I Ran From My Ex, Straight Into My Best Friend's Father von itsvlada

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I Ran From My Ex, Straight Into My Best Friend's Father
I Ran From My Ex, Straight Into My Best Friend's Father

I Ran From My Ex, Straight Into My Best Friend's Father

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Romanze

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Beschreibung

"Stay away from him," Gianni growled, blood still fresh on his knuckles. "You're mine now." Catarina didn't plan to fall for her best friend's father. But one violent night, one stolen kiss, and one locked door changed everything. Now she's trapped in his mansion, caught between the man who bruised her and the man who broke every rule to protect her. But Gianni has secrets-and she's not the only one he's hiding. Love wasn't supposed to feel like this. Dangerous. Addictive. Unforgivable.

Besessenheit
Heiß
Sombre Romanze
Mafia
Romantische Suspense
Liebesdreieck

Kapitel 1

Apr 23, 2026

Caterina

„Lass mich mal sicherstellen, dass ich das richtig verstanden habe“, sagt Tatiana, lehnt sich über die Mittelkonsole, ihr Ellbogen quietscht auf dem Leder, während sie versucht, ein Glas Champagner ruhig zu halten.

Sie wirft ihre blonden Haare aus dem Gesicht, die Augen glasig von all den Toasts, auf die sie bestanden hat. „Du hast gerade deinen Abschluss gemacht, und dein Freund aus fünf Jahren ist nicht zur Zeremonie erschienen... und hat die Nacht danach nicht mit dir verbracht?“

Ich presse die Zähne aufeinander, ein Lächeln, das keins ist. Ihre Direktheit trifft immer wie eine Ohrfeige – präzise, stechend, unmöglich zu ignorieren. Nach fünf Feiern kommt es mir vor, als hätte ich für das strahlende Leben aller anderen geklatscht, während meins am Rand schwebte, blass und nicht ganz mein eigenes.

„Er musste früh arbeiten“, sage ich, wiederhole die Zeile, die mir Luciano vorsagt, wenn er unangreifbar sein will. „Er versucht, verantwortungsvoll zu sein.“

„Ein Erwachsener nimmt sich für etwas Wichtiges frei“, sagt sie und zuckt mit den Schultern. „Er kannte dein Datum seit Monaten. Ich kaufe es dir nicht ab, Caterina.“

Es gibt keine Antwort, die sie zufriedenstellt oder den Schmerz lindert, den ich bereits im Stillen geprobt habe. Ich weiß nicht, warum ich bleibe. Angst vor der Leere, wenn ich loslasse? Gewohnheit, getarnt als Loyalität? Hoffnung, so dünn wie ein Faden?

„Hey“, sage ich und wechsle das Thema, weil ich den Spiegel, den sie mir vorhält, nicht ertrage. „Seine Abwesenheit bedeutet, dass ich dich die ganze Nacht für mich habe. Und... dein Freund kommt auch nicht zu uns.“

Ihr Lächeln stockt. „Ja. Wir haben beide kein Glück.“ Eine Pause. „Er hatte andere Dinge zu tun.“

Sie führt es nicht weiter aus. Vielleicht hatte er es auch nicht.

Roger lenkte das Steuer, führte uns auf die lange Straße zum Anwesen der Rossettis. Mein Magen verkrampft sich wie immer, wenn wir uns diesem Ort nähern – als ob sich die Luft verdichtet. Die Steinmauer erhebt sich aus der Dunkelheit; ein Wachmann hebt das Tor mit einem Nicken. Auf der anderen Seite ist die Welt gepflegt und wachsam. Das Grundstück ist so groß, dass selbst die Bodyguards in kleinen Häusern wie Schachbauern am Rand wohnen.

Es ist meine Lieblingsbühne für eine Fantasie, die ich nie laut ausspreche.

Gianni Rossetti. Gefährlich auf eine Art, die Männer vorsichtig werden lässt und Frauen sich unbewusst aufrichten. Mein Vater – Detective mit großem D – nennt ihn einen Kopfschmerz mit einem Lächeln, das nie seine Augen erreicht. Er sagt, Rossetti Explosives sei der saubere Anzug über einem Haufen Mafia-Verstrickungen. Er warnt mich. Er warnt mich immer. Und doch lebt der Gedanke an Giannis Stimme, rau und tief, seit meiner Teenagerzeit unter meiner Haut, als mir klar wurde, dass Macht nicht nur ein Wort ist, sondern eine Temperatur.

Tatiana leert ihr Glas und blinzelt mich an. „Worüber haben wir gesprochen?“ Sie tippt auf ihr Kinn. „Ach ja. Luke, der Idiot.“

„Er ist kein Idiot“, sage ich automatisch.

Vielleicht wird es wahr, wenn ich es oft genug wiederhole. Vielleicht können Worte Ecken abschleifen.

„Doch, ist er“, beharrt sie. „Es ist dein Abschlusstag, ein einmaliges Erlebnis. Er wusste, dass dein Vater ihn zum Abendessen eingeladen hat. Er konnte nicht einen Abend möglich machen?“

„Er musste eine Schicht übernehmen“, sage ich leiser. „Das Fitnessstudio ist eine große Investition. Wenn er es übernehmen will, muss er es ernst meinen.“

„Ernsthafte Menschen erscheinen trotzdem für denjenigen, den sie lieben.“ Sie rülpst, peinlich berührt, dann lacht sie. „Sorry. Ich hasse es nur, dich verletzt zu sehen.“

„Ich bin nicht verletzt“, lüge ich, weil der Schmerz merkwürdig ist – dumpf, wo er scharf sein sollte. Was bedeutet es, wenn jemand, mit dem du eine Zukunft aufgebaut hast, dich nicht mehr treffen kann? Was sagt das über die Zukunft aus?

Der Fahrer hält vor dem Haupteingang, als würden wir in einem ruhigen Hotel ankommen. Er ist schon draußen, öffnet die Tür mit einer kleinen Verbeugung, die Tatiana immer zu verabscheuen vorgibt. Ich schnappe mir meine Übernachtungstasche und trete zur Seite, damit sie aussteigen kann, ohne der Welt alles zu zeigen. Sie schwankt.

Wir gleiten in die kühle Stille des Hauses. Hier wohnt Frieden – polierte Böden, teure Zurückhaltung, das Summen kostspieliger Maschinen hinter den Wänden. Das Haus meines Vaters ist klein und warm und voller Fragen. Dieses hier hält den Atem an.

„Hätte was essen sollen“, murmelt Tatiana und lehnt sich schwerer an.

„Du hattest ein halbes Sandwich.“ Ich setze sie auf einen Küchenhocker, krame einen Müsliriegel und Wasser heraus und drücke sie ihr in die Hand. „Bedien dich, bevor dein Bauch eine Beschwerde einreicht.“

Dann steigen wir den Flur hinauf, unsere Schritte hallen wider. „Ist dein Vater zu Hause?“, frage ich und versuche, nicht so zu klingen, als würde ich nach dem Wetter fragen—und auch nicht nach dem Sturm.

„Er arbeitet“, flüstert sie. „Immer.“

Er sagte nach dem Mittagessen, er würde spät kommen. Er ist immer spät. Nicht das Nachlässige—spät, als gehöre er tausend Sehnsüchten, und dieses Haus sei nur eine davon.

Rossetti Explosives sieht auf dem Papier legal aus. Die Papiere liegen in ordentlichen Stapeln, während Männer mit Waffen auf dem Grundstück leben. Der Mund meines Vaters wird schmal, jedes Mal, wenn er den Namen ausspricht. Er will Handschellen. Er bekommt Pressemitteilungen.

Im Bad setze ich Tatiana auf den geschlossenen Toilettendeckel und streiche mit einem Wattepad sanft über ihren Wimpernkranz. Sie seufzt, die Augen halb geschlossen. „Ich verdiene dich nicht, C.“

„Fang nicht damit an.“ Ich lächle und halte meine Hand sanft. „Wir wechseln uns ab. So funktioniert Freundschaft.“

„Heute Nacht keine Übelkeit“, verspricht sie und versucht zu scherzen. Es klingt zerbrechlich und süß.

Ich helfe ihr in den Schlafanzug, dann ins Bett. Als ich mit Gesicht waschen und Haarebürsten fertig bin, liegt silbriges Mondlicht im Zimmer. Ich gleite auf meine Seite des Bettes. Die Matratze senkt sich; Tatiana dreht sich zu mir um.

„Ich bin’s nur“, flüstere ich.

„Ich weiß“, sagt sie mit einem kleinen, verschlafenen Lächeln. „Sorry.“

„Wofür?“

„Dass ich dir wegen Luciano das Leben schwer mache. Du hast recht. Christopher ist auch kein Hauptgewinn.“ Ihre Stimme wird dünn. „Manchmal glaube ich nicht mal, dass er mich mag.“

Es überrascht mich. Tatianas Rüstung ist auffällig, aber sie ist trotzdem Rüstung.

„Ich bin sicher, dass er dich mag“, sage ich und streiche ihr eine Strähne hinters Ohr. „Was gibt’s an dir nicht zu mögen?“

„Du weißt, was ich meine. Er ist heiß und kalt. Eine Minute bin ich die einzige Person im Raum. Die nächste bin ich… Lärm.“ Sie blickt an mir vorbei. „Es ist verwirrend.“

„Wie lange ist das schon so?“, frage ich, denn wenn er sie kleinmacht, will ich eine Liste und einen Plan.

„Noch nicht lange.“ Eine Pause. „Ich habe Angst, dass da jemand anderes ist.“

„Jemand anderes?“ Ich blinzle. „Er wäre ein Idiot. Und falls ja, besser es zu wissen.“

„Ich hoffe, Frankreich richtet uns wieder“, murmelt sie, die Augen geschlossen. „Ein Monat zusammen.“

„Ich hoffe es auch“, sage ich leise, obwohl ein Monat das, was schon da ist, nur vergrößern kann. Wenn er ihr in einem anderen Land wehtut, wird es nicht genug Luft auf der Welt geben.

Ihr Atem wird ruhig. Ich liege wach, mein Puls noch laut vom Tag. Ich habe es geschafft—ich habe meinen Abschluss gemacht. Dad war überwältigt. „Du hast Glück, dass du gleich einen Job hast“, sagte er, vor Stolz zitternd.

Glück. Das Wort fühlt sich seltsam an. Wirtschaft fühlte sich sicher an. Sicherer Job. Sicherer Freund. Sichere Zukunft. Sicher ist ein Raum, in dem nichts zerbricht—und nichts Feuer fängt. In letzter Zeit frage ich mich, wer entschieden hat, dass ich kein Feuer bekomme.

Es ist, als würde ich ein Stück aufführen, das jemand anderes geschrieben hat. Ich kann schneller oder langsamer laufen, aber das Bühnenbild bewegt sich nicht. Der Ausgang ist aufgemalt.

Genug. Ein Snack, etwas Tee, ein Atemzug in der Dunkelheit.

Ich gleite aus dem Bett, ohne Tatiana zu wecken, und tappe in den Flur. Ich versuche, nicht an Giannis Namen zu denken, aber es ist zu spät—die Silben sind ein Schlüssel, den ich unter meiner Zunge verstecke. Er hat eine Präsenz, die Räume dazu bringt, sich zu korrigieren. Er lächelt selten mit dem Mund, aber manchmal werden die Linien neben seinen Augen weich, wie ein Geheimnis, das nur er hört. Tattoos unter seinen Manschetten. Eine Narbe entlang seines Knöchels. Die Art, wie er die Welt ansieht, als kenne er ihr Ende schon. Ich habe mir vorgestellt, nah genug bei ihm zu stehen, um seine Wärme zu spüren, und wie es wäre, von einem Mann gewählt zu werden, der sich nie erklären muss.

Er wird es nie erfahren. Er ist der Vater meiner besten Freundin, Jahrzehnte älter, ein Mann, den mein Vater verhaften würde, wenn er könnte. Die Schwärmerei ist meine private Religion—keine Gemeinde, kein Geständnis.

Die Küche ist dämmrig, die Lichter auf der Terrasse hinter der Schiebetür werfen einen schwachen Schein auf den Marmor. Ich öffne den Kühlschrank. Alles ist symmetrisch und frisch. Ich denke an Tee, greife dann aber zu einem Joghurt-Smoothie, als würde ich Bequemlichkeit statt Ritual wählen. Ich drehe den Deckel ab und setze mich an die Kücheninsel, fahre mit dem Finger die Maserung des Holzes entlang.

„Sicher“, forme ich mit den Lippen, und das Wort fühlt sich an wie eine kleine, verschlossene Schachtel.

Dann höre ich es.

Keine Stimme. Ein Geräusch, das alles andere auslöscht—tief, atemlos, unverkennbar. Ein Stöhnen. Ein weiteres folgt, länger. Die Haare in meinem Nacken stellen sich auf. Ich halte die Flasche auf halbem Weg zu meinen Lippen und vergesse zu atmen.

Irgendwo in diesem stillen, sorgsam gestalteten Haus ist jemand ganz und gar nicht sicher.

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