

Beschreibung
Er sagte ihr, sie sei eine Ablenkung, die er sich nicht leisten konnte. Dann zerstorte er sie vor allen anderen und verschwand. Drei Jahre spater hat Harper Calloway sich selbst neu aufgebaut - zu jemandem Unberuhrbaren: Teammanagerin ihres College-Basketballprogramms, fester Freund, Mauern, hoch genug, um genau die Art von Chaos draussen zu halten, die Ethan Reyes in ihr Leben gebracht hatte. Dann wechselt er in ihr Team. Und der Trainer teilt sie ihm als personliche Betreuerin zu. Kein Entkommen. Taglicher Kontakt. Jedes Treffen eine Erinnerung an seine Hande, seine Stimme, daran, wie er sie immer noch ansieht, als ware sie die einzige Person im Raum. Sie soll ihn hassen. Ihr Korper hat die Nachricht nicht bekommen. Die Umstande drangen sie immer naher zusammen - offentlich, beruflich, auf Arten, die keiner von beiden geplant hatte. Und je mehr Zeit Harper in seiner Nahe verbringt, desto schwerer fallt es ihr, sich daran zu erinnern, warum sie diese Mauern uberhaupt errichtet hat. Ethan weiss ganz genau, wie er sie beruhren muss. Und Harper entdeckt, dass es einfach ist, jemanden zu hassen - aber unmoglich, gegen ihn immun zu bleiben. Er hat Geheimnisse daruber, warum er gegangen ist. Sie hat Geheimnisse, die sie noch niemandem erzahlt hat. Je naher sie sich kommen, desto schwerer wird es, zu trennen, was sie sein mussen und was sie gerade werden.
Kapitel 1
Mar 6, 2026
Harper’s Sicht
Morgendliches Licht schneidet in dünnen Streifen durch die Jalousien über das Bett. Marcus schläft noch neben mir, sein Arm schwer über meine Taille gelegt, besitzergreifend selbst im Schlaf.
Ich bin seit zwanzig Minuten wach, starre an die Decke und gehe im Kopf den heutigen Trainingsplan durch.
Ausrüstungs-Check um neun. Videoanalyse um elf. Mannschaftsübungen um zwei.
Teammanagerin bei einem Division-I-Basketballprogramm zu sein, ist nicht glamourös, aber es ist meins. Mein Fuß in der Tür zu der Karriere, die ich seit meinem sechzehnten Lebensjahr will, als ich ESPN-Analysten Spielzüge auseinandernehmen sah und dachte, das könnte ich besser.
Mein Handy vibriert auf dem Nachttisch. Dann nochmal. Dann dreimal schnell hintereinander.
Ich greife vorsichtig danach, bemüht, ihn nicht zu wecken. Coach Davis. Drei verpasste Anrufe und eine Nachricht, die meinen Magen zusammenzieht, noch bevor ich sie ganz verstehe.
Coach Davis: Notfallbesprechung. Sofort in mein Büro. Transfer über Nacht abgeschlossen, brauche Präsentation für Vorstand in zwei Stunden.
Transfer. Das Wort hallt in meinem Schädel wider, als ich aus dem Bett gleite.
"Wohin gehst du?" Marcus’ Stimme ist scharf, sofort wach. Er hatte zugesehen, wie ich nach meinem Handy griff. "Wer schreibt dir so früh?"
"Teamnotfall." Ich finde meine Jeans auf dem Boden, ziehe sie an. "Coach Davis. Offenbar ist der Last-Minute-Transfer durch."
"Um acht Uhr morgens?" Er setzt sich auf, sein Blick verfolgt meine Bewegungen mit diesem vertrauten Hauch von Argwohn. "An einem Samstag?"
"Der Vorstand tagt um zehn. Ich muss eine Präsentation vorbereiten."
"Du bist immer unterwegs." Er reibt sich das Gesicht, der Kiefer angespannt. "Manchmal frage ich mich, ob du überhaupt hier sein willst."
Ich beuge mich hinunter und küsse ihn auf die Lippen, schlucke die aufsteigende Gereiztheit hinunter. "Ich schreibe dir später."
"Das hast du letztes Mal auch gesagt. Dann habe ich sechs Stunden nichts von dir gehört."
"Marcus." Ich halte meine Stimme ruhig, obwohl mein Puls schon rast, weil ich losmuss. "Das ist mein Job. Das ist meine Zukunft. Sportmanagement wartet nicht auf günstiges Timing."
Er antwortet nicht, sieht mir nur nach, wie ich meine Schlüssel nehme, mit diesem verletzten Blick, den er in den letzten Monaten perfektioniert hat. Der Blick, der mir ein schlechtes Gewissen macht, weil ich Ambitionen habe, die außerhalb von ihm existieren.
Die Fahrt zum Campus dauert fünfzehn Minuten auf leeren Straßen. Mein Handy vibriert weiter im Getränkehalter – der Gruppenchat explodiert vor Spekulationen zum neuen Spieler.
Jemand hat gehört, er sei ein potenzieller Lottery Pick. Ein anderer behauptet, er habe die Ankündigung um vier Uhr morgens auf ESPN gesehen. Eine dritte Person diskutiert schon, wie das unsere Chancen für March Madness beeinflusst.
Ich sehe mir nichts davon an. Ich bin zu sehr damit beschäftigt, zu kalkulieren, wie sich der Transfer auf die Ausrüstungsverteilung, Reiseplanung, Trainingsrotationen auswirkt. Jedes Detail zählt, wenn man beweisen will, dass man in einer Welt dazugehört, die zwanzigjährige Frauen nicht ernst nimmt.
Im Sportbüro herrscht reges Treiben, als ich ankomme.
Assistenten stehen in Gruppen zusammen, sprechen leise, die Augen leuchten vor der besonderen Aufregung, die nur nachrichtenträchtige Veränderungen im Programm auslösen. Ich fange Gesprächsfetzen auf, während ich vorbeigehe – "bester Point Guard der PAC-12", "Topscorer von Arizona State", "warum wechselt er gerade jetzt?"
Coach Davis entdeckt mich von der anderen Seite des Raumes und drückt mir einen Ordner in die Hand, noch bevor ich meine Tasche abstellen kann.
"Neuer Guard", sagt er und geht schon in Richtung Büro. "Kam um 3 Uhr durch. Ich brauche Statistiken, Highlights und das Einführungspaket. Der Vorstand tagt um zehn und will das Gesamtbild."
"Wer ist es?" Aber er ist schon verschwunden, die Tür fällt hinter ihm zu.
Ich setze mich wie auf Autopilot an meinen Schreibtisch. Rufe Vorlagen auf, beginne Daten zu sammeln, Statistiken abzugleichen, Folien zu formatieren. Das habe ich schon gemacht – Last-Minute-Verpflichtungen, Notfallpräsentationen.
Im Chaos blühe ich auf. Dort beweise ich, dass ich nicht bloß ein reiches Mädchen bin, das so tut, als hätte es eine Karriere.
Um neun Uhr fünfundvierzig sagt mir Coachs Assistentin, ich solle zur Vorstellung in die Halle kommen.
Ich nehme mein Klemmbrett, den Ordner unter dem Arm, noch halb ungelesen. Die Spieler sammeln sich an den Bänken, Basketbälle drehen sich untätig in ihren Händen, alle summen vor Neugier auf den Neuzugang.
Coach tritt in die Mitte des Spielfelds und der Raum wird still.
Er beginnt mit seiner üblichen Begrüßungsrede über Exzellenz und Engagement. Ich lasse die Worte an mir vorbeirauschen, während ich das Mannschaftsblatt nach dem Namen absuche, den ich nie gelesen habe.
„—freue mich, unser neuestes Teammitglied vorzustellen“, sagt Coach gerade. „Ein Transfer von der Arizona State, mit einer der beeindruckendsten Bilanzen, die ich in zwanzig Jahren Coaching gesehen habe.“
Ich blicke von meinem Klemmbrett auf – und mein Herz bleibt stehen. Tatsächlich bleibt es stehen.
Ein ganzer Schlag lang nichts, dann schlägt es dreimal so schnell weiter.
Ethan Reyes steht auf der Mittellinie. Größer, als ich ihn in Erinnerung habe, breiter. Die Jahre haben die weiche Kontur fortgespült, die ich früher mit meinen Fingerspitzen nachgezeichnet habe, und etwas Härteres an ihre Stelle gesetzt.
Er trägt das Trainingsjersey mit lässigem Selbstbewusstsein, bewegt sich mit jener kontrollierten Eleganz, die mir schon in den Fluren der Highschool den Atem geraubt hat.
Dann schweifen seine Augen durch den Raum – und bleiben an mir hängen.
Wiedererkennen blitzt über sein schönes Gesicht. Dann etwas Weicheres – Erleichterung vielleicht. Oder Hoffnung. Viel zu viel von beidem für jemanden, der auf keines von beiden ein Recht hat.
Ich bekomme keine Luft. Meine Finger klammern sich so fest um das Klemmbrett, dass die Kanten sich in meine Handflächen drücken, und Erinnerungen, die ich drei Jahre lang vergraben habe, branden ungefragt über mich hinweg.
Zweites Jahr, seine Augen, die meine in einer vollen Halle finden. Drei Jahre Unzertrennlichkeit – gemeinsames Lernen, heimliches Hineinschleichen in seine Spiele, Zukunftspläne. Erste Liebe. Die Sorte, bei der man dumm genug ist, an ein Für-immer zu glauben.
Dann das Abschlussjahr. Der Flur. Sein Gesicht leer, seine Stimme tonlos. ‚Du bist eine Ablenkung, die ich mir nicht leisten kann.‘ Leute schauen zu, filmen.
Das Gefühl der Demütigung, vor allen auseinander genommen zu werden. Die Stille danach.
Die Abtreibungsklinik zwei Stunden von zuhause, Wochen später. Die Trauer, die ich allein getragen habe.
Und jetzt lächelt er mich an, warm und echt, genau wie früher. Mir wird übel, denn der Mistkerl hat kein Recht, mich so anzusehen – in meiner Halle, auf meinem Spielfeld, in meinem sorgfältig aufgebauten Leben.
„Calloway.“ Coachs Stimme reißt mich aus meiner Spirale. „Komm mal her.“
Meine Beine bewegen sich wie von selbst, und ich überquere das Feld zu ihnen. Jeder Schritt fühlt sich an wie Gehen durch Wasser, bis ich drei Schritte entfernt vor dem Mann stehe, der mich zerstört hat.
„Das ist Harper Calloway, unsere Teammanagerin“, sagt Coach und deutet zwischen uns. „Calloway, ich beauftrage dich, Reyes’ Integration im ersten Monat zu übernehmen. Trainingspläne, akademische Koordination, Einweisung in die Einrichtungen – das volle Onboarding-Paket.“
Mir gefriert das Blut in den Adern. „Coach, ich habe den Budgetbericht vor mir und die Reiseplanung für das Auftaktspiel…“
„Delegiere, was du musst. Das hier ist die Priorität.“ Er klopft Ethan auf die Schulter. „Reyes ist dieses Jahr unser Ticket ins Turnier, und ich will, dass sein Übergang reibungslos läuft. Du bist die Beste, die ich habe, also ist das jetzt deine Verantwortung.“
Ethans Blick liegt immer noch auf meinem Gesicht. „Ich freue mich auf die Zusammenarbeit, Harper.“
Mein Name klingt in seinem Mund wie eine Obszönität. Drei Jahre Schweigen, und er sagt ihn so… beiläufig. Wie man einen alten Freund begrüßt und nicht das Mädchen, das man vor allen ausgeweidet hat.
„ Teammanagerin Calloway “, korrigiere ich ihn sofort, meine Stimme eisig. „Ich schicke dir den Onboarding-Zeitplan per E-Mail. Schau in deinen Posteingang.“
Coach runzelt die Stirn wegen meines Tons, sagt aber nichts. Er geht weiter, stellt Ethan den Assistenztrainern vor, während ich wie festgefroren auf dem Feld stehe und zusehen muss, wie meine sorgfältig gebaute Zukunft vor meinen Augen zerbröckelt.
Ein Monat.
Dreißig Tage erzwungene Nähe zu dem einzigen Menschen, der jemals meine Kontrolle gebrochen hat.
Dreißig Tage voller Meetings, Einführungen und des Vortäuschens, dass mir nicht jedes Mal die Brust schmerzt, wenn er mich ansieht.
Ich denke an die Karriere, die ich mir hier aufbaue. Die Praktikumsbewerbungen warten auf meinem Laptop. Die Türen, die mir diese Stelle öffnen könnte, wenn ich meine persönliche Geschichte nicht alles sabotieren lasse.
Aber dann denke ich an sein Lächeln, warm und hoffnungsvoll. An mich gerichtet nach drei Jahren Funkstille. Es ist irritierend, wie vertraut es sich immer noch anfühlt.
Erst mein Handy, das in der Tasche summt, reißt mich aus meinen schweren Gedanken.
Marcus: Du mochtest nicht, wie du dich heute verabschiedet hast. Wir müssen heute Abend reden.
Ich starre auf die Nachricht, dann auf Ethan auf der anderen Seite der Halle, dann wieder auf mein Handy.
Ein Monat Ethan Reyes, jeden verdammten Tag. Und ich gehe jetzt schon unter.

Fake It Till You Feel It
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