Aimed at my heart von Tessa Kelwyn
Aimed at my heart
Beschreibung
Mara Archer lebt nach Ritualen: das Zimmer fegen, niemanden kussen, die Beretta am Kopfteil festgeklebt lassen. Eine zufallige Begegnung in einer Galerie bringt sie mit Adrian Ricci zusammen - massgeschneiderter Charme mit Geheimnissen unter Glas. Als Maras Einheit sie als Verraterin brandmarkt und ihre Eltern hingerichtet werden, ,,rettet" Adrian sie ... und sie entdeckt, dass er auch der Maulwurf ist. Von Wut und einem Waffenstillstand mit klaren Regeln gebunden, jagen sie gemeinsam den wahren Drahtzieher im Inneren von Mare Nero, bahnen sich ihren Weg durch Pokerraume, Zufluchtsorte und Fluchtrouten. Jeder Kuss ist ein Beweis; jede Beruhrung, ein Druckmittel. Um den Goldjungen des Syndikats zu begraben, muss Mara sich entscheiden: sauber davonkommen - oder den Feind lieben und die Karte verbrennen.
Kapitel 1
Nov 13, 2025
POV Mara
Ich wachte um elf Uhr siebzehn auf, begleitet von dem ungewohnten Gefühl, dass mein Körper nicht in höchster Alarmbereitschaft war.
Kein Adrenalin, das bereits durch meine Adern raste, keine mentale Bestandsaufnahme darüber, wem ich heute womöglich wehtun müsste. Nur das desorientierende Gewicht von Sicherheit, das sich wie eine Decke auf mich legte, der ich nicht traute.
Mein Handy pulsierte vor Benachrichtigungen – zwei Nachrichten mit dem Betreff „Ops“, die meinen Magen vor lauter antrainierter Reaktion zusammenkrampfen ließen, bevor ich sie ins Nichts wischte. Heute würde ich so tun, als wäre ich ein Mensch.
Der Kaffee verbrannte meine Zunge, aber ich hielt ihn dort, ließ den Schmerz mich an etwas Reales binden. Kein Frühstück. Nahrung war Treibstoff, und heute arbeitete ich nicht.
Die Entscheidung, die Galerie zu besuchen, kam aus diesem verzweifelten Ort, an dem ich die Stimme meiner Mutter aufbewahrte, die mir sagte, Kunst würde mich eines Tages retten. Als könnte Schönheit das Blut unter den Fingernägeln abwaschen, die so sauber aussahen.
Am Eingang der Galerie zahlte ich den Eintritt bar und lehnte den E-Mail-Beleg ab. Ich bevorzugte es, wenn meine Bewegungen nicht nachverfolgbar, meine Papierspur nicht existent war.
Der vertraute Rhythmus der Galerie hätte mich beruhigen sollen. Stattdessen fühlte ich mich entblößt, als wäre meine Haut abgezogen und jeder könnte die darunter lauernde Gewalt sehen.
Vier Ausgänge. Zwei Wachleute. Vierzehn Zeugen. Mein Verstand katalogisierte Bedrohungen, während mein Körper vorgab, Kunst zu schätzen – diese Dissonanz machte mich schwindelig.
Ich zwang mich, im modernen Flügel langsamer zu werden, blieb vor einer Stahlskulptur stehen, die so aussah wie mein Inneres – verdreht, scharf, irgendwie gleichzeitig zerbrechend und schön.
„Oh mein Gott, es tut mir so leid!“ Die Kollision kam mit Champagner und Chaos.
Irgendeine Frau – ganz gebleichte Selbstsicherheit und Designerwahn – war rückwärts in mich hineingestoßen, während sie versuchte, ihre eigene Existenz zu dokumentieren.
Die kalte Flüssigkeit traf wie eine Ohrfeige, sog sich durch Seide bis auf die Haut, und für einen entsetzlichen Moment fühlte ich mich jung. Verwundbar. Normal.
Mein Absatz verriet mich, rutschte in der Champagnerpfütze aus. Der Sturz hätte nichts sein sollen – ich wurde darauf trainiert, jeden Fehltritt in eine Waffe zu verwandeln –, aber mein Körper wählte diesen Moment, um sein Programm zu vergessen.
Ich krachte rückwärts in feste Wärme, griff nach teurem Stoff, jemandes Arm stabilisierte meine Taille mit einer Berührung, die einen Stromschlag durch mich schickte.
„Jesus, es tut mir leid, ich habe Sie nicht gesehen, ich hole Servietten, oh Gott, Ihr Kleid“, plapperte die blonde Katastrophe, floh bereits in Richtung Café wie eine Feiglingin, die einen Tatort verlässt.
„Nun, das ist eine Art, jemanden kennenzulernen“, sagte er, und ich sah zum ersten Mal zu dem Mann auf, der mich festhielt.
Gutaussehend auf diese absichtliche Art, die darauf hinwies, dass gute Gene durch bessere Schneiderkunst noch verbessert wurden. Grüne Augen, die sich mehr über das Chaos amüsierten als sich daran störten.
Sein Arm lag immer noch um meine Taille, fest, aber nicht anmaßend.
„Ich bevorzuge normalerweise Vorstellungen, die keinen Angriff mit Champagner beinhalten“, brachte ich hervor und trat zurück, obwohl jeder Nerv in mir gegen den Kontaktverlust protestierte.
Das Kleid klebte jetzt an mir, nasse Seide, die den Körper enthüllte, den ich zur Waffe trainiert hatte, und ich beobachtete, wie er nicht hinsah. Diese Zurückhaltung ließ etwas Gefährliches in meiner Brust flattern.
Er zog ein Taschentuch hervor – echtes Leinen, monogrammiert, die Geste so aufrichtig, dass mir die Kehle eng wurde – und reichte es mir mit vorsichtiger Distanz.
„Darf ich?“
„Ich mach das schon.“ Ich nahm es, unsere Finger berührten sich auf eine Weise, die keine Bedeutung haben sollte, aber es tat.
Der Champagner war schon klebrig-süß auf meiner Haut, und ich fragte mich, ob er es schmecken könnte, wenn er— stopp .
„Obwohl ich es zu schätzen weiß, dass Sie nicht sofort wie unsere Freundin mit dem Handy geflohen sind.“
„Eine schöne Frau, die gerade von Prosecco attackiert wurde, einfach zurückzulassen, erscheint mir wenig gentlemanlike“, sagte er und verzog das Gesicht zu einem leichten Grinsen. „Jesus, das klang wie etwas, das mein Großvater sagen würde, während er sein Monokel zurechtrückt. Ich verspreche, normalerweise rede ich nicht wie ein viktorianischer Roman.“
Die Ehrlichkeit brachte mich zum Lachen – ein echtes, das uns beide überraschte. „Immerhin war es kein Rotwein. Kleine Gnaden.“
Wir trieben zu einem Gemälde, und ich ließ mich für einen Moment darauf ein, so zu tun, als wäre das mein Leben – neben schönen Männern in Galerien zu stehen und Witze über Kunst zu machen, anstatt Trefferzonen zu kalkulieren.
„Ich denke, es geht um den Kampf des Menschen mit dem Spätkapitalismus“, sagte er mit gespieltem Ernst. „Oder vielleicht hat jemand einfach Farbe verschüttet und eingerahmt.“
„Definitiv Kapitalismus. Man erkennt es daran, wie das Blau das Gelb unterdrückt.“
„Ah, Sie sehen es auch.“
Als er sich zu mir drehte, veränderte sich etwas in seinen Augen, und mein Körper erkannte eine andere Art von Gefahr.
„Das klingt jetzt vielleicht forsch, aber ich wohne etwa zehn Minuten von hier. Sie könnten sich etwas Trockenes leihen, oder ich könnte Ihnen zumindest ein Taxi rufen. Kein Druck, nur ein Angebot.“
Die Worte hingen zwischen uns, voller Möglichkeiten.
Er merkte erst einen Moment zu spät, was er gesagt hatte, die Augen weiteten sich. „Das klang deutlich weniger creepy in meinem Kopf. Ich schwöre, normalerweise bin ich nicht so schlecht in normaler menschlicher Interaktion.“
Ich hätte ihn dafür zerstören können – auf viele Arten, bevor er mich überhaupt hätte kommen sehen –, aber stattdessen wollte ich die Verlegenheit an seinem Hals nachzeichnen und ihm sagen, dass normale menschliche Interaktion auch mein schlechtestes Fach war.
„Ich schätze das Angebot, aber ich überlebe auch die Heimfahrt im Nassen.“
Ich gab ihm das Taschentuch zurück. Wir tauschten Handys, gaben Nummern ein mit der seltsamen Intimität gegenseitigen Vertrauens. Erst danach wurde uns die Absurdität bewusst, dass wir unsere Namen nicht kannten.
„Adrian“, bot er an, und der Name setzte sich irgendwo fest, wo es wichtig war.
„Mara“, erwiderte ich, und bereute die Wahrheit schon jetzt.
„Ich schreib dir in ein paar Tagen. Sobald du Zeit hattest, dieses Desaster zu vergessen.“
„Ich freu mich drauf“, sagte ich – und meinte es auf eine Weise, die mir Angst machte.
Ich stellte mich auf die Zehenspitzen und küsste seine Wange – schnell, leicht, eine Geste, wie sie zu jemandem gehörte, der keine Waffe unter dem Bett festgeklebt hatte.
Seine Haut war warm an meinen Lippen, und ich flüchtete, bevor ich etwas Dummes tun konnte wie bleiben.
Draußen holte mich die Paranoia wieder ein. Anderer Weg. Bürgersteig wechseln. Die Fenster nach Schatten absuchen, die sich bewegten, wenn ich mich bewegte. Aber die Stadt blieb unschuldig sie selbst, und auch das fühlte sich falsch an.
Vor meiner Wohnungstür machte ich die Checks: Haarfaden intakt, Streichholz unberührt, Kratzer ausgerichtet.
Die Wohnung hielt mit mir den Atem an.
An meinen Eltern vorbei – Tür geschlossen, unberührt. Küche – Papierstapel genau dort, wo ich ihn gelassen hatte, im richtigen Winkel. Mein Schlafzimmer – nichts bewegt.
Ich hängte das ruinierte Kleid in einen Kleidersack, duschte schnell und effizient, kein Verweilen unter heißem Wasser.
Im Dunkeln tastete ich am Kopfteil entlang. Meine Finger fanden das Holster, das vertraute Gewicht der Beretta. Sicherung drin, Schalldämpfer montiert, eine in der Kammer.
Alles war genau so, wie ich es verlassen hatte – bis auf die blöde Hoffnung, die in meiner Brust aufkeimte.
Mein Handy leuchtete im Dunkeln – Adrian. Schon. Der Gedanke, dass auch er nicht warten konnte, sandte etwas Heißes und Unvorsichtiges durch meine Brust.
Glad you’re okay. Next time, no slippery floors.
Er hatte was, drei Stunden durchgehalten?
Die sorgfältige Kontrolle, die er in der Galerie gezeigt hatte, war gerade genug gebrochen, um zu zeigen, dass auch er an mich gedacht hatte.
Vielleicht lag er in seinem eigenen Bett, spielte die Kollision noch einmal durch, fragte sich, was passiert wäre, wenn ich Ja zu seinem Angebot gesagt hätte.
Ich grinste wie ein Idiot im Dunkeln, tippte Deal , und ließ meinen Daumen über dem Senden-Button schweben.
Das hier war gefährlich – nicht die vertraute Art mit Blut und Kugeln, sondern die, bei der man jemandem die Macht gab, einen von innen heraus zu zerstören.
Ich drückte trotzdem auf Senden, schaltete dann das Display ab, bevor ich etwas Dummes tippen konnte wie Ich denke seit ich gegangen bin an deine Hände .
Für heute Nacht würde ich so tun, als käme das morgige, vertraute Gewalt bringende Morgen nicht, als wäre das Flattern in meinem Bauch nur Champagner und nicht das erste Symptom von etwas Tödlichem.
Die Tür war gesichert. Die Routinen hielten. Für heute Nacht blieben Sorgen nur Sorgen.
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