

Beschreibung
Manchmal beginnen die besten Liebesgeschichten damit, dass man sich gegenseitig umbringen will. Natalie ist eine professionelle Vampir-Enttauschung und schrecklich im gesamten ,,Menschenblut trinken"-Ding. Letzte Chance zu beweisen, dass sie nicht vollig nutzlos ist - einen Werwolf fangen oder den dauerhaften Sonnenaufgang geniessen. Avery ist eine Werwolf-Prinzessin, die einer arrangierten Ehe mit einem Psychopathen entgegensehen muss und verzweifelt beweisen will, dass sie Alpha-Material ist und kein Zuchtvieh. Was passiert, wenn ein ausgehungerter Vampir auf einen Wolf trifft, der sich wie kontrolliertes Chaos bewegt?
Kapitel 1
Aug 18, 2025
POV Natalie
Vor dreiundfünfzig Jahren starb ich bei einem Autounfall auf dem Highway 101.
Siebzehn Jahre alt, das Abschlussballkleid immer noch fotogen, die Wimperntusche auf wundersame Weise unversehrt. Ehrlich gesagt: Der Inbegriff der toten Teenager-Ästhetik.
Alaric Courtland fand mich kaum noch atmend und blutend und dachte sich: „Die hier hat Potenzial.“
Potenzial wofür? Beruflich eine Enttäuschung zu sein?
Mission erfüllt, alter Mann.
Als ich zum ersten Mal menschliches Blut kostete, habe ich drei Tage am Stück gekotzt. Nicht gerade die Vampir-Entstehungsgeschichte, die sie in den Broschüren abdrucken.
Während andere Neugeborene sich voll auf Dracula-Modus einließen, würgte ich auf Klo und weigerte mich, zu jagen.
Alaric nannte es „moralische Schwäche“. Ich nannte es „immer noch eine verdammte Seele haben“.
Also fand ich Alternativen. Tierblut, wenn ich verzweifelt war, schmeckt wie metallische Enttäuschung, aber es hält dich am Leben. Energydrinks mit Eisenpräparaten versetzt.
Manchmal habe ich Blutbeutel aus Krankenhäusern gestohlen und mir eingeredet, sie wären sowieso schon gespendet worden, würden ohnehin Leben retten.
Der Hunger hört trotzdem nie auf. Es ist, als wäre man dauerhaft ausgehungert, während alle anderen um einen herum schlemmen.
An manchen Nächten bin ich eingebrochen, habe irgendeinen Arschloch, das anderen wehgetan hat, in die Enge getrieben und gerade so viel genommen, um zu überleben. Habe mir eingeredet, ich wäre Robin Hood mit Reißzähnen.
Aber diese Momente? Die fühlten sich an, als würde ich jedes Mal wieder sterben.
Jetzt stehe ich in der Wright Hall und werde von sechs uralten Vampiren regelrecht durch den Dreck gezogen, die mich für ihren größten Reinfall halten. Wenn sich der Boden jetzt auftun und mich direkt in die Hölle schleudern würde? Ich würde wohl noch eine Fünf-Sterne-Yelp-Bewertung hinterlassen.
Stattdessen stehe ich im Rampenlicht, ihre glühenden Augen sezieren mich wie ein gescheitertes Labor-Experiment, und das Mitgefühl hier ist auf absolutem Nullpunkt.
Meine Stiefel könnten genauso gut im Stein eingemauert sein. Mein Gesicht? Reiner Marmor.
Sie wollen, dass ich zerbreche? Sie werden sich anstrengen müssen.
Mistress Lira tut nicht mal so, als würde sie sich setzen, sie tigert herum, als würde sie für eine Naturdoku über Raubtiere vorsprechen. Ihr dunkler langer Rock macht ein zischendes Geräusch auf dem Boden, das mich ernsthaft an eine Schlange erinnert.
„Wieder ein Fehlschlag“, verkündet sie, ihre Stimme scharf genug, um Glas zu schneiden. „Wieder ein Wolf. Wieder eine erbärmliche Ausrede.“
„Hab dir keine geliefert“, antworte ich, halte meine Stimme ruhig, obwohl meine Wirbelsäule kurz vorm Zerbersten ist.
„Stimmt. Weil du weißt, dass es keine mehr gibt.“ Sie bleibt stehen, fixiert mich mit diesen Raubtieraugen. „Nicht mehr.“
Meine Hände zucken, wollen Fäuste bilden, aber ich lasse sie locker. Halte meine Reißzähne, wo sie hingehören.
Der Hunger frisst mich buchstäblich von innen auf – ich hatte seit Monaten keine richtige Mahlzeit mehr.
Das letzte Mal war irgendein Vergewaltiger, den ich in einer Gasse erwischt habe. Hab mir eingeredet, er hat es verdient, aber sein Blut schmeckte trotzdem, als würde meine Menschlichkeit Tropfen für Tropfen entweichen.
Aber hier um Blut bitten? Ich würde lieber mit Weihwasser gurgeln.
„Wir haben dir alles gegeben“, fährt Lira fort, kreist um mich wie um eine Leiche. „Stärke. Unsterblichkeit. Macht, wie du sie dir nie hättest erträumen können. Und du benimmst dich immer noch wie ein verängstigtes kleines Mädchen, das Angst hat, seine Reißzähne einzusetzen.“
„Ich habe keine Angst.“ Die Worte kommen härter heraus, als ich es wollte.
„Was zur Hölle bist du dann?“ Jetzt ist sie direkt vor mir. „Denn das, was wir geschaffen haben, bist du sicher nicht.“
Irgendein Depp im Schatten murmelt: „Spielt immer noch Mensch.“
Vorhang auf fürs Gelächter. Kalt, spöttisch, einfach zauberhaft.
Ich drehe mich nicht um. Ich weiß genau, wer lacht. Dieselben Arschlöcher, die mir seit Jahrzehnten beim Scheitern zusehen, wahrscheinlich wetten sie drauf, wann ich endgültig durchdrehe.
Sie begreifen es nicht. Ich spiele nicht Mensch – ich versuche, Mensch zu bleiben. Das ist ein Unterschied.
Jedes Mal, wenn ich richtig fresse, jedes Mal, wenn ich mich ganz hingebe, verliere ich ein weiteres Stück von dem, was ich war. Dreiundfünfzig Jahre Kampf gegen das Ding in mir, und irgendwo tief drinnen bin ich immer noch siebzehn, immer noch entsetzt darüber, was aus mir geworden ist.
„Spar dir die Motivationsrede“, sage ich, Kinn erhoben, als würde ich nicht innerlich sterben.
„Das ist deine letzte Warnung.“ Liras Lächeln ist nur Zähne, null Wärme. „Das Shadowmere-Rudel. Sagt dir das was?“
„Ja.“ Jeder kennt sie.
Das sind die Werwölfe, die Vampire aus Spaß zu Konfetti verarbeiten.
„Spür sie auf. Bring den Erben lebend. Für Verhöre. Nicht töten. Versau das nicht.“
„Und wenn doch?“ Offenbar hab ich heute einen Todeswunsch.
„Du wirst nicht.“ Ihre Absätze hallen wie Schüsse. „Denn wenn doch, darfst du einen Sonnenaufgang genießen. Für immer.“
Die Stille trifft wie ein Faustschlag. Sogar die Lampen scheinen aus Respekt vor meiner Misere zu flackern.
Ich blinzele nicht. Nicke nur einmal und gehe zum Ausgang, als würde mein inneres Schreien nicht ausreichen, um Tote zu wecken.
„Du wirst Stärke brauchen“, ruft Lira mir nach. „Der Opfertisch steht da vorne.“
Der Geruch von warmem Blut trifft mich wie ein LKW.
Reich, bereit, fleht förmlich darum, getrunken zu werden. Meine Reißzähne vibrieren fast, mein Hals brennt, aber mein Stolz? Mein Stolz ist offenbar größer als mein Überlebensinstinkt.
„Kommt nicht infrage“, sage ich, ohne zurückzublicken.
„Du schwächst dich“, zischt jemand.
„Nö“, antworte ich, die Hand an der Tür. „Ich erinnere mich nur daran, wer ich war, bevor ihr euch entschieden habt, das zu vergessen.“
Die Tür schlägt mit solcher Wucht zu, dass vermutlich der Rahmen reißt. Der Flur ist kälter, oder vielleicht bin das auch nur ich, wie ich langsam verhungere.
Ich gehe weiter – vorbei an Porträts gefallener Krieger, vorbei an Alarics Altar, wo seine gemalten Augen früher stolz wirkten, jetzt aber nur noch müde sind von meinem endlosen Mist.
Mein Zimmer fühlt sich wie ein Mausoleum an. Ich reiße die Handschuhe herunter, meine Hände zittern, als hätte ich Entzugserscheinungen.
Was, ehrlich gesagt, vermutlich auch stimmt.
„Nicht jetzt“, sage ich zu mir selbst. „Reiß dich zusammen, Nat.“
Karten bedecken meinen Tisch wie das Beweisbrett eines Serienkillers – Gebiete, Gelände, jahrelange Notizen über Wolfsjagden. Ich fahre mit dem Finger die nordwestliche Ecke nach, wo ich vor Monaten einen roten Punkt umkringelt habe. Es geht nicht darum, ihr perfektes kleines Monster zu sein. Es geht ums Überleben.
Zeit, das Grübeln zu lassen und zu jagen.
Ein Wolf. Lebend. Wie schwer kann das sein?
Aber tief drinnen, vergraben unter dreiundfünfzig Jahren Vampirerziehung, flüstert ein störrischer Teil von mir: Das ist falsch und das weißt du.
Ich stopfe diese Stimme in eine silberne Schachtel und schlage den Deckel zu.
Beim Vorbeigehen an zwei Wachen entscheidet sich einer, hilfreich zu sein: „Vergiss diesmal nicht deine Reißzähne, Mischling.“
Ich bleibe stehen. Lächle mit jedem Zahn, den ich habe.
„Vergiss nicht, dass ich dich immer noch erledigen kann, Vollblut.“
Die Waldluft schlägt mir ins Gesicht, als ich hinaustrete. Die Bäume begrüßen mich wie alte Freunde, die schon lange auf mich warten.
Das Shadowmere-Rudel hat keine Ahnung, was auf sie zukommt.
Es ist mir scheißegal, wie sie mich jetzt nennen – Monster, Versagerin, Möchtegern-Mensch. Ich will kein Mensch sein. Ich will frei sein.
Und wenn ein Wolf meine Eintrittskarte raus ist? Dann soll es so sein.

Hunt Me, Hold Me
30 Kapitel
30
Inhalt

Speichern

My Passion
Genres
Über Uns
Für Autoren
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101