His to Protect von Nina Soelian

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Beschreibung

Ich habe ein Jahr damit verbracht, meine beschamende Schwarmerei fur Hugh Kane zu verbergen - den Geschaftspartner meines Vaters, einen Mann, der doppelt so alt ist wie ich und mich ansieht, als ware ich etwas Gefahrliches. Er ist kuhl, beherrscht und vollkommen tabu. Doch in der Nacht meines neunzehnten Geburtstags erwacht etwas in mir. Ein brennendes Verlangen, das ich mir nicht erklaren kann. Eine Anziehungskraft zu dem einen Mann, den ich niemals haben darf.

Bestimmte Partner
Werwolf
Geheimnis
Gegensätze ziehen sich an
Männliches Alpha
Erzwungene Nähe

Kapitel 1

Mar 31, 2026

[Claires Perspektive]

Sogar ich würde mit mir selbst schlafen. Glaube ich.

Zumindest ist das der Effekt, den ich erzielen will.

In drei Tagen werde ich neunzehn und stehe vor meinem Spiegel und habe eine ausgewachsene existenzielle Krise darüber, ob dieses Kleid mich sophisticated aussehen lässt oder wie ein Mädchen, das Verkleiden in Mamas Kleiderschrank spielt.

Spoiler: Es ist definitiv Letzteres, aber jetzt gibt es kein Zurück mehr.

Schlimmer ist nur noch, dass mein Körper offenbar beschlossen hat, einen Aufstand zu proben.

Seit einer Woche brenne ich innerlich, bekomme plötzlich Schweißausbrüche, die nichts mit der kalifornischen Hitzewelle zu tun haben. Meine Haut fühlt sich zu eng an, als träge ich einen Body, der zwei Nummern zu klein ist, und jeder Stoff scheint mich zu reizen.

Sogar meine liebsten Seidenbettlaken fühlen sich wie Sandpapier an.

Aber das ist jetzt egal, Hugh ist da.

Na ja, er war vorhin da, aber ich war praktischerweise unterwegs, um mich auf ihn vorzubereiten.

Frisieren lassen, bevor ich stundenlang das perfekte Kleid auswählte. Viermal mein Augen-Make-up neu aufgetragen, weil die ersten Versuche mich entweder wie einen erschrockenen Waschbären oder einen müden Panda aussehen ließen. Ohne akzeptablen Mittelweg.

Das alles für den Geschäftspartner meines Vaters. Einen Mann, der doppelt so alt ist wie ich, und dadurch nicht gerade schöner. Einen Mann, der seit mindestens einem Jahr der Star meiner unangebrachten Tagträume ist.

Ich weiß, das macht mich zu einem wandelnden Klischee. Ich weiß auch, dass es mir egal ist.

Ich werfe mir selbst einen letzten Blick im Spiegel zu, streiche das marineblaue Kleid glatt und gehe die Treppe hinunter. Der Duft des Abendessens zieht durchs Haus—Mrs. Walker hat sich mit ihrem berühmten Hummerrisotto selbst übertroffen. Das bedeutet, Dad ist im vollen Gastgebermodus.

"Claire!" "Claire!" Dads Stimme hallt durch unser Anwesen, vermutlich aus dem Esszimmer. "Würdest du bitte Hugh holen? Er ist vorläufig im Gästezimmer im dritten Stock. Das Essen ist fertig."

Ob ich wohl etwas dagegen habe? Ach, lieber Dad… Wenn du nur wüßtest.

"Klar", sage ich, versuche lässig zu klingen und lande wahrscheinlich irgendwo zwischen manisch und allzu fröhlich.

Ich steige die Treppe hinauf, übe im Kopf menschliches Normalverhalten. Klopfen. Warten. Botschaft überbringen. Nicht starren. Nicht sabbern. Nichts Peinliches tun.

Die Tür zu seinem provisorischen Zimmer steht leicht offen, aber ich klopfe trotzdem, denn ich habe Manieren gelernt. Auch wenn meine Gedanken diesem Mann gegenüber alles andere als manierlich sind.

"Hugh? Das Essen ist…" Keine Antwort.

Ich öffne die Tür weiter und trete vorsichtig ein. Das Zimmer ist leer—seine Lederreisetasche liegt offen auf dem Bett, die Kleidung ordentlich ausgelegt, und ich blicke zum Bad.

Die Tür steht einen Spalt offen, aber es ist still. Kein Wasser, keine Bewegung.

Ich sollte gehen. Das ist eindeutig ein privater Bereich.

Stattdessen treibt es mich weiter hinein, meine Finger gleiten über seinen Koffer. Sein Duftwasser steht auf der Kommode. Ein Buch liegt auf dem Nachttisch—irgendwas über Wirtschaftstheorie, was mich zum Lächeln bringt, weil natürlich liest er sowas zum Vergnügen.

Und dann sehe ich es. Sein Hemd, über dem Stuhl am Fenster drapiert. Das dunkelgraue, das er beim letzten Mal trug. Das, das so verheissungsvoll über seiner Brust spannte, als er tief einatmete.

Bevor mein Verstand begreift, was mein Körper tut, bin ich schon quer durch das Zimmer gegangen und habe es aufgehoben. Der Duft trifft mich sofort—Zeder und etwas Dunkleres, das ich nicht benennen kann, aber das meine Haut zu eng und meine Gedanken benebelt werden lässt.

Ich atme tiefer ein, die Augen geschlossen, und ehrlich? Es lohnt sich.

Die Wärme spüre ich zuerst. Körperwärme, die an meinem Rücken strahlt, so nah, dass ich sie durch mein Kleid fühlen kann. Dann ein tiefes Einatmen an meinem Hals—jemand atmet mich ein, genauso wie ich dieses Hemd einatme.

"Hast du gefunden, was du gesucht hast?"

Mein Herz bleibt fast stehen und als ich mich herumdrehe, steht er direkt vor mir—nur Zentimeter entfernt, so nah, dass ich den Kopf in den Nacken legen muss, um ihm in die Augen zu sehen.

Wie habe ich ihn nicht gehört?

Wie kann sich ein Mann von dieser Größe so leise bewegen? Ist er Ninja?

Hugh überragt mich, ganze zwei Meter und noch ein paar Zentimeter voller Milliardär-Perfektion. Sein dunkles Haar ist feucht, zurückgestrichen aus einem Gesicht, das auf antike Skulpturen gehört—markantes Kinn, gerade Nase, Wangenknochen wie aus Glas geschnitten. Silberne Strähnen an den Schläfen machen ihn nur noch zerstörerischer.

Wassertropfen perlen noch auf seinen breiten Schultern, laufen über die muskulösen Flächen seiner Brust und die Erhebung seiner festen Bauchmuskeln.

Er trägt nichts als ein Handtuch, das gefährlich tief auf seinen Hüften sitzt, und ich bin mir ziemlich sicher, dass meine Eierstöcke soeben ihren eigenen Totenschein unterschrieben haben.

„Ich… Abendessen. Dad hat mich geschickt, um…“ Mein Gehirn scheint beschlossen zu haben, Urlaub zu machen. „Das Abendessen ist fertig.“

Er weicht nicht zurück. Diese stahlgrauen Augen wandern zu dem Hemd, das ich an meine Brust presse, dann, ganz langsam, wieder zu meinem Gesicht. Die Intensität in seinem Blick lässt mich den Atem anhalten.

„Du bist in meinem Zimmer.“ Seine Stimme ist rau, fast ein Knurren. „Und hältst meine Kleidung.“

„Ich wollte nur—“ Ich schlucke schwer. „Du hast nicht geantwortet.“

„Also hast du dich einfach selbst bedient?“

Hitze schießt mir in die Wangen. „Ich sollte wohl gehen.“

Aber ich rühre mich nicht. Kann mich nicht rühren. Er steht so nah, dass meine Brust ihn berühren würde, wenn ich zu tief atme.

„Das ist keine Antwort auf meine Frage.“ Er lehnt sich leicht vor, und ich nehme seinen Duft erneut wahr—Zeder und etwas Wildes darunter, das meine klaren Gedanken völlig verschwinden lässt. „Hast du dein Parfüm gewechselt? Du riechst…“

Er bricht ab, sein Kiefer spannt sich an. „Ich rieche… wie?“

In seinen Augen blitzt etwas auf, das beinahe wie Schmerz und Hunger aussieht. Oder vielleicht ist es nur meine überaktive Fantasie. „Anders.“

Das Wort steht zwischen uns, aufgeladen mit einer Bedeutung, die ich nicht verstehe.

„Anders wie?“ flüstere ich.

Sein Blick fällt auf meine Lippen. „Als wärst du…“ Wieder eine Pause, wieder ein innerer Kampf. Aber nur einen Herzschlag lang, dann reißt er sich los. „Spielt keine Rolle.“

„Das Abendessen ist fertig“, bringe ich erneut hervor, meine Stimme peinlich atemlos. „Du solltest wohl… dich anziehen.“

„Wahrscheinlich.“ Aber er bewegt sich immer noch nicht.

Die Luft ist schwer und elektrisch, mein Puls hämmert so laut, dass er ihn sicher hören kann. Seine Brust hebt und senkt sich mit kontrollierten, tiefen Atemzügen, als kämpfe er mit sich selbst.

„Das Hemd.“ Seine Stimme wird noch tiefer. „Du kannst jetzt loslassen.“

Ich blicke nach unten und merke, dass ich es immer noch wie einen Schutzschild an mich drücke. Als ich loslasse, streifen sich unsere Finger, und die Berührung jagt mir einen Schock durch den Körper, völlig unverhältnismäßig zu dem Kontakt.

„Entschuldigung“, flüstere ich.

„Musst du nicht.“ Die Worte kommen gepresst, bevor er einen Schritt zurücktritt, Abstand schafft und der Zauber zerbricht. „Sag deinem Vater, ich komme in fünf Minuten runter.“

Ich fliehe, es gibt kein anderes Wort dafür. Laufe praktisch aus dem Zimmer und halte erst wieder inne, als ich sicher unten angekommen bin und meine Hände auf meine brennenden Wangen presse.

Das Abendessen ist Folter. Wunderschöne, qualvolle Folter.

Dad ist heute ungewöhnlich drauf—herzlicher als sonst, fast schon liebevoll auf seine zurückhaltende Art, während er über meine Geburtstagsparty spricht, sogar mit echter Begeisterung. Auch wenn „Begeisterung“ bei Multimilliardär Richard Winters eher detaillierte Logistik als tatsächliche Emotion bedeutet.

Es wäre süß, wenn es nicht so kontrollierend wäre. Und wenn der Mann mir gegenüber nicht dafür sorgen würde, dass ich an nichts anderes denken kann als an die Erinnerung an Wassertropfen auf seiner nackten Haut.

„Also, Hugh“, sage ich, „wie war London?“

Er hebt den Blick, und für einen Moment treffen sich unsere Augen. Dann schaut er weg, der Kiefer angespannt. „Produktiv. Die Meetings liefen gut.“

„Wie ist es dort zu dieser Jahreszeit?“

„Kalt. Regnerisch.“ Ein Hauch eines Lächelns. „Du würdest es wahrscheinlich mögen. Sehr stimmungsvoll.“

Es ist höflich und vollkommen angenehm. Aber jetzt steht eine Mauer zwischen uns, als würde er jedes Wort genau abwägen. Dad springt mit einer Geschichte über seine eigene Londonreise ein, und diesmal beteiligt sich Hugh problemlos an der Unterhaltung.

Er fühlt sich eindeutig wohler im Gespräch mit seinem alten Freund und Geschäftspartner als mit der jungen, albernen Tochter.

Tja, shit.

Als ich versuche, noch eine Frage zu stellen, um meine Theorie zu testen, ist Hughs Antwort knapp, bevor er das Gespräch wieder auf Dad lenkt. Nicht unhöflich, einfach nur distanziert. Sorgfältig, absichtlich distanziert.

Und doch ertappe ich ihn dabei, wie er mich beobachtet, wenn er denkt, ich sei auf meinen Teller konzentriert. Kurze, unbewachte Momente, bevor er den Blick wieder abwendet. Dieser Widerspruch macht mich wahnsinnig—die Distanz in seinen Worten im Gegensatz zur Intensität in seinen Augen.

Nach dem Hauptgang entschuldige ich mich, um Tee zu machen, und als ich zurückkomme, dringen Stimmen aus Dads Arbeitszimmer in der Nähe. Erhobene Stimmen. Was schockierend ist, denn Hugh erhebt nie seine Stimme. Nie.

Ich sollte nicht lauschen, ich weiß das, ich bin besser erzogen worden und überhaupt.

Ich tue es trotzdem.

„—zu gefährlich, Richard.“ Hughs Stimme schneidet scharf und zornig durch die Tür. „Du kannst sie darüber nicht im Dunkeln lassen!“

„Claire muss erst nachher etwas erfahren—“

Dann plötzliches Schweigen, so eines, das bedeutet, dass sie etwas oder jemanden gehört haben. Das allein ist schon eine deutliche Botschaft für mich, und ich eile davon, bevor sie die Tür öffnen, mein Puls rast.

Was soll ich nicht wissen? Was ist gefährlich?

Habe ich nicht längst den vollen Überblick, was in meinem Leben passiert?

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