

Beschrijving
Vijf jaar geleden werd Valentina Moretti op het altaar achtergelaten door een man uit de Falcone-misdaadfamilie-ze stond daar in haar trouwjurk terwijl de regen met bakken uit de hemel viel en zijn mannen weigerden haar zelfs maar naar huis te brengen. Ze zwoer dat ze nooit meer in de buurt van de maffia zou komen. Maar wanneer bij haar moeder kanker wordt vastgesteld en de rekening onbetaalbaar blijkt, maakt Valentina een wanhopige keuze: ze doet mee aan een ondergrondse veiling waar vrouwen zichzelf aanbieden als gezelschapsdame voor machtige maffiafamilies, voor de duur van een jaar. Het geld zou het leven van haar moeder kunnen redden. Het winnende bod komt van Huis Falcone-dezelfde familie die haar vijf jaar geleden vernielde. Nu moet Valentina een jaar zien te overleven bij de mensen die haar hart braken, terwijl de mysterieuze baas die haar contract kocht veel meer over haar lijkt te weten dan een vreemde zou mogen.
Hoofdstuk 1
Feb 27, 2026
[Valentina’s POV]
* Vijf jaar geleden *
De trouwjurk is een vergissing. Dat weet ik op het moment dat ik mezelf in de spiegel zie—helemaal wit kant en naïef optimisme, alsof ik doe alsof ik iemand ben die haar leven op orde heeft.
De sluier zit scheef op mijn hoofd omdat noch mama noch ik weten wat we ermee aan moeten. We improviseren maar wat. Het verhaal van mijn leven.
"Blijf stil staan, tesoro ," zegt mama, terwijl haar vingers aan de stof werken. Ze is al tien minuten bezig met dit ding en het lijkt nog steeds op een decoratieve lampenkap met een identiteitscrisis. "Zo. Prachtig."
Ik draai me om naar haar toe, en de blik in haar ogen doet mijn maag samenknijpen.
Het is dezelfde blik die ze had toen papa stierf. Alsof ze iets kostbaars ziet wegglippen in slow motion terwijl het universum weigert op pauze te drukken.
"Mama, begin niet."
"Ik heb niks gezegd." Ze strijkt denkbeeldige kreukels uit mijn jurk, wat Italiaanse moeder-code is om alles te zeggen zonder haar zwijgen te breken.
Het is een soort emotionele morsecode, en ik ben er vloeiend in.
"Je denkt zo hard dat ik het van hier kan horen. Het galmt zowat." Ik pak haar handen vast en stop haar bewegingen. "Ik weet wat je gaat zeggen."
"Weet je dat?" Ze kijkt me aan, en onder het verdriet schuilt staal. "Weet je echt wie Dante Romano is, Valentina? Wat de familie Falcone doet?"
De manier waarop ze zijn naam uitspreekt, alsof het bitter smaakt, vertelt me precies hoe dit gesprek zal verlopen.
"Hij is niet zoals zij," zeg ik, en god, zelfs ik hoor hoe jong ik klink.
Twintig jaar oud en er heilig van overtuigd dat ik met mijn liefde slechte jongens kan redden.
"Hij heeft beloofd dat hij na ons huwelijk uit het zakenleven stapt, maar hij is niets bijzonders, slechts een handlanger, dus het zal geen groot probleem zijn. We gaan weg, beginnen opnieuw..."
"En liefde overwint alles?"
Mama's lach is zo scherp dat het pijn doet.
"Je bent twintig jaar oud, figlia mia . Je denkt dat liefde een sprookje is met een gegarandeerd gelukkig einde." Ze pauzeert. "Je denkt dat een goed hart en een mooi gezicht een man kunnen herprogrammeren die is opgegroeid met bloed en geweld."
"Hij is anders."
"Hij is een Falcone." Ze grijpt mijn schouders vast, haar vingers drukken zich hard in mijn huid, wat technisch gezien niet klopt, want hij is een Romano, maar ik weet dat ze de familie bedoelt. Ik ben alleen te nerveus om daar nu een grapje over te maken.
"Je vader zou zo trots zijn geweest om je zo te zien. Zo mooi, zo vol hoop. Hij zou je ook in deze kamer hebben opgesloten voordat hij je zou laten trouwen met iemand uit die familie."
De woorden komen aan als een klap. Ik doe mijn mond open om tegen te spreken, Dante te verdedigen, uit te leggen dat ze niet begrijpt wat wij hebben—wanneer een auto buiten stationair draait.
Ik gluur uit het raam en zie het. Zwart en glimmend en waarschijnlijk duurder dan ons huis. Twee mannen in donkere pakken stappen uit, hun gezichten zo emotieloos dat ze auditie lijken te doen voor de Secret Service.
Het is tijd.
Mama’s handen klemmen zich nog even strakker om mijn schouders voordat ze me loslaat.
"Het is nog niet te laat," fluistert ze. "Je kunt nog van gedachten veranderen."
In plaats daarvan kus ik haar op de wang, en kap ik wat voor onheilsvoorspelling ze ook wilde uitspreken af. "Ik hou van je, mama. Maar ik hou ook van hem."
Ik pak mijn boeket met witte rozen en haar hand in de mijne, en leid ons naar de deur voordat mijn vastberadenheid het opgeeft.
Marco zegt niets als hij de autodeur opent. Hij is een van de goeden, een zeldzaam type in de familie—hij heeft ook veel kleine dingen voor me gedaan als Dante daarom vroeg.
Ik ben zelfs blij hem te zien. Hij glimlacht naar me als de auto begint te rijden, en ik glimlach zenuwachtig terug, terwijl ik mama’s hand vasthoud.
De kapel is prachtig als we aankomen, op die koude en intimiderende manier waardoor je je afvraagt of het gebouw zelf je levenskeuzes stilletjes in twijfel trekt. Gekleurde glas-in-loodramen werpen licht over houten kerkbanken vol mannen in zwarte pakken.
Geen familie. Geen vrienden. Alleen soldaten.
Het is minder een bruiloft, meer een maffia-bestuursvergadering met betere akoestiek.
Mama zit op de eerste rij, rozenkrans om haar knokkels gewikkeld alsof ze zich voorbereidt op een geestelijk gevecht. Ze bidt. Waarschijnlijk dat ik spontaan gezond verstand krijg.
Ik neem mijn plaats in bij het altaar en wacht. De priester geeft me een ongemakkelijke glimlach die schreeuwt: ik-heb-deze-film-al-eens-gezien-en-hij-loopt-niet-goed-af.
Hij heeft eerder huwelijken voltrokken voor de familie Falcone, zei Dante. Hij weet hoe deze dingen gaan—snel, efficiënt, wettelijk bindend voordat iemand zich kan bedenken over zijn slechte oordeelsvermogen.
Behalve dat Dante er niet is.
Vijf minuten gaan voorbij. Dan tien. De priester verplaatst zijn gewicht, werpt een blik naar de deur alsof hij misschien een memo heeft gemist. Ik hou mijn blik strak vooruit, glimlach geforceerd op mijn gezicht.
Dit is goed. Hij is gewoon te laat.
Waarschijnlijk opgehouden door onverwachte files. Of hij is gestopt om een puppy te redden.
Vijftien minuten. Twintig. De mannen in pakken kijken steeds vaker op hun horloge. Gefluister golft door de banken terwijl mama’s ogen de mijne vinden, over de ruimte tussen ons heen.
Haar blik zegt wat haar mond niet doet: Zie je wel .
Dertig minuten. De regen buiten trommelt op de grillige ramen.
Een uur. Mijn voeten doen pijn en ik weet bijna zeker dat mijn bruidsboeket net om een scheiding heeft gevraagd.
De priester heeft alle schijn opgegeven en staart nu openlijk naar de deur alsof hij Dante met pure wilskracht probeert op te roepen. Gasten—als je een zaal vol maffiosi tenminste 'gasten' kunt noemen—beginnen weg te lopen.
Ze kijken me niet aan als ze vertrekken. Het is eigenlijk bijna vriendelijk. Alsof ze collectief besluiten te doen alsof ik hier niet sta, verkleed als een afgewezen taarttopper.
Mama komt naar me toe, haar passen langzaam en voorzichtig, alsof ze een gewond dier nadert. "Valentina," zegt ze zacht. "We moeten naar huis."
"Hij komt wel." Mijn stem klinkt vreemd, te hoog en dun. "Er is vast iets gebeurd. Een noodgeval. Hij zou niet zomaar—"
" Tesoro …"
"Hij komt."
Marco komt naar ons toe met zijn vriendelijke ogen, wat een ontwerpfout lijkt voor iemand wiens functiebeschrijving waarschijnlijk 'dreigende aanwezigheid' omvat. Zijn gezicht vertrekt tot iets dat sympathie kan zijn, of de uitdrukking van iemand die het kortste strootje trok.
"Juffrouw Moretti," zegt hij zacht. "Het spijt me, maar het huwelijk gaat niet door."
De woorden dringen eerst niet tot me door. Ze zijn in het Engels, een taal die ik prima spreek, maar mijn brein weigert ze te vertalen naar iets coherents.
"Wat? Waarom? Waar is Dante? Is hij gewond? Is er iets gebeurd—"
"Dat kan ik u niet vertellen." Hij kijkt oprecht verontschuldigend, wat het alleen maar erger maakt. "Ik weet ook niet alles. We kregen gewoon het bevel."
"Het bevel? Wiens bevel?" Mijn stem breekt. "Is het van Dante? Of van de baas?"
De baas, don , degene die de touwtjes in handen heeft. Het is duidelijk hij, het kan niet Dante zijn…
"Waarom…" Mijn stem wordt luider. "Breng me naar Dante. Ik moet met hem praten."
"Het is van Dante, maar, juffrouw, ik kan…"
De wereld stort in bij die onthulling. Mijn hoofd tolt.
"Breng ons dan naar huis." Ik haat hoe wanhopig ik klink. Hoe klein. "Alsjeblieft. Het regent buiten. Rijd ons gewoon naar huis."
Hij kijkt over zijn schouder naar de andere soldaten die vanuit de deuropening toekijken. Er gaat iets tussen hen—een stille communicatie in de taal van geweld en hiërarchie.
Als hij terugkijkt, zijn zijn ogen vol spijt maar zijn kaak gespannen.
"Dat kan ik ook niet. Daar ben ik niet toe bevoegd." Zijn handen spreiden zich hulpeloos. "Het spijt me. Echt. Maar mijn handen zijn gebonden."
En daar is het dan. De waarheid, onverbloemd. Ik hoor er niet bij. Ik ben niets. Ik ben alleen het meisje dat als een idioot bij het altaar stond te wachten terwijl de man van wie ik houd besloot dat ik het niet waard was om voor op te komen dagen.
Mama pakt mijn arm, haar greep stevig maar zacht. "Kom, figlia . We gaan naar huis."
De regen slaat op me neer zodra we naar buiten stappen, koud en bikkelhard. Binnen een paar seconden is mijn jurk doorweekt, het kant plakt aan mijn huid. Mijn sluier hangt slap terwijl mascara als zwarte rivieren over mijn wangen stroomt.
Mama loopt zwijgend naast me. Ze zegt niet: ik zei het je. Ze zegt niets. Mijn jurk sleept door de plassen, wit stof wordt grijs. Achter ons dooft de kapel uit. De mannen rijden weg naar welk zakenbelang Dante ook heeft weggehaald.
Ik kwam binnen vol geloof in sprookjes.
Ik loop naar buiten, wetend hoe dom dat eigenlijk was.
Maar het grappigste is, over vijf jaar haat ik hem hier nog steeds om. Wat ik nu nog niet weet, is dat ik dan ook voor hem zal werken.
Maar dat is een nachtmerrie voor Toekomstige Valentina om mee te dealen.

Tied to My Ex
30 Hoofdstukken
30
Inhoud

Opslaan

My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101