar kantoor met mijn rug recht en mijn uitdrukking beheerst, maar vanbinnen vochten woede en vernedering om de overhand.
Op de automatische piloot liep ik door de ziekenhuisgangen, terwijl mijn gedachten maalden over onmogelijke opties.
Mijn voeten brachten me in een gang die ik zelden gebruikte. Ik stond op het punt om terug te keren toen iets mijn aandacht trok. Een enkel vel papier, licht vergeeld, geprikt tussen de gebruikelijke cafetariamenu’s en welzijnsseminars:
DRINGEND: VELDARTSEN GEZOCHT Militaire contractpositie Afgelegen basisopdracht Directe plaatsing mogelijk
Het bericht hing er al zo lang dat iemand een klungelige doodskop en gekruiste botten in de hoek had getekend. Iemand anders had "ZELFMOORDMISSIE" erboven geschreven met rode stift.
Het was de opdracht waar iedereen van wist en niemand wilde—de plek die al zes maanden vacant was omdat iedereen die er gekwalificeerd genoeg voor was, slim genoeg was om te weigeren.
Ik staarde naar dat stuk papier, en er klikte iets op zijn plaats. Beter zelf vertrekken dan als afval worden buitengezet.
Ik trok het bericht van het bord, vouwde het zorgvuldig op, en liep terug naar Morrisons kantoor. Toen ik zonder kloppen binnenkwam, keek ze op met nauwelijks verholen hoop.
"Heeft u uw beslissing al genomen?"
"Dat heb ik." Ik legde het opgevouwen papier op haar bureau. "Ik meld me aan voor de functie van militair veldarts."
Morrisons geoefende sympathie verdween, vervangen door iets dat bijna op honger leek.
"Dr. Alistair, dat bericht is... U meent het toch niet serieus? De omstandigheden zijn bar, het gevaar is echt, en eerlijk gezegd is die functie bedoeld voor artsen die nergens anders meer terechtkunnen."
"Dan is het perfect voor mij, nietwaar?" Ik hield mijn stem rustig, gaf mezelf geen tijd om me te bedenken. "Ik neem aan dat u de papieren snel kunt regelen?"
Ze bestudeerde me een lange tijd en ik zag de mentale berekeningen over haar gezicht trekken. "Als u zeker bent van deze beslissing, kan ik uw aanvraag deze week nog verwerken."
"Ik ben zeker."
Het enthousiasme waarmee Morrison mijn vrijwillige aanmelding accepteerde, had mijn eerste waarschuwing moeten zijn.
Binnen drie dagen bevond ik mij op een vrachttransport, op weg naar coördinaten die ik nauwelijks kon uitspreken, mijn hele leven samengeperst in twee reglementaire plunjezakken.
De reis strekte zich uit over eindeloze uren in rammelende transportvoertuigen en korte, ongemakkelijke stops bij controleposten die steeds soberder werden.
Het grootste deel van de reistijd bracht ik door met het doornemen van het dikke pakket militaire reglementen en basisprotocollen—droge, bureaucratische taal die mijn nieuwe werkelijkheid tot in uitputtend detail uiteenzette.
Eén bepaalde clausule deed me pauzeren, waarna ik hem nog zorgvuldiger las. Sectie 7.3: Beleid inzake fraternalisering.
Het verbod op romantische of seksuele relaties tussen militair personeel was niet alleen ontmoedigd—het was expliciet verboden, de tekst onderstreept en vetgedrukt ter nadruk. Overtreding van dit beleid was reden voor onmiddellijke ontslag en mogelijk krijgsraad.
Ik liet mijn vinger over de woorden glijden. De strengheid leek bijna middeleeuws voor een moderne militaire operatie, maar ik veronderstelde dat orde en discipline duidelijke grenzen vereisten.
Niet dat het mij iets uitmaakte. Ik was hier niet voor romantiek of verbinding, maar omdat ik geen betere opties meer had.
Het transport kwam met een laatste, schurend schok tot stilstand. Door het stoffige raam kon ik de basis zien die zich over het landschap uitstrekte.
De basis was een verzameling van versterkte structuren en tijdelijke gebouwen die tegelijkertijd permanent en tijdelijk leken, alsof de hele installatie elk moment kon worden opgevouwen en verdwijnen.
Wind joeg over het asfalt terwijl ik uitstapte.
Een groep geüniformeerde soldaten kwam op mij af om de nieuwe medisch officier te begroeten. Ik zette mijn bril recht tegen de wind, kneep mijn ogen tot spleetjes om de figuren te onderscheiden die met militaire precisie op mij afkwamen.
Ik herkende rangen en insignes van mijn spoedcursus in protocollen, kon de adjudant identificeren die het welkomstcomité leidde…
Toen zag ik hem.
Mijn hele wereld kantelde, mijn evenwicht verbrijzelde als gevallen glas.
Kolonel Arthur Ironwood stond tussen de soldaten, torende boven hen uit met diezelfde overweldigende lichamelijkheid die ik me herinnerde van een nacht die ik wanhopig probeerde te vergeten.
Donkere ogen als obsidiaan, brede schouders die de hemel leken te blokkeren, het soort aanwezigheid dat alles aan mijn periferie deed vervagen tot onbeduidendheid.
De man van dat ontembare eenmalige avontuur een jaar geleden. De man door wie ik me klein, veilig en volledig opgeslokt voelde, voordat hij voor zonsopgang was verdwenen zonder uitleg, zonder zelfs maar een briefje achter te laten op de koude lakens van het hotel.
Mijn adem stokte in mijn borst. Voor één bevroren moment wachtte ik tot herkenning over zijn gezicht zou flitsen—verbazing, erkenning, iets dat bevestigde dat ik niet hallucinaties had van uitputting en stress.
Maar Arthurs uitdrukking bleef volledig ondoorgrondelijk. Zijn blik gleed over mij heen met dezelfde afstandelijke beoordeling die hij een aanvraagformulier of voorraadmanifest zou geven. Geen sprankje herkenning. Zelfs geen elementaire beleefdheid.
In plaats daarvan wendde hij zich tot zijn adjudant, zijn stem sneed met nauwelijks verhulde irritatie door de wind. "Wat doet zij hier? Waar is de dokter die we hebben aangevraagd?"
De adjudant, een magere man met luitenantsstrepen en een uitdrukking van nauwelijks verholen ongemak, verplaatste zijn gewicht. "Majoor, dit is Dr. Alistair. Van het civiele medisch korps. Zij is de veldchirurg die is toegewezen aan..."
"Ik kan zelf wel zien wat ze is, luitenant." Arthurs kaak spande zich, zijn donkere ogen weken geen moment terug naar mijn aanwezigheid. "Ik vroeg waar de dokter is die we hebben aangevraagd. We hebben iemand met gevechtservaring gevraagd, iemand die de veldomstandigheden begrijpt."
"De aanvraag is ingevuld via vrijwilligersplaatsing, majoor. Dr. Alistairs kwalificaties zijn..."
"Het interesseert me niet wat haar kwalificaties zijn." Arthur keek me eindelijk aan en het gewicht van zijn blik voelde als een fysieke kracht. Maar in die obsidiaan ogen was niets anders dan een kille, analytische inschatting.
Mijn vingers klemden zich steviger om de handvatten van mijn plunjezakken. Elke vezel in mij wilde terugslaan, deze arrogante klootzak op zijn plaats zetten.
Maar alles wat ik kon doen was bevroren blijven staan op het door wind geteisterde asfalt, mijn plunjezakken zwaar in mijn handen.
Mijn gedachten dwaalden, tegen mijn wil, af naar die nacht een jaar geleden—naar de chique bar waar ik hem voor het eerst zag en het moment waarop alles nog mogelijk leek in plaats van verloren.
The Colonel’s Favorite
30 Hoofdstukken
30
Inhoud
Opslaan
Passion Exclusives
My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101