From Wife To Mistress von Tessa Kelwyn
From Wife To Mistress
Beschreibung
Als die Managerin Angie Blake einen fluchtigen Blick auf die Affare ihres Kunstler-Ehemanns mit ihrer ehemaligen Freundin Hannah erhascht, zerbricht sie nicht an dem Schock - er weckt sie. Was als Vergeltung beginnt, wird zu einem gefahrlichen Experiment mit Macht, Verlangen und Einverstandnis, wahrend Angie beide Liebenden in ein Dreieck hineinzieht, das sie zu beherrschen gedenkt. Andrews Werk gerat in Brand - Kritiker*innen werden aufmerksam, eine kuhne neue Ausstellung nimmt Gestalt an - und Hannahs Schulden, Geheimnisse und Loyalitaten verstricken das Trio auf eine Weise, die niemand von ihnen vorhersehen kann.
Kapitel 1
Oct 16, 2025
POV Angie
Das Schlafzimmer leuchtete bernsteinfarben, Schatten zogen sich über die cremefarbenen Wände. Es war das Ende einer langen, anstrengenden Woche voller Schreiben, Lesen und Vertragsprüfungen, dem Management von dutzenden Menschen und dem Umgang mit allen Arten von manipulativen, geheimniskrämerischen und rachsüchtigen Bastarden während der Verhandlungen.
Ich saß am Rand unseres Bettes, fingerte am Verschluss meines Ohrrings, der sich in den Wellen meines braunen Haars verfangen hatte, während Andrew sich hinter mir bewegte, die Matratze seufzte unter seinem Gewicht.
"Komm her", murmelte er, seine Hand glitt über mein Schulterblatt. Diese gleiche lässige Berührung, die er vor Jahren perfektioniert hatte – die Liebkosung eines Künstlers, die mich früher erzittern ließ. Jetzt fühlte es sich an, als würde mich eine verschlafene Katze betatschen. "Du hast den ganzen Tag gearbeitet. Lass mich dir helfen, dich zu entspannen."
"Andrew—"
"Shh." Seine Lippen fanden meinen Hals, drückten auf die gleiche Stelle wie immer, direkt unter meinem Ohr. Sein Atem war heiß und einstudiert. "Wir haben seit Wochen keinen Sex mehr gehabt, Angie. Vermisst du es nicht? Vermisst du uns nicht?"
Ich tue es, aber nicht die halbherzige Version, die jetzt präsent ist.
Seine Hände wanderten meine Arme hinab, folgten dem Skript, das er sich selbst geschrieben hatte – der einfühlsame Künstler-Ehemann, so aufmerksam, so leidenschaftlich. Das Ritual hatte einst funktioniert. Damals, als seine Nachlässigkeit sich wie Freiheit anfühlte, seine Anziehungskraft wie eine Schwerkraft, in die ich fallen wollte.
Aber jetzt vermochte er nichts anderes mehr in mir zu wecken als Langeweile und Gereiztheit angesichts seiner einstudierten, leidenschaftslosen Versuche.
"Ich bin müde" – und das war ich –, zu erklären, wie blind er tatsächlich für mich und meine Bedürfnisse war. Ich stand auf, um die Ohrringe in ihre Schatulle zu legen.
"Du bist immer müde." Das Jammern schlich sich in seine Stimme, dieser bestimmte Tonfall verletzter Männlichkeit. "Jede Nacht ist es etwas. Zu müde, zu gestresst, zu beschäftigt. Und was ist mit mir, Angie? Was ist mit dem, was ich brauche?"
"Was du brauchst", wiederholte ich und musterte ihn im Spiegel. Selbst schmollend war er schön – dunkel gelocktes Haar fiel kunstvoll über seine Stirn, diese Malerhände, die früher meinen Körper wie eine Leinwand erkundet hatten. "Sag es mir, Andrew. Was genau brauchst du?"
"Meine Frau. Ich brauche, dass meine Frau mich wieder will." Er ließ sich theatralisch zurück in die Kissen fallen, eine Inszenierung von Niedergeschlagenheit. "Ist das so schrecklich? Sich von der Frau, die ich geheiratet habe, begehrt fühlen zu wollen?"
"Nein", sagte ich und ging ins Bad. "Es ist nicht schrecklich. Es passiert nur heute Nacht nicht."
"Unglaublich." Seine Stimme folgte mir durch die sich schließende Tür. "Absolut unglaublich."
Ich schloss die Badezimmertür hinter mir und lehnte mich dagegen. Die Kühle des Holzes drang durch mein Shirt – ein scharfer Kontrast zur aufgeheizten Spannung im Schlafzimmer. Ich starrte mein Spiegelbild an, das Echo seiner Worte hallte noch in meinen Ohren.
Der Morgen kam in Andrews typischer Schweigsamkeit. Er bewegte sich durch die Küche wie ein Mann aus Glas, spröde und durchsichtig. Kaffee wurde eingeschenkt – mir bot er keinen an. Toast wurde mit gewaltsamer Präzision gebuttert. Jede Geste schrie seine Unzufriedenheit, ohne dass er ein Wort sagen musste.
"Ich geh raus", verkündete er schließlich und griff schon nach seiner Jacke.
"Wohin?"
"Muss... in die Stadt, weißt du. Herumlaufen. Finden..." Er wedelte vage mit der Hand, als pflückte er Worte aus der Luft. "Inspiration. Neue Perspektiven. Das übliche Umherirren."
Die Worte hielten kaum zusammen, Konsonanten stießen auf Vokale wie Fremde in einer überfüllten Straße. Aber es interessierte mich nicht genug, um nachzuhaken.
"Gut."
"Warte nicht auf mich." Er hielt an der Tür inne, erwartete vielleicht, dass ich protestierte, dass ich meine Rolle in unserem abgegriffenen Drama spielte. Als ich schwieg, ging er, die Tür schloss sich mit endgültigem Klicken.
Die Wohnung weitete sich in seiner Abwesenheit, atmete freier. Ich bewegte mich durch meinen Tag ungebunden – Kaffee, der kalt wurde, ein Buch, nach drei Seiten weggelegt, das Mittagessen vergessen auf der Arbeitsplatte. Am Abend rückten die Wände wieder näher, und Unruhe kroch unter meine Haut.
Ich zog mich an, ohne nachzudenken – Jeans, eine Seidenbluse, die Lederjacke, die Andrew mir vor drei Geburtstagen geschenkt hatte. Die Stadt rief, nicht meine üblichen Wege, sondern vergessene Ecken, Straßen, die ich passiert, aber nie betreten hatte. Die sterbende Sonne malte alles in Gold und Schatten, als ich tiefer wanderte in Viertel, in denen zwischen Bodegas Boutiquen sprossen, wo die Gentrifizierung ihren Krieg noch nicht ganz gewonnen hatte.
Schaufenster leuchteten mit Versprechen: "Verwandle dein Leben!" "Finde dein Glück!" "Glück garantiert!" Jede Werbung verzweifelter als die letzte, verkaufte Freude, als würde sie in Flaschen abgefüllt.
Die Menge lichtete sich, als ich in eine ruhigere Straße einbog. Da hörte ich es – dieses Lachen. Hannahs Lachen, hell wie berstendes Glas, unverkennbar selbst nach drei Jahren Funkstille zwischen uns.
Sie stand vor einem französischen Café, wie verwandelt. Weg war die Hannah, die übergroße Pullover trug und über ihre Oberschenkel klagte. Diese Hannah strahlte – roter Lippenstift wie frisches Blut, ein Kleid, das ihre Kurven feierte, das Haar in Wellen gestylt, die das Straßenlicht auffingen wie Kupferdraht.
Und neben ihr, sich vertraulich mit jenem bestimmten Kopfschiefneigen, das ich so gut kannte, stand mein Ehemann.
Andrew sprach schnell und leidenschaftlich über irgendetwas, als er plötzlich innehielt, als wäre er sprachlos oder vom Blitz getroffen.
„Ich habe mich künstlerisch nie besser gefühlt, weißt du.“ Ein Lächeln brach sein Gesicht auf, seine Stimme war brüchig vor Zärtlichkeit. „Dank dir. Du hast das bewirkt.“ Seine Hand hob sich zu ihrem Gesicht, der Daumen strich ihre Wange nach. „Du bist meine neue Muse.“
Hannahs Lächeln wurde scharf, raubtierhaft. „Deine Muse? Wie künstlerisch von dir.“
„Ich sollte mich revanchieren.“ Seine Stimme wurde tiefer, vertraulich, jener Ton, den er einst nur für mich reserviert hatte. „Du weißt schon, wie ich das meine.“
„Oh, ich weiß ganz genau, wie du das meinst.“ Ihre Hand glitt seine Brust hinauf, Finger krallten sich in sein Hemd. „Die Frage ist, ob du all diese Versprechen auch halten kannst.“
„Lass es mich dir zeigen.“
Der folgende Kuss war nichts wie die pflichtschuldigen Wangenküsse, die er mir zuletzt gegeben hatte. Das war Hunger, Verzweiflung, seine Hände vergruben sich in ihrem Haar, während sie sich an ihn presste, als wolle sie unter seine Haut kriechen. Sein Mund wanderte zu ihrer Kehle; sie keuchte auf. Mitten auf der Straße, unter dem Neonlicht der Boutiquenschilder, verschlang mein Ehemann meine ehemalige Freundin mit der Leidenschaft, die er mir vorgeworfen hatte, getötet zu haben.
Der Schmerz kam zuerst – ein Messer zwischen die Rippen, scharf und präzise. Verrat. Demütigung. Die armselige Komik des Ganzen.
Aber dann, darunter, brach etwas anderes hervor.
Wut.
Reine, klare Wut, die die Taubheit durchbrannte wie Säure durch Stoff. Meine Hände ballten sich zu Fäusten, die Nägel schnitten Halbmonde in die Handflächen. Blut rauschte in meinen Ohren. Jeder Nerv brannte, elektrisch vor Zorn.
Der Nebel, in dem ich jahrelang gelebt hatte, begann zu verbrennen. Farben loderten greller – Hannahs rote Lippen, der violette Sonnenuntergang, das goldene Licht, das aus den Schaufenstern strömte. Geräusche wurden schärfer – ihre feuchten Küsse, ihr leises Stöhnen, seine geflüsterten Versprechen. Mein Körper summte vor einer Energie, von der ich vergessen hatte, dass sie existierte.
Ich wollte sie auseinanderreißen. Wollte Hannahs perfekt frisiertes Haar packen und ihr Gesicht gegen die Backsteinwand schlagen. Wollte Andrews Gesichtsausdruck sehen, wenn er mich dort stehen sah, wenn ihm klar wurde, dass sein Spiel vorbei war.
Die gewalttätigen Fantasien kamen schnell und lebendig, jede jagte mir einen weiteren Adrenalinstoß durch den Körper. Mein Herz schlug zum ersten Mal seit Jahren wieder mit Sinn.
Ich wandte mich ab, bevor sie mich bemerken konnten, doch nicht aus Scham oder Angst. Ich hatte genug gesehen. Die Wahrheit war mir geschenkt worden, hübsch verpackt in ihrer öffentlichen Zurschaustellung.
Ich ging durch das sterbende Licht der Stadt, und überall schien die Welt ihre Verräterei zu bekennen.
„Er sagte, er arbeitet länger“, schluchzte eine Frau in ihr Handy vor einer Weinbar. „Sechs Monate lang Überstunden, kannst du das glauben?“
Ein Mädchen, vielleicht zwanzig, saß auf den Stufen eines Wohnhauses, Mascara verschmierte ihr Gesicht. „Zwei Jahre“, sagte sie zu ihrer Freundin. „Zwei Jahre, und er hat die ganze Zeit mit meiner Mitbewohnerin geschlafen.“
Jeder Splitter Schmerz nährte etwas Dunkles und Hungriges in mir. Ihr Herzschmerz, ihre armseligen Versuche, Menschen festzuhalten, die sie längst losgelassen hatten – all das floss wie Treibstoff in meine Adern.
Als ich unsere Wohnung erreichte, hatte die Nacht die Stadt verschluckt. In der Designer-Küche summte Elektrizität unter meiner Haut.
Wut kühlte sich zu Zielstrebigkeit ab, schärfte jede Kante. Andrew würde irgendwann heimkriechen, Hannahs Lippenstift wie ein Spuk an seinem Kragen, sein Mund übte schon Ausreden: „Die Stadt spricht zu Künstlern“, als hätte ich ihre Sprache nicht auch längst gelernt.
Sollen sie ihren Triumph behalten. Im dunklen Glas sah ich eine neugeborene Frau – Erschöpfung verbrannt, etwas Mageres und Gefährliches an ihrer Stelle. Der Zorn war besser als jede Droge. Er füllte die Höhlen.
Meine Sinne wurden schärfer, verwandelten sich in einen Raubtierinstinkt. Zum ersten Mal seit Jahren fühlte ich mich herrlich, gewaltsam lebendig.
Ich würde ihn nicht verlassen, sie nicht zur Rede stellen. Das wäre nicht genug. Ich wollte sie umbringen, ihn verschlingen und beide demütigen.
From Wife To Mistress
30 Kapitel
30
Inhalt
Speichern
Passion Exclusives
My Passion
Genres
Über Uns
Für Autoren
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101