

Beschrijving
Wanneer Zahra's bergdorp een oud maagdoffers herleeft en de standvastige Rafi tot erfgenaam kroont, slaat de feestvreugde om in angst: Zahra's dertienjarige zusje wordt uitgekozen. Gedwongen tot een publieke alliantie om de stam te kalmeren, ontdekken Zahra en Rafi een private tederheid die het ritueel dat hen bindt tart. In gestolen gesprekken en riskante plannen wordt hun band dieper-zoet, geheim en veel gevaarlijker dan ze willen toegeven. Maar de winter verhardt, en het geloof van het dorp eist bloed. Om Leila te redden moeten ze niet alleen hun toekomst op het spel zetten, maar ook hun broze gevoelens-liefde die een traditie kan breken die ouder is dan de berg zelf... of juist de prijs wordt die het eist.
Hoofdstuk 1
Oct 30, 2025
POV Zahra
De trommels bonzen door mijn borst, in hetzelfde wilde ritme als mijn hart terwijl ik tussen de dansers draai.
Sneeuw klampt zich vast aan de randen van onze feestcirkel, maar het vreugdevuur in het midden brandt heet genoeg om me de bittere kou van de berg te doen vergeten.
Stoom stijgt op uit de glühwein in mijn handen, mengt zich met de wolken van onze adem in de ijzige lucht.
"Zahra, je danst niet!" Mijn vriendin Yasmin grijpt mijn arm en trekt me naar de cirkel van lichamen die zich op de muziek bewegen. "Dit is het grootste feest dat we in jaren hebben gehad. Zelfs groter dan het zonnewendefeest van afgelopen winter."
"Ik weet het, maar er voelt iets anders vanavond," vertel ik haar, terwijl ik haar trek weersta. "Kijk naar de ouderen. Ze houden ons, de jongeren, in de gaten als haviken die op hun prooi cirkelen."
"Je maakt je te veel zorgen. Ze willen vast alleen maar zeker weten dat we niet alle wijn opdrinken." Yasmin lacht, maar ik hoor de nerveuze ondertoon in haar stem. Zij voelt het ook—die elektrische verwachting die door de menigte knettert als bliksem voor een storm.
Dat is het moment dat Rafi langs me strijkt, zijn schouder raakt de mijne terwijl hij tussen de dansers draait.
Het contact stuurt een schok door mijn lijf—sneeuw en vuur tegelijk. Zijn huid straalt warmte uit ondanks de bijtende winteravond, en even kan ik niet ademen.
"Voorzichtig daar," zegt hij, terwijl hij me met een hand op mijn elleboog overeind houdt. Zijn donkerbruine haar valt over zijn brede schouders, en ik moet omhoog kijken om zijn ogen te ontmoeten. Wanneer is hij zo lang geworden? "De grond is glad van het ijs. Zou zonde zijn als de dochter van de weefster valt."
"Ik red me prima zonder jouw hulp, dank je," snauw ik, terwijl ik me losmaak uit zijn greep. Maar mijn wangen gloeien, en niet van de kou.
"Altijd zo fel, Zahra." Zijn lach gromt diep in zijn borst. "Sommige dingen veranderen nooit."
"En sommige dingen veranderen te veel," kaats ik terug, terwijl ik wijs op de littekens over zijn gespierde borst, zichtbaar waar zijn tuniek openhangt ondanks de kou. "Je bent niet meer de jongen die huilde als hij zijn knie schaafde."
"Nee," beaamt hij, zijn uitdrukking wordt ernstig. "Dat ben ik niet. En na vanavond—"
De trommel slaat, luid en gebiedend, en onderbreekt ons gesprek. Rafi’s vader, Ammar, staat op het verhoogde platform bij het vuur, en het feest verstilt onmiddellijk. De muziek verstomt, alleen het knetteren van de vlammen en het fluisteren van de wind door de dennen blijven over.
"Vandaag is een bijzondere gelegenheid—meer dan alle andere," buldert Ammar’s stem over de menigte. Zijn verweerde gezicht gloeit oranje in het vuurlicht, waardoor hij lijkt op een van de oude goden die in de bergstenen zijn uitgehouwen. "Zoals jullie weten, heeft mijn zoon de leeftijd van volwassenheid bereikt."
Gefluister golft door de menigte. Naast me richt Rafi zijn rug, zijn kaak gespannen. Ik wil vragen wat er is, maar Ammar gaat door voor ik kan spreken.
"Vandaag, in dit heilige winterseizoen, benoem ik hem tot mijn opvolger: de leider, de beschermer van de stam."
De menigte barst los. Mensen roepen felicitaties, heffen hun bekers hoog. Vrouwen jodelen, hun kreten weerkaatsen tegen de berghellingen. Maar ik kijk naar Rafi’s gezicht, en wat ik daar zie is geen vreugde—het is berusting.
Ammar heft zijn hand, en de stilte valt als sneeuw. "En daarom zullen we een ceremonie uitvoeren om geluk te brengen en onheil af te wenden, zodat onder zijn leiding de stam alleen vrede kent in de barre winters die komen."
Een flikkering van opwinding welt op in mijn borst. Een ceremonie? Wat voor ritueel markeert zo’n belangrijke overgang? Ik kijk rond en besef met een rilling die niets met de winter te maken heeft, dat de gezichten van de volwassenen geen verrassing tonen, alleen een somber begrip. Alleen wij—de jongeren—kijken verbaasd.
"Een offer om de goden te behagen," verklaart Ammar. "Iets zuivers om onze zuivere intenties te tonen. Iets onbevlekt, zodat onze stam geen smet kent." Hij pauzeert, zijn ogen glijden over de menigte. "Een maagd."
Het woord hangt in de ijskoude lucht als het zwaard van een beul. Mijn bloed verandert in ijskoud water in mijn aderen. Een maagdelijk offer?
De oude verhalen komen terug—fluisteringen van grootmoeders over de oude gebruiken, de duistere prijs die men betaalde voor voorspoed.
"Hij bedoelt toch niet—" begint Yasmin te fluisteren, maar haar woorden sterven weg als er beweging onze aandacht trekt.
Mijn ouders banen zich een weg door de menigte, hun wintermantels golven achter hen aan. Het gezicht van mijn vader is vastberaden, dat van mijn moeder toont iets wat misschien trots is. Mijn maag draait om.
"Laat onze dochter gekozen worden voor deze eer," kondigt mijn vader aan, zijn stem galmt over de stille menigte.
Heel even, in een dwaas moment, denk ik dat ze mij bedoelen. Mijn benen spannen zich, klaar om te rennen, maar dan zie ik waar hun handen landen—op de schouders van mijn jongere zusje.
"Leila," fluister ik, nauwelijks hoorbaar.
Ze duwen haar naar voren, en ze struikelt lichtjes op de ijzige grond.
Dertien jaar oud, gehuld in haar mooiste geborduurde sjaal, lijkt Leila op een lam dat naar de slachtbank wordt geleid. Haar ogen zijn wijd van verwarring en iets anders—is het trots? Begrijpt ze eigenlijk wel wat er van haar wordt gevraagd?
"Nee," zeg ik, maar mijn stem verdwijnt in het gemurmel van goedkeuring uit de menigte.
Ammar bekijkt mijn zus met berekenende ogen, weegt haar waarde als een koopman zijn waar. Het vuurlicht flikkert over zijn gezicht, en even lijkt hij onmenselijk—oud en vreselijk.
"Ze is zuiver?" vraagt hij mijn ouders.
"Zo fris als sneeuw op de bergtop," bevestigt mijn moeder, haar stem vast. "Ze heeft geen man gekend, zich gewijd aan het huishouden en het gebed."
"Haar bloed zal voorspoed brengen voor de stam," voegt mijn vader toe. "We bieden haar graag aan voor deze eer."
Eer. Ze blijven dat woord gebruiken, maar alles wat ik zie zijn de trillende handen van mijn zusje, hoe ze haar sjaal vasthoudt als een harnas tegen de kou en de hongerige blikken van de menigte.
Ammar knikt langzaam, vastberaden. "De goden zullen tevreden zijn. Het meisje wordt aanvaard."
Ik beweeg niet. Lichamen deinen en dringen om me heen, maar ik sta als geworteld en kijk hoe de stroom Leila meevoert naar het platform waar Ammar en Rafi al staan. Fakkelrook krast in mijn keel; het gejuich van het feest verandert in scherpe fluisteringen.
"Goed dat het niet de onze is," sist een vrouw naast me.
"Prijs de goden," antwoordt een man. "Hakam en Samira zijn zo toegewijd dat ze hun eigen kind aanbieden. Een waar voorbeeld."
Leila kijkt één keer om. Haar ogen vinden de mijne—zo vol vertrouwen dat het pijn doet—en ik voel iets in mij breken, helder en scherp.
Ik open mijn mond. De woorden komen niet. De lucht hangt zwaar als een natte doek. Ik wil nee zeggen. Ik wil schreeuwen "stop". Ik wil Leila’s naam zo hard roepen dat de bergen antwoorden. Maar ik kan niet.

Virgin Sacrifice Breaks Free
30 Hoofdstukken
30
Inhoud

Opslaan

My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101