Between the Monster and the Sea von Tessa Kelwyn

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Beschreibung

Jedes Jahr schickt Lioras Dorf ein unverheiratetes Madchen uber das Wasser als rituelles Opfer fur die Gotter der Tiefe. Es gilt als heilige Ehre. Die Madchen kommen nicht zuruck, was das Dorf als gutes Zeichen zu deuten pflegt. Liora landet in der Opferschlange. Es ist, ehrlich gesagt, nicht ihre beste Woche. Was sie auf der Insel erwartet, ist weder gottliche Gnade noch eine friedliche Ubergabe an etwas Altes und Heiliges. Es gibt keine Gotter. Es gibt kein sanftes, leuchtendes Jenseits. Dort ist ein verfluchter Mann, der langer allein war, als sie uberhaupt lebt, ein wildes Wesen mit einer unvernunftigen Anzahl an Zahnen und acht schwarzen Tentakeln, die definitiv, wirklich definitiv, nicht aus den Wanden kommen. Sie kommen von ihm. Er ist nicht, was sie erwartet hat. Er ist nicht, was irgendjemand erwarten wurde, teils wegen der Tentakel, teils weil er eine Stimme hat wie Kies und einen trockenen Witz, der viele Jahre der Einsamkeit hatte, um sich zu einer sehr feinen Spitze zu schleifen. Irgendwann im letzten Jahrhundert hat er seinen eigenen Namen vergessen. Sie gibt ihm einen neuen. Die Tentakel, angeblich Werkzeuge uralter Schrecken, folgen ihr meist einfach nur uberallhin. Hier wird es kompliziert. Und warm. Und deutlich tentakelbetonter, als sie eingeplant hatte.

Besessenheit
Paranormal
Fantasie
Intrige
Erzwungene Nähe
Feinde zum Liebhaber

Kapitel 1

Mar 22, 2026

POV: Liora

Wir trafen uns dort, wo die Felsen uns vor dem Dorf verbargen, sein Rücken an den Stein gelehnt und meine Hand in seiner. Die Flut kam herein und keiner von uns bewegte sich.

"Ich liebe dich bis auf den Grund des Meeres und zurück", sagte Jorin, während sein Daumen meinen Handgelenk streichelte. "Jede Welle, die das Ufer berührt, so oft denke ich an dich."

Mein Mund zuckte. Die Worte waren unbeholfen und zu groß für den Jungen, der sie aussprach, aber seine Augen ruhten fest auf meinen und seine Hand war warm.

"Das ist viel zu denken", sagte ich. "Wann findest du Zeit, in der Schmiede zu arbeiten?"

"Ich tue es nicht." Er zog mich näher und lehnte seine Stirn an meine. "Mein Vater sagt, ich sei seit Wochen nutzlos. Er schiebt es auf die Hitze, aber ich gebe dir die Schuld."

"Du solltest dir selbst die Schuld geben", sagte ich, aber meine Brust war voll und eng, und ich vergrub mein Gesicht in seinem Hals, weil ich nicht wollte, dass er sah, wie sehr ich das brauchte. "Du hast dich entschieden, mir in jener ersten Nacht zum Strand zu folgen."

"Ich würde es wieder tun." Die Worte fielen tief und bestimmt. "Jede Nacht, Liora. Ich würde dich jede einzelne Nacht wählen."

Ich glaubte ihm wegen seiner Arme um mich, der Wärme seiner Haut, der rauen Gewissheit in seiner Stimme. Ich hielt all das fest und schaute nicht genau hin, denn wenn man lange genug Hunger hatte, prüft man das Brot nicht mehr.

"Der Verkuppelungstag naht", sagte er, sein Mund an meinem Haar. "Wenn ich an die Tür deines Vaters komme, ändert sich alles. Kein Verstecken mehr auf Felsen."

"Mein Vater wird es dir nicht leicht machen." Ich zog mich zurück, um sein Gesicht zu sehen. "Er hält mich nicht für eine Bereicherung für irgendjemanden."

"Dann ist er blind." Jorins Hand umfasste meinen Kiefer, und die Rauheit seiner Handfläche sandte Hitze durch meine Kehle. "Ich werde ihn sehen lassen, das verspreche ich dir."

Wir blieben, bis die Flut unsere Knöchel durchnässte. Dann brachte er mich dorthin zurück, wo das Lampenlicht begann und die Heimlichkeit endete. Seine Hand löste sich an dem letzten Haus von meiner, und die Kälte kroch dort hinein, wo seine Finger gewesen waren.

Ich ging mit seinen Worten warm in meiner Brust nach Hause. Das Dorf war dunkel, nur aus dem Haus des Ältesten — dem Haus meines Vaters, das sich an den meisten Tagen mehr wie seine Halle als wie mein Zuhause anfühlte — fiel Licht.

Das Lachen erreichte mich, bevor ich die Tür berührte. Drinnen war die Wärme nicht für mich bestimmt.

"Calla hat das ganze Gezeitenverzeichnis an einem Nachmittag auswendig gelernt", sagte meine Mutter, ihre Stimme leuchtend vor jenem besonderen Stolz, den sie nur für meine Schwester übrig hatte. "Der Hafenmeister sagt, er habe noch nie jemanden gesehen, der es so schnell gelernt hat."

"Sie hat ein Talent für alles, was sie anfasst", ergänzte mein Vater. "Das Weben, das Buchhalten, wie sie mit den Händlern umgeht."

Calla saß zwischen ihnen, goldhaarig und scharfäugig, nahm das Lob entgegen wie das Ufer die Flut — als wäre es selbstverständlich und unvermeidlich. Sie war neunzehn und schon Mittelpunkt jedes Raumes, den sie betrat, mühelos auf eine Weise, die mir die Zähne schmerzen ließ.

Ich schloss die Tür hinter mir, und der Raum veränderte sich wie immer, wenn ich eintrat. Das Lächeln meiner Mutter wurde dünner und der Kiefer meines Vaters spannte sich an.

"Du bist spät", sagte meine Mutter. "Wo warst du?"

"Spazieren", antwortete ich. "Am Ufer war es heute Nacht ruhig."

"Am Ufer ist es immer ruhig, wenn du dort bist", sagte Calla, ohne aufzublicken. "In deiner Nähe passiert nie etwas Interessantes, Liora."

Ich setzte mich an den Rand des Tisches, denn dort wollte der Tisch mich haben. Mein Stuhl war der am weitesten vom Feuer entfernt, und ich hatte vor Jahren aufgehört, um einen näheren zu kämpfen.

"Der Harren-Junge hat heute nach dir gefragt", sagte meine Mutter zu Calla, beugte sich vor. "Seine Mutter sagt, er kann nicht aufhören, von dir zu sprechen."

"Liora könnte von ihrer Schwester lernen", sagte mein Vater, sein Blick glitt mit dem vertrauten Gewicht der Enttäuschung zu mir hinüber. "Calla bringt diesem Haus keinen Ärger und beginnt keine Streitigkeiten auf dem Platz."

"Calla muss das auch nicht." Die Worte entglitten mir, bevor ich sie schlucken konnte. "Jeder stimmt ihr zu, bevor sie überhaupt den Mund aufmacht."

"Weil sie sich den Respekt verdient", sagte mein Vater. "Aber du verdienst dir ihre Beschwerden."

Ich war nichts von dem, was meine Schwester war. Wo Calla strahlte, verschwamm ich. Mein Haar war dunkel und vom Meereswind zerzaust, meine Züge weich, wo ihre markant waren. Die Narbe quer über meinem Schlüsselbein von einem Sturz in der Kindheit war das Einzige Scharfe an meinem Aussehen.

"Du hast schon wieder diesen Blick", sagte Calla und neigte den Kopf mit geübter Besorgnis. "Diesen schmollenden, verletzten Blick. Großmutter hatte ihn auch immer, wenn sie in ihrer Hütte saß und ihre seltsamen Lieder summte."

"Sprich nicht von ihr." Meine Fäuste ballten sich unter dem Tisch.

"Warum nicht? Jeder sagt, du bist genauso wie sie." Callas Lächeln wurde breiter. "Schwierig, sonderbar und immer von einem Problem umgeben, das sie selbst geschaffen hat."

"Genug." Die Hand meines Vaters presste sich flach auf den Tisch. "Wir sprechen in diesem Haus nicht von meiner Mutter."

Ich stieß mich vom Tisch ab und ging hinaus, ohne um Erlaubnis zu fragen. Die Luft in diesem Haus war zu Stein geworden und ich konnte keine Sekunde länger darin atmen.

Die Hütte stand am Rand des Landes meines Vaters, klein und verwittert, an den Rand gedrängt wie alles Unbequeme in dieser Familie. Ein einzelnes Kerzenlicht brannte im Fenster.

Ich fand sie auf ihrem Stuhl, dünner als letzte Woche, ihre Finger um die Decke auf den Knien gekrallt. Sie lächelte, als sie mich sah, und die Wärme darin lockerte das enge Band, das der Familientisch um meine Rippen gelegt hatte.

"Da bist du ja", sagte sie. "Setz dich zu mir, Kind."

"Du solltest dich ausruhen." Ich kniete neben ihr nieder und nahm ihre Hand. "Du siehst schlechter aus als gestern, Großmutter."

"Ich sehe genau so aus, wie jemand aussieht, der geht." Ihre Stimme war ruhig, aber ihr Griff um meine Finger wurde fester. "Hör mir jetzt zu. Heute Nacht ist das letzte Mal."

"Sag das nicht." Mir blieb die Stimme im Hals stecken. "Das hast du letzten Monat auch gesagt und warst am Morgen noch da."

"Letzten Monat habe ich gelogen, damit du schlafen kannst." Ihre Augen hielten meine, klar und wild und am Verblassen. "Heute Nacht sage ich dir die Wahrheit."

Sie griff unter die Decke und zog ein Medaillon an einer dünnen Kette hervor, golden, warm und alt. "Das gehörte meiner Schwester. Sie war die Schamanin dieses Dorfes, bevor sie ihren Namen zusammen mit allem anderen begruben."

Ich starrte es an. Sie hatte nie von einer Schwester gesprochen. "Warum hast du mir das nie erzählt?"

"Weil manche Dinge als Geheimnis sicherer sind." Sie legte das Medaillon in meine Handfläche und schloss meine Finger darum. "Lass sie es nicht sehen oder berühren."

"Großmutter, bitte." Meine Augen brannten und meine Stimme versagte. "Sag mir, was ich tun soll. Sag mir, wie ich dich hier behalten kann."

"Du kannst mich nicht halten, Kind." Ihre Hand fand mein Gesicht, trocken, sanft und zitternd. "Aber das kannst du behalten. Schwör es."

"Ich schwöre", flüsterte ich. Das Medaillon war warm in meiner Handfläche — warm von ihrem Griff, sagte ich mir, obwohl ihre Finger schon kalt geworden waren.

Sie begann zu summen — drei Töne, die Melodie, die sie mir vorgesungen hatte, seit ich klein genug war, um auf ihrem Schoß zu sitzen. Ich stimmte ein, und unsere Stimmen verwebten sich im Kerzenlicht, und ich hielt ihre Hand und ließ sie nicht los.

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