

Beschrijving
Alleenstaande moeder Rory Kane heeft het tot een kunst verheven om onzichtbaar te zijn. Op kantoor is ze niet meer dan achtergrondgeluid-de vrouw die niemand onthoudt, gehuld in de truien van haar grootmoeder. Maar alleen in haar slaapkamer wordt ze iemand totaal anders. Iemand met zelfvertrouwen. Iemand die begeerd wordt. Iemand die Viola heet. Haar geheime leven op sociale media was nooit bedoeld om te botsen met haar echte leven. Maar wanneer de kans zich aandient, ontdekt Rory dat de mannen die haar elke dag straal voorbijlopen, ineens wanhopig zijn om Viola's hart te veroveren. Ze verlangen naar de fantasie. Ze weten alleen niet dat zij er al die tijd al was.
Hoofdstuk 1
Feb 27, 2026
[Rory’s POV]
De klok slaat 17:58 uur en in mijn hoofd repeteer ik mijn ontsnappingsroute al.
Twee minuten. Nog maar twee minuten tot ik naar huis kan rennen voordat de oppas, mevrouw Patterson, weer vijf dollar toevoegt aan de te-laat-kosten waar ze absoluut dol op is.
Mijn vinger zweeft boven de afsluitknop wanneer er een dikke map op mijn bureau gesmeten wordt als een dode vis.
Ik kijk op en zie Greg Mathews, de ultieme middenmanager en gecertificeerde kantoortrol, boven me staan met zijn colbert al aan en autosleutels rammelend in zijn hand als een dreigement.
"Kane, ik heb deze kwartaalherzieningen morgenochtend af nodig." Hij vraagt het niet. Hij kondigt het aan. "Heb een dinerreservering, dus jij moet het regelen."
Ik werp een blik op de map. Hij is zo groot als een kleine roman. Een saaie, met cijfers gevulde roman die niemand gevraagd heeft te lezen.
"Ik was eigenlijk van plan om vanavond op tijd te vertrekken..."
Gregs lach snijdt door het kantoor als een kettingzaag door boter. Hard, irritant en totaal onnodig.
"Plannen? Jij? Kom op, Rory, wat spannends zou jij nou op de planning hebben staan?" Zijn ogen glijden over mijn veel te grote vest—dat van mijn grootmoeder, moge ze rusten in vrede—en mijn bril die sinds 1997 niet meer in de mode is geweest. "Een date? Ja, vast."
Het gegniffel verspreidt zich om me heen als kringen in een vijver vol kinderachtige collega's. Mijn wangen gloeien zo heet dat je er een ei op kunt bakken. Natuurlijk lachen ze.
Waarom ook niet? Ik ben Rory Kane.
Onzichtbaar. Vergeetbaar. Het menselijke equivalent van beige behang.
Ik ben al jaren niet meer op date geweest. De laatste keer dat een man me aankeek met iets dat op verlangen leek, was ik zevenentwintig en smoorverliefd op iemand die later zou bewijzen dat hij de emotionele diepgang van een parkeerautomaat had.
Nu ben ik tweeëndertig, draag ik de truien van mijn overleden grootmoeder als een harnas, en straal ik blijkbaar zo'n krachtige oudejongedames-energie uit dat zelfs Greg Mathews het aandurft mij openlijk belachelijk te maken.
"Ik maak het wel af," mompel ik, want wat moet ik anders zeggen? Het weerwoord sterft zoals altijd in mijn keel, opgeslokt door jarenlange oefening in klein zijn.
Greg erkent mijn overgave niet eens. Hij loopt al richting de lift, waarschijnlijk denkend aan zijn biefstukdiner en hoe belangrijk hij wel niet is.
Om 21:15 uur is het gebouw een tombe.
TL-lampen zoemen boven mijn hoofd als boze bijen, en ik ben het enige levende wezen op deze verdieping. Mijn ogen doen pijn van het staren naar spreadsheets, en mijn maag herinnert me eraan dat de mueslireep die ik lunch noemde een zielige poging tot voeding was.
"Ben je er nog steeds?"
Ik schrik me rot. Julian Hale staat aan de rand van mijn werkplek, zijn donkerblauwe maatpak nog steeds onberispelijk strak ondanks een volle dag van wat het dan ook is dat leidinggevenden doen.
Zijn hazelnootkleurige ogen glijden over mijn bureau, dan over mijn gezicht, met iets dat bijna op oprechte bezorgdheid lijkt.
"Even de laatste herzieningen afronden," weet ik uit te brengen, terwijl ik probeer niet op te merken hoe zijn donkere haar het licht vangt. Of hoe zijn kaaklijn eruitziet alsof iemand met veel verstand van geometrie hem heeft gebeeldhouwd. "Greg moest ze morgenochtend hebben."
Julians uitdrukking flikkert. Irritatie? Op Greg? Op mij? "Greg is al uren weg."
"Ik weet het. Hij had een dinerreservering."
De woorden smaken bitter, maar ik houd mijn stem neutraal. Professioneel. Onzichtbaar.
Er trekt iets over Julians gezicht dat ik niet kan plaatsen. Hij stapt dichterbij en ik vang een zweem op van dure aftershave gemengd met koffie. "Ga naar huis, Rory. Ik regel wel wat er nog over is. Je hoort hier niet zo laat nog te zijn."
Mijn hart maakt een gênante sprongetje.
Hij weet mijn naam. Hij spreekt me aan alsof ik een mens ben en geen meubelstuk. Hij biedt aan te helpen.
"Ik kan je dat niet vragen—"
"Je vraagt het niet. Ik zeg het je." Zijn stem is ferm maar niet onvriendelijk, en iets warms bloeit op in mijn borst. "Ga naar huis. Wat Greg op je heeft afgeschoven kan wachten of ik pak het zelf op. Dat is een bevel."
Verdwaasd verzamel ik mijn spullen, hyperbewust van Julians aanwezigheid terwijl hij in de stoel tegenover mijn bureau plaatsneemt en de map naar zich toe trekt.
Hij is een goede baas. Hij geeft om zijn werknemers. Hij ziet ons echt.
Hij ziet mij.
De rit met de lift naar beneden voelt anders. Lichter. Zelfs uitgeput, zelfs vernederd door Gregs wreedheid, zweef ik op de kleine roes van opgemerkt worden door Julian Hale.
Misschien was overwerken toch niet een complete ramp.
Milo is nog wakker als ik de deur van ons appartement openduw; zijn kleine lijfje schiet als een warmtemissiel op mijn benen af. "Mama! Je bent thuis!"
Het schuldgevoel slaat meteen toe.
Mevrouw Patterson zit op onze bank, haar blik een perfecte mix van geduld en oordeel. Ik betaal haar extra—weer—en verontschuldig me uitbundig terwijl ze haar spullen pakt met de efficiëntie van iemand die dit ritueel al veel te vaak heeft meegemaakt.
"Sorry, lieverd," fluister ik in Milo’s haar nadat ze vertrokken is, terwijl ik hem stevig omhels. "Mama moest laat werken."
"Geeft niks." Hij trekt zich terug, zijn grote bruine ogen—helaas die van zijn vader—alweer vol vergeving. "Ik was toch niet moe."
Hij is doodop. Maar ik houd van hem omdat hij liegt.
Ik maak tosti’s want dat is snel en zijn favoriet, en ik snijd de boterhammen in dinosaurusvormen met de koekjessteker die hij zelf heeft uitgekozen. Daarna kruipen we samen in zijn bed, zijn kleine lijfje warm tegen het mijne terwijl ik verhaaltje na verhaaltje voorlees tot zijn ademhaling gelijkmatig wordt en zijn hand mijn arm loslaat.
Als zijn deur achter me dichtvalt, sluit ik mezelf op in mijn slaapkamer en begint het ritueel.
Bril af. Lenzen in—de groene, die mijn gewone hazelnootkleurige ogen exotisch en mysterieus maken. Foundation, concealer, alles erop en eraan.
Ik schilder mezelf als een canvas, accentueer jukbeenderen waarvan ik vergeten was dat ik ze had, rook mijn ogen uit tot ik eruitzie alsof ik thuis hoor in een tijdschrift in plaats van in een cubicle.
De platinablonde pruik gaat als laatste op, glad en perfect, en verandert mijn muisbruine warrige haar in iets opvallends. Ik wurm mezelf in de rode jurk die de rondingen accentueert die ik dagelijks onder vormloze vesten verstop, rondingen die er echt zijn ondanks wat de kantoorgrapjes suggereren.
Ik sta voor de spiegel in mijn slaapkamer en Rory Kane verdwijnt.
Viola kijkt me aan.
Zij is zelfverzekerd. Sexy. Het type vrouw dat niet wordt bespot door middenmanagers of over het hoofd wordt gezien door knappe bazen. Het soort vrouw dat mannen echt willen.
Ik zet mijn camera klaar, pas de belichting aan en poseer.
Klik. Klik. Klik.
Elke foto legt iemand vast die niet onzichtbaar is. Iemand die aandacht opeist. Iemand die ertoe doet.
De foto’s upload ik binnen enkele minuten naar mijn geheime account. @ViolaAfterDark. Een leven parallel aan het echte. Waar niemand weet dat ik een alleenstaande moeder ben die zich de te-laat-kosten nauwelijks kan veroorloven. Waar ik niet lelijk, saai of vergeetbaar ben.
De notificaties stromen meteen binnen.
Hartjes. Reacties. DM’s van vreemden die me vertellen dat ik mooi ben, vragen of ik single ben, zich afvragen waar ik al hun leven ben geweest. Mannen die haar verlangen. Mij verlangen. Nou ja, het deel van mij dat niet echt ik is.
Gewild. Gezien. Levend.
Met trillende vingers scroll ik door de berichtjes, elke ping van bevestiging vult een leegte waarvan ik doe alsof die er niet is. Deze mannen weten niets van mijn bevlekte vesten, mijn rommelige knot of hoe ik mezelf op kantoor klein maak.
Ze zien alleen Viola—zelfverzekerde, glamoureuze Viola—en die willen ze.
Voor het eerst vandaag voel ik iets anders dan uitgeput en vernederd zijn.
Voor het eerst vandaag voel ik me levend.

Two Sides of My Love Life
30 Hoofdstukken
30
Inhoud

Opslaan

My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101