The Girl Who Rode Fire door Yan Stellar
The Girl Who Rode Fire
Beschrijving
Ik heb nooit om een draak gevraagd. Of om een teken dat mij bond aan een eliteacademie die mij niet wilde. En al helemaal niet aan hem. Bastian Roen-de gouden zoon van het Rijk. Koud. Onaantastbaar. En woedend dat iemand zoals ik, een kruidenzoeker uit het niets, werd gekozen door magie die bedoeld was voor koninklijke bloedlijnen. "Overbodig vlees," noemde hij me. "Je hebt haar niet verdiend," zei hij over mijn draak. Dus trainde ik harder. Vocht me door elke blauwe plek en elke belediging heen. En toen we samen in het Bottenlabyrint werden gegooid, verwachtte ik haat. Misschien de dood. Ik had niet verwacht te vallen voor de storm achter zijn ogen. Of voor de manier waarop zijn stem brak toen ik bijna stierf. "Ik heb er niet om gevraagd om jou te willen," fluisterde hij. Toen kuste hij me alsof ademen pijn deed. Nu kijkt hij me niet eens meer aan. Maar ik ben nog niet klaar. Niet met hem. Niet met deze plek. Niet met meer worden dan ze ooit voor mogelijk hielden. Zelfs als liefde, net als vuur, brandt.
Hoofdstuk 1
Feb 13, 2026
De Serathiaanse kliffen probeerden al eeuwenlang mensen te doden, en vandaag waren ze bijzonder ambitieus wat Mira Solvain betrof.
Ze was opgegroeid met de verhalen in de tavernes van Saltmere—hoe de oude Serathi hun misdadigers van precies deze rotsen hadden gegooid, in de overtuiging dat de zeewind hun zielen naar het oordeel zou dragen. Hoe drakenjagers hier vroeger nestelden, toen draken nog overvloedig waren en dom genoeg om broedplaatsen te bouwen op toegankelijke klifplateaus. Hoe haar eigen grootmoeder hier zestig jaar geleden drie vingers had verloren aan bevriezing, terwijl ze winterbloesem verzamelde.
"Stomme verdomde kliffen," mompelde Mira, terwijl haar tas tegen haar heup stuiterde en ze zichzelf omhoog hijste naar een volgende richel, haar ademhaling steeds zwaarder.
De genezer van het kustbuitenpost, Oude Henrik, was duidelijk geweest: vuurblad en maanmos, en kom niet terug zonder. Makkelijk praten voor hem—hij was niet degene met stevige dijen en een rugzak vol glazen potten die een berg probeerde te beklimmen die haar duidelijk haatte. Elke stap omhoog deed haar kuiten schreeuwen en haar borst branden, maar ze zette door, haar kaak gespannen. Nog een klein stukje, zei ze tegen zichzelf, ook al verschoven de stenen onder haar laarzen alsof ze een spektakel wilden zien.
De wind sneed door haar wollen mantel alsof hij een rekening te vereffenen had. Beneden kolkte de Ceruleaanse Zee grijs en woedend, golven beukten tegen rotsen die door millennia van geweld waren geslepen. Boven pakten onweerswolken zich samen met een onheilspellend voornemen.
In Saltmere zeiden ze dat de kliffen elke dood herinnerden. Dat je, op nachten wanneer de maan donker was, het geschreeuw kon horen.
Mira had altijd gedacht dat dat onzin was. Tot nu.
Het geluid dat de lucht kliefde was niet menselijk—het was iets rauws, wanhopigs en volkomen vreemd. Een gil die haar botten deed pijnigen en haar kaken deed verkrampen.
"Wat in godsnaam?" Ze verstijfde, het kruidenplukken vergeten.
De kreet klonk opnieuw, nu dichterbij, en iets in haar borst draaide zich om. Wat dat geluid ook maakte, het had ernstige problemen.
Haar voeten bewogen al voordat haar hersenen het bijhielden, klauterend over losse leisteen en om een uitstekende rots heen. De Solvains waren nooit bijzonder verstandig geweest—haar vader was gestorven toen hij tijdens een storm probeerde te vissen, haar moeder had zichzelf doodgewerkt in de zoutmijnen. Overduidelijk was zelfbehoud geen familietrek.
Ze bereikte een richel en bleef stokstijf staan.
In een holte tussen twee keien kronkelde iets zilvers van pijn. Een drakentje—niet groter dan een Ierse wolfshond, maar onmiskenbaar draconisch. Doornig touw was om zijn ribben gewikkeld als een zieke parodie op een geschenkstrik, en bloed, felrood en veel te veel ervan, droop van een gehavende vleugel.
"Jezus Christus," fluisterde Mira.
De kop van het wezen draaide naar haar toe, gouden ogen laaiend van pijn en woede. Het probeerde te sissen, maar het geluid kwam zwak en gebroken uit zijn keel.
Mira had in haar negentien jaar genoeg bloed gezien—Saltmere was niet zacht voor haar kinderen, en Henriks kliniek zag alles van visserij-ongelukken tot taveernegevechten. Maar dit was anders. Dit was opzettelijk. Wreed.
"Stropers," snauwde ze. In de oude dagen was drakenjacht eervol geweest. Gevaarlijk, maar eervol. Tegenwoordig was het gewoon slachtwerk. Jongen werden gestolen voor hun schubben, hun bloed, hun hart. De Caerborn Academie beweerde dat ze er hard tegen optraden, maar blijkbaar reikte hun invloed niet tot elke godvergeten klif in het koninkrijk.
Het drakentje keek toe hoe ze naderde, te zwak om te vluchten, te trots om te bezwijken. Zijn ademhaling was oppervlakkig en zwaar.
"Oké," zei Mira, terwijl ze haar gordelmes trok. "Oké, laten we dit doen."
Ze knielde naast het wezen, en het deinsde terug. Slim—mensen betekenden pijn. Hadden altijd pijn betekend, waarschijnlijk.
"Ik ben hen niet," zei ze zacht. "Ik ben niet hier om je pijn te doen."
De ogen van de draak volgden haar beweging terwijl ze naar het touw reikte. De doornen waren gemeen, ontworpen om te strakker te trekken bij elke beweging. Het zieke idee van iemand voor vermaak.
"Dit gaat pijn doen," waarschuwde ze, en begon toen aan de eerste streng te zagen.
Het touw was dik, bedoeld voor groot wild. Het drakentje jankte—het jankte echt—terwijl zij werkte, en er brak iets in Mira’s borst.
“Kom op,” mompelde ze. “Blijf bij me.”
Het touw knapte plotseling, zwiepte terug over haar handpalm. Pijn laaide op langs haar arm, en bloed—haar bloed—stroomde over de zilveren schubben van de draak.
De tijd stond stil.
De lucht tussen hen pulste van iets elektrisch, iets ouds en groots en volkomen onbegrijpelijk voor haar. De ogen van het draakje verankerden zich aan de hare, en ze zag daar iets waardoor haar adem stokte.
Herkenning. Keuze. Eigendom.
“Oh, shit,” fluisterde ze.
De draak opende zijn bek en brulde—niet luid, maar diep, resonerend in haar botten als donder. Vuur barstte uit zijn keel, beheerst en doelbewust, en wikkelde zich om haar pols als vloeibaar goud.
Mira gilde. Het vuur brandde niet, maar het markeerde haar, kerfde een ingewikkelde spiraal in haar huid die pulserende kracht uitstraalde waar ze nooit van had durven dromen.
“Wat heb je gedaan?” hijgde ze, starend naar het gloeiende teken. “Wat in godsnaam heb je gedaan?”
Het draakje zakte in elkaar, uitgeput door de inspanning, maar zijn ogen bleven op de hare gericht. Tevreden. Alsof het precies op haar had gewacht.
De wereld kantelde. Haar zicht vervaagde, duisternis kroop van de randen naar binnen.
Het laatste wat ze zag waren die gesmolten gouden ogen, die haar val gadesloegen.
Het bewustzijn keerde terug als een klap in haar gezicht. Mira werd wakker met haar mond vol stof en haar hoofd bonkend als een smidshamer. De grijze lucht strekte zich boven haar uit en de smaak van as bleef hangen op haar tong.
Ze knipperde, probeerde scherp te stellen, en vond zichzelf starend naar een vreemde.
Hij droeg zwart leer dat autoriteit uitstraalde—het soort zwart dat meer kostte dan de meeste Saltmere-gezinnen in een jaar zagen. Het wapen op zijn borst deed haar bloed in haar aderen bevriezen.
Caerborn Academie. Drakenrijders. De onaantastbare elite.
“Verrek,” krassend ze, terwijl ze te snel overeind kwam en het onmiddellijk betreurde.
“Je bent gemarkeerd,” zei de man, zijn stem vlak en professioneel. Alsof hij het weer besprak.
Een tweede figuur verscheen—een vrouw met zilveren haar en ogen als winterstormen. Haar zwarte uniform was identiek.
“Dat is onmogelijk,” zei Mira, terwijl ze haar pols omklemde. Het spiraalteken pulseerde zwak, warm tegen haar huid. “Ik ben niemand. Ik kom uit Saltmere, verdomme.”
“Geografie is irrelevant,” zei de vrouw kil. “De draak heeft jou gekozen.”
“Ik hielp hem,” protesteerde Mira, terwijl ze overeind krabbelde. “Hij ging dood. Ik kon hem toch niet gewoon—”
“Je hebt een band gevormd,” viel de man haar in de rede. “Gedeeltelijk, maar bindend. Dat maakt jou een kandidaat.”
“Ik ben geen rijdersmateriaal,” snauwde ze. “Kijk naar me. Ik verzamel kruiden voor mijn brood. Ik heb nog nooit een volgroeide draak gezien.”
“Nu wel,” zei de vrouw, terwijl ze knikte naar iets achter Mira.
Ze draaide zich om en slikte bijna haar tong in. Het jong—niet langer klein, niet langer stervend—zat op een naburige rots. Het was gegroeid, gevoed door hun gedeelde bloed en de bandvlam. Zijn zilveren schubben glansden als gepolijst metaal, en zijn gouden ogen straalden oeroude intelligentie uit.
“Dat kan niet,” fluisterde Mira.
“Veel is mogelijk met drakenmagie,” zei de man. “Dat zul je leren.”
“Ik ga niet met jullie mee.”
De vrouw glimlachte, en het was kouder dan de klifwind. “Je hebt geen keuze. Het teken bindt je aan de Academie. Oude wet.”
Achter hen materialiseerde een luchtschip uit de stormwolken—gestroomlijnd zwart metaal dat trilde van ingehouden kracht. Magie straalde van zijn romp als hitte van een smidse.
“Dit is krankzinnig,” zei Mira, terwijl ze achteruit week. “Ik heb een leven. Verplichtingen.”
“Had,” verbeterde de man. “Verleden tijd.”
De deuren van het schip openden met een zachte sis, en onthulden een interieur van schaduw en staal. Haar nieuwe werkelijkheid, wachtend om haar geheel te verslinden.
De draak op de rots tjilpte zacht, en ondanks alles voelde Mira een antwoordend pulsen in haar gemarkeerde pols. De band was echt. Onmiskenbaar.
Ze keek terug naar de kliffen, naar de met bloed bevlekte rotsen waar haar oude leven was beëindigd. Naar de uitgestrekte grijze zee die negentien jaar haar horizon was geweest.
“Ik heb je gered,” zei ze tegen de draak. “Is dit hoe je me terugbetaalt?”
Zijn gouden ogen bevatten geen excuses. Alleen onvermijdelijkheid.
The Girl Who Rode Fire
30 Hoofdstukken
30
Inhoud
Opslaan
Passion Exclusives
My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101