

Beschreibung
Eva ist ein Mechanik-Wunderkind, das ihre wahre Identitat in der gnadenlosen Welt der Formel 1 verbirgt. In dem Bestreben, sich aus eigener Kraft zu beweisen, arbeitet sie unter falschem Namen fur ein Spitzenrennteam, weit entfernt von ihrer machtigen Familiendynastie. Ihre Welt ist eine explosive Mischung aus hitzigen Auseinandersetzungen und heimlichen Liebeleien mit dem Starfahrer ihres Teams, Charles Weinberg. Er machte deutlich, dass zwischen ihnen nichts ist und auch nie sein konnte - dennoch horte er nie auf, sie in seinem Bett zu wollen. Doch alles andert sich, als Elio Black, der charmante und arrogante Fahrer des gegnerischen Teams, auf sie aufmerksam wird. Als sich ihre Wege kreuzen und eine Verbindung entsteht, entfachen Elios offentliche Zuneigungsbekundungen einen Feuersturm der Eifersucht beim sonst so kuhlen Charles. Nun ist sie gefangen in einem Liebesdreieck auf hochster Geschwindigkeit, hin- und hergerissen zwischen zwei Mannern auf einem uberfullten Schlachtfeld. Einer, der sie im Privaten begehrt, wahrend er sie offentlich verleugnet, und einer, der sie offentlich umwirbt und droht, die zerbrechliche, geheime Welt, die sie aufgebaut hat, zu enthullen.
Kapitel 1
Aug 7, 2025
POV Eva
Vierter Platz.
Diese zwei Worte schmecken wie Batteriesäure in meinem Mund, während ich zusehe, wie Charles wütend durch die Garage stürmt.
Sein Rennanzug bis zur Taille geöffnet, blondes Haar von Schweiß und Zorn an den Kopf geklebt. Die spanische Sonne war das ganze Wochenende gnadenlos, aber nichts im Vergleich zu der Hitze, die jetzt von ihm ausgeht.
Ich weiß, was kommt, noch bevor er den Mund aufmacht.
Die Anspannung in seinem Kiefer, wie seine Hände sich ballen und wieder lösen... Er braucht jemanden, dem er die Schuld geben kann, und heute bin ich das Ziel.
„Die Bremsbalance war falsch.“ Sein deutscher Akzent wird dicker, wenn er wütend ist, verwandelt die Worte in Waffen. „Ich habe dir gesagt, ich brauche mehr Vorderachs-Bias für Sektor zwei!“
Der Hausmeister, der eigentlich nur verschüttete Energydrinks und existenzielle Verzweiflung aufwischen soll, hält mitten im Wischen inne und sieht uns an, als hätte Charles gerade angefangen, in Morsezeichen zu sprechen.
Ich gebe ihm keine Schuld.
Vorderachs-Bias bedeutet, mehr Bremskraft auf die Vorderräder zu verlagern—hilft, das Heck in kniffligen Abschnitten unter Kontrolle zu halten. Wie in Sektor zwei. Das weiß ich.
Ich wünschte, ich könnte es dem armen Kerl erklären.
Aber gerade bin ich zu sehr damit beschäftigt, Charles nicht mit meinem Stylus aufzuspießen.
„Ich habe auf Basis deines Feedbacks im Training kalkuliert—“ fange ich an, aber Charles ist schon voll im Angriffsmodus.
„Deine Berechnungen waren falsch, Farnese. Schon wieder.“
Die Garage ist totenstill.
Zwanzig Augenpaare drehen sich zu uns, Mechaniker erstarren mitten in der Bewegung, als würden sie einen Unfall in Zeitlupe beobachten. Was sie, ehrlich gesagt, auch tun.
„Das ist die Meisterschaft, keine Amateurrunde“, fährt Charles fort, seine Stimme wird mit jedem Wort lauter. „Ein Fehler wie dieser könnte uns alles kosten!“
Mein Gesicht brennt heiß genug, um Stahl zu schmelzen. Das Schlimmste? Er hat nicht Unrecht. Aber dass er Recht hat, gibt ihm noch lange nicht das Recht, mich vor dem gesamten Team zu zerreißen.
Mein Temperament, das italienische Feuer, das ich neben Papas Dickkopf geerbt habe, entflammt.
„Ich weiß, was ich tue, Weinberg. Eine kleine Anpassung macht mich nicht inkompetent.“
„Dann beweise es.“ Er kommt näher, graue Augen kalt wie Winterregen. „Denn im Moment kosten mich deine Arbeit Punkte.“
Die Luft zwischen uns knistert. Nicht nur vor Wut und Ärger, sondern mit genau der Anziehung, die mich seit über einem Jahr verfolgt.
Die Logik sagt renn weg. Aber jetzt gewinnt die Wut.
„Vielleicht würdest du klareres Feedback geben, anstatt zu erwarten, dass ich deine Gedanken lese—“
„Vielleicht wärst du für dieses Level tatsächlich qualifiziert—“
„Debrief.“ Parkers Stimme durchschneidet unser Wortgefecht wie die karierte Flagge das Rennen. „Konferenzraum. Jetzt.“
Unser Teamchef sieht alles andere als beeindruckt aus und ich weiß, dass wir beide später unser Fett wegkriegen werden.
Charles wirft mir noch einen letzten vernichtenden Blick zu, bevor er davonstapft und mich mit meiner professionellen Würde in Fetzen und dem persönlichen Durchhaltevermögen wie ein beschädigter Frontflügel stehenlässt.
Sechs Stunden später ist die Garage eine Geisterstadt. Nur ich, mein Laptop und genug Selbsthass, um eine Rakete zum Mars zu befeuern. Ich habe die Berechnungen zwölf Mal durchgearbeitet, jeden Parameter angepasst, mit historischen Daten abgeglichen.
Das Setup für morgen wird perfekt sein, auch wenn es mich umbringt.
Das Geräusch von Schritten lässt mich zusammenzucken. Ich kenne diesen Gang, gemessen und zielstrebig. Wie alles an Charles Weinberg.
Er hat sich umgezogen: dunkle Jeans und ein schwarzes T-Shirt, das auf Arten an ihm sitzt, die in den meisten Ländern verboten sein sollten.
„Du bist noch hier.“
Seine Stimme hat die scharfen Kanten von vorhin verloren, aber die Spannung schwingt immer noch mit.
Ich blicke nicht von meinem Bildschirm auf. Kann nicht. Will nicht. „Ich repariere meine angeblich amateurhafte Arbeit.“
Er kommt näher, mustert mich, und ich hasse, wie mein Körper auf seine Nähe reagiert. Konditionierung nach Pawlow in Reinform.
„Eva.“
Nur mein Name, aber die Art, wie er ihn ausspricht, tief und rau an den Rändern, lässt mich trotz allem aufblicken.
Und da ist er: der Blick, der mein Verhängnis seit dreizehn Monaten ist.
Hunger vermischt mit Frustration und etwas, das ich nicht benennen will, weil es dadurch real würde, und Charles macht nichts mit „real“.
Das hat er vor ein paar Monaten unmissverständlich klargemacht, als ich dumm genug war zu fragen, was wir füreinander sind.
„Nichts. Da ist nichts zwischen uns und es könnte nie etwas sein.“
Die Erinnerung brennt wie ein frischer Papier- schnitt.
„Ich war frustriert“, sagt er leise, tritt hinter meinen Stuhl. „Das Team hat zugesehen…“
„Also hast du mich stattdessen gedemütigt.“
Die Worte kommen fester heraus, als ich mich fühle, aber meine Wut ist jetzt kompliziert. Verwickelt mit Verlangen und Schmerz und der erbärmlichen Hoffnung, dass es vielleicht diesmal anders wird.
Seine Hände packen die Rückenlehne meines Stuhls, Knöchel weiß vor Anspannung.
„Ich entschuldige mich nicht dafür, gewinnen zu wollen.“ Sein Atem streift mein Ohr, schickt unwillkürliche Schauer über meinen Rücken. „Aber ich hätte es nicht an dir auslassen dürfen. Nicht vor allen. Es tut mir leid.“
Ich drehe mich im Stuhl, plötzlich zwischen ihm und dem Schreibtisch gefangen, unsere Gesichter nur Zentimeter voneinander entfernt.
„Das ändert nichts“, flüstere ich, obwohl mein Puls wie ein NASCAR-Motor rast.
„Tut es nie“, stimmt er zu, die Stimme rau wie Kies.
Der Raum zwischen uns ist elektrisch, wie dieser Moment vor dem Blitzschlag, in dem sich alle Haare aufstellen und du weißt, du bist komplett im Arsch.
Sein Blick fällt auf meinen Mund, und ich schwöre, ich spüre diesen Blick wie eine Berührung.
Als er näher kommt, weiche ich nicht zurück. Seine Hand hebt sich, der Daumen streicht über meine Unterlippe, und wir wissen beide, dass das gerade katastrophale Auswirkungen auf mein Entscheidungsvermögen hat.
Ich hebe das Kinn, jetzt so nah, dass ich seinen Atem auf meiner Haut spüre, und dann küssen wir uns, als würde die Welt untergehen.
Sein Mund ist heiß und gierig auf meinem. Ich kralle mich an sein T-Shirt, verzweifelt darauf aus, seine Haut zu spüren, und seine Hände verfangen sich in meinen Haaren, ziehen gerade stark genug, dass ich aufkeuche.
Er hebt mich auf die Werkbank wie eine Stoffpuppe, Werkzeuge klirren zu Boden, und mir ist der Lärm völlig egal.
„Wir sollten nicht“, keuche ich gegen seinen Mund, meine Stimme zittert, weil mein Körper längst „ja“ schreit.
„Wir sollten es nie“, knurrt er zurück, seine Zähne knabbern an meinem Hals. „Aber wir tun es immer.“
Bevor ich protestieren kann, hebt er mich als wäre ich nichts, trägt mich durch die dämmrigen Flure, und meine Beine schlingen sich instinktiv um ihn.
Ich weiß, wohin wir gehen—der Lagerraum zwischen Technik und Simulation, ein verschlossener Versorgungsraum. Das Schloss klickt hinter uns und Charles drückt mich mit genug Kraft gegen die Wand, dass mir der Atem wegbleibt.
Sein Mund stößt erneut auf meinen, diesmal ohne Zögern. Er küsst mich, als wolle er mich besitzen, und ich lasse es zu.
Meine Hände reißen schon an seinen Klamotten, ziehe sein T-Shirt hoch, meine Nägel graben sich in seine Brust. Seine Finger greifen an meine Taille, gleiten unter den Bund meiner Hose, und ich wölbe mich ihm entgegen, weil ich mehr will, jetzt.
„Charles…“ keuche ich, meine Stimme.
„Ja?“, sagt er, seine Lippen streifen mein Ohr. „Sag mir, was du willst.“
Ich antworte nicht mit Worten. Ich nehme seine Hand und schiebe sie direkt zwischen meine Beine, flehe ihn praktisch an, mich zu berühren.
Er braucht keine weitere Aufforderung—seine Finger gleiten unter meinen Slip, finden mich tropfnass, und ich beiße ihm in die Schulter, um das Stöhnen zu unterdrücken, das aus mir herausbrechen will.
„Fuck…“, knurrt er, seine Finger drücken fester, kreisen genau dort, wo ich sie brauche.
Meine Hüften stoßen seiner Hand entgegen, verlangen mehr, und er gibt es mir.
Seine Finger gleiten in mich, ficken mich in einem Rhythmus, der so perfekt ist—ich kann nicht mehr klar denken. Sein Daumen kreist über den empfindlichsten Punkt und ich zittere schon, meine Beine beben, während ich mich an ihn klammere.
„Charles“, wimmere ich, kaum hörbar. „Hör nicht auf…“
„Niemals“, verspricht er, sein Atem heiß an meinem Hals. „Nicht, bis du meinen Namen schreist.“
Und ich weiß, dass ich es tun werde.
Denn wenn es um Charles Weinberg geht, konnte ich noch nie Nein sagen.

Love Track For Three
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