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Hate That I Want You

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Beschreibung

An der Koniglichen Akademie wird Lady Helena Ashbourne fur ihre Kurven verspottet, von ihrer perfekten Schwester verraten und vom Hof der schonen Monster zur Hasslichen Ashbourne gekront. Niemand ist grausamer als Prinz Henry - todlich, golden und besessen davon, sie zu zerstoren. "Ich will dich fur mich beanspruchen", flustert er, "offentlich. Vollstandig." Als sie in der meistbeachteten Auffuhrung des Konigreichs als Liebende zusammengeworfen werden, wird ihr Krieg tuckisch. Der Hass zwischen ihnen brodelt zu etwas Dunklerem, Hungrigerem. "Du brennst immer noch fur den Mann, der dich abstossend findet", hohnt er. Aber hinter seiner Grausamkeit steckt noch etwas anderes. "Du bist die Einzige, die mich ansieht, als ware ich noch ein Mensch." Mit jeder Zeile, jedem Tanz, jedem brutalen Kuss, der beinahe geschieht, hort Helena auf sich zu verstecken. "Zerstorung und Erlosung tragen oft das gleiche Gesicht", sagt sie ihm. Dies ist kein Marchen. Es ist eine Geschichte von Feinden zu Liebenden - mit einer Krone, einer Buhne und ohne Gnade.

Campus-Romanze
Adel
Gegensätze ziehen sich an
Erzwungene Nähe
Feinde zum Liebhaber
Verrat

Kapitel 1

Aug 14, 2025

"Ich habe einen Vorschlag", sagt Henry plötzlich.

"Deine letzten sind ja so gut gelaufen."

"Dieser ist anders." Er richtet sich auf, etwas von der betrunkenen Lockerheit verschwindet aus seiner Haltung. "Komm zum königlichen Ball."

Ich blinzle ihn an. "Ich hatte ohnehin vor zu kommen."

"Nicht als Mauerblümchen. Nicht in Ecken versteckt. Komm, als würde dir der Ort gehören."

"Warum?"

"Weil ich mit dir tanzen will." Die Worte kommen rau, verzweifelt heraus. "Vor allen Leuten. Vor ihnen allen."

Meine Kehle schnürt sich zu. "Du willst mit mir tanzen?"

"Ich will dich für mich beanspruchen." Seine Stimme sinkt zu kaum mehr als einem Flüstern. "Öffentlich. Vollständig. Ich will, dass jeder in diesem Ballsaal weiß, dass du mir gehörst."

"Ich gehöre niemandem."

"Nein", stimmt er zu, sein Lächeln scharf wie eine Klinge. "Aber du könntest mir gehören. Wenn du willst."

***

Einen Monat zuvor

"Hör sofort auf, an diesen Ärmeln zu ziehen!" Mamas Stimme knallt wie eine Peitsche durch die Kutsche. "Du siehst aus wie ein gewöhnliches Küchenmädchen, nicht wie eine Dame auf dem Weg zur Königlichen Akademie!"

Ich reiße meine Hände von der verfluchten Uniform weg, aber der Schaden ist angerichtet. Der Stoff spannt sich über meine Arme, meinen Busen, überall dort, wo dieses elende Kleid nie für ein Mädchen meiner... Proportionen gedacht war.

"Mama, was wenn ich hier nicht hingehöre?" Die Worte purzeln heraus, bevor ich sie aufhalten kann. "Was wenn-"

"Unsinn!" Sie klappt ihren Fächer mit Gewalt zu. "Mirelle hat uns versichert, dass du gedeihen wirst. Jetzt beende diese unziemliche Zurschaustellung von Nervosität!"

Aber Mirelles letzter Brief brennt in meiner Erinnerung: "Das Leben an der Akademie hält mich auf Trab. Aber wir sehen uns bald, kleine Ente." Kalt. Distanziert. Ganz anders als die große Schwester, die mir einst Geheimnisse ins Ohr flüsterte.

Die Marmorhallen der Akademie erstrecken sich vor mir wie eine Kathedrale des Urteils. Jedes Porträt zeigt die gleiche Perfektion - schwanenartige Hälse, messerscharfe Wangenknochen, Taillen, die bei starkem Wind brechen könnten. Ich stapfe an ihnen vorbei, meine Schritte hallen wie Donner.

"Lady Helena?"

Ich wirbele herum. Vor mir steht eine aus Mondlicht und Bosheit geschnitzte Göttin - goldenes Haar zur Perfektion gesponnen, eine so zierliche Figur, dass sie von einer Brise davongetragen werden könnte, Augen wie Wintereis.

"Ich bin Miss Callisandra Vale", schnurrt sie, ihr Knicks ein Meisterwerk der Anmut. "Calla für meine liebsten Freunde. Was du natürlich sein wirst, als Mirelles... Gefährtin."

Die Pause vor 'Gefährtin' schneidet durch mich hindurch.

"Wo ist Mirelle?" fordere ich, Verzweiflung schleicht sich in meine Stimme. "Ich muss sie sofort sehen!"

Callas Lachen klingelt wie brechendes Glas. "Oh, süßes Kind. Zuerst musst du an unserer heiligen Tradition teilnehmen - ein reinigendes Bad in den Heilkammern."

Ihr Blick verschlingt meine Gestalt wie ein Raubtier, das verwundete Beute mustert. "Das Wasser wirkt Wunder für jene, die... Verwandlung benötigen."

Meine Wangen brennen. "Ich verstehe nicht-"

"Natürlich nicht", unterbricht sie, ihr Arm schlängelt sich mit schlangenartiger Anmut durch meinen. "Aber vertrau mir, Liebes. Du brauchst das mehr als die meisten."

Die Kammertür fällt hinter mir zu mit der Endgültigkeit eines Grabes. Dampf steigt aus dem Marmorbecken auf, schwer von Lavendel und Lügen. Callas Lächeln glänzt wie eine Klinge.

"Nimm dir alle Zeit, die du brauchst", sagt sie, ihre Stimme trieft vor falscher Süße. "Du hast es ganz gewiss verdient."

Das Wasser verbrüht meine Haut, als ich eintauche, aber ich begrüße den Schmerz. Vielleicht wird er die Scham wegbrennen, die Gewissheit, dass ich nicht hierher gehöre, dass ich-

KRACH!

Die Tür explodiert förmlich. Männerstimmen dröhnen durch die Kammer, Gelächter hallt von den Marmorwänden wider wie das Heulen von Wölfen.

"Na, na. Was für ein entzückendes Geschöpf haben wir hier entdeckt?"

Prinz Henry von Ildareth tritt aus dem Dampf. Seine nackte Brust ist feucht, Muskeln definiert und Haut golden von der Sonne. Ein Handtuch hängt tief auf seinen Hüften. Ich schaue weg, dann unwillkürlich wieder hin. Ich erkenne ihn sofort - sein Gesicht ist überall in der Akademie. Sein Foto hängt auf der Hälfte der Plakate in den Gemeinschaftsräumen, und die Leute hören nicht auf, über ihn zu reden. Hinter ihm sieht seine Gruppe adeliger Freunde - sein "Rudel", wie manche sie nennen - genauso amüsiert über meine Reaktion aus wie er es wahrscheinlich ist.

Mein Herz hämmert gegen meine Rippen, als mir mein eigener Zustand der Entblößung bewusst wird. Das Wasser bedeckt kaum meine Brüste, und ich bin mir schmerzlich bewusst, wie meine Kurven seinem kalkulierenden Blick erscheinen müssen. Ich greife hastig nach meinem Handtuch, Wasser schwappt heftig, aber es ist knapp außer Reichweite.

"Eure Hoheit! Ich- das ist-" Meine Stimme bricht wie die eines Teenagers.

"Eine Falle?" Seine Stimme schneidet durch mein Gestammel wie ein Schwert durch Seide. Seine Augen - dunkel wie Mitternacht und doppelt so gefährlich - mustern meine entblößte Form mit chirurgischer Präzision. Ich bemerke, wie sich seine Pupillen kaum merklich weiten, wie sich sein Kiefer fast unmerklich anspannt. "Natürlich ist es das. Callas Handwerk, zweifellos."

Hitze flutet meine Wangen, als ich endlich das Handtuch zu fassen bekomme und es um mich wickle. Aber der Schaden ist angerichtet - ich habe gesehen, wie sein Blick auf meinen vollen Hüften verweilte, der üppigen Rundung meiner Taille. Und noch beunruhigender, ich habe die verräterische Reaktion meines Körpers auf seine Aufmerksamkeit gespürt.

"Also das ist das neue Mädchen", sagt er, laut genug, dass es jeder hören kann. "Hat dir niemand gesagt, dass es einen Dresscode gibt?"

Gelächter bricht im Raum aus.

Er tritt näher, lässig, als würde er nur Konversation machen. "Sie lassen wirklich jeden rein jetzt, was?"

Ich zucke zusammen, aber ich schaue nicht weg.

"Bleib lieber im flachen Wasser", fügt er hinzu, seine Stimme jetzt leiser. "Du siehst nicht aus, als könntest du schwimmen."

Die Kammer explodiert in grausamem Gelächter. Jeder Ton häutet mich bei lebendigem Leib.

"Ich habe Meereskreaturen mit mehr Eleganz gesehen", fährt Henry fort, seine Worte verfolgen mich, während ich zur Tür stolpere. "Vielleicht solltest du in die trüben Tiefen zurückkehren, die dich hervorgebracht haben."

Ich platze in den Schlafsaalflur, meine nassen Fußabdrücke markieren meine Demütigung auf makellosem Marmor. Tränen blenden mich, aber durch den Nebel sehe ich sie.

Mirelle.

Meine liebste Schwester steht am Ende des Flurs, umgeben von einem Kreis perfekter Akademie-Schönheiten. Sie flüstern und kichern wie Verschwörer, ihre Augen folgen meiner tropfenden, beschämten Gestalt.

"Mirelle!" rufe ich, meine Stimme bricht vor verzweifelter Hoffnung. "Mirelle, bitte!"

Sie dreht sich um. Unsere Blicke treffen sich über die Entfernung.

Für einen Herzschlag sehe ich das Mädchen, das mich einst ihre kleine Ente nannte, das schwor, wir würden die Welt zusammen erobern.

Dann hebt sie ihr Kinn, ihre perfekten Züge verhärten zu Marmor.

"Es tut mir schrecklich leid", ruft sie, ihre Stimme trägt zu jedem Ohr im Flur. "Aber ich glaube nicht, dass wir ordnungsgemäß vorgestellt wurden."

Die Worte treffen mich wie ein physischer Schlag. Der Kreis der Schönheiten bricht in perlendes Gelächter aus.

"Mirelle, du kannst nicht-"

"Ich fürchte, Sie verwechseln mich mit jemandem", fährt sie fort, ihre Stimme wird stärker, selbstbewusster. "Ich bin Miss Mirelle Ashbourne von den Surrey Ashbourns. Vielleicht suchen Sie jemanden aus den... provinziellen Familien?"

Der Verrat bricht über mich herein wie eine Flutwelle. Nicht Callas Falle. Nicht Henrys Grausamkeit. Sondern dies. Diese öffentliche Hinrichtung unserer Freundschaft, aufgeführt für ein Publikum von Vipern.

"Du hast es versprochen", flüstere ich, die Worte werden aus meiner Kehle gerissen. "Du hast geschworen, du würdest mich beschützen."

Mirelles Lächeln ist scharf wie der Winter. "Ich fürchte, Sie haben Höflichkeit mit etwas Bedeutenderem verwechselt. Obwohl ich hoffe, dass Sie welche... Unterkunft auch immer finden, die Ihren besonderen Bedürfnissen entspricht."

Sie wendet sich ab, ihre Jüngerinnen folgen wie ein Rudel gut gekleideter Wölfe. Ihr Gelächter hallt durch den Flur, jeder Ton ein Dolch in meinem Herzen.

Ich stehe allein in der Marmorhalle, Wasser tropft von meiner ruinierten Gestalt, das Gewicht hundert beobachtender Augen drückt wie Steine. Die goldenen Porträts der Akademie scheinen mich aus ihren Rahmen zu verspotten, ihre gemalte Perfektion eine grausame Erinnerung an alles, was ich nie sein werde.

In diesem Moment verstehe ich die Wahrheit, die sich aufgebaut hat, seit ich diesen Ort der schönen Grausamkeiten zum ersten Mal betrat:

Ich bin nicht hier, um eine Dame zu werden.

Ich bin hier, um zerstört zu werden.

***

Hate That I Want You

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