

Beschreibung
Lady Helena Blackwoods stilles Leben zerbricht, als eine verborgene Schwangerschaft auf eine demutigende Enthullung durch ihre furchteinflossende Schwiegermutter trifft. Der Skandal weckt ein dunkles Geheimnis im Blackwood-Anwesen - die Nachte ihres Ehemannes dauern zu lange, um menschlich zu sein. Wahrend hofische Blicke sich scharfen und alte Loyalitaten zu Verrat vergaren, muss Helena das Leben, das in ihr wachst, beschutzen und entscheiden, wem sie ihr Vertrauen schenkt: dem Mann, den sie mit Mitternacht in den Adern geheiratet hat, dem, den sie einst zuruckliess, oder einem gefahrlichen Verbundeten, der Sicherheit zu einem schrecklichen Preis bietet. In einer Welt, in der Verlangen wie Hunger schmeckt, konnte ein einziges Geheimnis sie alle nahren.
Kapitel 1
Nov 9, 2025
POV Helena
Meine Übelkeit erreichte ihren Höhepunkt in der Ostgalerie, dem langen Korridor, der auf den frostbedeckten Innenhof blickte.
Die Porträts der Blackwoods beobachteten mich mit öl-dunklen Augen, während ich mich an einem Sprossenfenster festhielt und Galle hinunterschluckte. War das eine Strafe für das, was ich getan hatte, ein Gift, das aus meiner Seele in mein Fleisch sickerte?
Schritte klackten auf dem karierten Stein—Kathrins vernünftige Absätze. Ich richtete mich zu schnell auf, die Welt geriet ins Wanken.
„Helena?“ Die Stimme meiner Schwiegermutter trug diesen besonderen Tonfall aus Sorge und prüfender Strenge, den nur sie perfektioniert hatte. „Das Dienstmädchen sagte, du wärst wieder unwohl.“
„Es ist nichts.“ Ich presste meine Handfläche gegen das kalte Glas. „Das Hammelfleisch beim Abendessen war zu schwer.“
„Das Hammelfleisch vor drei Nächten? Oder das Geflügel gestern? Oder vielleicht der Hering heute Morgen, den du nicht anrühren konntest?“ Kathrin trat näher, ihr grauer Seidenstoff rauschte wie ein Flüstern. „Ich war gerade unten in der Kräuterküche und habe Rosmarin-Thymian-Tonika für den Haushalt vorbereitet, als Mary erwähnte: ‚Die Herrin hat schon wieder an der Gobelintreppe gebrochen.‘“
Meine Finger krallten sich in den Fensterrahmen. „Die Dienstboten reden zu viel.“
„Die Dienstboten machen sich Sorgen.“ Kathrins Hand berührte meinen Ellbogen, sanft, aber bestimmt. „Komm. Geh weg vom Luftzug.“
Sie führte mich zum Solar, das an die Kapelle grenzte—ein kleiner, sonnenwarmer Raum, überfüllt mit Gebetbüchern und getrocknetem Lavendel.
Ich konzentrierte mich darauf, durch den Mund zu atmen, um den dicken Duft von Bienenwachs zu meiden, der von den Votivkerzen unter dem Holzkreuz aufstieg.
„Setz dich.“ Ihr Befehl duldete keinen Widerspruch. Sie goss Wasser aus einem Zinnkrug ein und beobachtete mich, während ich vorsichtig trank. „Wie lange?“
„Wie lange was?“
„Spiel keine Spielchen mit mir, Kind. Wie lange bist du schon morgens krank?“
Ich stellte den Becher übervorsichtig ab. „Vierzehn Tage. Vielleicht länger.“
„Und deine Regel?“
Hitze stieg mir ins Gesicht. „Das ist kaum—“
„Ich habe drei Söhne geboren und zwei begraben. Ich weiß, was ich frage.“ Kathrins Augen, das gleiche sturmgrau wie Alistairs, hefteten mich fest. „Wann?“
Meine Kehle zog sich zusammen. Im Westflügel hörte ich das entfernte Murmeln von Männerstimmen—Alistair, seit Sonnenaufgang mit seinem Verwalter im Turmzimmer eingeschlossen, vertiefte sich in Winterabrechnungen und Bittgesuche der Pächter. Die Normalität, die Routine des Morgens meines Mannes, ließ meine Täuschung noch heißer brennen.
„Vor sieben Wochen“, flüsterte ich.
Kathrin sog hörbar die Luft ein. Sie beugte sich vor, musterte mein Gesicht mit der Intensität einer Ärztin. „Deine Farbe ist hoch, trotz der Übelkeit. Deine Brüste?“
„Empfindlich.“ Das Geständnis kratzte sich heraus.
„Dein Appetit—hat er sich verändert? Trinkst du noch den gewürzten Wein bei der Vesper?“
„Nicht den Wein.“ Mein Blick glitt unwillkürlich zur Anrichte, wo ein Glas eingelegte Pflaumen neben dem Abendmahlskelch stand. „Nur warme Milch mit Honig. Und Pflaumen. Eingelegte. Ich kann einfach nicht—“
Ich hielt inne, begriff, was ich da gestand.
Kathrins Augenbrauen hoben sich, dann verwandelte sich ihr ganzes Gesicht. Die Strenge schmolz zu etwas Leuchtendem, Tränen sammelten sich in ihren Augen. „Oh, mein liebes Mädchen.“
„Nein.“ Ich sprang abrupt auf, der Stuhl schabte über Stein. „Nein, du irrst dich.“
„Ich irre mich nicht.“ Kathrin erhob sich ebenfalls, streckte zitternde Finger aus, als würde sie heilige Nachricht berühren. „Du bist schwanger. Du trägst mein Enkelkind.“
Meine Knie drohten nachzugeben. Schwanger. Wessen Kind? Nathaniels leidenschaftliche Begegnungen in den letzten Monaten oder die kalten, pflichtbewussten Akte, als Alistair noch mein Bett suchte—
„Das ist wunderbar!“ Kathrin umfasste meine Hände, ihre Freude strahlte wie Hitze aus einer Schmiede. „Alistair wird außer sich sein. Nach drei Jahren Ehe hatten wir schon Sorge—“
„Hör auf.“ Ich riss meine Hände los, wich zur Tür zurück. „Bitte, hör auf.“
„Was ist denn? Das ist ein Segen, Helena. Die Fortsetzung der Blackwood-Linie, ein Erbe für das Gut—“
„Du darfst es ihm nicht sagen.“
Die Worte hingen wie eine Klinge zwischen uns. Kathrins Freude zerbrach in Verwirrung. „Was?“
Mein Verstand raste, suchte Halt auf dem glitschigen Hang der Wahrheit. „Du darfst es Alistair nicht sagen. Noch nicht.“
„Helena, das ist absurd. Er ist dein Ehemann. Er hat das Recht—“
„Bitte.“ Ich packte Kathrins Handgelenke, Verzweiflung verlieh mir Kraft. „Bitte, du musst es mir versprechen. Sag ihm noch nichts von dem Kind.“
Kathrin zog sich zurück, ihr Gesicht wechselte von Verwirrung zu Misstrauen. „Erklär dich.“
Ich ließ sie los, umarmte meinen Bauch, als wollte ich verbergen, was dort wuchs. Denk nach. Denk nach. „Meine Mutter“, begann ich, die Lüge bildete sich während ich sprach, „sie hatte Totgeburten. Drei, bevor ich kam.“
Kathrins Miene wurde ein wenig weicher. „Viele Frauen erleben das.“
„Du verstehst nicht. Die Trauer hat sie fast umgebracht. Und meinen Vater—jedes Mal hat es ihn ein Stück mehr zerstört. Die Hoffnung, dann der Verlust.“ Ich ließ echte Tränen zu; sie kamen leicht, wenn die Angst mir die Kehle zuschnürte. „Was, wenn ich wie sie bin? Was, wenn dieses Kind—“
„Du bist jung und gesund.“
„Sie war es auch.“ Ich hielt Kathrins Blick stand, legte all meine Überzeugung in die Worte. „Ich könnte es nicht ertragen, Alistair durch diese Hoffnung zu schicken, nur damit sie an frühem Tod zerschlägt. Lass mich warten. Nur ein paar Wochen noch. Lass mich sicher sein, dass das Kind lebensfähig ist, bevor wir feiern.“
„Das ist morbides Denken.“ Kathrins Ton wurde streng. „Den Tod zu bedenken, wenn das Leben in dir wächst—“
„Es ist praktisches Denken.“ Ich richtete mich auf. „Meine Mutter lehrte mich, dass Freude in Asche zerfallen kann. Ich werde meinem Mann dieses Mahl nicht vorsetzen.“
„Du bist pessimistisch und zynisch. Das sollte ein Lichtblick sein, kein Schatten.“
„Mein Herz ist von der Trauer meiner Mutter gezeichnet.“ Ich spielte meine letzte Karte, die bei Kathrins weichem Mutterherz immer zog. „Ich habe Angst. Verstehst du das nicht? Kannst du mir nicht einfach ein paar Wochen geben, um sicherzugehen? Es ist so wenig verlangt.“
Kathrin musterte mich lange. Ich hielt den Atem an, nahm jedes Geräusch wahr—das Knistern von Kerzenwachs, das entfernte Zuschlagen einer Tür, die Krähe, die vom kahlen Hofeichenbaum rief.
„Du hast wirklich Angst“, sagte Kathrin schließlich.
„Todesangst.“
Noch eine Pause, dann seufzte Kathrin. „Gut. Ich bewahre dein Geheimnis. Aber nur ein paar Wochen. Danach sagst du es ihm selbst, oder ich tue es.“
„Danke.“ Ich sackte gegen die Wand, echte Erleichterung durchflutete mich. Ein paar Wochen. Ich hatte ein paar Wochen, um zu überlegen, was ich tun sollte.
„Aber Helena“, Kathrin ging zur Tür und hielt mit der Hand am Eisenring inne. „Geheimnisse haben ihre eigene Art, sich zu offenbaren. Der Körper lügt nicht, selbst wenn wir es tun.“
Sie ging, und ich sank in den Stuhl, presste die Handflächen auf meinen noch flachen Bauch.
Durch das schmale Fenster des Solars sah ich den Turm, in dem Alistair arbeitete, nichts ahnend von dem Kind, das im Leib seiner Frau heranwuchs. War es seines?
Diese mechanischen monatlichen Besuche in unserer Kammer, seine Hände kalt, sein Blick immer irgendwo jenseits meiner Schulter—konnten aus diesen lieblosen Vereinigungen dieses Kind entstanden sein?
Oder entsprang dieses Leben Nathaniels leidenschaftlicher Berührung, den Nachmittagen, an denen ich mich begehrt fühlte statt nur benutzt?
Die Ungewissheit nagte schlimmer an mir als die Übelkeit. Sollte das Kind mit Nathaniels dunklen Augen zur Welt kommen statt mit Blackwood-Grau, oder mit seiner olivfarbenen Haut statt unserer blassen nordischen—
Ich griff nach der Waschschüssel und würgte, bis nur noch Säure und Angst übrig blieben.
Das Kind würde sich mit der Zeit offenbaren, mich entweder als pflichtbewusste Ehefrau oder als Ehebrecherin entlarven. Bis dahin trug ich beide Möglichkeiten unter meinem Herzen, jeder Herzschlag ein Glücksspiel, das mich retten oder vernichten konnte.

Between a vampire and a hunter
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