Heiress of Ashes and Grapes von Nina Soelian
Heiress of Ashes and Grapes
Beschreibung
Renee Pasquier ist die Ghostwriterin ihres eigenen Lebens, das verborgene Genie hinter einem globalen Weindimperium, wahrend ihr missbrauchlicher Ehemann das Rampenlicht und ihre Errungenschaften an sich reisst. Als ein offentlicher Verrat ihr Geburtsrecht in die Hande eines Rivalen legt, inszeniert Renee eine waghalsige Flucht und sucht Zuflucht an dem einzigen Ort, an dem ihr Ehemann niemals nach ihr suchen wurde: dem angeschlagenen Anwesen von Estienne Cote. Er war der Junge, der vor zwanzig Jahren in einem einzigen pragenden Sommer ihr Herz eroberte, bevor eine erbitterte Familienfehde sie auseinandertrieb. Wahrend eine unbestreitbare Verbindung zwischen ihnen aufflammt, muss Renee einen gefahrlichen Pfad zwischen Erlosung und Risiko beschreiten: Kann sie ihr Erbe zuruckgewinnen, ohne den einzigen Mann zu zerstoren, der sie wirklich sieht, oder wird ihre Vergangenheit mit den Pasquiers ihre Chance auf einen neuen Jahrgang vergiften?
Kapitel 1
Apr 9, 2026
Renées Perspektive
"Der Château Margaux gehört nach links, nicht nach rechts. Es sei denn, Sie möchten, dass unsere Gäste denken, wir servieren Bordeaux zum Fischgang wie Barbaren."
Der Kellner friert mitten im Schritt ein, die Flasche an die Brust gedrückt wie ein Schutzschild. Ich warte nicht auf seine Reaktion. Heute bleibt keine Zeit für Händchenhalten—nicht, wenn alles, was ich in den letzten vier Jahren aufgebaut habe, gleich unter jemand anderem Namen gefeiert wird.
"Und die Hortensien müssen sechs Zentimeter nach links," rufe ich der Floristin zu, die das Mittelstück arrangiert. "Sie versperren die Sichtlinie zur Preisausstellung."
Sie nickt schnell und korrigiert bereits.
Die Augusthitze drückt gegen die Fenster des großen Saals des Anwesens, dick und unerbittlich. Sie erinnert mich an einen anderen Sommer, vor zwanzig Jahren—der letzte, an den ich mich erinnere, wirklich glücklich gewesen zu sein.
Ich war zehn Jahre alt. Die Rebzeilen zogen sich endlos und grün, und ich rannte barfuß zwischen ihnen hindurch, Erde klebte zwischen meinen Zehen, während mein Großvater so tat, als merke er es nicht.
Das war der Sommer, in dem ich den Jungen vom Nachbargut kennenlernte—den mit dem wilden dunklen Haar und dem Lachen, das meinen Magen auf eine Weise umdrehen ließ, die ich damals noch nicht verstand. Sein Name war Estienne.
"Du hältst die Traube falsch," sagte er und nahm sie mir mit gespielter Verzweiflung aus den Fingern. "Du musst erst die Schale spüren. Hier." Behutsam drückte er meinen Daumen gegen die Frucht. "Wenn sie zu sehr nachgibt, ist sie überreif. Wenn sie gar nicht nachgibt, braucht sie noch Zeit."
"Woher weißt du das alles?" fragte ich, ehrlich beeindruckt.
Er zuckte mit den Schultern, als hätte ihm die Welt nie einen Grund gegeben, an sich zu zweifeln. "Mein Großvater sagt, Wein ist Geduld. Man kann ihn nicht hetzen, man kann ihn nicht zwingen. Man muss einfach aufmerksam sein."
Ich schenkte meine Aufmerksamkeit stattdessen ihm. Wie seine blauen Augen gegen die Sonne zusammenkniffen. Der Schmutzfleck auf seinem Wangenknochen. Die vorsichtige Art, wie er jede Traube behandelte, als ob sie zählte.
Er war schön. Er war schön, und ich war zu jung, um zu wissen, was das bedeutete.
Mein Großvater erwischte uns drei Wochen später. Ich erinnere mich genau—Estienne zeigte mir gerade, wie man eine Rebe wieder an den Pfahl bindet, seine Finger streiften meine, als er die Kordel führte, und ich hörte das Knirschen von Stiefeln auf Kies hinter uns.
Ich hatte Großvaters Gesicht noch nie so gesehen. Der Kiefer angespannt, die Augen hart, eine Ader, die an seiner Schläfe pochte.
"Geh nach Hause, Junge," sagte er zu Estienne.
Estienne sah mich einmal an—verwirrt, ein wenig verängstigt—und dann rannte er davon. Ich wollte ihm nachlaufen. Ich wollte fragen, was los war, warum Großvaters Hände zitterten, warum die Luft plötzlich zehn Grad kälter war, trotz der Augustsonne.
"Du wirst diesen Jungen nicht wiedersehen," sagte Großvater, als wir allein waren, seine Stimme schwer von etwas, das ich heute als Trauer erkenne. "Es gibt Dinge, die du nicht verstehst, ma petite. Diese Familie ist nicht unser Freund."
"Aber er ist mein Freund," protestierte ich, während mir die Tränen über das Gesicht liefen. "Er ist mein einziger Freund."
Großvaters Miene wurde etwas weicher. "Dann verabschiede dich. Das will ich dir lassen. Aber nach morgen ist es vorbei."
Am nächsten Tag wartete ich an unserem Platz—der alten Steinmauer, wo sich die beiden Grundstücke trafen—fünf Stunden lang. Die Sonne verbrannte meine Schultern rot. Er kam nie.
Dann war der Sommer vorbei, und ich sah ihn nie wieder.
Würde er mich jetzt wiedererkennen?
Die Frage taucht ungebeten auf, als ich mein Spiegelbild in einem polierten Silbertablett sehe.
Die Nase ist anders, gerader, feiner, sagte der Chirurg, obwohl wir beide wussten, dass es nichts mit Raffinesse zu tun hatte.
Raffinesse erklärt nicht, wie die Faust meines Mannes vor zwei Jahren auf den Knorpel traf, oder den Krankenhausbesuch, den ich dem Personal als Reitunfall schilderte.
Raffinesse erklärt nicht, warum ich die Kunst von Foundation und Concealer perfektioniert habe, oder warum ich genau weiß, wie lange es dauert, bis die Schwellung zurückgeht.
"Renée."
Die Stimme meines Mannes zerreißt die Erinnerung. Langsam drehe ich mich um, meine Miene in angenehme Neutralität legend.
Frank steht im Türrahmen, das silberne Haar makellos frisiert, der maßgeschneiderte Anzug mehr wert als die meisten Arbeiter hier im Monat verdienen. Er sieht aus wie der erfolgreiche Winzer, der Branchenführer, der Visionär.
Er ist nichts davon. Aber die Welt weiß das nicht.
"Der Reserve von 2019," sagt er, mit diesem besonderen Unterton, den ich mittlerweile erkenne. "Jemand hat ihn durch den 2018er ersetzt."
"Ich habe es getan," sage ich ruhig. "Der 2018er hat eine bessere Tanninstruktur für das Lamm, das wir servieren. Das Pairing passt besser zum Menü, und die Kritiker heute Abend werden den Unterschied bemerken."
Ich halte meine Stimme sanft und unterwürfig. So, wie er es mag.
"Ich hätte Sie vorher fragen sollen," füge ich schnell hinzu und beobachte, wie sich sein Kiefer anspannt. "Es tut mir leid. Ich wollte nur die Bedürfnisse des Abends vorausahnen, damit Sie sich keine Sorgen um die Details machen müssen."
Es ist das Richtige zu sagen.
Es ist immer das Richtige zu sagen—ihm das Gefühl zu geben, der Entscheidungsträger zu sein, während ich als hilfreiche Assistentin die lästige Arbeit unter seiner Wahrnehmung erledige. Ich habe dieses Skript über die Jahre perfektioniert. Ich kenne jede Zeile.
Seine Hand bewegt sich trotzdem.
Das Knallen seiner Handfläche auf meiner Wange hallt durch den Saal. Zwei Kellner erstarren. Die Floristin widmet sich plötzlich sehr intensiv ihren Hortensien.
Niemand sagt ein Wort. Niemand sagt je ein Wort.
Es ist das vierte Mal in diesem Monat, denke ich, während ich das Metall schmecke, wo meine Zähne die Innenseite meiner Wange verletzt haben. Das dritte Mal vor Angestellten. Er wird nachlässig. Oder es ist ihm einfach egal. Vielleicht brauchte er nie einen Grund.
"Du wirst mir in meinem eigenen Haus nicht widersprechen." Franks Stimme ist leise, kontrolliert, nur für mich bestimmt. "Du wirst keine Entscheidungen ohne meine Zustimmung treffen. Und heute Abend erinnerst du dich an deinen Platz, wenn ich diese Auszeichnung entgegennehme. Ist das klar?"
Deine Auszeichnung. Für meine Arbeit.
"Glasklar," flüstere ich.
"Gut." Er richtet seine Manschetten, ist schon im Aufbruch, sein Gesicht bereits auf den bevorstehenden Abend eingestellt. "Komm. Wir müssen die Sitzordnung besprechen, bevor die Gäste eintreffen."
Er schreitet zum Arbeitszimmer, ohne sich umzusehen, und erwartet, dass ich wie ein gut erzogener Hund folge.
Meine Beine bewegen sich nicht sofort. Sie wissen etwas, das mein Gehirn noch verarbeitet—dass das Arbeitszimmer eine Tür hat, die sich von innen abschließen lässt.
Dass "Sitzordnung besprechen" in acht Jahren Ehe nie Privatsphäre erforderte. Dass der Schlag nicht die Strafe war.
Der Schlag war das Aufwärmen.
Geh, sage ich mir. Wenn du zögerst, wird es schlimmer. Wenn du wegläufst, wird es schlimmer. Wenn du falsch atmest, wird es schlimmer.
Vorsichtig taste ich meine Wange ab, prüfe den Schaden mit der klinischen Distanz, die ich mir angeeignet habe. Die Hitze breitet sich aus, was bedeutet, dass in einer Stunde eine Verfärbung zu sehen sein wird. Die Gäste kommen in zwei Stunden.
Erst Concealer. Dann Foundation. Dann Puder zum Fixieren.
Ich habe das schon so oft gemacht, die Routine läuft automatisch ab. Ich weiß genau, welche Produkte blaue Flecken abdecken, welche Pinsel ohne Reizung verblenden, welche Winkel das verstecken, was Make-up nicht verbergen kann.
"Renée." Seine Stimme hallt den Korridor entlang. Eine Warnung.
Neunzig Minuten, um mich für eine Feier meiner Leistung vorzeigbar zu machen, deren Name nie der meine sein wird.
"Vorausgesetzt, ich kann in neunzig Minuten noch stehen," flüstere ich ins Nichts.
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