Teach Me to Feel von Tessa Kelwyn
Teach Me to Feel
Beschreibung
Lottie Webb hat ein Problem. Nachdem ihr Freund mit ihr Schluss gemacht hat - sie als kalt, kaputt, unfahig zu fuhlen bezeichnete - muss sie sich einer unbequemen Wahrheit stellen: Sie hat noch nie einen Orgasmus gehabt. Nicht mit ihm. Nicht mit irgendjemandem. Sie beginnt zu glauben, dass sie einfach falsch verdrahtet ist. Ihre beste Freundin Gemma hat eine Losung: einen ehemaligen Gigolo namens Oliver, der darauf spezialisiert ist, Frauen wie ihr zu helfen. Ein Treffen. Keine Erwartungen. Was konnte schlimmstenfalls passieren? Inzwischen lasst Lotties Mutter eine Bombe platzen: Sie wird in einer Woche Richard Crawford heiraten, einen alten Freund der Familie. Lottie erinnert sich an Richard von ihren Besuchen in der Kindheit - und sie erinnert sich an seinen Sohn. Einen grausamen Jungen, der sie gequalt hat, ihr Spielzeug versteckte und sie in Schranke einschloss, wahrend er uber ihre Tranen lachte. Sie hat keinen von beiden seit funfzehn Jahren gesehen. Ein Date mit einem Fremden, der in ihr Gefuhle weckt, die sie nie fur moglich gehalten hatte. Eine Woche mit einer Familie, der sie sich gefurchtet hat zu begegnen. Lottie steht kurz davor zu entdecken, dass das Universum einen gemeinen Sinn fur Humor hat - und dass manche Komplikationen sich nicht ruckgangig machen lassen.
Kapitel 1
Apr 17, 2026
[Lotties Sicht]
Alex liegt auf mir, und ich denke an Tabellen.
Nicht auf eine erotische Art. Nicht auf irgendeine Weise, die auch nur entfernt mit Erregung zu tun hätte. Ich gehe buchstäblich die Henderson-Kontenabstimmung durch, während mein Freund seit zwei Jahren etwas vollführt, das ich nur als aggressive Hüftkreise beschreiben kann.
Er wechselt den Winkel. Probiert etwas Neues aus—und mit „neu“ meine ich, er ist von der Missionarsstellung zum Doggystyle übergegangen, was er für den Gipfel sexueller Innovation hält. Sein Gesicht ist eine Maske der Konzentration, wie bei einem Mann, der eine Bombe entschärft oder IKEA-Möbel ohne Anleitung aufbaut.
Ich fühle absolut nichts.
Naja, das stimmt nicht ganz. Ich spüre sein Gewicht auf mir. Das Kratzen seines Bartschattens auf meiner Schulter. Ein leichtes Unbehagen in meiner linken Hüfte wegen des Winkels. Aber dieses elektrische Gefühl, von dem alle reden? Dieses aufsteigende Vergnügen? Kompletter Funkstille von meinem Nervensystem.
Meine Gedanken schweifen zur Arbeit. Habe ich die E-Mail an Patterson abgeschickt? Die Quartalsberichte müssen neu formatiert werden. Ich habe heute Morgen definitiv vergessen, Milch zu kaufen. Die Decke über mir könnte wirklich einen neuen Anstrich vertragen—bildet sich da ein Wasserfleck?
Alex wechselt zurück zur Missionarsstellung, offenbar ist sein gesamtes Repertoire erschöpft. Er hämmert jetzt seit etwa vier Minuten, was er vermutlich als großzügig betrachtet. Nach zwei Jahren davon bin ich Expertin darin geworden, Begeisterung vorzutäuschen, während ich in Gedanken meine Sockenlade neu sortiere.
Ich mache ein ermutigendes Geräusch. Er nimmt das als Bestätigung und verdoppelt seine Bemühungen.
Der Nachttisch vibriert. Mein Handy leuchtet mit einer Benachrichtigung auf—wahrscheinlich die Bürogruppe, die wieder über irgendeine Belanglosigkeit kollektiv ausflippt. Meine Hand bewegt sich darauf zu, bevor mein Gehirn registriert, was ich tue.
Alex hält inne. Hält komplett inne.
„Hast du gerade—“ Seine Stimme ist gepresst. „Willst du im Ernst jetzt auf dein Handy schauen?“
Ich ziehe meine Hand zurück, als wäre der Nachttisch in Flammen. „Nein. Also, ich wollte wirklich nicht draufschauen. Das war nur... Reflex.“
Er rollt von mir runter. Das plötzliche Fehlen seines Gewichts fühlt sich wie Erleichterung an, und das sagt vermutlich alles, was man über diese Beziehung wissen muss.
„Reflex.“ Er setzt sich auf, der Kiefer angespannt im schwachen Licht der Lampe. „Dein Reflex während dem Sex ist, Benachrichtigungen zu checken.“
„Alex, bitte—“
„Hast du irgendeine Ahnung, wie sich das anfühlt? Hast du irgendeinen Begriff davon, wie es ist, mit jemandem zusammen zu sein, der lieber durch Arbeitsmails scrollt, als mit dir präsent zu sein?“
Er steht jetzt, tigert wie ein eingesperrtes Tier durch das kleine Schlafzimmer. Ich versuche, nicht auf seinen Körper zu schauen. Ich setze mich auf und ziehe das Laken um mich, obwohl Schamhaftigkeit an diesem Punkt lächerlich erscheint.
„Es tut mir leid. Das war gedankenlos von mir.“
„Gedankenlos.“ Er lacht humorlos. „Das ist die Untertreibung des Jahrhunderts, Lottie. Zwei Jahre. Zwei verdammte Jahre versuche ich, zu dir durchzudringen, dir irgendetwas zu geben, irgendetwas zu fühlen.“
Die Liste beginnt. Ich wusste, dass sie kommt—er arbeitet seit Monaten auf diese Explosion hin.
„Ich habe verschiedene Stellungen versucht. Ich habe Dinge geändert. Ich habe diesen Vibrator gekauft—“
Der Vibrator, den er mir letztes Jahr zum Geburtstag geschenkt hat. Den er ungefähr neunzig Sekunden an mir benutzt hat, bevor er fand, es dauere „zu lange“ und ihn beiseitelegte. Der, der nun verstaubt in meinem Nachttisch liegt, weil mein Vergnügen offenbar ein Verfallsdatum hat.
„Ich habe Kerzen gemacht, Lottie. Romantische Kerzen.“
Eine Kerze. Einmal. Ein vanilleduftendes Ding von der Tankstelle, das er zehn Minuten lang brennen ließ, bevor er sich beschwerte, dass der Geruch ihm Kopfschmerzen macht.
„Ich habe sogar dieses Video angeschaut, das du mir geschickt hast. Das, worum es Frauen eigentlich geht.“
Das Video war fünfundvierzig Minuten lang. Er sah drei, sagte, es sei „zu vortragsmäßig“, und meinte, wir sollten es „natürlich herausfinden“. Wir haben es nie herausgefunden.
„Und du liegst einfach da, Charlotte. Jedes verdammte Mal liegst du einfach da, als würdest du auf das Ende eines Zahnarzttermins warten.“
„Das ist nicht fair—“
„Doch.“ Seine Stimme bricht. „Es ist absolut fair. Du bist kalt. Völlig unansprechbar. Da ist etwas Kaputtes in dir, etwas grundlegend Falsches.“
Das Wort trifft anders als die anderen. Kaputt . Es sinkt in meine Brust und findet dort ein dauerhaftes Zuhause, direkt neben jedem dunklen Verdacht, den ich je über mich hatte.
Denn hier ist die Sache: Ich weiß, dass seine Liste armselig ist. Ich weiß, dass zwei Stellungen und ein aufgegebener Vibrator nicht „alles versucht“ bedeuten. Ich weiß, dass, als ich ihm genau gezeigt habe, wo er mich berühren soll, er es dreißig Sekunden lang gemacht hat, bevor er gelangweilt zu dem zurückkehrte, was für ihn funktioniert.
Aber drei Freunde inzwischen. Drei Männer, die mit Begeisterung begonnen haben und mit dem gleichen Schluss endeten. Irgendwann ist der gemeinsame Nenner kein Zufall mehr.
„Vielleicht passen wir einfach nicht zusammen—“ beginne ich, aber er hat schon mein Handy auf dem Nachttisch entdeckt, dessen Bildschirm immer noch leuchtet.
Er greift danach, bevor ich reagieren kann. Einen schrecklichen Moment lang denke ich, er wird meine Nachrichten lesen, irgendeine imaginäre Affäre aufdecken, die meine Gefühllosigkeit wenigstens erklären würde.
Er wirft es. Hart.
Das Handy knallt mit einem Knacken an die Wand, dass ich zusammenzucke. Es fällt auf den Boden, mit dem Display nach unten, und ich weiß jetzt schon, ohne hinzusehen, dass es zerstört ist.
„Zwei Jahre“, sagt er jetzt leise, was irgendwie schlimmer ist als das Schreien. „Zwei Jahre, und du fasst lieber dieses Ding an als mich.“
Ich habe keine Antwort. Das Schlimmste ist, dass irgendwo unter seinem Märtyrergebaren ein wahrer Kern steckt, dem ich nicht entkommen kann: Ich fühle wirklich nichts. Nicht mit ihm. Nicht mit irgendjemandem.
„Du bist frigide.“ Er zieht sich hastig die Jeans an. „Eine frigide Schlampe, die zu nichts fähig ist. Viel Glück dabei, jemanden zu finden, der sich das antut. Viel Glück, jemanden zu finden, der sein Leben damit verbringen will, eine Leiche aufzuwärmen.“
Die Schlafzimmertür knallt so laut, dass die Bilder wackeln. Einen Moment später folgt die Wohnungstür. Dann Stille, und ich bin völlig allein.
Ich starre auf mein Handy am Boden. Das Display ist ein Spinnennetz aus Rissen, die Benachrichtigungsleuchte blinkt immer noch schwach. Wahrscheinlich die E-Mail von Patterson.
Kalt. Unansprechbar. Kaputt. Frigid.
Ich ziehe die Knie an die Brust und lege die Stirn darauf. Das Zimmer riecht noch nach seinem Parfüm. Die Laken sind von seinen Bemühungen zerwühlt—obwohl „Bemühungen“ großzügig ist. Fünf Minuten dieselben zwei Stellungen, null Aufmerksamkeit für irgendetwas, das für mich wirklich funktionieren könnte.
Aber vielleicht ist das der Punkt. Vielleicht bin ich so kaputt, dass selbst ein wirklich aufmerksamer Partner keinen Unterschied machen würde. Alex ist faul und egoistisch im Bett—das wusste ich immer—aber David vor ihm hat es wirklich versucht. Er hat Fragen gestellt. Er hat sich angepasst. Er wollte, dass es mir gefällt.
Und ich habe trotzdem nichts gespürt.
Vielleicht hat Alex also Recht. Vielleicht liegt das Problem nicht an seiner Technik oder seiner lächerlichen Definition von „alles versuchen“. Vielleicht liegt das Problem bei mir .
Das zerbrochene Telefon blinkt wieder. Ich sollte etwas fühlen—Wut über die Zerstörung, Trauer über das Ende einer zweijährigen Beziehung.
Aber es ist nur Stille. Die gleiche Stille, die in mir wohnt während dem Sex, während Streitereien, in Momenten, die echte Gefühle hervorrufen sollten.
Ich gehe durch das Zimmer und hebe das kaputte Handy auf. Der Bildschirm funktioniert noch, kaum sichtbar durch die Risse. Durch das gesprungene Glas sehe ich, dass es nur eine Kalendererinnerung war.
Zahnarzttermin. Morgen um zehn.
Ich muss fast lachen. Fast.
Stattdessen sitze ich auf dem kalten Boden und frage mich, ob all die Männer, die mich kalt genannt haben, Recht hatten. Ob mit der Verdrahtung in meinem Gehirn wirklich etwas grundlegend nicht stimmt. Ob ich dazu bestimmt bin, wie ein Geist durch Beziehungen zu treiben, körperlich anwesend, aber auf jede wirklich relevante Weise abwesend.
Die Stille hat keine Antworten. Sie hat sie nie.
Teach Me to Feel
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