Circling a Cowboy von itsvlada
Circling a Cowboy
Beschreibung
Jessie Calhoun hat seit zehn Jahren kein Pferd mehr beruhrt. Sie war seit drei Jahren nicht mehr frei. Mit Troy zu leben - einem Mann, der seine Hand nicht heben muss, weil seine Stimme denselben Schaden anrichtet - hat sie vergessen lassen, wie ihre eigene Stimme ohne Erlaubnis klingt. Als ein Job auf einer Ranch, vierzig Minuten von zu Hause entfernt, zu ihrem einzigen Ausweg wird, nimmt sie ihn an. Sie geht durch das Tor, streckt die Hand aus, stellt sich vor wie eine Fremde. Doch Wade Prescott ist kein Fremder. Er ist der Mann, mit dem sie vor eineinhalb Jahren eine Nacht verbracht hat und den sie vor Sonnenaufgang verliess, weil ein Foto auf seinem Nachttisch ihr zeigte, dass er zu jemand anderem gehorte. Wochen spater rief sie von einem Cafe aus seine Nummer an - verzweifelt, schwanger, hoffend, dass sie sich irrte. Eine Frau meldete sich. Sagte, sie sei seine Frau. Befahl ihr, nie wieder anzurufen. Also ging Jessie zuruck zu Troy. Sagte ihm, das Baby sei seines. Blieb, weil das Baby ein Dach brauchte und sie keine Turen mehr hatte, durch die sie gehen konnte. Jetzt steht sie auf Wades Ranch, seinen Sohn auf der Hufte und eine Luge halt ihr Leben zusammen. Wade hat ihr Gesicht noch nicht wiedererkannt - aber das wird er. Troy ist vierzig Minuten entfernt mit einem Kind, von dem er glaubt, es sei sein eigenes. Und die Frau, die damals ans Telefon ging, ist immer noch hier, beobachtet sie von der Stalltur aus, mit einem Klemmbrett und einem Lacheln, das ihre Augen nicht erreicht. Jedes Geheimnis, das Jessie hutet, hat einen Herzschlag. Und sie werden alle lauter.
Kapitel 1
Apr 30, 2026
Jessicas Sichtweise
Der Truck fährt durch ein Schlagloch und meine Zähne schlagen aufeinander. Der alte Mann hinter dem Lenkrad – Harold, hat er mir zwanzig Meilen zuvor gesagt, obwohl ich nicht gefragt habe – wirft mir einen Blick zu, voller Sorge, wie sie nur Großväter und fremde Männer haben, die Frauen aufgabeln, die am Seitenstreifen einer Landstraße entlanglaufen.
"Bist du dir sicher, Liebes? Hier draußen gibt's nichts außer Kühen und Ärger." Er blinzelt durch die Windschutzscheibe auf den vor uns sich entfaltenden Feldweg. "So ein hübsches junges Ding wie du, ganz rausgeputzt für ein Vorstellungsgespräch auf einer Ranch. Weißt du eigentlich, wie eine Ranch riecht?"
"Ich bin in Ställen aufgewachsen." Ich zupfe an der Jacke, die ich morgens um fünf auf der Küchenarbeitsplatte gebügelt habe. "Meistens Pferde. Ein bisschen Arbeit in einer Klinik. Ich kann gut mit Tieren umgehen."
"Tiere sind leichter als Menschen." Er kratzt sich am Kinn. "Haben auch mehr Verstand. Prescott ist ein ordentlicher Betrieb, das sag ich dir. Gutes Land, gutes Vieh. Du reitest?"
"Seit ich lesen kann – also schon davor."
Er nickt, als würde das alles klären. "Dann wirst du klarkommen. Die Ranch ist hinter dem Zaun dort. Kannst du nicht verfehlen." Der Truck hält an und er tippt seinen Hut – ein echter Huttipp, wie aus einem alten Film, den heute keiner mehr dreht. "Viel Glück, Miss."
"Danke, Harold." Ich steige aus, meine Stiefel treffen auf den trockenen Boden, und ich schaue ihm nach, bis der Staub die Rücklichter verschluckt. Dann bin nur noch ich übrig, die Straße und die Stille.
In der Anzeige stand, Stallhilfe gesucht, Erfahrung mit Pferden bevorzugt. Ich habe Erfahrung. Ich habe sonst nichts.
Troys Bauarbeiterlohn reicht für Miete und Milchpulver und seine Kneipenrechnung, in genau dieser Reihenfolge. Die Anzeige habe ich vor drei Tagen im Futterladen am Brett entdeckt und stand vier Minuten davor, habe die Nummer auswendig gelernt wie eine Frau, die einen Schlüssel einsteckt zu einer Tür, von der sie nicht sicher ist, ob sie sie öffnen darf.
Ich habe es an dem Abend angesprochen, während Troy zu Abend aß. Er kaute und starrte. "Wie viel bringt das ein?"
Ich habe es ihm gesagt. Er wurde still – diese Art von Stille, die Gewicht hat, die die Wände eines Zimmers zusammendrückt, bis die Luft dünn wird. Dann kam es.
"Du bist undankbar! Was ist das für eine Mutter, die nach Ausreden sucht, um nicht bei ihrer Familie zu sein?" Und dann: "Was für eine Mutter lässt ihr Kind zurück, um Pferdescheiße zu schaufeln?"
Ich habe es ausgesessen, wie ich alles aussitze – mit geradem Rücken, einem starren Blick, die Hände flach auf den Oberschenkeln. Eine Frau, die sich tot stellt, damit das Raubtier das Interesse verliert.
Und es hat funktioniert, wie es immer funktioniert. Er beruhigte sich. Legte die Gabel weg. Das Unwetter zog durch ihn hindurch und hinaus auf die andere Seite, und plötzlich war er wieder der vernünftige Troy, der großzügige Troy, der Troy, der einem genau das gibt, was man verlangt hat, es aber so in Schuldgefühle einpackt, dass man die nächste Woche dafür bezahlt.
"Gut. Aber es ist nur vorübergehend. Und du kommst jeden Abend nach Hause, wenn du nicht über Nacht bleiben musst."
Er sagte es wie ein Mann, der einem Kind eine Erlaubnis unterschreibt. Und jetzt sollte ich dankbar sein, weil er ja 'Ja' gesagt hat. Das ist der Trick – er sagt nie 'Nein'. Er sagt 'Ja' auf eine Weise, die mehr kostet als jedes 'Nein' je könnte.
Ich sagte okay. Okay ist das Wort, das die Luft im Raum atmungsfähig hält. Ich habe zu Dingen okay gesagt, bei denen ich hätte schreien müssen, und jedes Mal kommt das Wort glatt und flach heraus und kostet mich etwas, das ich nicht benennen kann.
Der Kiesweg knirscht unter meinen Stiefeln. Ich übe Antworten im Kopf – wie lange arbeitest du schon mit Pferden, seit ich gehen kann, warum hast du aufgehört – und ich überspringe die Antwort, so wie ich sie immer überspringe, denn die Antwort ist: Meine Mutter rammte mit dreißig Meilen pro Stunde einen Zaun, weil ihr Pferd wegen einer Plastiktüte scheute, und ihre Wirbelsäule entschied, dass das genug war.
Zehn Jahre war ich keinem Stall mehr nahe. Zehn Jahre. Und dann öffnet sich die Ranch um mich herum und meine Hände hören auf zu zittern.
Heu. Warme Haut. Das leise Scharren von Hufen auf Stroh. Ein Pferd schnaubt irgendwo links von mir und das Geräusch trifft mich direkt unter den Rippen, dort, wo die alten Dinge wohnen – die Dinge, an die sich mein Körper erinnert, die mein Leben aber nicht zulässt.
Die Stimme meiner Mutter im Dunkel eines Morgenstalls: Hände zuerst, Stimme danach, Ego niemals . Der Geruch von Lederseife an meinen Fingern nach dem Samstagsputz. Die besondere Stille, wenn ein Pferd sich entscheidet, dir zu vertrauen.
Meine Kehle macht etwas Unbequemes und ich schlucke es hinunter. Ich bin hier für einen Job. Nicht für ein Nachhausekommen.
Ich biege um das Stalltorgatter. Ein Mann steht am fernen Zaun, halb abgewandt, eine Hand streicht am Hals einer Stute entlang. Cowboyhut, staubige Stiefel, Ärmel bis zum Ellbogen hochgekrempelt. Die Stute lehnt sich in seine Hand, als würde sie ihn schon ihr ganzes Leben kennen.
Er dreht sich um.
Meine Beine bleiben stehen, bevor mein Kopf begreift. Jeder Knochen in mir friert ein – Knie, Hüften, Wirbelsäule – als hätte jemand die Notbremse an einer Maschine gezogen, die vor zwei Sekunden noch einwandfrei lief.
Gleiche Kieferlinie. Gleiche langsame Art, Raum einzunehmen, als hätte die Luft um ihn herum sich geeinigt, sich seinem Tempo anzupassen. Gleiche Hände. Ich weiß, wie sich diese Hände anfühlen. Ich kenne ihr Gewicht an meiner Taille, die Schwielen in seinen Handflächen, wie sein Daumen mein Schlüsselbein zeichnete, in einem dunklen Motelzimmer vor anderthalb Jahren, während ich alles Schlechte vergaß, das mir je passiert ist.
Wade Prescott. Der Mann, den ich vor Sonnenaufgang wortlos verlassen habe. Der Mann, dessen Nummer ich aus einem Café angerufen habe, während Troys Wohnungsschlüssel auf dem Tisch vor mir lagen. Der Mann, dessen Frau – oder Nicht-Frau, was auch immer sie war – mir sagte, ich solle nie wieder anrufen.
Der Vater meines Sohnes. Der gerade jetzt vierzehn Monate alt ist und auf Troys Schoß sitzt, in einem Haus vierzig Minuten von hier, wo jeder über alle Beteiligten das Falsche glaubt.
Er schaut mich an. Seine Augen wandern über mein Gesicht – nicht schnell, nicht langsam – und ich sehe, wie es hinter ihnen arbeitet, das Suchen. Er kennt dieses Gesicht. Er weiß nur nicht, woher. Noch nicht.
Mein Herz tut etwas medizinisch Bedenkliches. Meine Handflächen sind feucht. Ich habe ungefähr drei Sekunden, bis er mich erkennt oder ich mich vorstelle und bete, dass ein Händedruck von einer Fremden seine Erinnerung überschreibt, die sich gerade zusammensetzt.
Ich trete vor. Reiche meine Hand hin.
"Ich bin Jessie. Ich habe wegen der Stelle als Stallhilfe angerufen."
Meine Stimme zittert nicht. Ich habe absolut keine Ahnung, wie das möglich ist.
Circling a Cowboy
30 Kapitel
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