

Beschreibung
Lyra Morris will einen Neuanfang, aber ihr manipulativer Ex-Freund und das kompromittierende Video, das er uber sie besitzt, lassen sie nicht los. Als Ashton Jennings, ein abgebruhter alterer Mann, als neuer Trainer des Hockeyteams auftaucht, erfahrt sie bald, dass er in Wirklichkeit ihr geheimer Bodyguard ist - engagiert von dem Vater, der sie einst im Stich gelassen hat. Ihre erzwungene Nahe entfacht eine verbotene Spannung, die keiner von beiden ignorieren kann. Doch eine unuberlegte Nacht endet fur Lyra mit einer Schwangerschaft, und plotzlich wird jeder zu einer Bedrohung. Mit einem Stalker auf dem Campus und einem zunehmend gewalttatigen Ex muss Lyra entscheiden, ob sie dem einen Mann vertrauen kann, der sich nie in sie hatte verlieben sollen.
Kapitel 1
Dec 23, 2025
Lyras Perspektive
Ich hätte Nate beinahe in einer Nacht meine Jungfräulichkeit geschenkt, die nach Vanillekerzen und gebrochenen Versprechen roch.
Weiche Laken unter meinem Rücken. Flackernde Schatten, die über die Decke tanzten. Sein Gesicht über mir, so sanft, dass es in meiner Brust vor Gewissheit schmerzte. Mein Herz schlug wild gegen meine Rippen, als ich seine Kieferlinie nachzeichnete, meine Finger zitternd, jeder Nerv ein Funke nervöser Erwartung.
„Ich will, dass du mein Erster bist“, flüsterte ich.
Sein Ausdruck flackerte – etwas, das ich nicht deuten konnte, huschte durch seine Augen. „Warte, du meinst das ernst? Du bist tatsächlich noch Jungfrau?“
Ich nickte, fühlte mich plötzlich bloßgestellt auf eine Weise, die nichts mit den Kleidern zu tun hatte, die ich längst abgelegt hatte. „Ich wollte, dass es mit jemandem passiert, dem ich vertraue.“
Er lachte. Kein warmes Lachen. Kein nervöses Lachen. Ein grausames, spöttisches Geräusch, das meinen ganzen Körper erkalten ließ.
„Wie niedlich.“ Er lehnte sich zurück und sah mich an, als wäre ich ein Rätsel, das er gerade gelöst hatte. „Das verzweifelte kleine Mädchen, das sich für Mr. Right aufhebt. Lass mich raten – du hast diesen Moment seit der Highschool geplant? Kerzen, romantische Musik, das ganze Märchen?“
Ich starrte ihn an, mein Herz schlug jetzt aus ganz anderen Gründen. „Nate–“
„Gott, du bist wirklich naiv.“ Er schüttelte den Kopf, aber seine Hände waren noch immer auf mir und bewegten sich schon wieder. „Egal. Ist schon gut. Ich komme klar mit Unerfahrenen. Erwart nur nicht, dass ich langsam mache–“
„Hör auf.“ Ich packte sein Handgelenk und schob seine Hand weg.
„Was?“ Er runzelte die Stirn, genervt. „Komm schon, Lyra. Sei nicht so dramatisch. Das war nicht so gemeint–“
„Geh von mir runter.“
„Im Ernst?“ Wieder dieses spöttische Lachen. „Machst du jetzt so ein Theater? Ich hab doch nur Spaß gemacht. Entspann dich.“
„Ich sagte, geh runter.“ Ich schob kräftiger gegen seine Brust und kroch rückwärts, bis mein Rücken gegen das Kopfteil stieß. Meine Hände zitterten, als ich mir das Laken schnappte und es hochzog, um mich zu bedecken. „Geh raus.“
Er starrte mich einen langen Moment an, der Kiefer angespannt, etwas Hässliches flackerte in seinen Augen. Dann lachte er – abfällig, grausam – und begann, sich wieder anzuziehen.
„Na gut. Dein Verlust.“ Er hob seine Jacke vom Boden auf. „Viel Glück dabei, irgendeinen perfekten Gentleman zu finden, der sich auf deinen unerfahrenen Mist einlässt. Sag mir, wie das ausgeht.“
Ich saß da in der Stille, das Laken an die Brust gepresst, und starrte die Kerzen an, die ich so sorgfältig angezündet hatte. Der Vanilleduft, der vor einer Stunde noch romantisch war, ließ mir jetzt den Magen umdrehen.
Die Erinnerung zerbricht, und Kälte flutet an ihre Stelle.
Ich stehe an der Bande der Hockeyhalle des Whitmore College, das Klemmbrett an meine Brust gedrückt, kalte Luft beißt mir die Wangen wund. Als studentische Assistentin des Teams erledige ich alles, wofür Coach Miller keine Zeit hat – Statistik, Ausrüstungsinventar, Terminplanung, Koordination mit der Sportabteilung.
Aber während des Trainings ist meine Hauptaufgabe die Beobachtung. Das Team hat letzte Woche verloren, und der Coach hetzt sie seitdem durch die Halle. Ich halte alles fest. Jede Bewegung. Jede Schwäche. Jeden Spieler, der nachlässt, und jeden, der sich durch den Schmerz kämpft.
Nate gleitet zum vierten Mal an meinem Abschnitt vorbei, und mein Magen verkrampft sich, noch bevor sich unsere Blicke treffen. Dieses Grinsen. Dieses Zwinkern. Dieses besitzergreifende Neigen seines Kopfes.
Ich umklammere meinen Stift, bis meine Fingerknöchel schmerzen, und halte den Blick fest auf mein Klemmbrett gerichtet.
„Siehst heute gut aus, Lyra.“ Er tippt mit seinem Schläger gegen die Bande bei meinen Füßen. „Wir sollten nach dem Training reden.“
Ich reagiere nicht. Ich habe gelernt, dass eine Reaktion ihn nur anspornt.
Ich bin dem Team damals wegen ihm beigetreten. Habe den Assistenten-Job angenommen, weil es mir wichtiger war, Nate nahe zu sein, als irgendetwas anderes. Dumm. Unfassbar dumm.
Jetzt will ich jedes Mal im Boden versinken, wenn er in meine Nähe kommt.
Das Training ist vorbei und die Jungs stürmen in die Umkleidekabinen, schubsen sich, reißen Witze. Ich bleibe an der Bande, sortiere meine Notizen, warte darauf, dass Nate zuerst verschwindet.
Tut er nicht.
Er lässt sich Zeit, zieht die Ausrüstung langsam aus, beobachtet mich beim Zusammenpacken. Als ich mich schließlich Richtung Ausgang bewege, packt seine Hand meinen Arm und zieht mich zurück.
„Wir müssen reden.“
„Lass mich los.“
Er tut es nicht. Er zerrt mich in die dunkle Nische neben dem Geräteraum, wo kaputte Leuchtstoffröhren über uns flackern. Unser üblicher Ort. Der Platz, an dem uns nie jemand stört.
„Nate, ich sagte, lass los—“
„Warum bist du so?“ Seine Stimme senkt sich in dieses verletzte Register, das er perfektioniert hat. „Ich versuche, die Dinge zwischen uns zu reparieren.“
„Es gibt nichts zu reparieren.“ Ich reiße meinen Arm frei. „Wir sind nicht zusammen. Warum kannst du mich nicht einfach in Ruhe lassen?“
Sein Kiefer spannt sich an. Die verletzte Maske flackert, etwas Härteres schiebt sich darunter an die Oberfläche. „Das meinst du nicht ernst.“
„Ich meine jedes Wort. Wir haben Schluss gemacht. Es ist vorbei.“
„Du schuldest mir etwas.“
Die Worte lasten schwer zwischen uns. Ich mache einen Schritt zurück, meine Schultern stoßen gegen die Wand.
„Wir haben das Spiel letzte Woche verloren, weil ich mich nicht konzentrieren konnte. Weil du dich seit Wochen wie eine kalte Schlampe benimmst.“ Er kommt näher, drängt sich in meinen Raum. „Das Team leidet wegen dir.“
„Das ist nicht mein Problem.“
„Doch, das ist es.“ Seine Hand kracht neben meinem Kopf gegen die Wand. „Hilf mir, den Stress abzubauen. Geh auf die Knie, und vielleicht kann ich mich nächste Woche wieder konzentrieren.“
Ekel schwappt heiß und scharf durch mich. „Du bist verrückt. Ich tue gar nichts für dich.“
„Nein?“ Er zieht sein Handy hervor, und etwas in seinem Ausdruck lässt mein Blut gefrieren. „Bist du dir da sicher?“
Der Bildschirm leuchtet auf. Ein eingefrorenes Bild füllt ihn, und der Boden verschwindet unter meinen Füßen.
Mein Gesicht. Gerötet. Augen geschlossen. Liege unter ihm, nur in Unterwäsche, verletzlich und vertrauend und so erbärmlich hoffnungsvoll. Die Nacht, in der ich ihm fast alles gegeben hätte.
„Erinnerst du dich?“ Sein Daumen schwebt über dem Play-Button. „Jedes Wort, das du darüber geflüstert hast, dass ich dein Erster sein soll. Wie besonders es werden sollte. Wie sehr du mich geliebt hast.“
Meine Lungen weigern sich, sich zu füllen.
„Willst du weiter die Unnahbare spielen?“ Er hält das Display näher, zwingt mich hinzusehen. „Geh jetzt von mir weg, und das landet bis morgen früh in jedem Gruppenchat am Campus. Deine Freunde. Deine Dozenten. Jeder wird sehen, wie verzweifelt du warst. Wie erbärmlich du aussahst, als du mich angefleht hast, dir deine Jungfräulichkeit zu nehmen.“
Die Nische schrumpft. Mein Blick verschwimmt am Rand, als der Verrat mich trifft. Er hat das alles aufgenommen. Jedes geflüsterte Geständnis, jeden verletzlichen Moment—er hat alles festgehalten, um es jetzt gegen mich zu wenden.
„Also, folgendes wird jetzt passieren.“ Seine Stimme wird gelangweilt. „Du gehst auf die Knie. Und morgen lächelst du mich beim Training an. Verstanden?“
Ich kann nicht atmen. Ich kann nicht denken. Jede Option ist verdampft, es bleibt nur noch der kalte Betonboden und der Junge, den ich einst geliebt habe, der über mir steht und wartet.
Meine Knie geben nach. Der Boden kommt mir entgegen.
Nate greift nach seinem Hosenbund, Zufriedenheit breitet sich auf seinem Gesicht aus.
Mein Kopf fährt herum, als ich ein Geräusch höre. Nate erstarrt, seine Augen schießen über meine Schulter in die Dunkelheit des Flurs.
Schritte. Schwer. Überlegt. Jeder einzelne hallt von den Wänden wider, kommt näher. Die Leuchtstoffröhren flackern, werfen Schatten, die sich über den Boden winden. Mein Puls hämmert so heftig, dass ich ihn in den Schläfen spüre.
Jemand kommt.
Die Schritte verstummen. Schweigen donnert herab. Dann durchschneidet eine Stimme die Stille, so tief und kalt, dass die Temperatur um zehn Grad zu sinken scheint.
„Ich würde mir sehr genau überlegen, was du jetzt tust.“
Nates Gesicht verliert jede Farbe.
Ich drehe mich um und sehe einen Mann, der den Flur ausfüllt. Groß, breitschultrig, Mitte dreißig, mit dunklem Haar und Augen, die längst berechnet haben, wie viel Schaden sie anrichten werden. Er sieht mich nicht an. Jede Faser seiner Aufmerksamkeit gilt Nate.
„Wer zum Teufel bist du?“ Nates Stimme bricht.
„Drei Sekunden, um von ihr wegzutreten. Danach höre ich auf, höflich zu fragen.“
„Das geht dich gar nichts an—“
„Zwei.“
Die einzelne Silbe trifft härter als ein Schlag. Mit nur einem Schritt nach vorne taumelt Nate rückwärts, murmelt etwas von wegen, das sei noch nicht vorbei, und verschwindet im Schatten.
Der Fremde richtet diese gefährlichen Augen auf mich, ich hocke immer noch auf dem kalten Boden.
„Du bist jetzt in Sicherheit.“
Aber hier kniend, aufschauend zu einem Mann, der gerade den demütigendsten Moment meines Lebens miterlebt hat, fühle ich mich überhaupt nicht sicher. Ich habe das Gefühl, einen Teufel gegen einen anderen eingetauscht zu haben, den ich noch nicht begreife.

Guarding the Virgin
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