His Beast's Bride von Tessa Kelwyn
His Beast's Bride
Beschreibung
Amber Shaw hat sich nie irgendwo zugehorig gefuhlt. Als Saugling in das Haus Veyr adoptiert, hat sie zweiundzwanzig Jahre als die stille Last der Familie verbracht-ungestalt, unerwunscht, nur geduldet, weil es fur ihren Ruf schlimmer gewesen ware, sie auszustossen, als sie zu behalten. Sie hat gelernt, so wenig Raum wie moglich einzunehmen und im Gegenzug nichts zu erwarten. Als ein streunender Wolf auf dem Land der Veyrs angreift, totet Amber ihn, um die Familie zu schutzen, die sie nie beschutzt hat. Niemand bedankt sich bei ihr. Stattdessen sehen sie sie mit Entsetzen an-denn der Wolf, den sie getotet hat, gehorte zu dem gefahrlichsten Rudel des Reiches. Das Haus Veyr hat nur eine Moglichkeit zu uberleben, was bevorsteht, und diese besteht darin, Amber als Bezahlung zu ubergeben. Ihre Strafe ist eine Zwangsheirat mit Prinz Desmond Wolfblade-der Bestie vom Obsidianthron-einem Mann, der keine Braut will. Er will jemanden, den er brechen kann. Doch Desmond hat einen Zwillingsbruder. Und in dem Moment, in dem Amber Arthur begegnet, zeichnet etwas Uraltes und Unleugbares sie beide-ein Band, das sie zu dem macht, was sie niemals hatte werden sollen: zu jemandem, um den es sich zu kampfen lohnt.
Kapitel 1
Mar 26, 2026
[Ambers Perspektive]
"Du hast einen übersehen." Jonah zeigt mit der Hand, in der er nicht seinen Sammelkorb hält—den, den ich ihm vor einer Stunde gegeben habe, der immer noch leer an zwei Fingern baumelt wie eine Requisite, deren Zweck er nicht versteht. "Da drüben. Nein—da. Götter, Amber, brauchst du eigentlich eine Brille, oder passiert das einfach, wenn deine Blutlinie am Ende ist?"
Er ist zehn. Er bringt das so vor, wie andere Kinder Klopf-Klopf-Witze erzählen—mit leuchtenden Augen und vollem Vertrauen in die Pointe.
Ich finde das Büschel, auf das er zeigt, und lege die Beeren in meinen Korb. Meine Finger sind steif vor Kälte, die Haut über den Knöcheln rissig und trocken, und die Dornen haben drei kleine Schnitte in meiner Handfläche hinterlassen, die ich gar nicht mehr spüre. "Hab's. Noch was, oder bist du fertig mit Aufsicht führen?"
"Ich führe keine Aufsicht." Er kickt gegen eine Wurzel, die Hände jetzt in die Taschen gestopft, nachdem der Korb zum Ellbogen-Gepäck degradiert wurde. "Ich warte. Mutter sagte Mittag. Das ist jetzt zwei Stunden her, und sie wird es an mir auslassen, obwohl du diejenige bist, die Beeren pflückt, als hättest du heute zum ersten Mal Hände."
Der Waldrand fängt das letzte Nachmittagslicht in langen, bernsteinfarbenen Balken über dem Unterholz. Kiefernluft, kalte Erde, der schwache Modergeruch von Blättern, die unter dem Frost vergehen.
Ich katalogisiere all das—eine Technik, die ich perfektioniere, seit ich alt genug bin zu begreifen, dass die Alternative darin besteht, jede kleine, exakte Weise zu erfassen, wie dieses Haus mich daran erinnert, dass ich nur geliehenes Gut bin.
"Hast du Mira gestern gesehen?" sagt er, ohne auf eine Antwort zu warten, denn Jonah hat in seinem Leben noch nie auf eine Antwort gewartet. "Vollständige Verwandlung. Sauberer Lauf. Kein Stolpern, keine Halbfomen. Mutter hat tatsächlich gelächelt."
Er lässt das wirken, dann wirft er mir einen Seitenblick zu, mit der besonderen Großzügigkeit eines Kindes, das einem Schmetterling einen Flügel ausreißt. "Mira ist zwei Jahre jünger als du. Nur so—falls du das nicht im Blick hast."
Meine Zähne finden die Innenseite meiner Wange. Ich beiße zu und halte es aus. "Ich habe es im Blick."
"Mutter meinte, es gibt Wölfe, die verwandeln sich nie. Dass dein Blut schon dünn war, bevor deine Eltern—" Er zuckt mit den Schultern, eine hässliche kleine Erwachsenengeste an einem Zehnjährigen. "Na ja. Du weißt schon."
"Ich weiß." Meine Hände bewegen sich weiter. Dornen, Beeren, Korb. Der Rhythmus ist das Einzige, was den Rest von mir zusammenhält, denn was unter dem Rhythmus lebt, ist etwas Heißes, Komprimiertes, das ich seit Jahren lerne, ihm nicht zu zeigen. Mein Kiefer schmerzt vom Zusammenbeißen. "Deine Mutter hat viele Theorien über mein Blut."
"Das sind keine Theorien." Er klingt ehrlich empört. "Dein Vater lief mit dem Crestfall-Rudel. Das ist kaum ein Rudel—zweite Liga, vielleicht dritte. Und deine Mutter war—wie war das Wort?" Er verzieht das Gesicht, als würde er angestrengt überlegen. "Mangelhaft. Das war es. Mangelhafte Herkunft."
Etwas hinter meinen Rippen zieht sich hart und eng zusammen, wie eine Faust, die sich schließt. Ich stelle den Korb vorsichtig ab, denn wenn ich ihn nicht abstelle, werde ich den Griff so fest packen, bis er bricht. Mein Atem entweicht langsam durch die Nase. "Jonah. Heb deinen Korb auf und leg tatsächlich etwas hinein, oder ich sage Isolde, dass du den ganzen Nachmittag nichts getan hast."
"Mach nur. Mutter glaubt mir mehr als dir." Er sagt das ohne Bosheit, und genau das ist das Problem—es ist keine Drohung, es ist ein Wetterbericht. Genau, unpersönlich, unanfechtbar. "Sie wollte dich gar nicht behalten. Wusstest du das? Nach dem Tod deiner Eltern, das war nur das Sippenanspruchsgesetz. Sie hat Mira gesagt, wenn sie wirklich hätte wählen können—"
Er lässt den Satz so stehen, wie eine Tür, die offen bleibt zu einem Raum, in dem ich schon seit Jahren lebe.
Ich weiß, wie er endet. Ich wusste immer, wie er endet. Was ich nie herausfinden konnte, ist, warum mir trotzdem immer noch die Kehle so eng wird—diese scharfe, unwillkürliche Verengung, als hätte mein Körper nicht kapiert, dass wir von diesen Leuten schon lange nichts mehr erwarten.
Ich hebe den Korb auf. "Noch vier Büschel. Dann gehen wir zurück."
"Von mir aus." Er schlendert zum Waldrand, zieht die Stiefel durch das Unterholz mit der gelangweilten Selbstverständlichkeit von jemandem, der nie aufgefordert wurde, sich zu beeilen. "Nur—vielleicht schneller? Manche von uns haben ein echtes Leben zu—"
Der Wolf kommt durch die Bäume wie eine Detonation. Kein Laut vorher—kein warnendes Knurren, kein Knacken im Unterholz. Nur plötzliche Masse und Geschwindigkeit, eine dunkle Gestalt, die die Strecke zwischen Baumreihe und Jonah in einem einzigen explosiven Satz überbrückt.
Er ist riesig. Schneller als alles, was ich je habe sich bewegen sehen. Und er steuert direkt auf den Jungen zu, der sechs Fuß von mir entfernt steht, mit offenem Mund um einen Satz, den er nie beenden wird.
Mein Körper bewegt sich, bevor mein Gehirn es begreift. Ich werfe mich seitlich in seinen Weg, der Korb fort, das Messer schon in der Hand—das kleine Sammelmesser, keine Waffe, kaum genug, um einen Fisch auszunehmen—und der Aufprall trifft mich mitten ins Zentrum wie eine einstürzende Wand.
Ich verliere den Halt. Ist mir egal. Der Wolf wendet sich mir zu und ich kämpfe mich schon wieder hoch, Blut rauscht in meinen Ohren, jeder Nerv lebt und schreit dasselbe: Halte seinen Blick auf dir, seine Zähne von ihm fern, bleib in Bewegung.
Ich habe keine verwandlungsfähige Gestalt. Ich habe keine Ausbildung, die den Namen verdient. Was ich habe, ist ein Beerenmesser und zwölf Jahre Erfahrung darin, genau zu wissen, wie wenig es braucht, um entbehrlich zu sein, und die wütende, irrationale Weigerung, dass das jetzt wahr ist.
Der Wolf täuscht nach links an. Ich lese es falsch. Die Kiefer schließen sich um meine Schulter und die Welt wird weiß—ein Schmerz so umfassend, dass er keine Ränder hat, keine Form, nur blendenden Lärm in jedem Nerv. Ich stoße das Messer gegen seine Flanke und verfehle. Er schüttelt mich wie etwas, das bereits tot ist, und ich gehe hart zu Boden, ein Knie kracht gegen eine Wurzel, das Bild verschwimmt.
Meine Schulter ist falsch. Mein Griff versagt. Der Wolf duckt sich und springt und ich falle rückwärts—und der Winkel, den ich nicht finden konnte, findet mich stattdessen, die Klinge trifft die Verbindung von Kehle und Brust, sein eigenes Momentum treibt den Stahl tiefer, als mein Arm allein es geschafft hätte.
Er wird still. Alles daran—das massive, furchtbare Gewicht—fällt gleichzeitig auf mich. Ich liege da. Blätterdach über mir, blasser Himmel, mein eigener Atem das Lauteste auf der Welt.
Blut verlässt meine Schulter in einem Tempo, das sich wie ein Countdown anfühlt, und mein Blick beginnt, sich von den Rändern her zu verengen, die Bäume werden weich und dunkel. Schritte. Vertraute.
Isoldes Blick geht über die Lichtung—den Wolf, meinen Körper, Jonah, der zehn Fuß entfernt blass und unversehrt steht—und ihr Gesicht tut nicht das, was ein Muttergesicht tun sollte, wenn sie ihre Kinder lebend findet.
"Du hast uns alle verdammt," sagt sie. Leise. Präzise. Sie sieht mich direkt an.
Ich öffne den Mund, um zu fragen, was sie meint, aber mein Körper hat schon beschlossen, dass dieses Gespräch vorbei ist.
Der Boden kippt. Der Himmel schrumpft auf einen grauen Lichtpunkt. Und das Letzte, was ich registriere, bevor die Dunkelheit mich nimmt, ist Jonahs Atmen—ruhig, unverletzt, lebendig—und meine Stiefmutter, die über mir steht, als wäre ich die Katastrophe, auf die sie gewartet hat.
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