

Beschreibung
Sie wurde eingetauscht, um eine Schuld zu begleichen. Er ist der eine Mann, den sie niemals begehren darf. Lucia Santoro weiss, was es heisst, zu uberleben - sich bis zur Erschopfung abzurackern, um ihre zerbrochene Familie zusammenzuhalten, bis ein unuberlegter Fehler sie an eine machtige Dynastie bindet, die weder vergibt, noch vergisst oder loslasst. In eine Ehe gedrangt, die sie nie gewahlt hat, lernt Lucia schnell, dass Reichtum nur eine andere Art von Kafig sein kann ... und dass Verlangen weitaus gefahrlicher ist als Angst. Salvatore Caruso regiert seine Welt mit Disziplin, Kontrolle und einem eisernen Griff auf seine Gefuhle. Als Witwer, den die Vergangenheit heimsucht, hat er seine Sehnsucht so tief begraben wie die Leichen unter seinem Imperium. Doch als Lucia in sein Leben tritt, beginnt alles, was er zu schutzen geschworen hat - sein Vermachtnis, seine Autoritat, seine Beherrschung - zu zerbrechen. Ihre Verbindung ist sofort da, verboten und unmoglich zu ignorieren ... und jeder gestohlene Blick konnte einen Krieg entfachen, den keiner von beiden uberleben kann. Wahrend die Spannung brodelt und Grenzen verschwimmen, werden Lucia und Salvatore zu einer Wahrheit hingezogen, die sie beide zerstoren konnte. Duster, sinnlich und emotional aufgeladen, ist dies eine verbotene Liebesgeschichte, in der Verlangen gefahrlich ist, Entscheidungen einen hohen Preis fordern und das Verlangen nach der falschen Person das verheerendste aller Risiken sein konnte.
Kapitel 1
Feb 19, 2026
POV Lucia
"Du siehst aus wie der Tod auf Urlaub, Lucia." Enzos Stimme trägt vom Rezepturtresen herüber, wo er seit einer Stunde so tut, als würde er Tabletten sortieren.
In Wahrheit beobachtet er mich mit diesen besorgten braunen Augen, die mich viel zu sehr an meinen Großvater erinnern.
Die Lichter über mir flackern, als würden sie sich über meine vierzehnte Stunde auf diesen rissigen Linoleumböden lustig machen. Meine Knöchel pochen bei jedem Schritt, während ich mich strecke, um die Aspirin-Fläschchen ins oberste Regal einzuräumen.
Die Ironie entgeht mir nicht—umgeben von Schmerzmitteln, die ich mir nicht leisten kann.
"Danke für den Motivationsschub, Herr Bianchi."
Ich richte eine weitere Reihe Fläschchen aus, achte darauf, dass jedes Etikett nach vorne zeigt. Perfekte Ausrichtung, perfekte Kontrolle—die einzige Art, die mir im Leben noch geblieben ist.
"Dein Vater ist dieses Leiden nicht wert, cara." Seine Worte treffen sanft, aber bestimmt. "Die ganze Stadt weiß, was mit der Familie Santoro passiert ist. Du musst dich nicht zu Tode schuften, um zu reparieren, was er zerstört hat."
Die ganze Stadt weiß es. Natürlich. In einem Ort, wo jeder über jeden redet, wird unser Sturz vom Podest immer noch bei jedem Sonntagsessen erwähnt.
Ich zwinge meine Schultern nach hinten und drehe mich zu ihm um.
"Ich weiß Ihre Sorge wirklich zu schätzen." Das Lächeln, das ich ihm schenke, kostet mich nichts—ich bin gut darin geworden. "Eigentlich wollte ich fragen, ob ich nächste Woche ein paar Extraschichten übernehmen könnte? Carla meinte, sie bräuchte Vertretung wegen der Operation ihrer Mutter."
Enzos Seufzer könnte einen Heißluftballon füllen. Seine zerfurchten Hände trommeln auf den Tresen, während er mich mustert, dieser siebzigjährige Mann, der mir meinen ersten Job gab, als niemand sonst eine Santoro einstellen wollte.
"Du arbeitest schon sechzig Stunden, Lucia."
"Und ich könnte siebzig arbeiten." Ich gehe zum nächsten Regal. Jede Flasche, jede Schachtel, jede verstrichene Minute ist ein weiterer Dollar für eine Schuld, die schneller wächst, als ich sie abtragen kann. "Bitte, Herr Bianchi. Sie wissen, dass ich zuverlässig bin."
"Madonna mia, du bist zu jung, um schon so alt zu sein." Er schüttelt den Kopf, zieht aber den Dienstplan hervor. "Gut. Dienstag bis Donnerstag, die Spätschichten. Aber wenn ich sehe, dass du im Stehen einschläfst, schicke ich dich nach Hause."
"Abgemacht." Ein weiteres geübtes Lächeln. Ein weiterer kleiner Sieg in einem Krieg, den ich verliere.
Die Stunden verschwimmen danach. Als die Uhr elf schlägt, ist der Laden grabesstill. Ich zähle die Kasse zweimal—1.847,62 Dollar, genau wie beim ersten Mal.
Die Auslagen werden eine nach der anderen abgeschlossen, die Schlüssel klirren wie kleine Glöckchen, die das Ende eines weiteren überlebten Tages ankündigen. Mein Spiegelbild in der Glastür zeigt eine Dreiundzwanzigjährige, die wie dreißig aussieht, mit dunklen Ringen unter noch dunkleren Augen.
Ich greife nach dem Lichtschalter, als ich das tiefe Schnurren eines Motors höre. Ein schwarzer Mercedes hält am Bordstein, die getönten Scheiben spiegeln das Leuchtschild der Apotheke wider.
Der Motor wird abgestellt und zuerst steigen drei Männer aus. Dunkle Anzüge, die zu gut sitzen, um von der Stange zu sein, Augen, die den Laden, die Straße, die Schatten absuchen.
Sie checken die Lage.
Dann steigt ein Mann aus.
Er ist älter, vielleicht Mitte fünfzig, mit silbrigem Haar, das sich durch dunkle Strähnen zieht, zurückgekämmt von einem Gesicht, das auf antiken Münzen sein könnte. Sein Anzug ist anthrazitgrau, perfekt geschneidert, und da ist Blut darauf.
Mein Herz hämmert gegen meine Rippen. Macht strahlt von ihm aus, wie Hitze vom Feuer. Er betritt den Laden, als gehöre ihm das Gebäude.
"Ich brauche sauberes Wasser, Verbände und Schmerzmittel."
Seine Stimme ist samtig, von Stahl umgeben, ruhig und unbeeindruckt. Diese dunklen Augen—braun oder schwarz, ich kann es im Licht nicht erkennen—haften an meinen mit einer Intensität, die mir das Atmen schwer macht.
Ich werfe einen Blick auf das Blut. "Sie sollten ins Krankenhaus gehen. Das sieht ernst aus."
Sein Ausdruck bleibt unverändert. "Kein Krankenhaus."
Zwei Worte. Mehr braucht es nicht.
Das ist kein Vorschlag, den ich wiederholen darf.
Ich bewege mich automatisch, sammle die Sachen mit ruhigeren Händen, als ich es mir zutrauen würde. Wasserflasche aus dem Kühlschrank, Mullbinden von hinter dem Tresen, Desinfektionsmittel, das höllisch brennen wird.
"Lassen Sie mich die Wunde sehen." Die Worte überraschen mich genauso wie ihn. "Sie bluten durch Ihr Hemd. Wenn Sie schon nicht ins Krankenhaus gehen, lassen Sie mich sie wenigstens richtig säubern."
Seine Männer spannen sich an, aber er hebt die Hand leicht und alles erstarrt.
"Sie haben medizinische Ausbildung?"
"Zwei Jahre Krankenpflegeschule. Genug, um zu wissen, dass die Wunde versorgt werden muss, bevor sie sich entzündet."
Er mustert mich einen Moment, dann zieht er die Jacke aus und knöpft sein Hemd auf, legt einen Schnitt entlang seiner Rippen frei. Seine Männer wirken unwohl.
Meine Hände bewegen sich mit vertrauter Präzision, während ich die Wunde mit Desinfektionsmittel säubere. Seine Haut ist warm unter meinen Fingern, seine Augen lassen mein Gesicht keine Sekunde los. Das ist verrückt—ich spiele Krankenschwester für einen Mann, der heute Nacht vermutlich jemanden getötet hat.
"Halten Sie das." Ich führe seine Hand zum Mull, unsere Finger berühren sich. Die Berührung schickt Hitze meinen Arm hinauf. "Drücken Sie, während ich es abklebe."
"Kleine Chefin, was?" Jetzt klingt seine Stimme amüsiert, und als ich aufblicke, zieht sich sein Mund zu einem Lächeln, das sein Gesicht von gefährlich zu verheerend verwandelt.
"Wenn es um Wunden geht, die tödlich enden können, ja." Ich befestige den Verband mit medizinischem Klebeband, jedes Stück sitzt exakt. "Das braucht eigentlich richtige Nähte. Ohne wird es schlimm vernarben."
"Narben habe ich genug." Mit geübter Leichtigkeit knöpft er das Hemd zu, und ich vermisse es seltsam, seine Haut nicht mehr zu sehen. "Eine mehr macht keinen Unterschied."
Die Endgültigkeit in seiner Stimme sagt mir, dass unsere seltsame Begegnung endet. Er wird durch diese Tür gehen, und ich werde ihn nie wiedersehen. Der Gedanke bringt unerwartete Erleichterung, gemischt mit… Enttäuschung? Das ist nur das Adrenalin. Nichts weiter.
"Ihr Name," sagt er, ohne dass es wirklich eine Frage ist.
"Lucia Santoro." Lügen bringt nichts. In so einer Kleinstadt findet er das in fünf Minuten raus.
"Lucia." Er kostet meinen Namen aus wie teuren Whiskey. "Danke für die medizinische Versorgung."
Er greift in seine Jacke und zieht die Brieftasche hervor. Die Scheine, die er hinlegt, sind lauter Hunderter, genug um zweimal meine Miete zu zahlen.
"Das ist zu viel für ein paar Verbände."
"Das ist nicht für die Verbände." Seine Augen halten meine, dunkel und unergründlich. "Das ist für Diskretion. Sie haben heute Nacht nichts gesehen, Lucia Santoro. Verstanden?"
Die Drohung ist samtweich, bleibt aber eine Drohung. Ich nicke, schnell und bestimmt.
"Braves Mädchen."
Das Lob sollte mir nicht den Magen umdrehen, aber es tut es. Er zieht die Jacke wieder an, jede Bewegung kontrolliert trotz der Wunde. Seine Männer nehmen sofort Aufstellung, als er zur Tür geht.
Dann ist er weg. Der Mercedes verschluckt sie alle und gleitet in die Nacht davon. Ich stehe allein im grellen Licht, umgeben vom nachklingenden Duft seines Parfums und dem Geist seiner Berührung auf meiner Haut.
Ich greife zu Papiertüchern und wische das Blut vom Boden, vom Tresen, beseitige alle Spuren dessen, was hier passiert ist. Die Hundert-Dollar-Scheine stecke ich ein, wo sie brennend an meiner Hüfte liegen.
Blutgeld, im wahrsten Sinne.
Als mein Handy schrillt und die erdrückende Stille zerreißt, blinkt Dads Name auf dem Display. Ich weiß schon, was kommt, bevor ich abhebe.
"Lucia, Gott sei Dank." Seine Stimme ist drahtseilgespannt. "Hör zu, Kleines, ich brauch heute Abend etwas Geld. Ist dein Notgroschen noch hinterm Mehl?"
Das ist mein Mietgeld. Das Einzige, was uns vor der Kündigung schützt.
"Dad, nein. Fass das Geld nicht an."
Ich höre ihn durch die Wohnung gehen, das Schaben des Küchenstuhls auf dem Linoleum. Er hat sich längst entschieden.
"Nur ein Darlehen, Liebling. Ich verdreifache es heute Nacht, ich schwör's. Dieses Spiel ist ein sicherer Gewinn."
Es hat im Leben von Franco Santoro nie einen sicheren Gewinn gegeben, nur Enttäuschung. Meine Finger krallen sich so fest ums Handy, dass es fast bricht.
"Dad, ich komme jetzt. Fass bitte nichts an."
Aber die Leitung ist schon tot. Ich werfe den Riegel vor die Tür und renne los.

Like Father, Like Son
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