

Beschrijving
Een prins wijst haar af. Een piraat steelt haar. Verraden aan het altaar door Prins Adrian en opgejaagd omdat ze een piratenbloedmerk draagt, wordt Beth meegevoerd op het schip van Alaric Stormborne, de meest gevreesde piraat van de Oostelijke Zeeen. Hij verbergt een gestolen kroon; zij verbergt het zoutmerk op haar pols-een oeroude vloek die de oceaan zelf lijkt te herkennen. Elk conflict tussen hen ontvlamt tot een hitte waar geen van beiden aan kan ontsnappen, een storm van verlangen en woede op open water. En ergens tussen stormen en gestolen blikken houdt ze op te verlangen naar redding... en begint ze hem te verlangen. Maar wanneer hun verleden weer opduikt, zal hun verlangen hen redden-of allebei doen verdrinken?
Hoofdstuk 1
May 2, 2026
POV: Beth
Ik word wakker vóór de klokken luiden.
Een moment blijf ik stil liggen, luisterend naar het stille huis en kijkend naar mijn adem die wolkjes vormt in de koude, grijze lucht. Dan treft de gedachte me zo scherp dat ik bijna moet lachen.
Mijn trouwdag. De woorden voelen te groot voor deze kleine kamer.
Ik duw de deken opzij en zet mijn voeten op de stenen vloer. Die is ijskoud tot ik het kleine tapijtje vind dat vader afgelopen winter heeft gekocht zodat "zijn meisje niet elke dag schreeuwend zou beginnen." Eén hoek is aan het rafelen. De haard is as. De gebroken borstel en het beschadigde wasbekken staan geduldig op de scheve tafel.
De bruine vlek in het plafond is sinds de laatste storm weer wat verder gekropen.
De kamer lijkt kleiner dan gisteren, alsof ze al weet dat ik wegga.
Ik loop naar het raam en duw de luiken open. Koude lucht stroomt naar binnen, met de geur van zout en rook. De haven ligt beneden, gehuld in een lage mistband: donkere masten, schommelende boten, meeuwen die krijsen terwijl mannen hun kleine vaartuigen uitduwen. Verderop, voorbij de werkende schepen, ligt een rij grotere silhouetten netjes en trots.
Koninklijke rompen. Geverfde zijkanten. Gepolijste kanonlopen. Hun banieren hangen slap in het zwakke licht, maar op de hoogste mast zie ik het wapen van de koning.
Eén van die schepen bracht hem. Prins Adrian Lancaster. Tweede zoon van de koning. De man over wie vreemden op de markt fluisteren als ik voorbijloop. De man die ik voor het eerst zal zien aan het eind van een gang vol rozen.
Ik raak de stenen vensterbank aan, koud tegen mijn vingertoppen, en probeer me zijn gezicht voor te stellen. De schetsen die ik in pamfletten heb gezien zijn het nooit eens: soms zijn zijn ogen scherp, soms zacht, soms is zijn mond streng, soms glimlachend. In mijn verbeelding verandert hij per dag. Vanmorgen besluit ik dat hij vriendelijk zal zijn.
Hij zal naar me kijken en een vrouw zien, niet alleen een handtekening om een boekhouding in balans te brengen. Hij zal vader zijn nachtrust teruggeven. Hij zal mij een leven geven waarin ik de prijs van alles wat we bezitten niet hoef te kennen.
"Beth?"
Vaders stem klinkt voordat de deur opengaat. Ik draai me om.
Hij staat in de deuropening in zijn beste jas, de donkerblauwe met de goede knopen. Hij hangt wat losser dan vroeger. Grijs kleurt zijn donkere haar bij de slapen. De lijnen rond zijn ogen zijn dieper dan zelfs vorig jaar. Hij houdt een klein bundeltje vast, gewikkeld in linnen.
"Je bent wakker," zegt hij, hoewel het eigenlijk geen vraag is.
"Het zou onbeleefd zijn een prins te laten wachten omdat ik me heb verslapen," antwoord ik.
Hij lacht zachtjes en stapt naar binnen. Zijn blik glijdt over de vertrouwde dingen—de vlek in het plafond, het tapijtje, de scheve plank—en zijn kaak spant zich even voordat hij me weer aankijkt.
"Is alles klaar?" vraag ik snel. "De kapel, de bloemen, de muzikanten—"
"De kapel staat, de muzikanten zijn gearriveerd en het dak is vannacht niet ingestort," zegt hij. "Voor onze begrippen is dat heel klaar. De bloemen kwamen bij zonsopgang."
Mijn hart maakt een sprongetje. "De rozen?"
Hij knikt. "Drie kratten, vers en wit."
"We hadden er vijf besteld," zeg ik, en wens dat ik het niet gezegd had.
"We hebben er drie betaald," corrigeert hij zacht. "Ze zijn genoeg. Niemand zal ze tellen. Ze zullen naar jou kijken."
Heel mijn leven heb ik zulke zinnen gehoord: we hebben voor zoveel betaald, we redden het met minder, niemand zal het merken. Vandaag zou die woorden moeten overspoelen. Vandaag zou een prinsennaam moeten doen wat vaders harde werk niet kon.
"Drie zijn perfect," zeg ik. "Als het er meer waren, zou de koning misschien de hele ceremonie niezen. Stel je het schandaal voor."
Dat levert een echte lach op. Een deel van het gewicht verlaat zijn schouders.
"Ik heb iets voor je meegebracht," zegt hij.
Hij legt het linnen bundeltje op mijn kleine tafeltje en wikkelt het uit. Binnenin ligt een paar handschoenen. Witte leren, zacht en fijn, bij de pols gestikt met kleine zilveren ranken. Ze lijken thuis te horen in een hofportret, niet in deze kamer met zijn kromme spiegel en bladderende verf.
"Ze zijn prachtig," fluister ik. "Waar heb je—"
"Dat doet er niet toe," zegt hij te snel. "Ze zijn voor jou. Een huwelijksgeschenk. Pas ze eens."
Ik pak er één op.
Het leer is koel en glad, ruikt vaag naar olie. Als ik hem over mijn vingers schuif, past hij alsof iemand ze stuk voor stuk heeft nagetekend. De tweede handschoen omhelst mijn hand op dezelfde manier. Mijn vingers lijken slank en elegant, niet als de handen die pannen schrobden en boekhoudingen droegen en kousen bij kaarslicht repareerden.
Vader neemt mijn gehandschoende handen in de zijne. Zijn handpalmen zijn warm en ruw. Hij draait mijn rechterpols iets, zijn duim drukt over de plek waar de huid eronder helemaal niet glad is.
Een flard herinnering roert zich: een drukke marktstraat, de stank van teer en zweet, de greep van een vreemde als ijzer, de flits van brandende pijn, mijn eigen gil, vaders schreeuw. Weken van verbanden. Daarna, handschoenen als we het huis uitgingen. Ik was heel jong. Ze zeiden dat het niets was.
"Luister naar me," zegt hij nu, zijn stem laag. "Je mag deze vandaag niet uitdoen. Niet onderweg. Niet in de kapel. Niet voor de prins. Wat er ook gebeurt."
De lucht voelt opeens dikker. "Ik was niet van plan om met blote handen naar de koninklijke familie te zwaaien," probeer ik te grappen, maar het klinkt zwak.
"Ik meen het, Beth." Zijn ogen zoeken de mijne, donker en standvastig. "Beloof het me."
"Waarom?" floept eruit voor ik het tegen kan houden.
Hij aarzelt. Het is maar een hartslag, maar het vertelt me dat er een reden is die hij me niet zal geven. "Omdat ik het vraag," zegt hij uiteindelijk. "Omdat ik makkelijker adem als ik het hoor."
Er zijn delen van zijn leven waar hij niet over praat. Ik heb geleerd ze aan te voelen als stenen onder het oppervlak van kalm water. Vandaag is niet de dag om ze omhoog te halen.
"Ik beloof het," zeg ik. "Ik houd ze aan."
Hij ademt uit, alsof er een knoop in hem losschiet. "Goed. Ze staan je."
Ik kijk naar mijn handen. De handschoenen laten ze bijna lijken op de handen van vrouwen in hofportretten: bleek, glad, onaantastbaar.
"Denk je dat hij ze mooi vindt?" vraag ik zacht. "De prins. Denk je dat hij mij mooi vindt?"
Zijn mond trekt scheef. "Als hij ogen heeft en een greintje verstand, wel."
"Dat is niet hetzelfde als ja," zeg ik.
"Ik heb hem niet ontmoet," geeft vader toe. "Ik weet dat zijn brieven beleefd waren en zijn aanbod meer dan één scheur in deze muren heeft geheeld."
Hij kust mijn voorhoofd en vertrekt voordat ik meer kan vragen. De kamer voelt ineens hol.
Ik staar naar mijn nieuwe handschoenen, naar hoe ze mijn pols verbergen, en dwing mezelf te ademen.
De dienstmeid komt binnen met de jurk en de sluier, kletsend over de drukte en prinsen terwijl ze me vastmaakt. Als ik uiteindelijk voor de spiegel sta, zie ik alleen een bruid die op een toekomst afloopt, nooit de afgrond die daarachter wacht.

The Pirate’s True Love
150 Hoofdstukken
150
Inhoud

Opslaan

My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101