His Voice Alone von Tessa Kelwyn
His Voice Alone
Beschreibung
Leia Graham glaubte, der Dunkelheit entkommen zu sein, als sie ihre Vergangenheit hinter sich liess. Das College sollte ein Neuanfang sein - ein Ort zum Durchatmen, um den Jungen mit Blut an den Handen und Geheimnissen in seinem Schweigen zu vergessen. Doch als ihr Stiefbruder in ihr Wohnheim kommt, mit Augen, die sie nie aufgehort haben zu beobachten... erkennt sie, dass die Vergangenheit nicht gestorben ist. Sie ist ihr gefolgt. Ezra Graham ist taub, brillant und von allen bewundert - bis sich die Turen schliessen. Denn unter der perfekten Fassade verbirgt sich ein Mann, der keinen Ton braucht, um einen Raum zu beherrschen. Ein Mann, der jeden Schritt verfolgt, geplant und manipuliert hat, um sicherzustellen, dass Leia genau dort landet, wo er sie haben will: unter ihm, gezeichnet und aufgebrochen durch das eine, dem sie nicht widerstehen kann. Seine Stimme. Er spricht nur zu ihr. Im Dunkeln. In ihrem Bett. Und je mehr er flustert, desto mehr zerfallt sie. Es ist falsch. Tabu. Verdreht. Er ist ihr Stiefbruder. Aber was Leia am meisten erschreckt, ist nicht Ezras Besessenheit - es ist, wie sehr sie die Seine sein will.
Kapitel 1
Jul 10, 2025
Leias POV
*Vor drei Jahren*
Das Fenster war kalt an meiner Stirn, aber ich bewegte mich nicht. Denn anscheinend bin ich eine Masochistin, die den scharfen Biss von Glas auf der Haut genießt.
Draußen lag die Einfahrt leer und makellos da, wie alles andere in diesem Haus – wartend darauf, dass jemand kam und das perfekte Vorstadtbild durcheinanderbrachte.
Das Haus der Grahams fühlte sich immer so an. Still. Zu sauber. Als würden wir alle in einem IKEA-Ausstellungsraum leben, wo echte menschliche Gefühle keine Fingerabdrücke auf den Möbeln hinterlassen durften.
Nichts war fehl am Platz, aber es gab auch keine Wärme. Nur beige Wände und dazu passende beige Persönlichkeiten.
Zweieinhalb Jahre bin ich jetzt hier, seit sie mich adoptiert haben. Lang genug, um die Kunst zu beherrschen, das perfekte kleine Vorzeigekind zu sein, das sie aus dem Pflegekinder-Katalog bestellt hatten.
Sie waren nicht grausam – diesen Kredit muss ich ihnen geben. Nur... abgelenkt. Als wäre ich Hintergrundmusik, die sie gelegentlich lauter drehten, wenn Besuch kam.
Sie wollten gute Berichte, keine echten Gespräche. Einser-Noten, keine echten Gedanken.
Ich gab ihnen, was sie wollten, denn wenn ich etwas bin, dann effizient: perfekte Noten, null Widerworte, höfliche Lächeln, die nie meine Augen erreichten, wenn ihre Buchclub-Freunde zu Besuch kamen, um über ihre wohltätige gute Tat zu gurren.
Aber heute? Heute fühlte sich anders an, und nicht auf die 'Oh wow, vielleicht werde ich endlich irgendwo dazugehören'-Art. Eher wie die 'Jemand wird gleich eine Atombombe in meinen sorgfältig konstruierten emotionalen Bunker werfen'-Variante.
Mein Magen hatte seit dem Morgen Gymnastik gemacht – nicht die anmutige Art, eher wie ein betrunkenes Kleinkind, das einen Rückwärtssalto versucht. Sie würden jemanden mit nach Hause bringen.
Jemanden, den sie in diesem vorsichtigen, euphemistischen Ton erwähnt hatten, den Erwachsene benutzen, wenn sie versuchen, eine Katastrophe wie eine Chance klingen zu lassen.
'Schwierig, aber brilliant', hatten sie gesagt. Aus einem Jugendprogramm. Ein Junge, der 'die richtige Struktur' brauchte.
Übersetzung: noch ein kaputtes Kind, das sie reparieren und als Gesprächsthema für die nächste Dinnerparty einrahmen konnten.
Seht nur, wie wunderbar wir sind, wir nehmen nicht nur EIN, sondern ZWEI beschädigte Kinder auf. Wir sind praktisch Heilige.
Ich wollte niemanden Neues.
Wollte keinen Bruder, besonders nicht ein weiteres Projekt für die Grahams zum Perfektionieren. Ich fühlte mich hier ohnehin kaum existent – sich den Raum mit jemand anderem zu teilen erschien mir so verlockend wie sich einen Sarg zu teilen.
Aber das Leben hat diese charmante Angewohnheit, sich einen Scheißdreck darum zu kümmern, was ich will.
Ich zog meine Ärmel über meine Hände, eine nervöse Angewohnheit, die ich nie ablegen konnte. Da traf mich die Erinnerung wie ein Güterzug mit Verlassensängsten.
Ezra.
Das Waisenhaus war eine besondere Art von Hölle gewesen – graue Wände, die Hoffnung zu absorbieren schienen, Essen, das wie der enttäuschende Cousin von Pappe schmeckte, und Kinder, die immer wütend waren, weil Wut sicherer war als Traurigkeit. Aber Ezra hatte es irgendwie erträglich gemacht.
Wir waren damals nur Kinder. Ich war zehn, ertrank in geerbter Kleidung und der Gewissheit, dass mich nie jemand wollen würde. Er war elf, gehörlos und still, aber er sah mich an, als wäre ich mehr als nur eine weitere Akte, die in irgendeinem Sozialarbeiter-Schrank Staub ansetzte.
Als wäre ich echt, als würde ich etwas bedeuten.
Er reagierte nie, wenn die anderen Kinder ihn verspotteten, weil er anders war. Zuckte nie zusammen, wenn sie grausame Witze über sein Gehör machten. Beobachtete einfach alles mit diesen dunklen Augen, die den Bullshit der Menschen zu durchschauen schienen.
Bis zu diesem Tag, als ich zwölf war.
Einer der älteren Jungen – Jake irgendwas, mit Atem wie ein Müllschlucker und Händen, die das Wort 'Nein' nicht verstanden – drängte mich in eine Ecke im Flur. Zu nah, grabschte nach mir, versuchte mich zu küssen, lachte, als ich versuchte, ihn wegzuschieben, als wäre alles nur ein urkomisches Spiel.
Ich erstarrte. Weil das das war, was ich damals tat – wurde zur Statue und hoffte, die schlimmen Dinge würden einfach an mir vorüberziehen.
Dann krachte Jakes Körper so hart gegen die Wand, dass ich schwöre, ich hörte etwas brechen.
Ezra war blitzschnell über ihm, pure Fäuste und Wut und beschützende Rage, die von irgendwo tiefer kam, als Worte reichen konnten. Der ältere Junge weinte – weinte tatsächlich – während die Erwachsenen schrien und sie auseinanderzogen.
Aber Ezra behielt die ganze Zeit seine Augen auf mir, völlig unerschüttert, als hätte er gerade nur den Müll rausgebracht, anstatt jemanden fast ins Krankenhaus zu befördern.
Sie schleppten ihn noch am selben Tag weg. Keine Warnung, kein Abschied, keine Weiterleitungsadresse. Einfach weg, als hätte er nie existiert.
Das war vor vier Jahren. Vier Jahre, in denen ich versuchte, ein Gesicht zu vergessen, das anscheinend auf die Innenseite meiner Augenlider tätowiert war.
Reifen knirschten auf Kies und rissen mich mit der Sanftheit einer Ohrfeige zurück in die Realität. Ich drehte mich zur Tür, bereits dabei, meine beste 'dankbare Adoptivtochter'-Vorstellung vorzubereiten.
Die Grahams kamen zuerst herein, mit aufgesetzten Lächeln, die irgendwie gleichzeitig zu breit und zu falsch waren. Hinter ihnen folgte eine Gestalt – groß, breite Schultern, Kapuze hoch, Hände tief in den Taschen vergraben, als versuchte er, in seiner eigenen Kleidung zu verschwinden.
Er sah mich nicht an. Kluger Zug, ehrlich gesagt.
'Leia, Liebes', zwitscherte Mrs. Graham in dieser Stimme, die mütterlich klingen sollte, aber nur herablassend wirkte. 'Komm und sag Hallo zu—'
Seine Kapuze rutschte herunter und ich hörte auf zu atmen.
Lockiges blondes Haar, Gesicht schärfer als ich es in Erinnerung hatte, Wangenknochen, die Glas schneiden könnten. Aber die Augen – dieselben dunklen Augen, die meine Träume und wachen Stunden vier verdammte Jahre lang heimgesucht hatten.
Ezra.
Mein Herz hörte nicht einfach auf zu schlagen – es führte eine komplette Todesszene auf, würdig eines Shakespeare-Stücks. Ich erkannte ihn sofort, als hätte meine Seele die ganze Zeit sein Vermisstenanzeige mit sich herumgetragen.
Die Jahre hatten ihn verändert, ihn irgendwie härter gemacht, stiller auf eine Art, die andeutete, dass er nicht sprechen musste, um zu bekommen, was er wollte. Gefährlich still.
Er sah mich an, und ich schwöre, der Boden löste sich einfach auf.
'Leia', drängte Mr. Graham erneut, wahrscheinlich verwundert, warum seine sonst so wohlerzogene Tochter plötzlich zu einem fehlfunktionierenden Roboter geworden war.
Ich konnte nicht antworten. Mein Mund hatte offenbar seine Hauptfunktion vergessen.
Ezra sprach auch nicht. Natürlich nicht. Das musste er nie.
'Er spricht nicht viel, der Arme', murmelte Mrs. Graham in diesem mitleidigen Ton, den sie für kaputte Haushaltsgeräte und verletzte Vögel benutzte.
Ich wollte schreien, denn Ezra sprach sehr wohl. Nur nicht zu ihnen. Nie zu Menschen, die nicht wichtig waren.
Er hob seine Hand langsam, bedächtig, und gebärdete: 'Hab dich vermisst, Glühwürmchen.'
Meine Brust fiel vollständig in sich zusammen.
Dieser Name. Niemand hatte mich seit Jahren so genannt. Er gehörte zu einer anderen Version von mir, einem anderen Leben, in dem Ezra der einzige Mensch war, der mich als etwas Schützenswertes sah.
Und jetzt war er hier, stand in meinem sterilen Vorstadtgefängnis, ruhig wie immer, mit demselben Sturm, der noch immer hinter seinen Augen flackerte.
Der Junge, der einst jemanden halb tot geschlagen hatte, weil er mich angefasst hatte.
His Voice Alone
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