

Beschreibung
Eine Nacht im volligen Blackout. Ein Fremder, den ich nie richtig gesehen habe. Ein Slip, den ich wahrscheinlich nie wiedersehen werde. Ich schleppte mich aus dem Bett eines Unbekannten, quer durch die Stadt, hinein in das Vorstellungsgesprach, das mein katastrophales Leben eigentlich wieder in Ordnung bringen sollte. Ich wurde eingestellt. Ich dachte, das Schlimmste ware vorbei. Dann zog ich einen Stift aus meiner Tasche-teuer, schwer, nicht meiner-und sah, wie der Gesichtsausdruck meines neuen Chefs plotzlich vollkommen erstarrte. Jetzt arbeite ich fur einen Mann, der vielleicht ganz genau weiss, wie ich ohne Kleidung aussehe, und ich kann nicht fragen, nicht kundigen und kann nicht verhindern, dass die Erinnerungen in den schlimmsten Momenten durchbrechen. Reidfield Global sollte mein Neuanfang sein. Es fuhlt sich immer mehr an wie ein Tatort.
Kapitel 1
May 21, 2026
[Hailees Sichtweise]
Wen habe ich letzte Nacht gehabt?
Diese Decke gehört nicht mir – weißer Putz, ein Riss in Richtung eines Fensters, das ich noch nie gesehen habe, ein Zimmer, das nach Bergamotte und dem Parfüm eines anderen riecht.
Nicht Ryans Wohnung – ich kenne jeden Wasserfleck an Ryans Decke, weil ich drei Jahre damit verbracht habe, zu ihnen aufzuwachen. Das hier ist das Schlafzimmer eines Fremden, und ich bin nackt darin.
Mein Kopf ist eine Baustelle, aber der Rest von mir ist schlimmer. Ein blauer Fleck an meiner Innenseite des Oberschenkels, eine Zärtlichkeit, die eine Geschichte erzählt, die mein Gehirn noch nicht preisgeben will, und die Laken stinken nach Schweiß und einer Nacht, die ich nicht rekonstruieren kann.
Das Kissen neben meinem ist noch warm. Ein Glas Wasser in Reichweite wie ein Abschiedsgeschenk. Wer auch immer diese Spuren auf meiner Haut hinterlassen hat, ist bereits verschwunden.
Kein Gesicht. Kein Name. Nur Hitze und Haut und eine Erinnerungslücke, groß genug, um jede schlechte Entscheidung hindurchzufahren.
Mein Kleid ist zerknittert an der Tür. Der BH hängt über einem Stuhl, als hätte ihn jemand ausgezogen, der keine Eile hatte. Meine Unterwäsche ist verschwunden – Laken, Boden, beide Seiten des Bettes. Weg.
Entweder hat der geheimnisvolle Er sie behalten, sie haben Bewusstsein entwickelt, oder sie sind in einer Dimension, zu der ich keinen Zugang habe.
Mein Handy zeigt 8:47. Interview um 9:30, quer durch die Stadt – das, das beweisen soll, dass ich nach drei Jahren, die ich an einen Mann verschenkt habe, der sie via Monolog zurückgab, noch funktioniere.
Ich schlüpfe in das Kleid von gestern, richte mein Haar im Spiegel eines fremden Badezimmers und gehe ohne Unterwäsche unter dem Bleistiftrock hinaus. Profis verlegen gelegentlich Unterwäsche an Tatorten.
Als ich in die Bahn steige, ist sie voll. Mein Spiegelbild schaut mich aus dem Fenster an – verschmierte Wimperntusche, der Eyeliner von letzter Nacht – und der Tunnel schluckt das Glas und ich bin woanders.
Letzten Dienstag. Ryan im Türrahmen der Küche, Hände in den Taschen, mit dem Gesichtsausdruck, den er macht, wenn er gleich etwas vorträgt, das er geübt hat.
"Ich glaube, wir haben uns auseinandergelebt, Hailee." Er konnte mich nicht einmal ansehen. "Ich glaube, wir wollen jetzt unterschiedliche Dinge."
"Unterschiedliche Dinge." Ich hielt immer noch seine Kaffeetasse, in seiner Küche, in seiner Wohnung. "Du meinst, du willst andere Dinge. Ich habe eine Karriere für deine Assistenzarztstelle auf Eis gelegt, Ryan."
"Das ist nicht—"
"Drei Jahre Stillstand, damit du dich weiterbewegen konntest. Und jetzt bist du an mir vorbeigezogen. Sag es einfach."
Er zuckte zusammen. Gut. Dann war er gnädig genug, mich in seiner Wohnung weiter schlafen zu lassen, während ich eine eigene Bleibe suche. Ein verdammter Ritter in glänzender Rüstung.
Noch am selben Abend. Dani auf der Couch, zieht mich an beiden Handgelenken hoch, High Heels in einer Hand, null Geduld.
"Aufstehen." Sie warf mir meine Jacke ins Gesicht. "Du gehst jetzt raus, du besäufst dich, und du verbringst keine Sekunde mehr damit, die Luft dieses Typen einzuatmen."
"Ich will einfach hier liegen und leise verwesen." Ich zog mir die Decke über den Kopf. Sie zog sie gleich wieder weg.
"War keine Frage." Marcy stand schon in der Tür, klimperte mit Schlüsseln, Mantel an, Motor vermutlich schon an. "Schuhe an. Los jetzt."
Der Club war Bass und Körper und zu viele Wodka-Sodas, bei denen ich nach vier aufgehört habe zu zählen. Dann er – auf der anderen Seite des Raums, beobachtete mich mit einer Ruhe, die jedes andere Geräusch aus dem Raum fallen ließ.
Er fragte nicht. Trat einfach in meinen Raum, eine Hand auf meiner Hüfte, zog mich an seine Brust, als hätte er sich schon entschieden.
"Du sahst aus, als wolltest du verschwinden." Sein Mund an meinem Ohr, tief genug, um mein Gehirn ganz zu umgehen. "Dachte, ich geb dir einen Grund, es nicht zu tun."
Seine Hüften langsam gegen meine, seine Hand glitt an meinen Bauch, zog mich enger. Lange Finger, ein Siegelring kalt auf meiner nackten Haut, wo mein Oberteil hochgerutscht war. Ich drückte mich gegen ihn und sein Griff wurde fester.
"Da ist sie ja." Ein halbes Stöhnen, halbes Lachen an meinem Hals, als hätte ich ihn überrascht. Ich bog mich dagegen, rieb mich zurück, und seine Zähne streiften die Stelle unter meinem Ohr.
"Du bist Ärger." Seine Stimme war jetzt schon ruiniert und wir standen noch. Ich legte meinen Kopf zurück an seine Schulter, bot ihm meinen Hals, und sein Atem stockte.
"Dann geh doch." Ich erkannte meine eigene Stimme nicht – tiefer, waghalsig, jemand, der ich seit drei Jahren nicht mehr war.
"Keine Chance." Sein Mund fand die Kurve meines Halses, offen und heiß. „Ich nehme dich lieber auseinander, als zu gehen“, und meine Knie gaben nach. Sein Arm fing mich auf – fester, näher, sein Körper eine Wand hinter mir.
Ich drehte mich um und schaute auf – groß, breit, ein Kiefer, den ich mit dem Daumen nachfuhr. Er griff meine Hand und drückte seinen Mund in meine Handfläche. Sein Gesicht will nicht zurückkommen, egal wie sehr ich es versuche.
Ein Auto. Seine Hand hoch auf meinem Oberschenkel, glitt unter mein Kleid. "Sag mir, dass ich aufhören soll." Ich zog ihn näher. Ein Türrahmen – seine Zähne an meinem Hals, meine Beine um seine Hüften. Dann nichts mehr.
Die Bahn ruckelt. Meine Nägel haben Halbmonde in meine Handflächen gegraben. Wer auch immer er war, ist ein Problem für mein Zukunfts-Ich. Das Gegenwarts-Ich hat neunzehn Minuten Zeit, um jemanden zu spielen, der anstellbar ist.
Reidfield Globals Lobby ist Glas und Marmor und eine Art von Stille, die richtig Geld kostet. Fahrstuhl in den vierzehnten. Trockene Lippen. Ich habe Schlimmeres überlebt.
Creig Thompson empfängt mich an der Tür mit so einem Gesicht – offen, schnell, gemacht für das Grinsen, das dich fühlen lässt, als wärst du schon Teil des Witzes.
"Hailee Cross." Er klappt eine Mappe auf, wirft kaum einen Blick hinein. "Finanzausbildung, drei Jahre bei Whitmore und Breck, dann eine Lücke. Erzähl mal."
"Ich habe mir Zeit genommen, um meine Richtung zu überdenken." Meine Stimme ist ruhiger, als ich es mir gerade erlauben dürfte.
"Überdenken." Sein Grinsen wird breiter. "Wundervolles Wort. Sehr unternehmensmäßig. Was heißt das wirklich, Hailee?"
"Es heißt, ich habe drei Jahre lang das Leben eines anderen zum Funktionieren gebracht und würde jetzt gern meins probieren."
Zu ehrlich für ein Vorstellungsgespräch. Mein Magen zieht sich zusammen und ich warte auf die höfliche Umleitung, das Dankeschön fürs Kommen-Lächeln.
Aber Creigs Gesicht verändert sich – kein Mitgefühl, das würde ich hassen. Erkenntnis. "Damit kann ich arbeiten. Sag mir, was du wirklich gut kannst."
"Aus dem Chaos anderer Ordnung machen." Ich halte seinem Blick stand. "Schnell, leise und ohne Beifall dafür zu brauchen."
"Ich mag keinen Beifall." Er klopft zweimal auf den Tisch. "Der Job gehört dir – Executive Support, C-Suite, Start am Montag."
"Sie sind—" Meine Hände werden still auf meinem Schoß, weil ich sie vom Zittern abhalten muss. "So einfach?"
"Sie kommen verkatert rein – glaub nicht, ich merk das nicht – und geben bessere Antworten als die letzten vier zusammen." Er zuckt mit den Schultern. "Ich stelle schnell ein, wenn ich es sehe."
"Wenn Sie was genau sehen?" Ich lehne mich vor, Instinkt aus dem Interview verdrängt den Kater.
"Jemand, der nicht gemanagt werden muss." Er schiebt mir Unterlagen über den Tisch. "NDA, Benefits, die üblichen bürokratischen Liebesbriefe. Haben Sie einen Stift?"
"Hatte definitiv einen." Ich greife in meine Tasche und meine Finger schließen sich um etwas Falsches – zu schwer, zu kalt, ein absichtliches Gewicht, das nicht neben eine zerknüllte Taxiquittung gehört.
Mattschwarzes Gehäuse. Goldener Ring an der Kappe. So ein Stift kostet mehr als mein Monatseinkauf. Ich habe noch nie einen Stift mit so viel Selbstachtung besessen.
Creigs Blick fällt darauf und jede Spur von Wärme verschwindet aus seinem Gesicht. Er nimmt ihn mir aus der Hand, dreht ihn zwischen den Fingern, als würde er etwas Eingraviertes lesen, das ich nicht sehen kann.
"Woher haben Sie den?" Immer noch fast beiläufig. Aber darunter hat etwas Zähne. "Den Stift, meine ich."
Mein Mund öffnet sich. Nichts Brauchbares kommt raus. Das Rechnen erledigt sich selbst – sein Stift, meine Tasche, eine Nacht, an die ich mich nicht erinnern kann, ein Bett, aus dem ich vor einer Stunde gekrochen bin.
Meine Finger werden weiß um die Stuhllehne. Jedes Bruchstück von letzter Nacht ordnet sich neu um den Mann, der drei Meter entfernt sitzt und den Stift noch immer wie ein Beweisstück hält.
Ich glaube, ich habe gerade einen Arbeitsvertrag unterschrieben mit dem Mann, in dessen Bett ich heute Morgen aufgewacht bin.

I Slept With a Wrong Boss
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