A Kiss For Three von Tessa Kelwyn

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A Kiss For Three
A Kiss For Three

A Kiss For Three

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Beschreibung

New Yorks scharfste ,,Eheermittlerin", Iris Lowell, wird dafur bezahlt, Ehemanner in Versuchung zu fuhren und Beweise zu liefern. Am selben Tag beauftragen zwei Erbinnen sie damit, den Tech-Magnaten Adrian Cole und den Maler Nico Moreau zu testen - nur um festzustellen, dass die beiden Manner unzertrennliche beste Freunde sind, die ihr Spiel durchschauen, sie ohne Groll enttarnen und zu einem regelgebundenen Waffenstillstand auf ihrem geheimen Dachfestung einladen. Was folgt, ist ein langsam entstehendes Geflecht aus Witz, Zartlichkeit zu dritt und unbequemer Ehrlichkeit, das Iris' Grundsatze bedroht. Wahrend sie Beweise sammelt, dass es in Wahrheit die Ehefrauen sind, die betrugen, entflammt das Verlangen: Adrian und Nico wetteifern leise, und das Verlangen zwischen allen dreien wird unmoglich zu ignorieren. Iris muss entscheiden, ob sie die Wahrheit ausnutzen - oder die seltene Anstandigkeit schutzen will, die sie gefunden hat. Jahre spater ist sie weitergezogen... aber sie bewahrt ein einziges Foto vom Dach als ihren Kompass auf.

Städtisch
Romanze
Dreifaches Vergnügen
Geheimnis
Romantische Suspense
Verrat

Kapitel 1

Oct 16, 2025

Ich liege zwischen zwei Männern auf einem Bett, das groß genug ist, um für ein Sakrament gehalten zu werden. Meine Brust hebt und senkt sich, als hätte ich einen Sturm gejagt und mit einem Atemzug gewonnen. Ich drehe mich nach links. Amüsierte Augen und ein Grinsen, das mich zum Schmelzen bringen könnte. Ich drehe mich nach rechts. Grünlich-graue Augen, unergründlich, aber tief genug, um mich zittern zu lassen.

Ich halte jeden Blick für einen Moment, der sich so sehr dehnt, dass er sich wie ein Versprechen anfühlt – oder eine Warnung. Hitze breitet sich unter meiner Haut aus; die Stadt summt hinter dem Fenster, als wolle sie nicht stören. Zwei Hände erheben sich – eine von jeder Seite – schweben, dann legen sie sich an meinen Hals, sanft, eine spiegelgleiche Berührung. Ich schließe die Augen und schlucke, schmecke Adrenalin und etwas Süßeres.

Hier liegen wir; er, ich und sein bester Freund. Zwei meiner „Ziele“; zwei Männer, die beinahe meine Karriere zerstört hätten. Und ihre eigene gleich mit.

Fangen wir hier nicht an.

Spulen wir zurück zu dem Tag, an dem ich den ersten Riss wählte.

***

Ich habe den Morgen nie getraut. Sie kommen gewaschen und eifrig, verkaufen Erlösung wie Bodega-Blumen – leuchtend, überteuert, bis zum Abend verwelkt. Trotzdem nahm ich meinen wie immer: Kaffee schwarz in einer angeschlagenen Porzellantasse, die sechs Umzüge und eine spektakulär schlechte Ehe überlebt hat.

New York schnurrte draußen vor meinem Fenster in Midtown – Sirenen durchzogen die Avenuen, Dampf drängte durch Gitter, ein Bus seufzte, als bereute er auch die vergangene Nacht.

Die Leute stellen sich das Büro einer Privatdetektivin als ein Nest aus geheimen Akten und roten Fäden vor. Niedlich. Ich jage Männer nicht mit Papier; ich jage sie mit Fragen. Mein Kleiderschrank ist ehrlich – Kleiderstangen mit allem von Gerichtsblazern bis zu Nachtclub-Pailletten, Perücken wie Schachfiguren aufgereiht, High Heels gestapelt wie Munition. Aber die eigentliche Arbeit beginnt mit Mund und Ohren.

Der Summer knisterte. „Ms. Lowell? Serena Cole für Sie.“

Sie kam auf einer Duftwolke herein, ganz marineblaue Seide und Diamanten, die „altes Geld mit neuer PR“ sagten. Sie setzte sich, ohne gefragt zu werden, und legte ihre Clutch wie ein Urteil ab.

„Eine Privatdetektivin, spezialisiert auf Untreuefälle, richtig? Ich will Gewissheit über meinen Mann“, sagte sie. Ihre Stimme war Samt, auf Stahl geheftet.

Okay, dachte ich und notierte: Adrian Cole – Tech-Magnat, Goldjunge-Genie, zum Königsmacher geworden. Ich schaltete meinen Recorder ein und beugte mich vor. „Fangen wir beim Offensichtlichen an: Wem gegenüber sind Sie bereits misstrauisch?“

Ihre Fassung geriet ins Wanken. „Niemandem.“

„Jeder ist das.“ Ich hielt meine Stimme ruhig. „Nennen Sie die Frauen, bei denen Sie ein ungutes Gefühl haben. Assistentinnen, Yogalehrerinnen, die PR-Frau mit dem Lachen, die Nachbarin, die um Mitternacht schreibt. Die, die Sie auf Anhieb nicht leiden können.“

Sie wirkte beleidigt, dann kleiner, dann pragmatisch. „Er… es gibt niemanden. Adrian ist vorsichtig.“

Das sagen sie immer: vorsichtig, nicht treu. Dieser Unterschied zahlt meine Miete.

„Also warum jetzt? Was vermuten Sie?“

„Muster“, sagt sie. „Abende, die sich um zwei Stunden verlängern. Meetings, die nicht im Kalender stehen. Nachrichten, die geschäftlich beginnen und mit Satzzeichen enden, die… wärmer wirken.“

„Wie warm?“

„Eine Tilde“, sagt sie trocken. „Die feigste Art der Flirterei in der englischen Sprache.“

Serenas Blick ging zum Fenster – nichts, dann alles. „Ich will nicht die Letzte sein, die es erfährt. Weil der Ehevertrag Beweise verlangt. Weil die Zeitungen eine Cole-Schlagzeile lieben.“

„Verstanden“, sage ich. „Irgendwelche Tabus?“

„Öffentliche Demütigung“, sagt sie sofort. „Für ihn. Für mich. Für unser Kind. Auf keinen Fall.“

„Ich mache nichts Öffentliches“, sage ich. „Ich halte nur den Spiegel hin. Dafür haben Sie mich engagiert.“

Wir verhandelten die Bedingungen: Zugang, Grenzen, Zeitrahmen. Ich kann kurz angebunden besser als warmherzig. Professionalität ist Freundlichkeit mit Kanten. Als sie aufstand, sagte sie: „Ich will die Wahrheit, egal wie sie aussieht.“

„Sie werden sie bekommen.“

Serenas Blick streifte den Kostümständer. „Ziehen Sie sich immer passend an?“

„Wenn es sein muss.“

Sie nickte, als hätte ich etwas Kluges gesagt, und ging zur Tür. Bevor sie sich schloss, fügte sie hinzu, ohne sich umzudrehen: „Ich will mich irren.“

„Ich weiß“, sage ich, und das Einrasten der Tür verschluckte ihren letzten Satz.

Ihr Parfüm blieb, nachdem sie gegangen war. Ich nippte am abkühlenden Kaffee und sah zu, wie New York zwischen Taxis dahinfloss und über Schlaglöcher donnerte.

Ich sollte hinzufügen: Ich spiele Geige. Amateurhaft, aber mit Herz. Ein abgelegtes Instrument mit einer Narbe am Korpus. Ich habe einen Lehrer in Queens, der mich noch „Kid“ nennt, obwohl ich siebenundzwanzig bin und meinen Lebensunterhalt mit Zynismus verdiene. Warum Geige? Sherlock ist schuld. Wenn meine Kindheit eine Liebesgeschichte hatte, dann war es die mit Sir Arthurs Detektiv: scharfsinnig, exakt, amüsiert vom Chaos der Menschheit.

Ich habe einmal einen Watson geheiratet. Wir bauten eine kleine Agentur aus nichts als Witz und U-Bahn-Mut. Er betrog mich mit einer Klientin, die auf meinem Sofa über ihren untreuen Ehemann weinte. Mehr muss ich nicht sagen; ich bevorzuge die Kurzfassung. Jetzt arbeite ich allein. Ich vertraue dem Kaffee mehr als dem Schwur.

Wieder der Summer. „Ms. Lowell? Camille Astor.“

Ein Ex-Model. Andere Seide, gleiche Rechnung. Camille war elfenbeinfarben, wo Serena marine war, mühelos, wo Serena poliert war. Sie lächelte wie eine Frau, die zum Markenzeichen fotografiert worden ist.

„Iris“, sagte sie warm, als säßen wir beim Brunch. „Ich brauche Ihre Ermittlungsdienste.“

„Name“, sagte ich. „Und wem Sie schon misstrauen.“

„Nico Moreau.“ Sie pausierte und genoss das kleine Donnergrollen, das dieser Name in bestimmten Kreisen auslöst. „Und ich verdächtige niemanden.“

„Versuchen Sie’s besser.“ Der Zielname klang vertraut. Berühmter Maler, Liebling der Kunstwelt, temperamentvolles Genie, bekannt für Brillanz und Chaos. Ich musterte sie erneut. „Assistenten? Ehefrauen von Sammlern? Die Galerie-Praktikantin, die immer spät bleibt?“

„Nico ist seiner Kunst treu“, sagte sie mit dem spitzen Ton einer Person, die eine Verteidigung so oft vorgetragen hat, dass sie zum Vorwurf wurde. „Künstler gedeihen mit Grenzen.“

Als sie gegangen war, griff ich zum Browser: „Adrian Cole Gerücht“, „Adrian Cole Affäre“, „Adrian Cole gesehen mit“. Ich fand Produktlancierungen, Wohltätigkeit, eine Kinnpartie mit eigenem Subreddit. Nichts, das schmutzig genug war, um haften zu bleiben. Ich versuchte: „Nico Moreau Freundin“, „Nico Moreau Skandal“, „Nico Moreau spät nachts“. Es kamen Museums-Galas, mit Farbe verschmierte Interviews, eine romantische Geschichte, so kuratiert, dass sie in einer White Cube-Galerie hängen könnte.

Ich grub tiefer: Tags, Geotags, zufällige Auftritte in fremden Posts. Charity-Fotos, Yachtsommer, Feiertagstafeln. Es dauerte dreißig Minuten und ein Pfefferminz, den ich nicht wollte, um den Faden zu finden, der den ganzen Pullover aufribbelt.

Zwei Jungs am Strand, sonnentrunken, die Arme umeinander gelegt. Bildunterschrift: „Nico + Adrian, 12 und unbesiegbar“.

Dann Abschlussballfotos, dann der Abschluss, dann eine Fundraiser-Gala, bei der sie Schulter an Schulter stehen, während ein Senator drei Zoll zu nah an die Linse lacht. Unterschiedliche Anzüge, gleiche Haltung. Die Art von Nähe, die Distanz und fremde Meinungen überlebt.

Ich lehnte mich zurück und ließ das Rauschen der Stadt durch das Glas strömen. Zwei Klientinnen an einem Tag. Zwei makellose Ehemänner. Eine geteilte Kindheit, die Zufall sein könnte, Strategie, oder gar nichts.

An Schicksal glaube ich nicht. Ich glaube an Druckmittel. Und in New York gibt es überall Druckmittel, wenn man zuhören kann.

Ich klickte mit dem Stift gegen die Zähne und sagte zur Decke: „Also gut, meine Herren. Machen wir ein Chaos.“

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