From Their Maid to Their Obsession von itsvlada
From Their Maid to Their Obsession
Beschreibung
Gianna Rossi verbrachte zwei Jahre damit, fur die Moretti-Bruder die Boden zu schrubben - drei Mafiabosse, die sie ansahen, als ware sie unsichtbar. Dann verkauften ihre Eltern sie bei einer Auktion, um die Spielschulden ihres Vaters zu begleichen. Die Manner, die sie kauften? Dieselben Bruder, denen sie gedient hatte. Jetzt ist Gianna keine Dienstmagd mehr. Sie ist etwas vollig anderes - ein Preis, gefangen zwischen Luca, dem eiskalten Altesten, der ein Imperium ohne zu Zogern fuhrt; Matteo, dem charmanten mittleren Bruder, dessen Lacheln Sunde und Verderben verspricht; und Santo, dem grublerischen Jungsten, dessen Sanftheit vielleicht das Gefahrlichste von allem ist. Sie geben ihr eine Regel: Wahle. Einen Bruder. Ein Bett. Eine Zukunft. Doch wahrend Gianna sich in ihrer Welt aus Blut, Loyalitat und brennendem Verlangen zurechtfindet, entdeckt sie, dass die Wahl sie mehr kosten konnte, als Unterwerfung es je gekonnt hatte. Denn die Moretti-Bruder teilen nicht. Und Gianna ist fertig damit, Besitz zu sein.
Kapitel 1
Feb 28, 2026
Ich sitze im Schneidersitz auf meinem Kinderbett, den Rücken an das Kopfteil gelehnt, und beobachte meinen besten Freund Nico, wie er nervös herumzappelt, als würde er auf ein Erschießungskommando warten.
Mein Zimmer hat immer noch die gleichen lavendelfarbenen Wände wie damals, als ich vierzehn war, das gleiche verblichene Poster von irgendeiner Boyband, die ich nicht mal wirklich mochte. In der Ecke blättert die Tapete ab, wo vor Jahren die Feuchtigkeit reingezogen ist – ich habe es nie repariert.
Nico ist mein Schatten, seit wir sechs sind – gleiche aufgeschürfte Knie, gleiche Geheimnisse, gleiche klebrigen Sommernachmittage, an denen wir uns am Vorgarten die Eis am Stiel teilten.
Er kennt meinen zweiten Vornamen, meine Angst vor Gewittern, genau wie ich meinen Kaffee nehme. Heute Abend zittern seine Hände, während er gefühlt zum hundertsten Mal seine Brille zurechtrückt, und ich weiß längst, was kommt, bevor er den Mund aufmacht.
Ich weiß es seit Wochen, vielleicht Monaten.
Wegen der Art, wie er sich zu lange bei Verabschiedungen aufhält. Wie er mich ansieht, wenn er denkt, ich merke es nicht. Wie seine Stimme weich und merkwürdig wird, wenn er meinen Namen sagt.
„Gigi …“ Er räuspert sich, und seine Stimme bricht, als wären wir wieder in der Mittelstufe. „Ich—ich habe immer … du weißt schon, ich …“
Die Pause dehnt sich schmerzhaft, nur gefüllt vom Brummen des alten Heizkörpers und dem fernen Geräusch eines Autos, das unten auf der Straße vorbeifährt. Ich will ihm helfen, den Satz selbst beenden, nur um das Leiden zu verkürzen, aber ich tue es nicht.
Ein grausamer Teil von mir muss sehen, ob er es alleine schafft.
„Ich liebe dich.“ Die Worte sprudeln hastig heraus, als würde er ein Pflaster abreißen. „Also, ich liebe-liebe dich. Willst du … meine Freundin sein?“
Das Geständnis hängt zwischen uns, klein und zitternd, und ich fühle nichts außer einer Welle von Fremdscham, vermischt mit etwas, das beinahe Enttäuschung ist.
Ich wollte etwas fühlen. Ein Flattern. Einen Funken. Irgendetwas, das mir sagt, das hier ist richtig, dass Nico die Antwort auf eine Frage ist, die ich mein ganzes Leben lang gestellt habe.
Stattdessen ist da nur Nico, süß und vertraut und vollkommen uninspirierend. Der gleiche Junge, der im Kindergarten Kleber gegessen hat und mich jetzt mit dem Selbstbewusstsein eines geprügelten Hundes fragt, ob ich seine Freundin sein will.
„Nico“, sage ich und lege mein Gesicht in das sanfte Lächeln, das ich für genau solche Momente perfektioniert habe, „du bist mein bester Freund. Ich will das nicht verlieren.“
Ich meine es. Meistens.
Jesus Maria, das war das schwächste Geständnis meines Lebens. Keine Einleitung, kein Mut, nur feuchte Hundewelpenaugen und zitternde Hände.
Warum bestehen alle Männer, die ich kenne, aus nassem Papiertaschentuch?
Ich hasse mich ein bisschen dafür, so zu denken, aber ich kann nicht anders.
Nico nickt, am Boden zerstört, aber bemüht, es um jeden Preis nicht zu zeigen, der Kiefer angespannt, als müsste er körperlich die Tränen zurückhalten.
„Ja, nein, ich verstehe. Das ist … ja. Freunde. Cool.“ Er steht abrupt auf, stößt dabei fast meinen Schreibtischstuhl um. „Ich sollte gehen. Es ist spät. Nacht, Gigi.“
„Nacht“, wiederhole ich leise und höre, wie seine Schritte die Treppe hinunter verschwinden.
Die Haustür schnappt hinter ihm zu, mit einem Geräusch wie ein endgültiger Schlussstrich.
Ich lasse mich zurück auf die Kissen fallen und starre an die Decke, die Risse im Putz nachzeichnend, die ich seit meiner Kindheit auswendig kenne. Irgendwo da draußen, denke ich, muss es Männer geben, die nicht zittern, wenn sie sagen, was sie wollen.
Männer mit Rückgrat. Männer, die nehmen statt zu bitten. Männer, die mir in die Augen sehen und sagen: ‚Ich will dich‘, als wäre es eine Tatsache, keine Frage.
„Gianna.“ Die Stimme meiner Mutter durchschneidet die Stille von unten. Zu ruhig. Beherrscht auf diese Art, die bedeutet, dass etwas Schlimmes bevorsteht. „Komm her. Wir müssen reden.“
Ich finde sie am Küchentisch, die Hände um eine Tasse Kaffee geschlungen, die längst kalt geworden ist. Das Licht in der Küche ist grell, unvorteilhaft, summt leise wie immer – wir wollten die Glühbirne seit drei Jahren ersetzen.
Mein Vater ist nirgends zu sehen. Wahrscheinlich im Restaurant, in der Bar oder wo auch immer er verschwindet, wenn die Realität zu schwer wird.
Aber Mama weint deswegen nicht. Ich habe meine Mutter nie weinen sehen. Nicht als Nonna starb, nicht als ich mir den Arm gebrochen habe, als ich vom Zaun des Nachbarn fiel, nie.
Sie sitzt einfach da, den Rücken kerzengerade, verteilt zerknitterte Papiere auf dem Tisch wie Autopsiebilder.
„Was ist das alles?“ Ich lasse mich in den Stuhl gegenüber sinken, überfliege die Dokumente.
Kontoauszüge, die in roter Tinte schwimmen. Mahnungen mit bedrohlichem Briefkopf. Ein Brief von einem Anwalt, der meinen Magen in die Tiefe rauschen lässt.
„Die Pizzeria ist pleite.“ Ihre Stimme ist flach, klinisch, als würde sie eine Einkaufsliste vorlesen. „Drei Generationen Rossi-Brot und -Sauce, und dein Vater hat alles verzockt.“
„Wie meinst du … verzockt?“
„Sein Buchmacher zieht Kreise.“ In ihrem Ton liegt etwas, das mein Blut zu Eis werden lässt. „Kein Bild, Gianna. Wirklich Kreise. Von der Sorte Männer, die Dinge brechen, die nicht wieder nachwachsen.“
Ich starre sie an, versuche es zu begreifen.
Die Pizzeria. Unser Familienerbe.
Der Ort, an dem ich gelernt habe, Teig zu rollen, wo meine Großmutter mir ihr geheimes Saucenrezept beigebracht hat, wo drei Generationen Rossis etwas Echtes aufgebaut haben. Weg.
„Wie viel schuldet er?“
„Mehr, als wir je haben werden. Wir haben sechzig Tage, bis wir alles verlieren. Das Restaurant. Das Haus …“ Sie hält inne, und zum ersten Mal treffen sich unsere Blicke. Ihre Augen sind leer. Hohl. „Vielleicht mehr. Vielleicht Knochen.“
Mein Herz rast, Panik kratzt wie ein lebendiges Wesen an meinem Hals empor.
„Wir dürfen es nicht verlieren … Ich kann helfen, ich tue alles“, sage ich, und ich meine es mit jeder Faser meines Seins. „Sag mir, wie wir das wieder hinkriegen. Ich suche mir einen Job. Zwei. Drei. Ich breche ab—“
„Das wirst du“, unterbricht sie mich. „Darum geht es.“
Die Worte lassen mich erstarren. Nicht die Zustimmung, sondern … wie sie es sagt. Als wäre es längst entschieden. Als wäre irgendein Deal schon gemacht und ich werde jetzt nur noch über meine Rolle informiert.
Ich lache einmal, scharf und ungläubig. „Was soll das heißen? Was willst du damit sagen?“
Doch Mama antwortet nicht. Sie steht einfach auf, schiebt ihren Stuhl mit einem Kratzen zurück, das durch die stille Küche hallt, und geht ohne ein weiteres Wort. Ihre Schlafzimmertür schließt sich und ich höre, wie das Schloss einrastet.
Ich sitze lange da, starre auf die Zahlen, die den Untergang meiner Familie verkünden, versuche, ihnen eine andere Bedeutung zu geben. Tun sie nicht.
Irgendwann gehe ich die Treppe rauf in mein Zimmer. Ziehe meinen Schlafanzug an. Putze mir die Zähne. Mache all die Dinge, die zu einer normalen Nacht gehören – was soll ich auch sonst tun?
Was auch immer Mama geplant hat, was auch immer für einen Preis sie sich ausgedacht hat, ich werde es schaffen. Ich bin stark. Ich bin eine Rossi.
Ich gehe lächelnd ins Bett, denn Töchter sollen ihre Familien retten, oder? Das machen gute Töchter. Sie opfern sich. Sie ertragen.
Das Lächeln bleibt auf meinem Gesicht gefroren, lange nachdem die Tränen anfangen zu fließen.
From Their Maid to Their Obsession
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