

Beschreibung
Dr. Selene Marlowes Geburtstagsuberraschung fur ihren NBA-Star-Verlobten geht spektakular schief, als sie ihn stattdessen mit zwei Cheerleaderinnen beim Feiern erwischt. Eine zertrummerte Triple-Schokoladentorte und einen geworfenen Verlobungsring spater ist sie mit Philadelphia fertig - und mit Basketballspielern sowieso. Ein Neuanfang in Seattle? Abgehakt. Neuer Job bei einem brandneuen Team? Abgehakt. Null Chance, ihrer Vergangenheit zu begegnen? Nun ja... da ware noch was. Es stellt sich heraus, das Universum hat einen verdrehten Sinn fur Humor, und Selenes muhsam wiederaufgebautes Leben steht kurz davor, ausserst kompliziert zu werden. Sagen wir es mal so: Manche Nachte kann man nicht ruckgangig machen, manche Geheimnisse bleiben nicht begraben, und manche Teamkollegen haben die Angewohnheit, genau dann aufzutauchen, wenn man am wenigsten damit rechnet - vor allem, wenn man etwas Grosses verbergen will. Drei Dinge, um genau zu sein. Sehr kleine, sehr laute, sehr prasente Dinge.
Kapitel 1
Jan 9, 2026
[Selenes Sicht]
Die dreifache Schokoladentorte wiegt etwa vier Pfund. Ich weiß das, weil ich sie selbst gebacken habe, und ich mir beim Aufschlagen der Ganache fast die Schulter ausgekugelt hätte.
Das Trainingszentrum der Philadelphia Ravens erhebt sich aus der Oktoberdämmerung, und ich bin dabei, die weltbeste Verlobte zu sein.
Dr. Selene Marlowe, Teampsychologin, darf heute Nacht frei machen.
Heute bin ich einfach Selene.
Die Frau, die Stunden damit verbracht hat, Cassians Lieblingsdessert zu perfektionieren, weil er heute dreiunddreißig wird.
Sechs Jahre. So lange liebe ich Cassian Drummond—seit er als selbstbewusster, siebenundzwanzigjähriger Point Guard mein Büro betrat und mir sagte, dass er nicht an Therapie glaubt, aber an den Sieg.
Und anscheinend war ich Teil der Gewinnstrategie.
Sein Charme könnte Gletscher schmelzen lassen. Sein Sprungwurf könnte Engel zum Weinen bringen. Letztes Jahr, nach der Meisterschaft, ging er vor zwanzigtausend kreischenden Fans auf dem Jumbotron auf die Knie und steckte mir einen Zweikaräter an den Finger, während ich hässlich im nationalen Fernsehen weinte.
Franchise-Basketballstar und Teampsychologin. Es sollte eigentlich nicht funktionieren, aber irgendwo zwischen Auswärtsspielen und Sonntagmorgen in seiner Küche haben wir etwas aufgebaut, das sich solide anfühlt. Ich vertraue diesem Mann.
Heute gibt es Kuchen, Luftballons und Geburtstagüberraschungen.
Am Sicherheitsschalter sitzt Mr. Pop, ein zweiundsechzigjähriger Großvater, der mich "Doc" nennt und immer nach meiner Schwester fragt. Er blickt auf, als ich durch die Glastüren komme, und etwas in seinem Gesicht lässt mir den Magen zusammenziehen.
Er sieht mir nicht in die Augen. Sein Blick gleitet zum Kuchen, dann auf den Boden, dann überallhin, nur nicht zu mir.
"Guten Abend, Mr. Pop", sage ich und bemühe mich um einen lockeren Ton. "Verraten Sie es Cassian nicht, ja? Es ist eine Überraschung."
Er öffnet den Mund. Schließt ihn wieder. Seine Augen wirken feucht. "Doc, vielleicht sollten Sie—"
"Ich weiß, ich weiß, ich verstoße gegen die Vorschriften." Ich schwenke einen Ballon. "Nur dieses eine Mal."
Er hält mich nicht auf.
Der Flur fühlt sich falsch an. Zu ruhig, zu leer. Zwei Neulinge biegen um die Ecke und erstarren, als sie mich sehen. Wirklich erstarren, wie Rehe im Scheinwerferlicht, bevor einer von ihnen murmelt: "Oh, Scheiße" und sie beide in die entgegengesetzte Richtung davonstürzen.
Das ist... seltsam.
Meine Absätze klacken auf dem polierten Boden. Der Kuchen fühlt sich plötzlich schwerer an.
Sie sind bestimmt nervös wegen der Überraschung. Vielleicht denken sie, ich überprüfe die Protokolle nach dem Training. Vielleicht hat sie jemand gewarnt, dass die Geburtstagssache stattfindet, und sie wollen nichts verderben.
Dann tauchen Axel und Mateo am Ende des Flurs auf, Schulter an Schulter wie eine Mauer aus Muskeln.
Axel Nielsen: Zwei Meter dreiundvierzig schweigsames, isländisches Grübeln, blasse Haut, eisblaue Augen, ein Ärmel voller nordischer Tattoos. Mateo Velasco: Zwei Meter eins voller puerto-ricanischem Charme, ein ständiges Grinsen, Locken, die hüpfen, wenn er mit Schiedsrichtern diskutiert.
Sie mochten Cassian nie besonders. Ich habe mich immer herausgehalten. Beruflich. Sie sind schließlich meine Klienten.
"Dr. Marlowe." Mateos Stimme ist viel zu hell, viel zu laut. "Perfektes Timing, ehrlich gesagt. Ich wollte sowieso schon... äh... etwas Dringendes mit Ihnen besprechen. Über meine Freiwurfquote. Sehr dringend. Lebenswichtig dringend."
Hinter ihm verlagert Axel sein Gewicht, positioniert sich so, dass er den Flur blockiert.
Subtil. Aber nicht subtil genug.
"Mateo, ich schätze das Engagement, aber es ist nach Feierabend." Ich gestikuliere mit dem Kuchen. "Geburtstagsüberraschung. Kann das nicht bis—"
"Es kann wirklich nicht warten." Mateos Lächeln erreicht seine Augen nicht. "Bitte, Doc. Fünf Minuten."
Axel sagt nichts. Sein Kiefer ist so angespannt, dass er Nüsse knacken könnte.
Etwas stimmt nicht. Das Schweigen von Mr. Pop. Die fliehenden Neulinge. Jetzt diese beiden, die dastehen wie Leibwächter bei einer Beerdigung. Mein Herz hämmert gegen meine Rippen.
"Wo ist Cassian?" frage ich.
Keiner von beiden antwortet.
Ich dränge mich an ihnen vorbei—Mateo greift tatsächlich nach meinem Arm, lässt die Hand dann aber sinken, als hätte er es sich anders überlegt—und gehe weiter. Die private Lounge ist am Ende des Flurs. Cassians Lieblingsplatz nach dem Training.
Als ich näher komme, höre ich ein Geräusch von drinnen, das mir das Blut in den Adern gefrieren lässt.
Stöhnen. Weiblich. Zwei Stimmen. Und darunter ein Stöhnen, das ich schon hundert Mal in unserem Schlafzimmer gehört habe.
Meine Finger finden die Tastatur aus reiner Gewohnheit. Der Code ist sein Geburtstag—0117—natürlich ist er das. Das Schloss klickt, und ich stoße die Tür zur Lounge mit der Hüfte auf, vorsichtig, den Kuchen nicht fallen zu lassen.
Die Deckenlichter sind aus, aber am hinteren Ende des Raums, dort, wo die Badezimmertür fast, aber nicht ganz geschlossen ist, fällt ein heller Lichtstreifen auf den Boden. Die Geräusche sind jetzt lauter, dringen durch den Spalt.
Lachen. Ein ersticktes Keuchen. Mein Name, verdreht zu etwas Unanständigem.
Ich durchquere den Raum und stoße mit dem Ellbogen gegen die Badezimmertür.
Sie schwingt nach innen, und der Kuchen klatscht mit einem nassen Platschen auf den Marmorboden. Schokolade und Ganache spritzen über die weißen Fliesen.
Cassian ist über das Waschbecken gebeugt. Zwei Cheerleaderinnen sind bei ihm—eine unter ihm, eine kniet neben ihm—und alle machen Geräusche, die mich bis an mein Lebensende verfolgen werden.
Für einen Moment rührt sich niemand. Die Cheerleaderinnen hasten durcheinander, schreien, greifen nach ihrer Kleidung. Cassian—mein Verlobter, mein zukünftiger Ehemann, der Mann, der mir auf dem Jumbotron einen Antrag gemacht hat—seufzt nur.
Als hätte ich seine Dinner-Reservierung gestört. Als wäre ich hier die Unannehmlichkeit.
"Selene." Seine Stimme ist flach. Fast gelangweilt. "Baby, komm schon. Du kanntest die Abmachung."
"Die Abmachung…" wiederhole ich. Die Worte schmecken nach Asche.
"Ich bin schließlich der Star." Er hat sich nicht einmal die Hose hochgezogen. "Das ist nichts. Es bedeutet nichts. Du bist diejenige, die ich heirate, erinnerst du dich?"
Der Zweikarätring wiegt plötzlich tausend Pfund an meinem Finger. Ich sehe ihn an—den Diamanten, der unter Stadionlichtern funkelte, während zwanzigtausend Menschen jubelten—und spüre, wie etwas in meiner Brust aufbricht.
Keine Trauer. Noch nicht. Etwas Kälteres. Etwas Endgültiges.
Ich habe keinem Deal zugestimmt.
Der Ring gleitet von meinem Finger. Ich hole aus, als würde ich im World Series Finale werfen, und schleudere ihn ihm mit solcher Wucht gegen die Brust, dass es einen blauen Fleck hinterlassen könnte. Er jault auf, tatsächlich, jault, und taumelt rückwärts gegen die Theke.
"Selene, sei doch nicht so dramatisch—!"
Aber ich bin schon weg.
Der Flur ist ein Streifen aus Gesichtern und verschwommenen Logos. Teamkollegen drücken sich an die Wände, während ich vorbeigehe, niemand sieht mir in die Augen, alle sind mitschuldig an dieser Demütigung.
Sechs Jahre Abendessen mit seiner Mutter, Feiertage mit seiner Familie, Therapiesitzungen mit seinen Teamkollegen, während sie es alle wussten.
Axel und Mateo stehen immer noch wie eingefroren dort, wo ich sie zurückgelassen habe. Ihre Gesichter sagen alles—die Schuld, der gescheiterte Versuch, die Hilflosigkeit. Sie haben es versucht. Es hat nicht gereicht.
Mr. Pop sitzt gekrümmt an seinem Schreibtisch, als ich durch die Lobby stürme. Seine Hände klammern sich weißknöchelig an die Theke, sein Blick ist auf einen Fleck am Boden geheftet. Er sieht zehn Jahre älter aus als noch vor einer Stunde.
"Es tut mir leid, Doc. Es tut mir so leid. Ich konnte nicht—"
Ich halte nicht an. Ich kann nicht.
Der Parkplatz ist kalt. Oktoberluft beißt in meine feuchten Wangen—ich weine? Wann habe ich angefangen zu weinen?—und ich schaffe es genau drei Schritte an meinem Auto vorbei, bevor mir die Beine wegsacken.
Schokolade klebt an meinen Händen, verschmiert über meine Bluse, und einer der goldenen Ballons hat sich von meinem Handgelenk gelöst. Er schwebt in den dunkler werdenden Himmel hinauf, herzförmig und spöttisch.
Verschwindet in Wolken, denen mein zerbrochenes Verlöbnis völlig egal ist.
Mein Handy vibriert und Cassians Name leuchtet auf dem Display auf. Seine Nachricht besteht aus zwei Sätzen:
Cash: Hör auf, theatralisch zu sein. Komm wieder rein, und wir reden wie Erwachsene.
Ich blockiere seine Nummer.
Irgendwo in diesem Gebäude ist er wahrscheinlich schon längst zu dem zurückgekehrt, was er gerade getan hat, denn Sterne entschuldigen sich nicht. Sterne jagen nicht. Sterne verbrennen alles um sich herum und nennen es Helligkeit.
Herzlichen verdammten Glückwunsch zum Geburtstag, Cash.

Baby Daddy Roulette
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