

Beschreibung
“Don’t carry me.” He said it through gritted teeth as the medics lifted him off the pitch. But it was too late. The damage had already been done—not just to his leg, but to everything. Lucas Rivera had it all: talent, fame, speed, and a shot at Champions League glory. Until one sprint shattered his world. A torn muscle, a stadium full of cameras, and a career hanging by a thread. Now, as headlines scream “career-ending injury,” the League sends in their secret weapon: Riley Morgan, elite rehab specialist—and the girl Lucas never got over. They haven’t spoken in years. He left her behind for Madrid. She walked away with a broken heart—and steel in her spine. But now she's back. In his recovery room. In his space. In his head. “You’re just another case file.” “Yeah? This file calls you Riles in the dark too?”
Kapitel 1
Apr 12, 2026
„Tragt mich nicht.“
Meine Stimme war tief, rau und voller Wut, doch die Sanitäter hörten nicht zu. Zwei von ihnen hoben mich trotzdem vom Spielfeld. Mein Körper schrie vor Schmerz, aber mein Geist war schon woanders – ratterte bereits durch die Konsequenzen. Ich hatte den Riss in dem Moment gespürt, in dem er passierte.
Kein Knall, keine Warnung – nur rohes Feuer, das wie eine Klinge durch die Rückseite meines Oberschenkels schnitt. Ein falscher Winkel. Ein Sprint zu viel.
Und jetzt wurde ich vor einem Stadion voller Leute abtransportiert, denen es egal war, ob ich kaputt war, solange sie ihre vollen neunzig Minuten bekamen.
Kameras zoomten auf mein Gesicht. Die Lichter brannten grell über mir, kalt und gnadenlos. Fans schauten mit angehaltenem Atem zu, twitterten bereits Vermutungen, spekulierten über Verletzungen, rechneten mit Schlagzeilen.
Ich hielt meinen Kiefer fest zusammengepresst, schluckte das Stöhnen hinunter, das mir in der Kehle steckte. Das sollte nicht passieren. Nicht jetzt. Nicht, als ich endlich wieder in Topform war. Nicht, als das Team mich für die Champions League brauchte. Nicht, als endlich wieder alles vorwärtsging.
Die Umkleidekabine war still, als sie mich hineinbrachten, das übliche Treiben ersetzt durch nervöse Blicke und aufgesetzte Lächeln. Keiner sah mir in die Augen.
Oben hatten sie schon mit Schadensbegrenzung begonnen. Mein Stratege Paolo war am Telefon neben dem Behandlungstisch, murmelte mit jemandem Wichtigem, wahrscheinlich einem Sponsor oder Clubvertreter. Mir war egal, mit wem. Mein Bein pochte, und ich bekam kaum Luft.
Der Teamarzt, ein scharfäugiger Mann mit zu vielen Jahren schlechter Nachrichten hinter sich, begann den Muskel abzutasten. Ich zischte durch die Zähne, während mir Schweiß die Schläfen hinabrann.
„Grad drei, mindestens“, murmelte der Arzt. „Vielleicht schlimmer.“
Ich wandte mich ab, starrte stattdessen die graue Wand an. „Wie lange?“
„Wir brauchen Scans“, antwortete er. „Aber nächste Woche spielst du nicht. Nächsten Monat auch nicht.“
Ich sagte nichts. Musste ich auch nicht. Die Luft war ohnehin schon aus dem Raum gewichen.
„Könnte karrierebedrohend werden, wenn es nicht präzise behandelt wird“, fügte der Arzt leiser hinzu.
Paolo legte endlich auf und trat näher, ganz geschäftlich. „Okay. So machen wir’s: Die Liga schickt jemanden. Privater Vertrag. Absolute Diskretion. Sie hat schon Top-Recoveries betreut – Olympioniken, Fußballer, alles. Du bist in den besten Händen.“
Ich rührte mich nicht. „Wer?“
Es entstand eine Pause. Paolo seufzte.
„Riley Morgan.“
Ich blinzelte. „Du machst Witze.“
„Nein.“
Paolo zog eine Mappe hervor. „Hör zu, ich kenne die Geschichte. Die Liga weiß nichts, und das Board auch nicht. Ihnen geht es nur darum, dich zurück aufs Feld zu bekommen, und sie ist die Beste dafür. Punkt.“
Ich nahm die Mappe nicht. Ich starrte sie einfach an. Riley Morgan. Ich hatte ihren Namen seit Jahren nicht mehr gehört – von niemandem. Aber in meinem Kopf lebte er weiter. In den stillen Momenten. Mitten in schlaflosen Nächten und Hotelzimmern in fremden Städten. Ich hatte mich nie getraut, sie zu suchen. Hatte mich nicht darauf eingelassen, an die Art zu denken, wie sie früher ihr Kinn an meine Brust gelegt hatte, wenn sie lachte, oder wie sie Reha-Pläne auf Servietten kritzelte, während sie mir Pommes vom Teller stibitzte.
„Ich will nicht, dass sie da reingezogen wird“, sagte ich schließlich. Meine Stimme war angespannt, leise.
„Sie hat schon zugesagt“, antwortete Paolo. „Hat viel Überzeugung gebraucht.“
Langsam lehnte ich mich zurück, legte beide Hände auf den Rand des Behandlungstischs. Der Schmerz in meinem Bein war nichts gegen das Ziehen in meiner Brust.
„Warum sollte sie zurückkommen?“, murmelte ich.
„Sie ist Profi“, sagte Paolo und zuckte mit den Schultern. „Wie du. Was damals war, spielt keine Rolle. Das ist ein Job.“
Ich hätte lachen können, doch nichts daran war komisch. Als Paolo den Raum verließ, blieb ich in der Stille zurück. Minuten vergingen, oder länger – ich wusste es nicht. Schließlich zog ich mein Handy heraus und tippte ihren Namen in die Suchleiste.
Riley Morgan – Spezialistin für Hochleistungsrehabilitation. Ihr Foto erschien zuerst. Haare zurückgebunden. Kein Lächeln. Ihre Augen – dieselben, die ich damals im Dunkeln auswendig gelernt hatte – wirkten schärfer jetzt. Fokussiert. Verschlossen. Sie sah genau so aus, wie ich sie mir nach all der Zeit vorgestellt hatte: stärker, kälter, unnahbar.
Ich starrte ihr Gesicht an, bis mein Bildschirm dunkel wurde. Dann schloss ich den Tab und lehnte mich zurück, presste eine Hand über die Augen. Ich war nicht bereit dafür. Nicht körperlich. Nicht emotional. Ich hatte Champions gegenübergestanden, Verletzungen, Interviews, Druck – aber nichts war wie das hier.
Mein Handy vibrierte. Sofort folgte eine Benachrichtigung.
EILMELDUNG: Lucas Rivera Verletzung schlimmer als berichtet. Karriere ohne Operation oder aggressive Reha in Gefahr.
Ich starrte nur auf die Worte. Ich musste nicht fragen, wer morgen diesen Raum betreten würde. Ich wusste es längst.
Riley Morgan. Das Mädchen, das ich zurückgelassen hatte. Das Mädchen, das ich nie überwunden habe.

The Girl I Never Got Over
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