The Dragon Princess and the Warrior door Nina Soelian
The Dragon Princess and the Warrior
Beschrijving
Ze was van plan ze allemaal te vernietigen. Hij kwam binnen zonder verwachtingen. Hun draken hadden andere plannen. Prinses Ravenna is verwend, scherp van tong en bewapend met de kleinste draak van het koninkrijk. Wanneer haar vader haar dwingt deel te nemen aan een huwelijkswedstrijd, smeedt ze plannen om elke kandidaat te saboteren. Ze wil ze laten vertrekken, haar vrijheid behouden, de controle houden. Dan komt Theron te laat binnen-een getekende krijger die talloze afwijzingen heeft overleefd die hem hadden moeten doden. De band tussen hen ontbrandt onmiddellijk. Haar draak spint: "thuis." Zijn draak fluistert: "van ons." Zij plant zijn ondergang. Hij toont haar geduld.
Hoofdstuk 1
Mar 4, 2026
POV: Ravenna
Ik had al besloten ze allemaal te vernietigen voordat die ene zijn naam uitsprak.
De troonzaal van Cindravale — Het Vuurkoninkrijk — was gebouwd voor draken, niet voor mensen. Zwarte stenen muren, dooraderd met diep karmozijn, rezen op naar een plafond dat verdween in de schaduw, slechts onderbroken door het grote oculus dat zich opende naar de grijze lucht erboven.
Licht viel erdoorheen als een oordeel — een bleke zuil die de obsidiaan troon verlichtte waar mijn vader — Koning Aldric — zat, zijn gezicht uitgehouwen uit hetzelfde koude steen als de muren om ons heen.
De lucht rook naar rook en oeroude as, naar eeuwen die in het gesteente waren gedrukt. Elke ademhaling proefde naar geschiedenis. Naar macht. Naar het gewicht dat hoort bij het regeren over een koninkrijk van vuur en vleugels.
Ik stond aan de rechterhand van de Koning, rug recht, kin geheven, in elk opzicht de prinses die men van mij verwachtte. Mijn witte haar was samengebonden in een ingewikkelde kroon van vlechten, elk streng zo strak getrokken dat het aan mijn slapen trok. Het gewicht was vertrouwd. Noodzakelijk. Los haar was voor privé-momenten, voor zwakte, en ik was niet van plan vandaag enige zwakte te tonen.
Het hof stond langs de randen van de immense zaal als aasgieren die wachtten op restjes. Zijde ritselde. Juwelen schitterden. Ik voelde hun blikken — altijd op mij, altijd observerend. De prinses met het witte haar en brandende blauwe ogen.
De prinses die op het punt stond verkocht te worden aan de hoogste bieder.
Mijn gezicht bleef perfect leeg, een masker van aangename onverschilligheid. Vanbinnen was ik messen aan het slijpen.
"De eerste kandidaat," kondigde Lord Varen aan — de Hand van de Koning en een norse man, getekend door decennia van oorlog, met nul geduld voor drama — zijn stem weerklonk tegen het oude gesteente, "Lord Lucien van Huis Ashford."
De grote deuren zwaaiden open, en gouden licht leek met hem binnen te komen.
Deze dacht dat hij al had gewonnen.
Lucien was mooi zoals schilderijen mooi zijn — technisch perfect, bedoeld om bewonderd te worden. Goud haar ving het bleke licht als een aureool. Blauwe ogen gleden met geoefende warmte door de zaal, bleven hangen op gezichten die hij belangrijk achtte.
Zilveren harnas blonk, meer decoratief dan functioneel, gepolijst tot een spiegelglans. Hij bewoog met vloeibare gratie, boog met afgemeten precisie, elk gebaar berekend om indruk te maken.
"Uwe Majesteit. Het is mij een eer zonder weerga mij aan te bieden als kandidaat voor de hand van de prinses."
Leugenaar. Je had elk woord ingestudeerd.
Zijn ogen vonden de mijne, en ik zag het — die korte flikkering achter de warmte. Berekening. Beoordeling. Hij zag geen vrouw. Hij zag een troon.
Lucien nam zijn positie in, nog steeds met die perfecte glimlach.
Bedreiging. Wilde de kroon, niet de vrouw. Vernietig als tweede.
"Lord Edmund van Huis Selfman."
Geen opsmuk deze keer. Geen gouden licht. Alleen een man die naar voren liep met de vaste tred van iemand die gestopt is met het verwachten van vreugde en zich heeft neergelegd bij volharding.
Edmund was knap op een verweerde manier — het soort gezicht dat ooit opvallend was geweest voordat verdriet diepe schaduwen onder zijn ogen had gegrift. Bruin haar met vroegtijdig grijs bij de slapen. Hazelnootkleurige ogen zacht van zichtbare droefenis.
Zijn harnas was praktisch, leer en staal gladgesleten door gebruik, het harnas van een man die er daadwerkelijk in gevochten had.
Hij boog diep, respectvol. "Uwe Majesteit. Ik bied mij aan op verzoek van mijn familie."
Hij wilde hier niet zijn.
Het besef had mij moeten behagen — één obstakel minder. In plaats daarvan voelde het ongemakkelijk in mijn borst. Er was iets gebroken in hem. Iets waardoor ik wilde wegkijken, alsof te lang kijken wonden zou onthullen die ik liever niet erkende.
Edmund nam zijn plaats in naast Lucien.
Eervol. Rouwend. Verdiende niet wat ik van plan was te doen. Vernietig als laatste.
"Sir Brock van de Oostelijke Mark."
Ik wist wat hij was nog voordat hij de drempel overstak.
Rover.
Massief — lang en breed, spieren spanden tegen een harnas dat hem amper leek te kunnen bevatten. Een dikke nek, zware kaak, kleine ogen die te dicht bij elkaar stonden. Ogen die mij onmiddellijk vonden en bleven hangen.
Mijn huid kroop. Een koude sensatie gleed langs mijn ruggengraat.
Hij liep de troonzaal niet in. Hij swaggerde, elke stap zwaar, doelbewust, een verklaring van eigendom. Zijn buiging was nauwelijks een knik, een bijzaak, een belediging verpakt in het minimale van beleefdheid.
"Uwe Majesteit." Een pauze. Toen, lager: "Prinses."
De manier waarop hij "prinses" zei, liet het klinken als iets heel anders. Iets dat aan hem toebehoorde.
Zijn ogen gleden langzaam over mijn lichaam. Traag. Opzettelijk. Hij wilde dat ik wist dat hij keek. Wilde dat ik het voelde kruipen over mijn huid als insecten.
Ik hield zijn blik vast met de vlakke onverschilligheid van een koningin die een bijzonder weerzinwekkend insect onderzoekt.
Gevaarlijk. Dom. Dacht dat zijn grootte hem onaantastbaar maakte. Eerst vernietigen. Daarvan genieten.
"Heer Roland van Huis Kerr."
De laatste kandidaat stormde door de deuren als een acteur die een grootse entree maakt — precies zoals hij zichzelf zag.
Bijna knap. Blond haar, met duidelijke zorg gestyled, geen lok uit de plooi. Nieuwe harnas, glanzend, duur, overduidelijk nooit getest in de strijd. Hij stond te rechtop, glimlachte te breed, straalde van alles te veel uit.
"Uwe Majesteit! Het was de grootste eer van mijn leven om voor u te mogen staan!"
Arme dwaas.
Zijn buiging was uitgebreid, theatraal. Zijn stem galmde te luid, probeerde ruimte te vullen die hij niet kon innemen. Ik merkte hoe zijn handen licht trilden langs zijn zij, hoe zijn ogen snel rondgleden, kijkend of mensen onder de indruk waren.
Lafhart die een heldenkostuum droeg. Zou breken bij de eerste echte proef. Nauwelijks de moeite van vernietigen waard.
Mijn vader kwam overeind van zijn troon, zijn gewaden fluisterden over het steen.
"Vier kandidaten hebben zich gepresenteerd. Volgens traditie—"
De deuren kraakten.
Mijn vader stopte. Het hof werd stil. Elk hoofd draaide naar de grote ingang, waar de oude deuren — deuren waarvoor vier mannen nodig waren om te bewegen — langzaam, onmogelijk langzaam open gingen.
Niemand had een andere kandidaat aangekondigd.
Een gestalte stapte naar binnen.
Een moment kon ik niet bevatten wat ik zag.
Hij was enorm. Groter dan Brock, breder in de schouders, gebouwd als een belegeringswapen in menselijke vorm. Zijn harnas was donker, versleten, met littekens — niet voor ceremonie, maar voor oorlog. Voor overleving.
Hij liep langzaam. Elke voetstap echode door de bevroren stilte. Hij haastte zich niet. Geen theater.
Hij kwam gewoon aan.
Toen zag ik zijn gezicht.
Het litteken liep van zijn linkerslaap, door zijn oog, tot aan zijn kaak — een gehavende ruïne van vlees, alsof iemand geprobeerd had zijn gezicht uiteen te snijden en bijna geslaagd was. Donker haar, te lang, wierp schaduw over trekken die misschien knap waren geweest voordat geweld ze had vernietigd.
Zijn ogen—
Diep amber, bijna goud. Wolvenogen. Roofdierogen. Ze gleden door de zaal met vlakke beoordeling, dreigingen wegwimpelend, afstanden calculerend.
Toen vonden ze mij.
De wereld stopte.
Iets laaide op in mijn borst — hitte die onder mijn ribben opbloeide als vuur dat zuurstof vindt. Een geluid begon in mijn botten. Laag. Dreunend. Een gezoem dat leek te trillen door mijn ziel, alles overstemmend.
Wat—
Zijn blik verankerde zich aan de mijne. Die amberkleurige ogen werden wijder — nauwelijks, slechts voor een hartslag. Herkenning. Schok.
Verwondering.
Het gezoem werd luider. Mijn hart bonkte tegen mijn ribben. Solace — slapende Solace, stille Solace — bewoog plotseling onder mijn huid, steeg met een urgentie die ze nooit eerder getoond had naar bewustzijn.
Hem, leek ze te zeggen. Hem.
Hij stopte op de juiste afstand van de troon. De stilte was absoluut. Niemand ademde.
"Theron," zei hij.
Dat was alles. Alleen zijn naam. Geen titel of huis. Geen bloemrijke verklaringen. Zijn stem was laag en rauw. Als steen over ijzer gesleept.
"Strijder van Cindravale."
Fluisteringen explodeerden — vijf keer geweigerd en monster en wat deed hij hier — maar ze leken veraf, gedempt, onbelangrijk.
Want hij keek nog steeds naar mij. En ik kon niet wegkijken.
Het gezoem was nu oorverdovend, alles overstemmend. Hitte overstroomde mijn huid. Solace schreeuwde binnenin mij, krabbelde naar iets wat ik niet begreep.
Mijn vader sprak maar ik hoorde de woorden niet.
Alles wat ik zag was hem. Deze gehavende, verwoeste, angstaanjagende man die mijn zorgvuldig geplande vernietiging binnen was gelopen en alles in brand had gezet.
Zijn ogen hielden die van mij vast. Moe, zo moe. De uitputting van een man die eerder zulke kamers was binnengelopen, verwachtend te worden weggestuurd.
Maar onder die moeheid — hoop. Slechts een flikkering. Slechts een gloed waar hij zichzelf waarschijnlijk voor haatte dat hij die voelde. Iets waardoor mijn borst op een manier pijn deed die ik weigerde te onderzoeken.
Nee.
Ik rukte mijn blik los. Duwde mijn ruggengraat rechter. Trok mijn gezicht in het masker dat ik mijn hele leven had gedragen.
Maar mijn handen trilden. En toen ik terugkeek — slechts één keer, slechts een hartslag lang — keek hij nog steeds naar mij; hoopte hij nog steeds.
En Solace, de kleinste draak van Cindravale, neuriede zijn naam als een gebed.
The Dragon Princess and the Warrior
150 Hoofdstukken
150
Inhoud
Opslaan
Passion Exclusives
My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101