Three Little Secrets from My King door itsvlada
Three Little Secrets from My King
Beschrijving
Zeven jaar geleden bracht ik een onvergetelijke nacht door met een onbekende in een taveerne in Carvenmoor. Tegen de ochtend was hij verdwenen. Negen maanden later beviel ik van een drieling-alleen, ongetrouwd en vastbesloten om te overleven. Nu, wanhopig om voor mijn kinderen te zorgen, aanvaard ik een baan als gouvernante in een adellijk huishouden, onder een geleende identiteit. Op het moment dat ik het sollicitatiegesprek binnenstap, stort mijn zorgvuldig opgebouwde wereld in: de man die het gesprek leidt, is hij. Domnall Morvaine-de vader van mijn kinderen, hoewel hij de uitgeputte tavernehulp die veranderd is in een respectabele weduwe niet herkent. Ik voed zijn kinderen op onder zijn dak terwijl hij onwetend blijft over de waarheid. Maar nabijheid brengt gevaar met zich mee. Gestolen blikken veranderen in blijvende aanrakingen. Professionele afstand brokkelt af tot verboden passie. En zijn kille, berekenende moeder begint een onderzoek naar de gouvernante die de aandacht van haar zoon heeft getrokken-juist nu hij nog maar enkele weken verwijderd is van een politiek cruciaal gearrangeerd huwelijk. Gevangen tussen een liefde die ons beiden kan vernietigen en geheimen die alles bedreigen wat ik heb opgebouwd, moet ik beslissen: blijf ik schuilen in de schaduw, of waag ik het erop om ontmaskerd te worden voor een kans op iets echts? Sommige leugens beschermen. Andere ontketenen revoluties.
Hoofdstuk 1
Apr 24, 2026
Maireads perspectief
Toen ik zeven jaar geleden in een herberg in Carvenmoor in bed belandde met een vreemde, had ik geen idee dat het zou uitmonden in drie kleine tornado’s die geloven dat bedtijd slechts een suggestie is die ik uit gewoonte opper.
"Tavish, leg die laars neer! Lachlan, ga van je zus af." Mijn stem is hees geworden van het herhalen, van het steeds weer in dezelfde volgorde uitspreken van dezelfde woorden, voor mijn gevoel al de honderdste keer vanavond.
Tavish laat de laars vallen en grist een houten paard, zwaait het in een boog die bijna de kaars omver haalt. Lachlan stort zich de kamer door en botst tegen de muur. De vloerplanken trillen.
Fenella klautert over de rug van de enige stoel die ik bezit, haar blote voeten vinden houvast op hout dat ik me niet kan veroorloven te vervangen. Ze grijnst me toe met een tandeloze brutaliteit die charmant zou zijn als ik niet zo uitgeput was.
Ik zet mijn meest betrouwbare wapen in, het enige dat nooit faalt. "Als jullie nu niet rustig worden, is er vanavond geen verhaal."
Drie lichamen stormen naar het gedeelde bed, ellebogen botsen in de haast. Ze nestelen zich in een wirwar van ledematen en verwachtingsvolle gezichten. Ik zak op de grond naast hen, mijn rug tegen het bedframe, en begin te verzinnen.
"Er was eens een ridder die hield van een prinses aan de overkant van de zee."
Tavish buigt zich naar voren, ogen wijd open. "Was hij dapper?"
"De dapperste. Hij stak oceanen over en vocht tegen draken om te bewijzen dat zijn liefde echt was." Ik pluk flarden verhalen die ik heb gelezen, naai ze samen tot iets waardoor ze misschien zullen geloven.
"Ademden de draken vuur?" onderbreekt Lachlan, springend op het matras totdat Fenella piept van protest.
"Het grootste vuur dat je ooit hebt gezien. Maar de ridder had een magisch schild dat de vlammen in rozen veranderde." Fenella’s kleine hand grijpt een pluk van mijn rok, houdt vast zonder iets te zeggen, en ik vraag me af wat zij begrijpt dat haar broers niet doen.
Ik ga door, schilder een wereld waarin liefde afstand overwint en iedereen uiteindelijk gekozen wordt. Mijn stem verzacht in het ritme dat oogleden zwaar maakt. Tavishs hoofd zakt tegen het kussen, zijn ademhaling wordt al langzamer.
Dan stelt hij de vraag, zijn stem klein en onzeker. "Waar is onze vader?"
Mijn keel sluit zich om lucht die niet goed wil bewegen.
Lachlan gaat rechtop zitten. "Is hij een ridder? Brengt hij ons rozen?"
Fenella kijkt naar mijn gezicht, leest stiltes beter dan woorden.
Ik heb dit antwoord geoefend tot het glad aanvoelt. "Jullie vader is een dappere man die belangrijke dingen doet. Op een dag komt hij terug."
"Wanneer?" vraagt Lachlan, zijn kaak gespannen in die koppige houding die hij aanneemt als hij weet dat hij niet het hele verhaal krijgt. Dezelfde blik als zijn vader zeven jaar geleden, toen ik probeerde te vertrekken voordat hij wakker werd.
"Wanneer het tijd is." Ik buig voorover en kus Tavish op zijn voorhoofd, dan Lachlan, dan Fenella. Mijn lippen drukken tegen hun warme huid. "Nu slapen. Morgen is belangrijk."
"Waarom kunnen wij niet mee?" Tavishs vraag wordt gesmoord door het kussen, zijn stem al vervagend van vermoeidheid.
"Omdat ik wil dat jullie hier dapper zijn. Kunnen jullie dat voor mij doen?" Drie knikjes, traag en slaperig. Ik trek de dunne deken over hen heen en sta op.
Ik blaas de kaars uit en laat de deur op een kier, luisterend naar hun ademhaling die vertraagt en in het ritme van de slaap valt. Morgen verandert alles. Morgen betreed ik een adellijk huis onder een geleende naam en doe alsof ik daar thuishoor.
De koets arriveert net na zonsopgang, als de lucht nog grijs en onzeker is. Ik draag het beste dat ik bezit—een grijze jurk die Bridei me vorige maand gaf, al twee keer versteld, eenvoudig maar schoon. De kinderen klampen zich aan mijn rok vast tot Bridei’s huishoudster hen losmaakt.
Fenella’s gezicht vertrekt. Ik kijk niet om. Als ik omkijk, blijf ik.
Bridei zit tegenover me, haar houding perfect, zelfs op de hobbelige weg. Ze is tien jaar ouder dan ik, een hertogin, een weduwe, de enige reden dat ik niet nog steeds vloeren schrob.
De koets schokt vooruit.
"Zeg je naam." Haar stem heeft die toetsende toon die ze gebruikt bij Latijnse verbuigingen.
"Mairead Dunmore." Het antwoord komt automatisch.
"Fout. Nog eens."
Ik adem uit, dwing de leugen langs tanden die hem willen tegenhouden. "Mairead Farren." De naam voelt vreemd in mijn mond.
"Beter. Wie was je man?" Ze is meedogenloos, oefent me als een bevelhebber zijn soldaten voor de strijd.
“Thomas Farren, een smid van uw landgoed. Goede man. Twee jaar geleden gestorven.” De woorden komen nu sneller, geoefend.
“Hoe?” Haar blik wijkt niet.
“Koorts.” De leugen is eenvoudig.
“Kinderen?”
“Drie. Tavish, Lachlan, Fenella. Zes jaar oud.”
“Opleiding?”
“U hebt mij onderwezen. Ik was gezelschapsdame van uw oudste dochter van mijn negende tot mijn vijftiende. Ik kan lezen, schrijven, boekhouden.”
“Waarom solliciteert u naar deze functie?”
“Ik heb werk nodig. Drie kinderen om te voeden.” Simpel, direct, het soort wanhoop dat elke weduwe zou kunnen hebben.
“Goed. Niet uitweiden tenzij ernaar gevraagd wordt.” Ze leunt achterover, de koets wiegt onder ons. “Lady Catriona heeft mijn aanbeveling twee dagen geleden ontvangen. Een hertogin die instaat voor een dame uit haar eigen huishouden—ze zal er niet meteen aan twijfelen, maar uiteindelijk zal ze onderzoek doen.”
Haar blik verhardt, en ik zie de berekening achter haar vrijgevigheid. “Als je uitglijdt, als je je echte vader of je echte omstandigheden noemt, stort alles in. Niet alleen voor jou—voor mij ook.” De dreiging hangt scherp en helder tussen ons in.
Mijn handen liggen gevouwen op mijn schoot, zo hard in elkaar geklemd dat mijn knokkels wit worden.
“Ik begrijp het.” De woorden klinken beheerst, maar mijn handpalmen zijn klam van het zweet.
“Herhaal het dan. Alles.” Ze zakt achterover, armen over elkaar, wachtend tot ik bewijs dat ik niet de zwakke schakel ben die deze zorgvuldig opgebouwde constructie zal laten instorten.
Dat doe ik. Ik herhaal het tot de woorden niet meer in mijn keel blijven steken, tot ze in mijn mond blijven zitten zonder zich een weg naar buiten te vechten.
Het landgoed Morvaine doemt voor het raam van de koets op—een en al steen en symmetrie, groter dan alles waar ik ooit in gewoond heb, groter dan alles waar ik ooit zonder dweil in mijn hand binnen ben gegaan. Mijn maag draait zo hard samen dat het pijn doet.
Bridei steekt de ruimte tussen ons over en raakt mijn pols aan. “Je hoort hier. Geloof het.” Haar stem is iets zachter geworden.
Ik geloof het niet, maar ik knik toch, want soms is doen alsof hetzelfde als overleven, en ik doe al zeven jaar alsof.
Een bediende verwelkomt ons bij de deur—een oudere vrouw met ijzergrijs haar dat zo strak naar achteren is getrokken dat haar gezicht streng oogt, al zijn haar ogen niet onvriendelijk.
“De hertogin Farren en mevrouw Farren?” Haar stem is neutraal, professioneel vriendelijk.
“We hebben een afspraak met Lady Catriona.” Bridei’s toon schakelt over naar het aristocratische register dat ze voor zaken gebruikt, alle warmte vervliegt in formaliteit.
“Lady Catriona is verhinderd. Haar zoon zal het gesprek namens haar voeren.” Er flitst iets over het gezicht van de bediende—medelijden misschien, of een waarschuwing. Mijn hartslag versnelt.
Bridei’s hand klemt zich steviger om haar reticule, het leer kraakt onder haar greep. Ze houdt niet van verrassingen, zeker niet van het soort dat de regels verandert nadat ze zich al heeft vastgelegd. Ik ook niet.
We volgen de bediende door gangen vol portretten—generaties Morvaines die ons vanuit hun vergulde lijsten aanstaren.
De zitkamer bevindt zich aan het einde van een gang die vaag ruikt naar bijenwas en oud geld. De bediende opent de deur, haar hand stevig op de koperen klink.
“Mevrouw Farren en de hertogin Farren.” Ze stapt opzij om ons binnen te laten.
De man staat op van zijn stoel bij de open haard. Lang, brede schouders, donker haar dat lichtjes over zijn voorhoofd valt. Blauwe ogen die ik het laatst bij kaarslicht zag terwijl mijn jurk nog op de vloer van een herberg in Carvenmoor lag. Mijn longen vergeten hoe ze moeten werken.
Bridei zegt iets naast me, stelt zichzelf voor met het geoefende gemak van iemand die dit al duizend keer heeft gedaan. Maar het klinkt ver weg, overstemd door het geraas in mijn oren.
Mijn blik vernauwt zich tot zijn gezicht—de kaaklijn die ik met mijn vingers volgde, de mond die mijn naam uitsprak op manieren waarop niemand dat ooit eerder of daarna deed.
Domnall Morvaine. Vader van mijn kinderen. De man over wie ik al zeven jaar lieg, de geest die ik elke keer in mijn borst draag als Tavish vraagt waar zijn vader is.
Hij kijkt op van welk beleefd antwoord hij ook maar voor Bridei had willen formuleren, zijn blik valt op mij. Hij verstijft in zijn beweging, zijn hand nog half uitgestoken ter begroeting. Zijn lippen gaan open alsof hij iets wil zeggen, maar er komt geen geluid.
De stilte rekt te lang—lang genoeg voor Bridei om tussen ons heen en weer te kijken, haar wenkbrauwen gefronst van verwarring, lang genoeg voor de bediende om ongemakkelijk te schuifelen in de deuropening.
Dan zegt hij het, slechts één woord, schor en ongelovig.
“Jij?..”
Three Little Secrets from My King
30 Hoofdstukken
30
Inhoud
Opslaan
Passion Exclusives
My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101