

Beschrijving
Rowan is altijd de schande van haar coven geweest-te zwak om ertoe te doen, te krachteloos om angst in te boezemen. Totdat ze ontdekt dat ze is uitgekozen als het bloedoffer voor een ritueel dat duizenden zal afslachten. Dus vlucht ze. Opgejaagd door haar eigen zusters struikelt ze het laatste toevluchtsoord binnen waar een heks zich zou moeten verschuilen: de Sint-Crispijnkathedraal. Ze liegt zich naar binnen, zich voordoend als een vrouw die vlucht voor een gewelddadig verleden. De vriendelijke priester die haar wonden verbindt en haar onderdak biedt, heeft geen idee wie ze werkelijk is. Vader Mikael beseft niet dat hij onderdak verleent aan een monster. Maar al snel ontdekt Rowan haar eigen geheim-Mikael is niet zomaar een priester. De aantrekkingskracht tussen hen is onmiskenbaar-en volkomen verboden. Maar met de zonnewende in aantocht, haar zusters die steeds dichterbij komen en een gevaarlijke kracht die in haar bloed ontwaakt, moet Rowan beslissen hoe ver ze zal gaan om te overleven.
Hoofdstuk 1
Mar 6, 2026
POV Rowan
Het alarm gilde om 4:47 uur, drie minuten voordat ik eigenlijk op moest staan. Ik was toch al uren wakker, starend naar de watervlek op het plafond die er in het donker anders uitzag—minder als een vlinder, meer als een bloedvlek.
Mijn vingers gingen automatisch naar de verkreukelde biljetten onder mijn kussen, al tastend tellend. Genoeg voor nog een week huur voor deze klotenkamer boven de wasserette, misschien wat ramen als ik voorzichtig was.
Vijf weken. Ik had vijf weken overleefd sinds ik gevlucht was van het Briar Landgoed, wat als zowel een eeuwigheid als geen tijd voelde. En nog vier maanden tot de winterzonnewende, tot moeder haar ritueel zou uitvoeren met of zonder mij—al wisten we allebei dat ze mij specifiek nodig had.
Omdat mijn waardeloze, zwakke, pathetische bloed ineens belangrijker was dan alles ter wereld.
"De magie eist bloed van mijn bloed. Rowan is hiervoor bewaard."
Bewaard. Alsof ik een specimen in een pot was, net lang genoeg in leven gehouden om nuttig te zijn. Wat een stelletje klotewijven, allemaal.
Ik zwaaide mijn benen over de rand van het smalle bed en liep naar het raam, drukte mijn gezicht tegen het koude glas. Geen zwarte sedans, geen figuren in dure jassen die vanuit portieken toekeken, geen zussen met vuur om hun vingers en moord in hun ogen.
Weer een dag overleefd. Goed gedaan, Ro.
De douche op de gang was al twee dagen kapot, dus ik hield het bij wat koud water in mijn gezicht uit de kleine wasbak. Mijn spiegelbeeld keek me aan—holle wangen, donkere kringen onder grijsgroene ogen, kastanjebruin haar dat nodig geknipt moest worden en slap rond mijn schouders hing.
Ik zag er precies uit als wat ik was: een meisje dat amper overleefde op geleende tijd.
Het was vijftien minuten lopen naar het restaurant door de straten van Portland, nog voor zonsopgang. Mel's Place lag ingeklemd tussen een tweedehands boekwinkel en een stomerij, het neonbord flikkerde zwak tegen de novemberduisternis.
Het belletje boven de deur klingelde toen ik naar binnen glipte, de bekende geur van koffie en spekvet inademend.
"Morgen, zonnestraal," riep Jerry, de kok, vanuit de keuken. "Je ziet eruit alsof je al een keer door de hel bent gegaan."
"Voel me ongeveer zo," antwoordde ik, terwijl ik mijn schort om mijn middel knoopte.
Jerry is ergens in de zestig, altijd onder de vetvlekken en had nooit gevraagd waarom een meisje van mijn leeftijd dubbele diensten draaide en bij elke dichtslaande deur opschrok. Ik hield nog meer van hem daarom.
De ochtenddrukte bracht dezelfde vertrouwde gezichten.
Bouwvakkers die koffie en donuts haalden voor hun werkdag. Kantoormensen die hun telefoon checkten terwijl ze aan een latte nipten. Een ouder echtpaar dat elke dinsdag en donderdag kwam, altijd hetzelfde bestelde, altijd gepast betaalde plus een dollar fooi.
"Nog wat koffie?" vroeg ik aan de trucker aan tafel zes, een forse man genaamd Dave. Zijn trouwring ving het licht van de TL-lamp terwijl hij naar zijn kopje reikte.
"Weet je wat ik eigenlijk liever zou willen?" Dave's glimlach moest charmant zijn, maar het liet mijn huid jeuken. "Geef me je nummer, mooi meisje, dan laat ik je eens zien wat een leuke tijd is als ik weer in de stad ben."
"Lief aanbod, maar ik date momenteel met niemand." De leugen kwam verpakt in een soort beleefde glimlach. "Kan ik verder nog iets voor je doen? Taart? Jerry heeft vanmorgen appeltaart gemaakt."
Dave's gezicht betrok een beetje, maar hij knikte naar de taartenkast. Mannen als hij waren makkelijk—allemaal oppervlakkige charme en gekwetste trots. Niets zoals de roofdieren met wie ik was opgegroeid.
Mijn pauze was om half drie en ik glipte via de achterdeur de steeg in, haalde een sigaret uit het verkreukelde pakje van drie dagen geleden. De nicotine was scherp in mijn longen, maar het gaf mijn handen iets te doen behalve trillen.
Uit mijn achterzak haalde ik de foto die ik als een talisman bewaarde—het enige bewijs dat ik ooit een ander leven had gehad.
Mijn vader, Daniel, hield een peuterversie van mij vast voor een huisje aan een meer.
Zijn glimlach was oprecht, bereikte zijn ogen op een manier die mijn borst nog steeds deed verkrampen. Mijn mollige babyhandjes staken naar de camera uit, waarschijnlijk naar degene die de foto nam.
Ik houd mezelf graag voor dat ik me zijn stem herinner: dat hij me de namen van bloemen in de tuin leerde, het lachen zonder wreedheid erachter. Warme handen, de geur van pannenkoeken op zondagochtend… Moeder had me verteld dat hij ons had verlaten toen ik vier was.
Mensen waren niet te vertrouwen, had ze gezegd.
Liefde was een zwakte. Mannen gingen ervandoor als het moeilijk werd.
Maar als ik naar deze foto keek, naar hoe hij me vasthield alsof ik iets kostbaars was in plaats van iets gebrokens, geloofde ik haar verhaal nooit helemaal.
Ik was de sigaret net aan het uitdrukken toen ik het belletje binnen hoorde. Tijd om aan het werk te gaan. De late dienst was altijd druk—het dinerpubliek, daarna de mensen die na het werk nog koffie wilden om nuchter te worden voordat ze naar huis gingen naar families die beter verdienden.
Maar toen ik door de klapdeuren van de keuken liep, veranderde alles.
Ze is mooi op een manier die slimme mensen dom maakt en sterke mensen zwak. Donker haar viel in perfecte golven over haar schouders, en ze bewoog met de soepele gratie van een roofdier dat nooit angst heeft gekend.
Ze droeg dure kleren die er toch nonchalant uitzagen, designerjeans en een kasjmier trui. Toen ze Jerry toelachte en om een plek aan de bar vroeg, was haar stem honing, zijde en gif tegelijk.
Morgana—mijn oudste zus.
Dezelfde die me de litteken langs mijn jukbeen had gegeven toen ik op mijn zestiende probeerde weg te lopen. Die me daarna met mijn gezicht tegen de spiegel had geduwd en fluisterde: "Zodat je nooit vergeet van wie je bent."
Mijn bloed werd ijskoud in mijn aderen.
Ze kwam niet meteen op me af—dat was Morgana's stijl niet. Zus bestelde koffie en zat aan de bar, roerde room met delicate precisie terwijl haar ogen elke beweging van mij volgden.
Ze wil dat ik ga zweten, dat ik snap dat er echt geen ontsnappen is, hoe ver ik ook ren of hoe zorgvuldig ik me ook verstop, terwijl ik andere klanten bediende op de automatische piloot. Maar op de een of andere manier zijn mijn handen toch stabiel ondanks de angst die mijn keel uit elkaar scheurt.
Misschien zou ze weer weggaan. Misschien was het gewoon psychologische marteling, een herinnering dat ze me overal konden vinden. Maar toen ik twintig minuten later naar de achterhal ging, hopend via de leveranciersingang te ontsnappen, stond Morgana er al.
"Je bent magerder geworden, zusje," zei ze, haar perfect gelakte nagels keurend bekijkend, vuurmagie dansend in lome spiralen rond haar vingers. "Moeder maakt zich zorgen om je. Je weet hoe ze wordt als haar kinderen niet goed voor zichzelf zorgen."
"Moeder wil me leeg laten bloeden op een altaar," antwoordde ik, terwijl ik achteruit naar de uitgang liep.
Mijn hand vond de deurklink, maar Morgana's glimlach deed me verstijven. "Eigenlijk hetzelfde."
Haar lach klonk als zilveren belletjes en brekend glas.
"Maar je had niet zo ver moeten rennen, Rowan. Dat heeft moeder alleen maar bozer gemaakt, en je weet wat er gebeurt als moeder boos wordt."
Mijn hart bonsde in mijn borst terwijl ik met mijn rug tegen de deur leunde. "Ik ga niet terug."
"Ach, lieverd." Morgana stapt langzaam, haar bewegingen vloeibaar en onvermijdelijk. "Je hebt je kleine avontuur gehad, gespeeld alsof je menselijk was, maar het speelkwartier is voorbij. Moeder wil je thuis met de feestdagen. Familie is toch zo belangrijk, vind je niet?"
Haar hand ging omhoog, en nu dansten de vlammen echt rond haar vingers—heet genoeg dat ik de hitte op drie meter afstand kon voelen. Maar ik was al door de achterdeur de steeg in aan het rennen.

The Witch and The Priest
30 Hoofdstukken
30
Inhoud

Opslaan

My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101