

Beschreibung
Tagsuber ist Emilia Hart niemand - Isabella Asher, die unerschutterliche Sekretarin des eiskalten CEO Adrian Marlowe. Von Geburt an ist sie die heimliche Erbin von Hart Industries, versteckt im Turm des Feindes, um sich ihre Macht zu eigenen Bedingungen zu verdienen. Als ein geleaktes Nacktbild sie mitten in einer Besprechung blossstellt und ein Anruf aus dem Krankenhaus ihre Fassung erschuttert, kehrt Emilia zuruck, um sich einem noch schlimmeren Hinterhalt zu stellen: Beide Familien planen, eine Mega-Fusion durch ihre Heirat mit Adrian zu besiegeln. Auf einem Galaabend wird die Ankundigung offentlich. In die Enge getrieben, schliessen Emilia und Adrian einen Waffenstillstand: eine sechsmonatige Scheinehe, um ihre Familien auszutricksen, Feinde zu neutralisieren und die Kontrolle uber die Geschichte zu behalten. Doch geleakte Geruchte, unternehmerische Intrigen und eine ungewollte Anziehungskraft zwingen sie zu einer Entscheidung - Autonomie, Erbe oder wahre Liebe.
Kapitel 1
Sep 26, 2025
POV Emilia/Isabella
„Isabella, Liebling, du siehst heute einfach umwerfend aus. Diese Bluse ist göttlich — wo hast du sie gefunden?“
Brittanys Stimme schneidet wie zuckerglasiertes Glas durch das Vor-Gesprächs-Gemurmel.
Ich blicke nicht auf, während ich meine Berichte sortiere, aber ich spüre ihr raubtierhaftes Lächeln quer durch den Konferenzraum. Die anderen scharen sich bereits um sie wie Motten ums Licht, kichern und überschütten sie mit atemlosen Komplimenten.
„Target“, sage ich und lasse den Q4-USB-Stick zwischen meinen Fingern gleiten. „Restposten.“
Die Lüge rollt mühelos von meiner Zunge. Die Bluse hat mehr gekostet als die Miete der meisten Leute, aber Brittany muss nicht wissen, dass Isabella Asher irgendwo anders als in Billigläden einkauft. Die Frau, die sich Isabella Asher nennt, jedenfalls.
„Oh, wie praktisch von dir.“ Brittanys Lachen klingelt wie zerbrechendes Kristall. „Ich liebe es einfach, wie du Budget-Mode so... angemessen aussehen lässt.“
Endlich blicke ich auf, fange ihre weit aufgerissenen blauen Augen ein, die vor Bosheit funkeln. „Danke. Ich strebe in allem nach Angemessenheit.“
Sarah aus dem Marketing kichert. „Isabella, du bist so witzig. Ich wünschte, ich hätte dein Selbstvertrauen.“
Wenn du nur wüsstest, denke ich, aber ich lächle nur. Das Lächeln, das absolut nichts sagt und gleichzeitig alles verrät — nämlich, wie wenig ich von diesem gesamten Austausch halte.
Die Konferenzraumtür öffnet sich mit dem vertrauten pneumatischen Zischen, und Adrian Marlowe schreitet herein, als gehöre ihm der Laden. Was, technisch gesehen, zutrifft. Keine Höflichkeiten, keine verschwendete Bewegung — nur pure, effiziente Autorität in einem teuren Anzug.
„Fangen wir an.“
Zwei Worte. Mehr braucht er nie, um absolute Stille zu gebieten.
Ich stecke den USB-Stick in meinen Laptop, meine Finger ruhig, während ich den Präsentationsordner öffne. Rund um den Tisch nehmen alle Haltung ein und inszenieren ihre Vorstellung von professioneller Kompetenz. Brittany lächelt weiter dieses Rasierklingenlächeln.
Der Beamer summt auf. Ich klicke zur ersten Folie — und mein Blut gefriert.
Das bin ich. Nackt. In meiner Wohnung. Ein Foto, das ich definitiv nie gemacht, nie verschickt und ganz sicher nie für die wandgroße Leinwand des Hauptkonferenzraums von Marlowe Enterprises vorgesehen habe.
Die folgende Stille ist nicht einfach ruhig — es ist das Vakuum, das unmittelbar vor Explosionen entsteht. Ich spüre zwölf Augenpaare, die Löcher in meine Haut brennen, höre förmlich das kollektive Luftholen.
Aber wenn man mit einem Vater aufwächst, der kleine Länder kaufen und verkaufen kann, lernt man, das Gesicht zu wahren, wenn die Welt auseinanderfällt.
Mein Puls schießt auf Kolibriniveau, aber meine Hände zittern nicht. Langsam wende ich meinen Blick zu Brittany, auf der anderen Seite des polierten Mahagonitisches. Ihre Augen sind groß aufgerissen vor gespielter Überraschung, glitzern aber vor Zufriedenheit.
Und plötzlich ergibt die gestrige zufällige „Passwort zurücksetzen“-Mail Sinn. Die, die ich ignoriert habe, weil ich auf vier Stunden Schlaf und drei Tassen Kaffee lief.
„Schau dir die nächsten Folien an“, sagt Adrian, seine Stimme schneidet durch die Spannung wie ein Skalpell. Gelangweilt. Fast genervt. „Wenn sie sauber sind, mach weiter.“
Ohne großes Aufhebens lösche ich das Bild, scrolle durch den Rest der Präsentation. Q4-Prognosen, Marktanalysen, To-Do-Punkte — alles andere ist intakt und professionell. Natürlich. Brittany ist zu schlau, um die eigentliche Arbeit zu sabotieren. Nur meine Würde.
Bevor ich das Wort ergreifen kann, um den Elefanten anzusprechen, der sich eben im Raum ausgezogen hat, vibriert mein Handy auf dem Tisch. Mr. Wilson. Dads Assistent.
„Brittany“, sage ich, so ruhig wie Fels, „du kannst übernehmen.“
Ihr Siegeslächeln könnte eine Kleinstadt mit Strom versorgen.
Ich trete in den Flur, wissend, dass dieser Anruf den Rest meines sorgsam geplanten Tages zerstören wird. „Wilson?“
„Miss Thorne, es tut mir leid, es gab Komplikationen.“
Mein Magen sackt durch den Boden. „Was für Komplikationen?“
„Nach der Operation. Ihr Vater hat einen Herzinfarkt erlitten. Das Auto wartet unten.“
Der Flur kippt leicht. Ich schließe die Augen, zähle bis drei, öffne sie wieder. Immer noch stehend. Immer noch atmend. Immer noch Isabella verdammte Asher, die Krisen handhabt, wie andere Leute Papierkram erledigen.
Ich betrete wieder den Konferenzraum, wo Brittanys Stimme bereits Professionalität über meine Diagramme gießt. Adrian schaut auf, sein stets neutrales Gesicht verrät nichts.
„Mr. Marlowe. Ein Wort.“
Er folgt mir hinaus, schließt die Tür mit bedachter Präzision hinter sich.
„Geht es um das Foto?“ Er klingt eher gelangweilt als neugierig, als wäre das Thema Rachepornos nur ein weiterer Tagesordnungspunkt am Dienstag.
Ich muss beinahe lachen. Beinahe. „Wenn ich eine Frau wäre, die wegen eines Körpers zusammenbricht, wäre ich nicht diejenige, die Ihr Q4 zusammenhält. Manche unserer Kollegen schaffen es kaum, ohne Schritt-für-Schritt-Anleitung eine Tabelle zu erstellen. Ich schon.“
Er blinzelt einmal. Langsam. Kalkulierend. „Und was dann?“
„Mein Vater hat gerade einen Herzinfarkt gehabt.“
Der Flur zieht sich zusammen. Adrians Miene flackert — Verwirrung — aber ich warte nicht. Ich bin schon unterwegs, schon drei Schritte Richtung Aufzug, als ich höre, wie er meinen Namen ruft.
Aber ich bleibe nicht stehen, drehe mich nicht um, denn ein Town Car aus Dads Fuhrpark wartet am Bordstein, und falls gerade jemand aus der Buchhaltung Kaffee holen ist, fliegt Isabella Ashers sorgsam gepflegte Tarnung gleich in sehr teurem Rauch auf.
Der Fahrer öffnet wortlos die Tür. Ich gleite auf Ledersitze, die wie Geld quietschen, der Kiefer aus Beton, die Handflächen noch kühl von der sterilen Klimaanlage im Konferenzraum.
Hinter mir summt Marlowe Enterprises weiter, völlig ahnungslos, dass die Frau, die sie unsichtbar nennen, gerade komplett von ihrem Radar verschwunden ist.

A Six-Month Deal We Call Love
30 Kapitel
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