

Beschreibung
Stella Ortega sollte die perfekte Schulerin sein-achtzehn, brillant, unberuhrt. Bis sie einen Fehler beging: Sie flirtete mit ihrem verheirateten franzosischen Professor, um sich an ihrem Ex zu rachen. Was als Spiel begann, verwandelt sich in etwas Dunkleres, als Professor Dominic Marshall nicht nur zuruckflirtet-er bietet ihr Unterwerfung, Geheimnisse und Kontrolle an, eingehullt in Samt und Befehlsgewalt. Und seine Frau? Sie geht nicht weg-sie macht mit. Gefangen in einem Dreieck aus Lust, Bestrafung und Macht lernt Stella, dass Hingabe keine Schwache ist... sondern alles, was sie je wollte. Doch an einer Schule, wo Geruchte Leben zerstoren, kennt jemand ihr Geheimnis-und ist bereit, alles niederzubrennen.
Kapitel 1
Feb 21, 2026
POV Stella
"Verdammt, Becca... genau da."
Jakes Stimme durchschneidet den Raum wie eine Kettensäge durch mein Selbstwertgefühl. Tief, hungrig, vibrierend mit einer Verzweiflung, die er mir gegenüber nie gezeigt hat.
Nicht ein einziges Mal in achtzehn Monaten Beziehung.
Becca stöhnt, als würde sie für einen Porno vorsprechen, den Kopf zurückgeworfen, blonde Haare fallen wie ein Wasserfall, während sie auf ihm reitet, als würde sie einen Hengst zureiten.
Ihre Finger graben sich in sein Haar - das Haar meines Freundes - und ihre Hüften bewegen sich in diesem selbstsicheren Rhythmus, der mich am liebsten unter dem Bett verkriechen und sterben lassen würde.
Ich sitze währenddessen am Bettrand in diesem tragischen roten Dessous-Set, das ich in Panik von einer zwielichtigen Instagram-Werbung gekauft habe, die versprach, ich würde "meine innere Göttin entfesseln".
Im Moment fühle ich mich einfach nur dumm.
Der String versucht buchstäblich, mich zu teilen. Ich rutsche herum und versuche, meine Durchblutung zu retten, und die Bewegung lässt die billige Spitze wie eine Discount-Bestrafung über meine Haut kratzen.
"Ist es okay für dich, wenn sie mich dort berührt?" fragt Jake atemlos, als würde er fragen, ob ich Extra-Käse auf meiner Pizza möchte.
Nicht als ob die Finger einer anderen gerade um seinen Schwanz gewickelt wären.
Ich beobachte, wie Beccas Hand sich mit geübter Expertise bewegt - langsam und selbstbewusst. Als wüsste sie genau, wie er es mag.
Der Druck. Der Rhythmus. Die kleine Drehung an der Spitze, die ihn stöhnen lässt.
All die Sachen, die er mir nie beigebracht hat, weil ich angeblich zu "süß" war für fortgeschrittene Techniken.
"Ich, ähm... ja", murmele ich, meine Stimme kaum hörbar über dem Geräusch meiner sterbenden Würde.
"Siehst du?" Jake grinst sie an, als hätte sie gerade seine gesamte Existenz bestätigt. "Hab dir doch gesagt, sie ist cool damit."
Cool. Klar.
Weil nichts "cooler" ist, als zuzusehen, wie dein Freund den besten Handjob seines Lebens von jemand anderem bekommt.
Becca lacht - dieser tiefe, verführerische Klang, der Männern wahrscheinlich die Knie weich werden lässt. Sie schaut nicht einmal in meine Richtung. Ich bin Möbel. Sexy Möbel, das zugestimmt hat, im Raum zu sein, während die echten Erwachsenen Spaß haben.
Mein String hat offiziell neue Dimensionen anatomischer Unmöglichkeit erreicht. Ich bin mir sicher, er versucht, meinen Brustkorb zu erreichen. Jede Bewegung treibt die kratzige Spitze tiefer in Bereiche, für die Spitze nie gedacht war.
"Sie ist so hübsch", flüstere ich, weil mein Mund sich anscheinend entschieden hat, gegen mich zu arbeiten.
Jakes Augen leuchten auf, als hätte ich ihm gerade eine Trophäe überreicht. "Stimmt, oder? Ich hab dir gesagt, sie ist perfekt."
Perfekt.
Er hat mich nie perfekt genannt.
Ich war "süß", "lieb", "so ein braves Mädchen". Immer als wäre ich ein Welpe, den er toleriert, nicht jemand, den er tatsächlich wild vögeln will.
Ich greife nach seiner Brust, versuche ihn daran zu erinnern, dass ich existiere, aber er zuckt zurück, als hätte ich ihn verbrannt.
"Warte", murmelt er, die Augen auf Beccas hüpfende Brüste fixiert. "Lass mich erst mit ihr fertig werden."
Erst mit ihr fertig werden.
Als wäre ich der zweite Gang. Die Reste.
Das ist der Moment, in dem ich das Laken packe und ins Bad flüchte, meine Würde hinter mir herziehend wie Toilettenpapier an meinem Schuh.
Ich schließe die Tür ab und starre mich im Spiegel an. Mascara verschmiert. Lippenstift verwischt. Ein Mädchen, das so verzweifelt versucht hat, begehrenswert zu sein, dass sie zugestimmt hat, zuzusehen, wie ihr Freund jemand anderen fickt.
Das Beste daran? Das Ganze sollte für uns sein. Um "die Dinge aufzupeppen" und "uns näher zusammenzubringen".
Jedes Mal, wenn ich vorgeschlagen hatte, etwas Neues auszuprobieren, eine andere Position, buchstäblich irgendetwas außer Missionarsstellung mit ausgeschaltetem Licht, oder etwas, das ich in Büchern oder spätnächtlichen Pornoclips gesehen hatte, würde Jake lachen.
"Du?" würde er spotten. "Aber du bist nicht so, Schätzchen. Du bist nicht die Art von Mädchen, die es mag, gefesselt oder versohlt zu werden oder was auch immer für verrücktes Zeug du da liest."
Er sagte es, als wäre es ein Kompliment. Als wäre langweilig zu sein meine Marke.
"Du willst harten Stuff?" fragte er einmal grinsend. "Baby, das könntest du gar nicht ab. Du bist zu weich. Zu unschuldig."
Ich fragte, ob wir es von hinten versuchen könnten. Einmal. Er sagte mir, Missionarsstellung sei "klassisch" und "romantisch". Als ich vorschlug, ihm einen zu blasen während er steht, schüttelte er den Kopf. "Das ist Pornostar-Scheiße. Nicht du."
Aber dieser Dreier? Das wollte er. Nur wenn es seine Idee war, seine Regeln, seine Wahl der Teilnehmerin. Und natürlich wählte er Becca - blond, kurvig, erfahren.
Alles, was ich nicht bin.
"Becca ist dabei", hatte er gesagt, Augen glänzend als hätte er im Lotto gewonnen. "Das könnte gut für uns sein, Baby. Vielleicht lockert es dich etwas auf."
Also stimmte ich zu. Weil ich es leid war, das Mädchen zu sein, das fragte und nie bekam. Weil er versprach, es würde uns stärker machen.
Dass es nur "etwas Spaß" wäre.
Aber während ich zusehe, wie er Beccas Körper wie das achte Weltwunder verehrt, verstehe ich es endlich.
Es ging nie um uns. Es ging darum, dass er die Erlaubnis bekam, mit Publikum fremdzugehen.
Ich spritze mir Wasser ins Gesicht, aber es wäscht den Schmerz in meiner Brust nicht weg. Er hat mich nie so berührt. Nie so angesehen wie er sie ansieht. Nie diese Geräusche für mich gemacht.
Ich gab ihm die Erlaubnis, mich zu verlassen. Und er tat es. Ohne je durch die Tür zu gehen.
* * *
Der Morgen trifft wie ein Kater, nur dass ich stocknüchtern bin und wünschte, ich wäre es nicht.
Der Geruch von Speck führt mich in die Küche, wo ich das beleidigendste Tableau vorfinde: Becca sitzt auf meiner Arbeitsplatte in meinem übergroßen T-Shirt, lachend während Jake in Boxershorts Pfannkuchen wendet, als würde er für "Häusliche Glückseligkeit: Das Musical" vorsprechen.
Sie sehen aus wie ein Paar. Als hätte ich nie existiert.
"Morgen", sagt Jake beiläufig, dreht sich nicht einmal um. Keine Schuld. Keine Reue. Nur ein verschlafenes Grinsen und ein Pfannenwender.
Becca ignoriert mich. Sie nippt an Orangensaft, als würde sie hier Miete zahlen.
Ich stehe da, barfuß und gebrochen, und sehe zu, wie der Junge, dem ich alles gegeben habe, Haushaltsszenen mit dem Mädchen spielt, das er wirklich wollte.
"Riecht gut", sage ich, meine Stimme dünn wie Papier.
Jake zuckt mit den Schultern. "Ja, Becca hatte Lust darauf. Dachte, ich bin mal nett."
Nett. Er macht ihr Frühstück. Als ich hier wohnte, hatte ich Glück, wenn er daran dachte, Milch zu kaufen.
"Cool", bringe ich heraus.
Cool. Das sollte ich ja sein, oder? Entspannt. Offen. Für alles zu haben, solange es nicht seine Komfortzone bedrohte.
Ich gab ihm die Erlaubnis, mich zu verlassen. Und er nahm sie an. Ohne je durch die Tür zu gehen.

Between Mr. & Mrs. Marshall
30 Kapitel
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