Everything He Lost von Nina Soelian
Everything He Lost
Beschreibung
Sie heiratete einen Mann, der ihr versprach, sie vor dem Leben zu retten, aus dem sie kam. Zwolf Jahre spater sass er ihr beim Abendessen, das sie fur ihn gekocht hatte, gegenuber und teilte ihr mit, dass sie ersetzt werde - eine jungere Ehefrau, ein Neuanfang, und ihre Tochter bleibe bei ihm. Was er nicht weiss, ist, dass Aria zwei Geheimnisse vor ihm verbirgt, von denen sie nie vorhat, ihm zu erzahlen. Allein, mittellos und von ihrem Kind getrennt, hat Aria keine Optionen mehr - bis der eine Carraway, der niemals hatte zuruckkommen sollen, mit schlechtem Gewissen und einem gefahrlichen Vorschlag zur Tur hereinkommt. Eine arrangierte Ehe. Seine Anwalte. Sein Name. Ihr Kampf.
Kapitel 1
Apr 17, 2026
Aria’s Perspektive
* Vor dreizehn Jahren *
Der Schwangerschaftstest fährt seit drei Tagen auf dem Beifahrersitz mit.
Eingewickelt in Taschentuchpapier wie ein Geschenk. Liegt auf dem Beifahrersitz, während ich an einem Dienstagabend um 21 Uhr zu Dominics Büro fahre, weil er seit letzter Woche jede Nacht spät arbeitet und ich ihn vermisse.
So einfach und so peinlich ist das — ich vermisse meinen Mann.
Ich vermisse, wie er mich an sich zieht, wenn er zur Tür hereinkommt, wie er meinen Namen sagt. In letzter Zeit ist er abgelenkt. Kommt später nach Hause als sonst, küsst meine Stirn und ist mit den Gedanken woanders.
Vielleicht liegt es an der neuen Übernahme. Die Firma fordert viel, und Dominic gibt dem Geschäft alles. Trotzdem lebt da immer noch dieser üble Gedanke im Hinterkopf, aber ich lasse ihn nicht scharf werden.
Er liebt mich. Er hat mich geheiratet. Das ist die ganze Geschichte.
Er arbeitet nur hart, um mir und unserem zukünftigen Baby alles zu ermöglichen. Da ist nichts anderes. Niemand sonst.
Und Gott, ich weiß, wie sehr er sich einen Sohn wünscht. Wollte schon einen, bevor er mich wollte — einmal, bei einem unserer Dates, hat er über den Namen und das Vermächtnis der Familie Carraway gesprochen, als würde er laut aus Plänen vorlesen, die er schon abgeheftet hat.
Ich saß ihm gegenüber in meinem Secondhand-Kleid und meinen einzigen guten Schuhen und dachte: Dieser Mann weiß genau, wohin sein Leben geht.
Und er hat mich ausgewählt, um mit ihm dorthin zu gehen. Von allen hat er mich gewählt.
Das lässt meine Brust immer noch warm werden, wenn ich daran denke.
Das Mädchen aus der Zwei-Zimmer-Wohnung, das Stipendienkind einer einsamen, hart arbeitenden Mutter... und Dominic Carraway. Ein milliardenschwerer Erbe, mächtiger CEO, der vor mir auf die Knie ging und sagte: „Du bist die beste Entscheidung, die ich je getroffen habe.“
Klingt wie ein Märchen, oder?
Jetzt bin ich endlich schwanger, und ich kann nicht aufhören, mir sein Gesicht vorzustellen, wenn ich es ihm sage.
Nicht das Vorstandszimmer-Gesicht — das echte. Das von unserem ersten Date, als ich einen Witz über seine Krawatte gemacht habe und er mich ansah, als hätte ich etwas Neues erfunden. Dieses Gesicht will ich sehen. Ich will, dass er seine Hände auf meinen Bauch legt und sagt: „Wir werden Eltern.“
Als ich endlich ankomme und aus dem Aufzug steige, ist der Schreibtisch seiner Assistentin leer.
Ich gehe daran vorbei und mein Hals wird eng, denn vor achtzehn Monaten saß ich auf diesem Stuhl. Vor all dem. Bevor das Praktikum zu einer heimlichen Beziehung mit meinem Chef wurde. Bevor das Geheimnis zum Ehering wurde.
Ich erinnere mich an den Anfang wie an einen Film mit aufgedrehter Farbsättigung.
Er brauchte Berichte, die in den vierzehnten Stock geliefert werden sollten, und ich war diejenige, die sich meldete. Er blickte von seinem Schreibtisch auf, und ich schwöre, die Luft veränderte sich.
Ich hätte die Berichte abgeben und gehen sollen. Stattdessen saß ich, wie er es mir sagte. Er fragte mich, wo ich aufgewachsen bin, und ich erzählte ihm die Wahrheit. Er hörte zu, als sei mein Leben interessant statt bemitleidenswert. Das hatte noch nie jemand getan.
Als ich sein Büro verließ, waren zwei Stunden vergangen, und ich konnte mich nicht mehr an den Namen der Berichte erinnern, die ich eigentlich liefern sollte.
Vier Monate später machte er mir genau auf diesem Flur einen Heiratsantrag. Ein Knie zwischen Kopierer und Wasserspender. Albern und perfekt. Ich sagte ja, noch bevor er den Satz beenden konnte, weil ich es schon wusste — dieser Mann konnte mir alles geben, was ich mein ganzes Leben lang nicht hatte.
Ich gehe am leeren Stuhl der Assistentin vorbei und lächle, denn in wenigen Minuten wird er wissen, dass er Vater wird.
Seine Tür ist nicht ganz geschlossen, als ich nach der Klinke greife und seine Stimme höre — tief und warm, eine Tonlage, die ich aus der Dunkelheit unseres Schlafzimmers kenne. Dann eine andere Stimme, eine Frau. Halb lachend, halb flüsternd.
„Du bist schrecklich“, sagt sie, und es raschelt. Stoff. Bewegung.
„Bin ich das?“ Dominics Stimme ist spielerisch auf eine Art, die meinen Magen zusammenziehen lässt.
„Der Schlimmste.“ Ein leises Lachen. „Obwohl ich zugeben muss, dass du sehr überzeugend bist, wenn du etwas willst.“
„Ich bekomme meistens, was ich will.“
„Ist mir aufgefallen.“
Mein Puls hämmert in meinen Ohren. Der rationale Teil meines Gehirns sucht verzweifelt nach unschuldigen Erklärungen. Nur eine Kollegin, ein spätes Meeting, nichts Verdächtiges an Stimmen und Lachen in einem geschlossenen Büro so spät.
Aber meine Hand bewegt sich nicht. Meine Füße treten keinen Schritt zurück.
„Was, wenn deine Frau es herausfindet?“
„Wird sie nicht. Sie denkt nicht so.“ Dominic antwortet leicht und fast belustigt. „Nicht außerhalb ihrer kleinen Blase, hat sie nie. Es ist eigentlich eine ihrer... liebenswertesten Eigenschaften.“
Die Worte treffen mich wie ein Schlag in die Brust, und meine Lunge setzt einfach aus.
Sie. Deine Frau. Ich.
Diejenige, die nicht so denkt — nur dass ich genau das jetzt tue. Hand an seiner Tür, Puls so heftig, dass ich ihn hinter meinen Augen spüre. Das Taschentuchpapier knistert, als meine Hand sich unwillkürlich um den Schwangerschaftstest in meiner Jackentasche schließt.
Schließlich fasse ich meinen Mut zusammen und drücke die Tür einen Spalt auf.
Durch den Spalt sehe ich die vertraute Linie seiner Schultern in dem anthrazitfarbenen Anzug, den ich ihm letzten Monat ausgesucht habe. Er steht an seinem Schreibtisch, und für einen kurzen Moment durchströmt mich Erleichterung — er arbeitet einfach spät, wie ich dachte, wie er gesagt hat.
Dann beugt er sich vor und ich sehe sie.
Blondes Haar, das über den Rand seines Schreibtisches fällt. Lange Beine, die sich um die Hüfte meines Mannes schlingen. Hände, die sich in seine Schultern krallen, während er sie mit einer Dringlichkeit küsst, die ich seit Wochen nicht mehr an mir gesehen habe.
Meine Hand findet den Türrahmen. Das Holz ist fest unter meiner Handfläche — das Einzige, was noch Halt gibt in einer Welt, die aus den Fugen gerät.
Ich sollte wegsehen. Einen Schritt zurück machen. Irgendetwas tun, außer hier zu stehen und zuzusehen, wie die Hände meines Mannes an den Schenkeln einer anderen Frau entlanggleiten. Zusehen, wie er ihren Hals küsst, wie sie sich ihm entgegenstreckt, als hätten sie das schon oft getan.
Als kennten sie die Körper des anderen. Als wäre das Routine.
Dann sieht mich die Blonde und ihr Gesicht durchläuft drei Regungen. Überraschung, Erkenntnis, und dann das, was mich länger begleiten wird als alles andere. Mitleid.
Diese Frau auf dem Schreibtisch meines Mannes sieht mich an, wie man jemanden anschaut, der zu einer Party kommt, von der ihm niemand gesagt hat, dass sie abgesagt wurde.
„Dom“, flüstert sie, aber es klingt gepresst. Panisch. „Dominic, hör auf…“
„Was?“ Er küsst ihren Schlüsselbein, ahnungslos.
Sie tippt ihm gegen die Brust, deutet zur Tür, und er dreht sich um.
Hemd aus der Hose. Gürtel lose. Und sein Gesicht… sein Gesicht zerbricht nicht. Zerfällt nicht. Macht nichts von dem, was das Gesicht eines ertappten Mannes tun sollte.
Es sortiert sich. Reibungslos. Wie ein Bildschirm, der neu lädt. Schadensbegrenzung. Dasselbe Gesicht, das ich bei Vorstandsdinners beobachtet habe, wenn ein Deal kippt und er schon drei Schritte weiter in der Lösung ist.
„Aria.“ Er tritt von der Frau weg auf mich zu, die Handflächen nach oben. „Das ist nicht das, was du denkst.“
Dieser Satz. Gesagt, während sein Gürtel offen hängt und eine Frau fünf Schritte hinter ihm ihre Bluse zuknöpft. Als ob das, was ich denke, das Problem wäre. Als ob meine Augen das sind, was an diesem Bild nicht stimmt.
Ich sehe ihn an. Das Büro, in dem er mir den Antrag gemacht hat. Den Schreibtisch, auf dem sie saß. Den in Papier gewickelten Test in meiner Manteltasche, der gegen meine Hüfte drückt wie ein Herzschlag, der noch nicht zu mir gehört.
Mein Mund öffnet sich, aber es kommt kein Ton heraus.
„Lass es mich erklären.“ Er geht noch einen Schritt auf mich zu. „Komm schon, Liebling.“
Liebling.
Unbewusst lege ich meine Hand flach auf meinen Bauch.
Das Baby weiß es noch nicht. Das Baby weiß noch gar nichts — nicht das Flackern der Neonröhren, nicht den Marmorboden, nicht wie ihr betrügender Vater den Namen ihrer Mutter ausspricht, als er erwischt wird.
Nicht, was ich als nächstes tun werde.
Everything He Lost
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