Before You Knew My Name von Nina Soelian
Before You Knew My Name
Beschreibung
Summer ist es gewohnt, unsichtbar zu sein - das stille Madchen im Flur, das Nichts, das der beste Freund ihres Bruders eines Blickes wurdigte. Sie hat die Highschool uberlebt, indem sie sich klein machte, indem sie aushielt, indem sie Jay Callahan aus dem Schatten heraus liebte, wahrend er an ihr vorbeiging, als ware sie ein Mobelstuck. Jetzt, mit vierundzwanzig und nicht mehr wiederzuerkennen, baut Summer sich als Medizinerin im Praktikum ein neues Leben auf - und navigiert eine heimliche Affare mit ihrem Mentor, dem brillanten Dr. Xavier Hale. Er ist alles, was ihr abwesender Vater nicht war: verlasslich, beschutzend, bestimmt. Bei ihm fuhlt sie sich endlich sicher. Ausgewahlt. Dann wird Jay Callahan nach einer brutalen Verletzung in ihre Notaufnahme eingeliefert - und sieht sie an, als ware sie es wert, sich an sie zu erinnern. Er ist charmant, beharrlich und hat keinerlei Ahnung, wer sie wirklich ist.
Kapitel 1
Mar 30, 2026
Sommers Perspektive
"Diese Dosierung hätte ihn töten können!"
Dr. Palmers Stimme hatte diese spezielle Megafon-Qualität. Sie konnte durch einen vollen Krankenhausflur schneiden und jeden Kopf herumfahren lassen. Als wären wir alle Statisten in einem Medizindrama und jemand hätte gerade "Action!" gerufen.
Nur dass es statt dramatischer Lebensrettung meine öffentliche Zerpflückung war. Herrliche Zeiten.
Der Clou? Meine Dosierungsanpassung war perfekt.
Aber Dr. Palmer hatte sich nicht die Mühe gemacht, die heutigen Blutwerte anzusehen. Sie hatte einfach beschlossen, mich zu ihrem Opferlamm-Intern zu machen.
Ich hielt mein Gesicht sorgfältig neutral, die Hände an den Seiten, die Nägel gruben sich so fest in die Handflächen, dass sie Spuren hinterließen. Der Instinkt, mich zu entschuldigen, kroch mir die Kehle hoch. Mich kleiner, leiser, leichter zu übersehen zu machen.
"Ich habe von jemandem mit Ihrem akademischen Werdegang mehr erwartet." Ihre Stimme wurde noch lauter. "Offensichtlich übertragen sich Ihre Noten nicht auf tatsächliche klinische Kompetenz—"
"Dr. Palmer."
Xaviers Stimme durchschnitt meine öffentliche Demütigung plötzlich wie ein Skalpell durch infiziertes Gewebe.
Er stand plötzlich neben uns, mit einem Timing, das so perfekt war, dass es in eine Netflix-Romcom gehört hätte. Groß und gefasst, der weiße Kittel so makellos, als wäre er ihm nachträglich digital aufgesetzt worden.
Mit sechsunddreißig hatte mein Praktikumsmentor Dr. Xavier Hale das Unmögliche geschafft. Er sah wirklich aus wie ein Oberarzt, aber auch, als wäre er gerade von einem Titelbild des (leider nicht existierenden, aber dringend nötigen) Magazins "Sexiest Physicians Alive" spaziert.
Ich hatte ihn zwei Wochen nicht gesehen und ließ meinen Blick einen Moment zu lange auf ihm ruhen.
Seine hellbraune Haut fing das grelle Krankenhauslicht ein und machte es irgendwie weicher, wärmer. Kurz geschnittenes Haar, ein glattrasierter Kiefer, so scharf, dass man sich daran schneiden könnte, Wangenknochen, die eher in Porträts als in Korridoren zu Hause waren.
Und diese Augen… Tief liegend, dunkel und mit einer Intelligenz, die nichts entging und noch weniger verzieh. Die mich immer noch Herzklopfen bekommen lassen.
"Dr. Hale." Palmer hatte sich wieder gefasst, aber ich sah den winzigen Ausdruck, der über ihr Gesicht huschte. Den kurzen, herrlichen Moment von "Oh, Scheiße." "Ich habe gerade den Fall Thompson mit Ihrer Praktikantin besprochen. Die von ihr angeordnete Dosierungsanpassung…"
"War angemessen für die Nierenfunktion des Patienten, die ich heute Morgen persönlich überprüft habe, bevor ich die Anpassung genehmigte."
Xaviers Ton hätte die Hölle gefrieren lassen können.
"Wenn Sie die aktuellen Laborwerte statt des Panels von gestern konsultiert hätten, hätten Sie die Kreatininwerte gesehen, die die Änderung notwendig machten. Dr. Ellis hat genau die Art von kritischem Denken bewiesen, die wir von unseren besten Praktikanten erwarten."
Das folgende Schweigen war so vollkommen, dass man im Parkhaus eine Stecknadel hätte fallen hören. Er trat näher an mich heran—so nah, dass mein ganzes Nervensystem Alarm schlug.
"Ich verstehe." Palmers Kiefer arbeitete. "Offensichtlich hatte ich unvollständige Informationen."
"Offensichtlich", lächelte er kalt.
Sie drehte sich um und ging, und der Flur nahm langsam seinen normalen Betrieb wieder auf, aber ich erwischte mindestens fünf Leute dabei, wie sie heimlich starrten, während sie vorgaben, es nicht zu tun.
Ich konnte mich nicht bewegen, konnte den Blick nicht von Xaviers Profil lösen. Die kontrollierte Haltung seiner Schultern, die ruhige Gewissheit in jeder Linie seines Körpers. Die Art, wie sich die Realität seiner Gelassenheit anpasste.
Kann man sich in diesen Mann überhaupt noch mehr verlieben, als ich es schon bin?
Hitze schlang sich tief in meinen Bauch—vertraut, gefährlich und völlig unangebracht für einen Krankenhausflur oder für meinen buchstäblichen Vorgesetzten.
"Mein Büro", sagte er leise und drehte sich schon um. "Jetzt."
Ich folgte ihm, weil ich immer folgte. Das war ein eigenes Problem, aber keines, das ich heute lösen würde.
Seine Bürotür fiel hinter uns ins Schloss, und er ging zu den Jalousien—ein glatter Zug, und der Flur verschwand. Nur wir beide und vierzehn Tage Abwesenheit, die wie eine dritte Person zwischen uns saßen.
Ich füllte die Stille auf die einzige Weise, die ich kannte.
"Sie hat nicht einmal die heutige Akte geöffnet." Die Worte kamen schneller heraus, als ich wollte. "Ich habe dreimal nachgeschaut. Ich habe alles gegengeprüft, die Berechnung zweimal gemacht, bevor ich die Anordnung geschrieben habe—und sie hat einfach angenommen—"
"Summer."
"Ich drehe nicht durch, ich debriefe. Das ist nicht dasselbe." Ich verschränkte die Arme, drehte mich zu ihm und hielt inne.
Er kam langsam auf mich zu und ich hielt genau vier Schritte lang stand, bis die Schreibtischkante meine Oberschenkelrückseite berührte und ich keinen Platz mehr zum Ausweichen hatte.
"Du hast alles richtig gemacht", sagte er leise und ruhig. "Du brauchst mich nicht, um dir das zu sagen."
"Ich weiß." Meine Stimme war kleiner, als ich beabsichtigt hatte. "Es ist nur… Es ist leichter, wenn du es sagst."
Etwas in seinem Ausdruck veränderte sich, still und gefährlich und ganz auf mich gerichtet, während er mein Gesicht in seine Hände nahm.
"Gott, ich habe dich vermisst, Sonnenschein…" sagte er leise und küsste mich, bevor ich antworten konnte.
Sanfte Hände hoben mein Gesicht, damit ich ihn ansah, und für einen Moment vergaß ich völlig, dass ich in einem Krankenhaus war, bei der Arbeit. Dass auf der anderen Seite dieser Tür Menschen zwölf Fuß entfernt waren. Dass es ungefähr achthundert Gründe gab, warum das alles kompliziert war.
Sein Mund war warm und unbeeilt, und ich küsste ihn ebenso begierig zurück. Sechs Monate verborgener Sehnsucht und geheimer Beziehung tun offenbar etwas mit der Selbstbeherrschung eines Menschen.
"Ich habe jede Nacht wie ein kompletter Idiot auf mein Handy gestarrt..." gab ich an seinen Lippen zu.
Ein Laut entfuhr ihm—tief, halb Lachen und halb etwas anderes—und er küsste mich erneut, bevor ich mich deswegen schämen konnte. Seine Daumen fuhren meine Wangenknochen entlang, Finger verfingen sich in meinem Haar, und ich klammerte mich an die Revers seines Mantels, denn die Alternative wäre gewesen, direkt vom Schreibtisch zu rutschen.
"Ich wollte anrufen," murmelte er, seine Stirn sank an meine. "Jede Nacht. Ich saß bei Networking-Dinners und dachte an nichts anderes als..."
"Warum hast du nicht?"
"Weil ich damit nicht leichtfertig umgehen will." Die Worte kamen leise und unumstößlich. "Mit dir... Ich gehe kein Risiko ein."
Ich wusste, was er meinte. Anrufprotokolle. Muster. Die besondere Art von Aufmerksamkeit, die sich an Dinge heftet, die Menschen privat halten wollen. Er war vorsichtig, weil ich ihm wichtig war. Ich wusste das. Ich wusste das.
Es hielt den kleinen, vertrauten Schmerz nicht auf. "Zwei Wochen sind eine lange Zeit," sagte ich.
"Ich weiß." Seine Lippen krümmten sich an meiner Schläfe. "Ich mache es wieder gut."
Er ließ Küsse von meinen Wangen über den Kiefer bis zu meinem Hals wandern, heiße Lippen auf meiner Haut. Als sein Oberschenkel sich zwischen meine Beine schob, konnte ich das Stöhnen und den Drang, mich wie ein notgeiler Teenager daran zu reiben, kaum unterdrücken.
Während eine seiner Hände an meinem Gesicht blieb und mehr Zugang zu meinem Hals suchte, glitt die andere zu meiner Taille, schob sich unter mein Hemd und zog mich näher, und ich hörte auf, an Anrufprotokolle, Vorsicht und all die rationalen Dinge zu denken, die ich eigentlich priorisieren sollte—
Die Gegensprechanlage zerschmetterte den Moment wie ein fallendes Tablett: "Dr. Hale, VIP-Patient, Trauma nach dem heutigen Spiel. Die Notaufnahme bittet sofort um leitendes Personal."
Xavier atmete schwer gegen meine Haut aus und trat zuerst zurück, immer derjenige, der sich schneller wieder fing. Er strich sich durchs Haar, richtete seinen Mantel.
Als er sich umdrehte, war er wieder Dr. Hale—unangreifbar, unerreichbar, nur im Geheimen mir gehörend.
"Wir machen später weiter," sagte er sanft und schenkte mir ein kleines Lächeln.
Wir bewegten uns im professionellen Gleichklang durch die Gänge—angemessener Abstand, angemessene Mienen, die eingeübte Vorstellung von Kollegen. Nicht mehr. Ich konzentrierte mich darauf, meinen Puls wieder auf ein Niveau zu bringen, das auf einem Monitor nicht auffallen würde.
Die Türen der Notaufnahme schwangen auf, und ich nahm meine Position ein. Dann sah ich, wer auf der Trage lag, und jede sorgfältig errichtete professionelle Mauer... fiel einfach.
Jay Callahan.
Der beste Freund meines Bruders. Sein Teamkollege. Der Junge, den ich so geliebt hatte, wie nur unsichtbare Mädchen goldene Jungs lieben können—verzweifelt und schweigend. Mit einer Art Hingabe, die nichts zurück erwartete, weil ich damals wusste, dass ich nichts verdiente.
Er war Sonnenlicht gewesen, und ich war ein Schatten.
Und Schatten dürfen die Sonne nicht berühren.
"Wenn ich gewusst hätte, dass das medizinische Personal so aussieht, hätte ich mich viel früher verletzt." Jay versuchte sich auf der Trage aufzurichten, verzog das Gesicht vor Schmerz. "Wenigstens stimmt die Aussicht."
Etwas in meiner Brust zerbrach. Ein Riss, der sich durch Jahre sorgfältig vergrabener Gefühle zog, Jahre, in denen ich mir eingeredet hatte, ich wäre über ihn hinweg.
Dass die verzweifelte erste Liebe mit dem Mädchen gestorben war, das ich einmal gewesen war.
"Flirtest du immer noch in Krisensituationen, Callahan?" Die Worte kamen schärfer heraus, als ich beabsichtigt hatte. "Manche Dinge ändern sich nie."
Sein Ausdruck veränderte sich, der Charme flackerte, wich etwas, das fast wie Wiedererkennen aussah, aber nicht ganz. Er sah auf das Namensschild an meinem Kittel, dann in mein Gesicht, seine Stirn legte sich in Falten. Vertraute blaugrün funkelnde Augen, die meine Gesichtszüge genau musterten.
Erinnert er sich noch, dass mein Bruder und ich verschiedene Nachnamen haben?
Würde ihn mein Glow-up seit der Schulzeit beeindrucken?
Ich war, diplomatisch ausgedrückt, keine Spätzünderin. Ich war überhaupt keine Blüherin. Bis etwa zum neunzehnten Lebensjahr, als mein Körper anscheinend beschloss, den Raum zu lesen und mit etwas Dringlichkeit aufzuholen.
Auch er ist jetzt anders—das Kinn markanter, die Schultern breiter, die jungenhafte Schönheit verhärtet sich zu etwas noch Zerstörerischem. Aber der selbstsichere Grinser war derselbe, selbst schmerzverzerrt, selbst bleich unter dem grellen Neonlicht.
"Moment." Er versuchte sich aufzurichten, und zwei Pflegerinnen eilten herbei, um ihn zurückzuhalten. "Warte mal... Kennen wir uns?"
Mein Magen sank ungefähr auf Parkdeck -1.
Vier Jahre.
Vier verdammte Jahre, in denen ich in seiner Umlaufbahn existierte, ihn beim Abendessen nach den Hockeyspielen an unserem Tisch gegenübersitzen sah, er immer dort war, wo mein Bruder war, mich eingeschlossen... Und er erinnerte sich nicht an mich. Überhaupt nicht.
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