

Beschreibung
Er hat sie vor einem Ubergriff gerettet, aber jetzt braucht Noelle Rettung vor ihm. Der Altersunterschied von sechzehn Jahren und das Vertrauen ihres Vaters zu seinem alten Freund sollten ausreichen, um ihn fernzuhalten. Owen soll Noelle beschutzen, nicht zu ihrer Obsession werden. Sie hat einen Plan: Sie will ihren unerhort attraktiven Bodyguard verfuhren und dafur sorgen, dass er gefeuert wird. Doch als die behutete Jungfrau zur Tat schreitet, ahnt sie nicht, dass er ihre unbeholfenen Versuche sofort durchschaut - oder dass er noch gefahrlicher ist, als sie es sich je vorgestellt hat.
Kapitel 1
May 4, 2026
POV Noelle
Das ist entweder die beste oder die schlechteste Entscheidung, die ich je getroffen habe.
Ich starre mein Spiegelbild im Badezimmer an, und ehrlich? Ich sehe aus wie Ärger, eingewickelt in Designermarken.
Das Kleid ist kriminell kurz, der Ausschnitt reicht irgendwo bis zu meinem Bauchnabel, und wenn ich mich bücke, zeige ich der ganzen Welt alles, was Gott mir gegeben hat.
Dad würde dieses Outfit verdammt nochmal hassen.
Genau das ist der Punkt.
Siehst du, Daddy Liebster ist nun schon seit sechs Wochen wie vom Erdboden verschluckt. Singapur, dann London, dann irgendeine Öltagung in Dubai, die anscheinend wichtiger war als die Existenz seiner Tochter.
Der Mann, der mir früher Gute-Nacht-Geschichten vorgelesen und mir das Fahrradfahren beigebracht hat, kommuniziert jetzt über Überweisungen und die sorgfältig formulierten E-Mails seiner Assistentin.
‚Miss Morris, Ihr Vater lässt Sie grüßen und hofft, dass es Ihnen im Studium gut geht.‘
Ja, klar. Seine Grüße können sich zum Teufel scheren.
Ich war zweiundzwanzig Jahre lang die perfekte Tochter.
Perfekte Noten, perfektes Benehmen, perfektes kleines Prinzesschen, eingesperrt in ihrem Elfenbeinturm. Und was bekomme ich dafür? Funkstille und eine schwarze Karte ohne Limit.
Und heute Abend? Heute Abend drehe ich richtig auf, und dazu gehört auch, dass ich endlich meine blöde Jungfräulichkeit an meinen Freund verliere.
Der Wodka brennt warm und vertraut, während ich mich durch das überfüllte Haus navigiere. Körper drängen sich aneinander wie Sardinen, die Musik hämmert so laut, dass ich sie in meinen Knochen spüre. Das ist eigentlich nicht meine Szene—ich bin eher der Typ, der sich mit einem Buch und teurem Wein einkuschelt.
Aber verzweifelte Zeiten erfordern verzweifelte Maßnahmen.
„Noelle! Beweg deinen perfekten Arsch rüber zu mir!“
Jamies Stimme schneidet durch das Chaos wie ein Messer durch Butter.
Mein bester Freund steht an der Kücheninsel, sieht mühelos umwerfend aus in seinem eng anliegenden schwarzen Hemd und der Designerjeans, die ihn einen Abend Geschrei mit seiner Mutter über das ‚Verschleudern von Geld‘ gekostet hat.
Er hat diese seltene Kombination aus umwerfend gutem Aussehen und dem Selbstbewusstsein, sie bei jedem einzusetzen, der ihm ins Auge fällt.
"Du siehst aus, als würdest du gleich katastrophal schlechte Entscheidungen treffen", sagt er und zieht mich in eine Umarmung, die nach teurem Parfüm und Geborgenheit riecht.
"Das ist buchstäblich der Plan." Ich stehle ihm sein Getränk und nehme einen Schluck. Whiskey. Natürlich. "Apropos schlechte Entscheidungen, siehst du jemanden Interessanten?"
Seine Augen leuchten mit diesem schelmischen Funkeln, das meistens Ärger bedeutet. "Oh, Liebling. Da ist dieser Mann am Kamin, der gerade mein gesamtes Selbstwertgefühl zerstört hat."
Ich folge seinem Blick zu einer Gestalt ganz in Schwarz, die abseits der Menge steht, als wäre sie aus Schatten und schlechten Absichten geschnitzt.
Viel älter als die College-Crowd – wahrscheinlich Ende dreißig. Dunkle Haare, markantes Kinn und eine Aura, die schreit: 'Ich könnte dein gesamtes Dasein beenden, ohne mit der Wimper zu zucken.'
"Hast du die volle Jamie-Charmeoffensive versucht?"
"Ich habe alles versucht, außer tatsächlicher Nacktheit. Er sah mich an, als wäre ich eine mäßig interessante Zimmerpflanze." Jamie seufzt dramatisch. "Ich bin zutiefst angezogen von seinen Bitte-fester-Daddy-Vibes und seiner völligen Gleichgültigkeit gegenüber meiner Existenz. Es ist problematisch."
Ich lache, aber es erstirbt mir im Hals, als mir vertraute Hände von hinten um die Taille gleiten.
"Da ist mein Mädchen."
Warrens Stimme ist honigsüß an meinem Ohr, aber sein Griff fühlt sich besitzergreifend an. Vereinnahmend. Als wäre ich längst sein Eigentum, was ich, ehrlich gesagt, wahrscheinlich auch bin.
Warren war jetzt seit drei Monaten mein Freund, seit er mich weinend in der Bibliothek entdeckt hatte, nachdem Dad mal wieder eins meiner Preisverleihungen verpasst hatte.
Er kam mit seinem perfekten Lächeln und dem Geld seines Vaters daher und bot Trost und Bestätigung an, die ich viel zu verzweifelt annahm, um sie zu hinterfragen.
"Hast du mich vermisst?" Ich lehne meinen Kopf an seine Schulter zurück und spiele die Rolle, die ich in Monaten dieses toxischen Tanzes perfektioniert habe.
„Immer.“ Seine Finger zeichnen Muster auf meiner Hüfte, die sich mehr nach Besitz als nach Zuneigung anfühlen. „Ich habe eine Überraschung für dich oben, Babygirl.“
Das Ding mit Warren ist, dass er auf dem Papier perfekt ist.
Reiche Familie, auf dem Weg zur juristischen Fakultät, Bauchmuskeln, die Glas schneiden könnten. Aber hinter seinem Lächeln liegt etwas Kaltes, etwas, das meine Haut kribbeln lässt, selbst wenn ich mich an seine Umarmung schmiege, weil ich offenbar allergisch gegen Selbstschutz bin.
Er füllt die Leere, die Dad hinterlassen hat, gibt mir die Aufmerksamkeit, nach der ich mich sehne, lässt mich auf eine Art gewollt fühlen, die wahrscheinlich ungesund, aber verdammt süchtig machend ist.
Jede rote Flagge sieht durch rosarote Brillen rosa aus, oder?
Jamies Augenbrauen schnellen bis zum Haaransatz hoch. Er formt lautlos die Worte „Bist du sicher?“ und ich nicke, obwohl mein Magen einen seltsamen Überschlag macht, der nichts mit dem Alkohol zu tun hat.
Warrens Hand liegt fest auf meinem unteren Rücken, als er mich durch die Menge führt, seine Finger gespreizt, als gehöre ich ihm. Die Musik pocht unter unseren Füßen, übertönt jeden vernünftigen Gedanken, der mich anschreit, ich solle weglaufen.
Wir steigen die Treppe hinauf, lassen das überfüllte Wohnzimmer und halbnackte Fremde, die sich an den Wänden reiben, zurück. Hier oben ist die Luft ruhiger. Schwerer.
Er öffnet eine Tür zu etwas, das wie ein Schlafzimmer aussieht. Bett ungemacht, ein Hoodie über den Schreibtischstuhl geworfen, irgendjemandes Parfum hängt noch in der Luft. Aber irgendetwas stimmt nicht. Sofort.
Das Zimmer ist nicht leer.
Marcus und Tyler aus Warrens üblicher Clique sitzen auf dem Bett und dem Fensterbrett, als hätten sie gewartet. Meine Designer-Highheels stocken an der Schwelle.
„Warren?“, sage ich, meine Stimme kleiner als beabsichtigt. „Was ist hier los?“
Die Tür klickt hinter mir ins Schloss. Schwer. Mechanisch. Das Schloss rastet ein wie der Deckel eines Sarges, und mein Atem stockt.
„Entspann dich, Noelle.“ Warrens Stimme hat sich verändert – die Seide ist verschwunden, ersetzt durch Sandpapier. „Du hast uns alle monatelang gereizt. Es ist an der Zeit, so zu tun, als würde dir die Aufmerksamkeit nicht gefallen.“
Mein Puls schießt in die Höhe. Auf dem Schreibtisch steht ein aufgeklappter Laptop, dessen Kameralinse direkt auf das Bett gerichtet ist.
Und da trifft es mich.
Das Getränk. Das, auf das er so bestanden hat. Das, von dem ich nur ein paar Schlucke genommen habe, bevor wir nach oben gegangen sind.
„Du hast doch förmlich darum gebettelt in diesem kleinen Kleid von dir“, fährt Warren fort, seine Augen gleiten über mich, als wäre ich ein Buffet, das geteilt werden soll. „Du wusstest genau, was du tust.“
Ich mache einen Schritt zurück, aber Marcus kommt näher und versperrt ganz beiläufig die Tür. Tyler steht ebenfalls auf, verschränkt die Arme, sein Blick ist flach und undurchschaubar.
Raubtiere, alle.
„Ich will gehen“, sage ich, meine Stimme zittert. „Mach die verdammte Tür auf.“
„Niemand geht, bevor wir unser Material haben“, sagt Tyler, und wie er das sagt, lässt mir die Galle hochsteigen.
„Warren, lass mich raus. Bitte.“
„Komm schon, Noelle“, sagt er, seine Stimme kälter, als ich sie je gehört habe. „Stell dich nicht so an. Sag nicht, du hast nicht daran gedacht. Wir wissen doch alle, dass du es willst.“
Als er auf mich losgeht, schreie ich – laut, roh, voller Angst. Aber noch ehe er mich berühren kann, noch ehe er irgendeine Chance bekommt, explodiert die Tür mit einem donnernden Krachen nach innen.
Das Schloss zerspringt wie Glas. Holzsplitter fliegen, und alle erstarren.
Der Mann von unten – der, über den Jamie so besessen war – steht im zerstörten Türrahmen, ganz in Schwarz gekleidet, seine Gestalt vom Flurlicht hinterleuchtet wie ein rächender Gott.
Der Raum wird um zehn Grad kälter, als er endlich spricht. Seine Stimme ist ruhig. Lässig. Tödlich.
„Wer von euch will als Erster sterben?“
Warren stolpert zurück, sein ganzes selbstgefälliges Gehabe zerfällt wie nasses Papier. „Wer zum Teufel bist du—?“
Der Mann bewegt sich, noch bevor Warren den Satz beenden kann.
Eine verschwommene Bewegung. Eine Faust trifft Tylers Kiefer – das Knacken ist feucht und endgültig. Marcus versucht zu fliehen, schafft es aber nicht einmal bis zur Tür. Warren stürzt auf den Schreibtisch zu und bekommt ein Knie in den Bauch, das ihn wie Origami zusammenfaltet.
Ein einziger Schrei. Dann nur noch Wimmern und Stöhnen.
Mein Rücken ist gegen die Wand gepresst, die Knie geben nach, mein Herz eine lebendige Granate in meiner Brust. Der Mann wendet sich mir zu, der Ausdruck in seinem Gesicht undurchschaubar. Beherrscht.
„Dein Vater hat mich geschickt.“

Bodyguard For A Virgin
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