A Bullet for a Mafia Bride von itsvlada
A Bullet for a Mafia Bride
Beschreibung
Sera Ferrante hat seit zwei Jahren kein unbedachtes Wort mehr gesprochen. Noch langer hat sie keine eigene Entscheidung getroffen. Verheiratet mit Nico - einem Mann, der keinen Vorwand braucht, zuzuschlagen, wenn das Besitzen einer Ehefrau schon als Erlaubnis genugt - hat sie gelernt, seine Launen zu lesen, wie andere Frauen das Wetter lesen. Als eine Bombe einen geheimen Gipfel zerreisst und ihren Vater auf die Intensivstation bringt, fragt Nico nicht, ob es ihr gut geht. Er berechnet, was ihr Familienname noch wert ist. Die Antwort ist: nichts. Und das gilt auch fur sie. Dann nimmt Dante Morrante an ihrem Ehemanns Tisch Platz. Neuer Kopf des Morrante-Imperiums. Ein Mann, dessen Ruf einfach ist: Keine Schuld wird vergessen, keine Krankung vergeben. Er beobachtet, wie Nico sie stosst, weil sie zu langsam einschenkt, und tut etwas, was noch kein Mann in ihrem Leben getan hat - er fragt, was sie will. Willst du meine Frau sein? Ein Nicken. Ein Schuss. Eine Hand, die sich ihr anbietet uber einem noch warmen Korper auf dem Boden. Dante ist keine Rettung. Er ist eine andere Art von Schwerkraft - Stille und Kontrolle und eine Besitzergreifung, die sich wie Rauch um sie legt. Er heiratet sie vor dreihundert Zeugen, denn ein Morrante beansprucht nichts leise. Und irgendwo zwischen seinen Gelubden und den langsam verblassenden blauen Flecken auf ihrer Haut hort sie auf zu wissen, welche Mauern sie gefangen halten und welche alles andere draussen halten. Aber Dante Morrante tut nichts ohne Grund. Und der Grund, warum er fur sie getotet, sie geheiratet und sie vor jeder Familie, die zahlt, fur sich beansprucht hat - es ist nicht der, den er ihr erzahlt. Sera hat ihre eigenen Geheimnisse. Ihr Vater auch. Ebenso der Mann, der nur eine Wand entfernt schlaft, sie beruhrt, als ware sie heilig, und sie ansieht, als ware sie ein Krieg, den er langst verliert. Jedes Geheimnis in dieser Ehe hat einen Puls. Und keiner davon wird leiser.
Kapitel 1
Apr 23, 2026
Sera’s Sichtweise
Jemand ist in meinem Haus.
Ich weiß das, bevor ich ganz wach bin, so wie man weiß, dass ein Sturm kommt, bevor der erste Donner kracht. Stimmen unten, zu viele davon, zu laut für diese Uhrzeit. Die Stimme meines Mannes über allem, scharf und splitternd, dieses Geräusch, das er macht, wenn sich die Welt nicht so biegt, wie er es will.
Ich ziehe einen Bademantel an. Das Licht im Flur brennt. Jedes einzelne. In zwei Jahren Ehe habe ich gelernt: Wenn Nico jedes Licht im Haus anschaltet, ist entweder jemand tot oder wird es gleich sein.
Vier Männer sitzen am langen Tisch. Mäntel noch an, Zigaretten unangezündet, Gesichter, die ich von Hinterzimmeressen und geflüsterten Telefonaten kenne. Nico geht auf und ab. Seine Hände zittern. Ich habe diesen Mann gesehen, wie er mir ohne das kleinste Zucken eine Ohrfeige verpasst hat, und jetzt zittern seine Hände. Mein Magen rutscht mir durch den Boden.
Die Diele verrät mich. Dieses Haus war nie auf meiner Seite.
"Runter hier." Seine Augen finden mich im Dunkeln, als wäre er dafür gemacht. Ich komme langsam runter, eine Hand am Geländer, weil meine Knie sich heute Nacht entschieden haben, nicht mehr mitzuspielen. "Hast du zugehört?"
"Ich habe Stimmen gehört. Ich habe nicht…"
"Hast du zugehört?" Drei Schritte. Seine Hand packt meinen Arm und sein Daumen bohrt sich in den Knochen. Bis morgen werde ich fünf perfekte Fingerabdrücke haben. Genau passend zu denen, die auf meinem anderen Arm gerade verblassen. Mein Ehemann — das Geschenk, das immer weitergibt.
"Was ist passiert?" Ich ziehe gegen seinen Griff. Nutzlos. Immer nutzlos. "Warum sind diese Männer zu dieser Stunde in unserem Haus?"
Er lässt los, als wäre ich etwas, an dem er seine Hände abgewischt hat. Dreht sich zu seinen Männern um. Ich bin entlassen. Ich bleibe trotzdem.
"Was ist passiert?"
"Das Treffen der Drei." Er schaut mich nicht an. "Jemand hat eine Bombe ins Restaurant gelegt."
Meine Lunge vergisst, wie sie funktioniert. Das Treffen der Drei — das geheime Gipfeltreffen der Köpfe der drei größten Familien. Von dem niemand wissen soll. Die Welt meines Vaters. Der Tisch meines Vaters.
"Wer…"
"Morrante und Salieri sind tot." Er schenkt sich einen Drink ein. Seine Hand zittert am Glas und er packt es fester. "Dein Vater liegt in kritischem Zustand. Irgendein Krankenhaus am anderen Ende der Stadt. Kaum noch am Leben, so wie ich gehört habe."
Der Raum kippt. Meine Hand sucht die Rückenlehne eines Stuhls und greift so fest zu, bis die Knöchel weiß werden, weil ich sonst auf diesem Boden lande und Nico nicht die Genugtuung geben werde, mich zusammenbrechen zu sehen.
Mein Vater. Mein Vater, der mir sonntagmorgens die Haare flocht, der nach Zigarren und Kaffee roch und mir an jeder Haustür einen Kuss auf die Stirn gab.
Er liegt in einem Krankenhausbett, Maschinen atmen für ihn, und ich stehe im Bademantel in einem Raum voller Männer, die mir nicht mal ein Glas Wasser geben würden, wenn ich brennen würde. Irgendetwas hinter meinen Rippen bricht — langsam, strukturell, eine Art Bruch, der kein Geräusch macht.
"Ich muss zu ihm."
Nico dreht sich nicht um. Er spricht über Logistik — Allianzen, Anrufe, wer zuerst agiert — und mein Vater könnte gerade jetzt sterben, genau in diesem Moment.
Sein Herz könnte stehen bleiben, während Nico über Lieferwege spricht, und der Schrei, der in meinem Hals aufsteigt, ist so groß und so vollkommen, dass ich die Zähne zusammenpressen muss, um ihn drinnen zu halten. Ich bin Möbel. Ich war immer Möbel in diesem Haus. Aber mein Vater verblutet irgendwo in dieser Stadt, und heute Nacht spricht das Möbel zurück.
"Nico. Bring mich ins Krankenhaus."
Jetzt dreht er sich um. Die volle Drehung. Die, die bedeutet, dass ich mich gewaltig verrechnet habe. Mein Puls hämmert in den Handgelenken, im Nacken, an der weichen Stelle hinter meinen Ohren. Jede Zelle meines Körpers schreit, dass ich rennen soll — zur Tür, auf die Straße, zu irgendeinem Taxi, das mich zu ihm bringt — aber meine Füße sind auf diesem Boden verwurzelt durch zwei Jahre, in denen ich genau gelernt habe, was nach dieser Drehung kommt.
"Ich glaube, du verstehst es nicht." Fast lacht er. "Die Allianzen deines Vaters waren der einzige Grund, warum ich dich geheiratet habe."
Seine Stimme ist tief und gleichmäßig. Klingt schlimmer als Schreien. "Sein Name hat Türen geöffnet. Sein Name hat Loyalität gekauft. Dieser Name verblutet gerade und ist nichts mehr wert."
Er kommt näher. Ich gehe zurück. Die Rechnung ändert sich nie. "Glaubst du, ich lasse dich an seinem Bett sitzen, während ich herausfinde, was übrig bleibt? Du kommst mit mir. Du bist nichts wert, außer ich entscheide, was ich mit dir tue."
Die Worte landen einzeln wie Steine auf meiner Brust. Nichts wert. Ich habe es schon gehört — in anderen Worten, in anderen Räumen, im besonderen Schweigen, das folgt, wenn seine Faust neben meinem Kopf gegen die Wand schlägt.
Aber heute Nacht trifft es anders, weil mein Vater stirbt und dieser Mann mir sagt, ich darf seine Hand nicht halten, und niemand in diesem Raum wird ein einziges Wort sagen. Feiglinge. Jeder einzelne.
Der Ältere räuspert sich. Graue Schläfen, der einzige, der anständig genug ist, sich unwohl zu fühlen. "Das Krankenhaus hat angerufen. Sie sagten, die Behandlung wird... teuer. Er hält sich kaum noch, aber sie tun, was sie können."
Sie tun, was sie können. Die höfliche Version von Fang an zu beten. Mein Hals schnürt sich so zu, dass Atmen sich anfühlt wie Glas schlucken. Mein Vater auf irgendeinem Tisch. Allein. Schläuche, Maschinen, fremde Hände an ihm, während ich hier stehe, mit Blut vom letzten Mal, das immer noch in meinem Mundwinkel verkrustet ist.
Ich will schreien. Ich will dieses Haus mit bloßen Händen auseinanderreißen. Stattdessen balle ich die Finger zu Fäusten und drücke die Nägel so tief in die Handflächen, dass ich den Schrei darin gefangen halte.
Ich sollte aufhören zu reden. Jeder Überlebenstrieb, den ich in dieser Ehe geschärft habe, schreit mich an, mich hinzusetzen und wieder zum Möbelstück zu werden. Aber mein Vater ist der einzige Mensch auf dieser Welt, bei dem ich mich je wie mehr als ein Stuhl gefühlt habe, und wenn es eine Version von mir gibt, die ihn ohne Kampf sterben lässt, habe ich sie noch nicht getroffen.
"Für seine Behandlung zu zahlen, ist eine Frage der Familienehre." Meine Stimme kommt ruhig heraus, was uns beide überrascht. "Sogar für die Cataras."
Seine Hand fährt mir offen über den Mund. Mein Kopf schnellt zur Seite. Kupfer überflutet meine Zunge — mein eigener Zahn hat die Innenseite der Wange erwischt. Das Geräusch ist lauter als es sollte. Oder vielleicht ist die Stille danach einfach so vollkommen.
"Halt den Mund."
Ich halte den Mund. Nicht, weil er es sagt. Weil sich mein Mund mit Blut füllt und durch das Blut zu sprechen den einen Satz ruinieren würde, den ich sauber geliefert habe. Kleine Siege. Die Währung von Frauen, die mit Männern wie Nico Catara verheiratet sind.
Ich setze mich. Blut an der Lippe. Hände gefaltet. Die Haltung einer Frau, die darauf trainiert ist, keinen Platz einzunehmen, und heute Nacht hasse ich das so sehr, dass mir die Zähne weh tun. Oder vielleicht ist es die Ohrfeige. Schwer zu sagen.
Hinter meinen Augen erscheint immer wieder das Gesicht meines Vaters — nicht der Boss, nicht der Mann, der eine Stadt vom Hinterzimmer eines Restaurants aus regierte — sondern der Mann, der mir im Hinterhof das Fahrradfahren beibrachte und beide Lenker hielt, bis ich ihm sagte, er soll loslassen.
Dieser Mann ist heute Nacht allein. Und ich bin hier. Und die Distanz zwischen uns fühlt sich an wie etwas, das mich langsamer und vollständiger töten könnte als alles, was Nico je getan hat.
Sie reden eine Stunde lang. Territorien, Allianzen, welche Familien am Morgen wie Geier kreisen. Ich sitze da, blute leise und höre zu, wie das Leben meines Vaters von Männern aufgeteilt wird, die an seinem Tisch keine zehn Minuten durchgehalten hätten. Jedes Wort ist eine Nadel.
Jeder Plan, den sie machen, ohne seinen Namen zu erwähnen, ohne zu fragen, ob er noch lebt — jedes Wort treibt die Nadel tiefer in einen Ort zwischen meinen Rippen, von dem ich nicht wusste, dass er so viel halten kann.
Nico sieht mich einmal an. "Dein Vater stirbt, und dann wirst du einen Nutzen für mich haben."
Ich wische das Blut mit dem Handrücken ab. Die Augen auf den Boden. Das Fahrrad. Der Hinterhof. Wie er beide Lenker hielt. Mein Mund bewegt sich — kaum, ein Flüstern, das nicht über meine eigenen Zähne hinausgeht.
Nicht, wenn du vorher stirbst.
A Bullet for a Mafia Bride
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