

Beschreibung
Als die Erbin Nova Kingsley verschwindet und sich als unscheinbare, unsichtbare Lyla Monroe neu erfindet, hatte sie nie erwartet, ausgerechnet als uberarbeitete Assistentin des skrupellosen Milliardars und CEOs Luca Steele zu enden - der kaum weiss, dass sie uberhaupt existiert. Doch als ihr machtiger Vater unheilbar krank wird und verlangt, dass sie nach Hause zuruckkehrt, um einen langst vergessenen Ehevertrag zu erfullen, ist Nova schockiert, als sie herausfindet, dass ihr mysterioser Brautigam niemand anders ist als ihr kalter, fordernder Ex-Chef. In eine arrangierte Ehe mit hohen Einsatzen gedrangt, die keiner von beiden wollte, kommen nach und nach Geheimnisse ans Licht, wahrend Luca beginnt, sich in die leidenschaftliche Frau zu verlieben, die er nie bemerkt hatte - und die die ganze Zeit direkt vor ihm war. Doch wahrend Trauer, Vermachtnis und Verrat uber ihnen zusammenbrechen, muss Nova sich entscheiden: Versteckt sie sich weiterhin in dem Leben, das sie sich aufgebaut hat ... oder riskiert sie alles, um endlich gesehen - und geliebt - zu werden, so wie sie wirklich ist?
Kapitel 1
Mar 30, 2026
Lyla Monroe
„Was zum Teufel!?“
Seine Stimme durchschlug den Raum wie eine Peitsche.
Ich blinzelte, Hitze stieg mir ins Gesicht, als sich alle Blicke im Konferenzraum auf mich richteten. Meine Hände zitterten leicht um das Tablett mit Kaffee, aber ich hielt es fest, als hinge mein Leben daran.
Luca Steele stand am Kopf des langen Glastischs, groß, gefährlich und viel zu gefasst für einen Mann, der gerade mit kochend heißem Cappuccino überschüttet worden war. Dampf stieg immer noch von seinem maßgeschneiderten schwarzen Anzug auf, doch seine stahlgrauen Augen waren kälter als Eis.
„Du arbeitest seit zwei Jahren für mich“, sagte er, jedes Wort langsam, betont, von Gift durchzogen. „Und du schaffst es immer noch, eine wandelnde Katastrophe zu sein. Reiß dich zusammen. Oder kündige.“
Niemand wagte zu atmen.
Der Kaffeefleck breitete sich über die makellos weißen Papiere vor ihm aus, sickerten langsam in vertrauliche Zahlen und Vertragsentwürfe im Millionenwert. Ich stürzte vor, griff nach Taschentüchern vom Tablett und murmelte Entschuldigungen, die zu klein, zu gebrochen, zu erbärmlich klangen.
„Es tut mir leid, Mr. Steele—“
„Entschuldigung reinigt keinen Armani.“ Er trat zurück und strich sichtbar angewidert über seinen Ärmel. „Und was zum Teufel hast du an?“
Ich erstarrte.
Sein Blick glitt über mich. Zentimeter für Zentimeter.
Meine übergroße braune Strickjacke hing mir wie ein geliehener Vorhang von den Schultern. Die verblichene Bluse darunter haftete mir unbeholfen an, ein Knopf fehlte am Kragen. Der olivgrüne Rock war zu lang, zu zerknittert und passte schrecklich zu den abgewetzten, ausgelatschten Ballerinas, die ich noch aus dem Studium hatte.
Mein Make-up war zwei Nuancen zu hell. Mein Lippenstift war schief. Die pechschwarze Perücke hing leblos und ungekämmtt um mein Gesicht, eindeutig unecht. Und die riesige, runde Sonnenbrille, die ich drinnen trug? Das war die letzte Pointe.
Ich war eine Karikatur. Und jeder wusste es.
Leises Kichern ging durch den Raum.
„Ich leite hier keine Wohlfahrtseinrichtung“, sagte Luca, schnitt durch die Stille. „Wenn du nicht wie eine professionelle Kraft erscheinen kannst, dann bleib weg.“
Er wartete keine Antwort ab. Er drehte sich um und wandte sich dem Bildschirm zu, begann seine Präsentation, als wäre mir nicht gerade vor zehn hochrangigen Führungskräften jede Würde genommen worden.
Ich stand da, die Wangen brennend, die Kehle zugeschnürt.
Dann drehte ich mich um und ging hinaus.
Kaum war die Badezimmertür hinter mir ins Schloss gefallen, brach ich in der hintersten Kabine zusammen. Meine Hände umklammerten den Toilettensitz, während Schluchzer meinen Brustkorb erschütterten. Leise, scharfe, hoffnungslose Schluchzer.
Der Kaffee war mir jetzt egal. Die Strickjacke auch. Und das Kichern im Raum erst recht.
Ich war einfach so… müde.
Müde, mich zu verstecken. Müde, so zu tun als ob. Müde, zehnmal härter arbeiten zu müssen, nur um unsichtbar zu sein.
Ich griff in meine Handtasche nach Taschentüchern und sah mein Spiegelbild im Spalt der Kabinentür.
Gott. Ich sah wirklich schrecklich aus.
Die Brille war von meinem Atem beschlagen. Die Wimperntusche verschmiert unter den Gläsern. Und die Perücke—sie saß wie ein lebloses Tier auf meinem Kopf, verfilzt, fettig und erstickend. Ich vergrub mein Gesicht in den Händen und versuchte zu atmen.
Dann—mein Handy vibrierte.
LUCA STEELE.
Ich schluckte hart.
Ich tupfte mein Gesicht mit Toilettenpapier ab, richtete meinen Lippenstift mit zitternden Fingern, steckte eine Strähne der Perücke hinter mein Ohr und atmete einmal tief durch. Und noch einmal.
Als ich aus der Kabine trat, waren die Tränen verschwunden.
Die Maske war zurück.
Ich ging durch den Flur, denselben Flur, den ich jeden Tag entlangging – nur, dass es sich jetzt anfühlte, als würde ein Scheinwerfer Löcher in mich brennen. Zwei Praktikantinnen gingen vorbei, flüsterten viel zu laut.
„ Sie sieht aus wie ein blinder Clown.“
„Ich hab gehört, sie lebt im Auto .“
„ Sie hat bestimmt irgendwas gegen ihn in der Hand. Anders hält Steele so etwas nicht aus.“
Ich zuckte nicht. Ich verlangsamte meinen Schritt nicht. Das tat ich nie.
Lucas Büro tauchte vor mir auf, die mattierten Glastüren hoch und bedrohlich. Ich trat ohne Anklopfen ein.
Er sah nicht auf.
Sein Büro war kalt, wie alles an ihm – monochrom, scharfe Linien, minimale Einrichtung. Doch er war der einzige Teil des Raums, der Hitze ausstrahlte. Keine Wärme – Hitze. Intensität.
Luca Steele, neunundzwanzig Jahre alt, CEO eines der kompromisslosesten Konzerne der Welt. Pechschwarzes, zerzaustes Haar. Perfekt modellierte Kinnpartie. Dieser teure Dreitagebart, der aussah, als gehöre er auf ein Magazincover. Und diese Augen – eisfarben, emotionslos. Sie hatten sich nie erweicht. Kein einziges Mal.
Schweigend reichte ich ihm die korrigierten Berichte.
Er nahm kaum Notiz von mir.
„Hol mir Victoria Ames ans Telefon. Und überarbeite die Präsentation ab Folie 8. Sie ist schlampig.“
„Ja, Mr. Steele.“
Ich wandte mich zur Tür. Mein Handy klingelte. Ich hielt inne, sah aufs Display. Unbekannte Nummer.
„Hallo?“, flüsterte ich.
Eine leise Stimme knisterte in der Leitung. „Hallo, hier ist Carla von der Rezeption. Da ist… äh… ein Mann, der Sie sprechen möchte.“
Mein Magen zog sich zusammen. „Ein Mann?“, fragte ich verwirrt. „Wer?“
Sie zögerte. „Er hat seinen Namen genannt. Sagt, Sie würden ihn erkennen.“
Ich wartete.
„Jonathan Kingsley.“

Behind the Lies: I Was Always His
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