

Beschrijving
Raegan is de souschef bij Lumiere, een van de meest prestigieuze restaurants van Manhattan. Ze overleeft op cafeine, koppigheid en de wanhopige hoop dat haar volgende salaris haar dichter bij het financieren van de cochleaire implantatie-operatie van haar dove zusje brengt. Romantiek heeft nooit op haar prioriteitenlijst gestaan. Ze is te druk bezig geweest met het opvoeden van haar kleine zusje, terwijl hun alcoholistische moeder zichzelf tot irrelevantie heeft gedrenkt. Wanhoop drijft Raegan tot een ondenkbare oplossing: een nacht in het bed van een man, haar maagdelijkheid geven in ruil voor het geld dat ze nodig heeft. Maar drie mannen houden haar al twee jaar in de gaten. Ze verlangen naar haar. Wachten op precies zo'n moment als dit. Raegan staat op een kruispunt. Het ene pad leidt naar het bed van een monster en een transactie die haar voor altijd zal achtervolgen. Het andere pad leidt naar drie mannen die haar alles beloven-geld, bescherming, genot, liefde-als ze dapper genoeg is om ernaar te grijpen. Voor een vrouw die haar hele leven iedereen anders op de eerste plaats heeft gezet, zou de keuze duidelijk moeten zijn. Dus waarom voelt verlangen naar iets voor zichzelf als het meest angstaanjagende risico van allemaal?
Hoofdstuk 1
Dec 31, 2025
POV Raegan
"Noem je dit een reductie, Delacroix? Mijn grootmoeder maakte betere sauzen, en die is al twaalf jaar dood!"
Adrians stem snijdt door de chaos van de dinerspits als een bijzonder bot mes—irritant, ineffectief, en toch slaagt hij erin om nog steeds bloed te trekken.
De verstikkende hitte in de keuken haalt het niet bij de brandende drang om Adrians gezicht kennis te laten maken met mijn sautépan. Herhaaldelijk.
Elke lijnkok binnen gehoorsafstand ontwikkelt plotseling een intense fascinatie voor zijn mise en place. Lafaards. Hoewel, eerlijk gezegd geef ik ze geen ongelijk. De keukenpolitiek op dit niveau maakt van Game of Thrones een cursus werkpleketiquette.
"De consistentie is precies zoals Chef Maxwell heeft aangegeven." Mijn stem blijft professioneel. Nauwelijks. "Tenzij zijn receptnotities in geheimschrift waren geschreven."
Oké, aan dat professionele moet ik nog wat werken.
"Chef is er nu niet, hè?" Adrian stapt dichterbij, zijn schouder botst met opzet tegen de mijne. "Wat er nu is, is jouw middelmatige poging tot fine dining, en ik ga niet opdraaien voor jouw fouten."
Hier is het ding over de hiërarchie in restaurants dat je op de koksopleiding niet leert: talent betekent niets als de jongen die drie maanden eerder begon besluit je leven zuur te maken.
Dus als ik wil blijven, als ik omhoog wil klimmen, slik ik mijn trots in en grijp ik elke kans aan om mezelf te bewijzen zonder vijanden te maken.
"Het gerecht is klaar voor de VIP-tafel." Het lukte me om daar geen ' klootzak' achteraan te zeggen. Persoonlijke groei. "Ik ga het nu opmaken."
Adrian duwt een smetteloos wit bord naar me toe—de nieuwe creatie voor het proeverijmenu waar ik weken aan heb gesleuteld, over het oppervlak geschikt als eetbare kunst.
"Dan serveer je het zelf. Als het waardeloos is, mag jij aan meneer Spencer uitleggen waarom zijn gast rotzooi te eten krijgt. Ik ga jouw onbekwame reet niet dekken."
Mijn vingers klemmen zich om de rand van het bord. De drang om zijn stomme met gel besmeerde haar te decoreren met zestig dollar aan duurzame zeevruchten is overweldigend.
"Is er een probleem op mijn station?"
Die stem.
Die. Stem.
Elke cel in mijn lichaam vat tegelijk vlam en bevriest. Maxwell Ravencroft verschijnt achter Adrian als een soort culinaire god die de weg kwijt is en nu tussen ons stervelingen rondhangt.
Zes voet gespierd lijf, dat zijn chefsvest nog probeert te verbergen onder een professioneel laagje. Pikzwart haar dat waarschijnlijk een eigen Instagramaccount heeft. Grijze ogen die glas kunnen snijden—of mij, eerlijk gezegd. Ik ben niet kieskeurig.
Twee jaar. Twee verdomde jaren heb ik onder deze man gewerkt— slechte woordkeuze, hersens —en naar die handen gekeken die met chirurgische precisie werken, geluisterd naar bevelen in een stem die "julienneer die wortels" laat klinken als iets vaag pornografisch.
Het is behoorlijk lastig om die geheime verliefdheid en het wanhopige verlangen dat laag in mijn buik opwelt te verbergen elke keer dat hij dichtbij komt.
Jemig, ik ben zo professioneel de klos.
"Chef!" Adrian draait zich zo snel om dat ik verbaasd ben dat hij zich niet de vloer in boort. "Ik wilde alleen zeker weten dat de VIP-presentatie aan uw standaarden voldoet—"
"Ik heb precies gehoord wat je aan het doen was, Cross." Maxwells kaak doet dat ding waarbij hij aanspant en ontspant, en ineens begrijp ik waarom Victoriaanse dames flauwtevallen. "Ga terug naar je station. Nu."
Adrian druipt weg als de keukenrat die hij is.
Dan draaien die verwoestende grijze ogen zich naar mij, en ademhalen wordt een vage herinnering, zoals Blockbuster of betaalbare huisvesting.
"Jij presenteert dit samen met mij." Geen vraag. Nooit een vraag bij hem. "Stel me niet teleur, Delacroix. En zet me niet voor schut voor onze gasten."
Ja, Chef. Absoluut, Chef. Dreig nog eens, Chef.
Ik heb me jou veel ergere dingen horen zeggen, in veel privére settings.
Jezus Christus, ik heb therapie nodig. Of een koude douche. Of allebei.
Zeker allebei.
Ik knik, want woorden zijn voor mensen wiens hersens niet zijn vastgelopen.
De wandeling naar de VIP-sectie duurt eindeloos, als een slechte eerste date—oneindig, ongemakkelijk, en gevuld met pogingen om niet naar ongepaste plekken te staren, zoals zijn perfecte kont.
Ik ben een professional. Ik ben een professional. Ik ben een—
Oh.
Oh nee.
De VIP-tafel is in feite een dorstvalconventie en ik ben tragisch uitgedroogd.
Jared Spencer zit aan het hoofd van de tafel alsof hij de baas is—wat hij, oké, letterlijk ook is. Honingblond haar dat thuishoort in een shampoo-reclame, stormblauwe ogen die álles opmerken, en een meter negentachtig zelfvertrouwen waardoor mijn vadercomplex spontaan aantekeningen begint te maken.
Ik heb hem tijdens de diensten betrapt op staren, die ogen volgen mijn bewegingen met een intensiteit die ik absoluut, honderd procent, zeker weten verbeeld heb.
Naast hem ligt Kobe Spencer languit. En ik zeg "ligt", want de man zit niet zozeer als wel dat hij zichzelf over meubels drapeert als een uitnodiging tot slechte beslissingen. Jareds neef, Oscar-genomineerde acteur, en eigenaar van amberkleurige ogen die dwars door elke muur die ik ooit opgetrokken heb kijken en de scheuren vermakelijk vinden.
Als ik ooit heb gefantaseerd aan wie ik mijn maagdelijkheid zou geven, was het iemand als een van hen.
Of alle drie. Tegelijkertijd...
Nee. Rustig, vagina. Niet nu. We zijn aan het werk, meid.
Dat zwemmerlichaam achtervolgt mijn dromen met verontrustende regelmaat, meestal in scenario's waar mijn biechtstoel-regelmatige grootmoeder van zou huilen.
De derde man is ouder, onbekend. Eind veertig, zilver dat zich door donker haar slingert, en hij bekijkt de ruimte met berekenende ogen waardoor mijn huid onaangenaam tintelt.
Fantastisch. Seriemoordenaar-vibes aan tafel twaalf.
"Heren." Maxwells stem wordt ineens soepeler, verfijnder. "Onze nieuwste creatie voor het proeverijmenu, bereid door onze meest veelbelovende souschef, Raegan Delacroix."
Meest veelbelovende.
Ik stap naar voren op benen die blijkbaar besloten hebben dat trillen hun nieuwe standaard is, me hyperbewust van drie paar ogen die elke beweging volgen.
"Dit is een gedeconstrueerde bouillabaisse met saffraanschuim..." Ik duik in de uitleg, terwijl ik mijn handen met pure wilskracht stilhou.
Kobe's blik glijdt over mijn lichaam met de subtiliteit van een neonbord waarop 'onzuivere gedachten' knippert. Jared verstijft compleet, als een roofdier dat iets interessants op het oog heeft.
Zelfs creepy calculator-ogen worden alerter.
Dan krullen Kobe's lippen, die verwoestende kuiltje verschijnt. "Je bloost, Rae."
Rae. Alsof we vrienden zijn. Alsof hij me niet al maanden zo noemt ondanks mijn herhaalde verzoeken om 'Raegan' of 'Delacroix'.
"De keuken is heet, meneer Spencer."
"Andere dingen blijkbaar ook." Zijn glimlach wordt ondeugend. "En het is Kobe. We hebben dit besproken."
Mijn gezicht brandt nog feller. "Ik—"
"De innovatie hier is uitzonderlijk." Jareds onderbreking redt me van welke vernietigende comeback Kobe ook aan het voorbereiden was, warm van oprechte goedkeuring. "Dit is precies wat Lumière nodig heeft op het branchegala dit weekend."
Zijn stormblauwe blik houdt die van mij vast. "Je zult Maxwell vergezellen als onze vertegenwoordiger van het culinaire team."
Trots zwelt fel en krachtig in mijn borst. "Dank u, meneer Spencer. Ik zal Lumière niet teleurstellen."
"Dat weet ik." Er flikkert iets in die ogen waardoor mijn adem stokt voor ik het kan tegenhouden.
"Delacroix." Maxwells stem trekt me terug naar de realiteit. "Station. Nu."
Ik knik, trek me terug van de tafel op benen die wankel aanvoelen.
Mijn telefoon trilt in mijn zak zodra ik de keukencorridor bereik. Elsies naam flitst over het scherm.
Ik duik het voorraadkastje in en neem op, draai het scherm zodat mijn kleine zusje mijn gezicht goed kan zien. Elsies beeld verschijnt, haar veertienjarige gezicht gespannen van zorgen, donker haar dat over ogen valt die het spiegelbeeld zijn van de mijne.
Mijn vingers bewegen automatisch, vormen de vertrouwde gebaren. " Hé, klein vogeltje, ik zit middenin de service, kan ik—"
" Mama was hier." Haar vingers vliegen, scherp van paniek.
"Wat bedoel je, mama was daar? Ze heeft geen sleutel meer. Ik heb de sloten veranderd." Ik gebaar terug, mijn bewegingen beheerst ondanks de angst die in mijn keel opkruipt.
"Ze vond je geld. Het doosje in je kast. Ze zei dat je het wist, dat je haar had verteld dat ze wat mocht lenen."
Nee. Nee, nee, nee...
"Maar Rae..." Elsies vingers trillen als ze de volgende woorden vormt. " Het is weg. Alles."
Drieënveertigduizend dollar.
Jaren van dubbele shifts, van overgeslagen maaltijden, van het opofferen van elk klein plezier.
Elke dollar die ik gespaard heb sinds mijn zestiende. Elke fooi die ik heb weggestopt, elk extra uur dat ik gewerkt heb om de cochleaire implantaatoperatie te kunnen betalen waardoor mijn zusje de wereld voor het eerst zou kunnen horen, om ooit mijn eigen droomrestaurant te openen...
Mijn moeder heeft alles meegenomen.

The Taste of You
30 Hoofdstukken
30
Inhoud

Opslaan

My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101