Married to the Vampire Prince I Swore to Fight von itsvlada
Married to the Vampire Prince I Swore to Fight
Beschreibung
In einer Welt, die zwischen menschlichen Konigreichen und der Aristokratie der Vampire geteilt ist, hangt der Frieden am seidenen Faden arrangierter Ehen - menschliche Braute werden Vampirfursten geopfert, um Krieg zu verhindern. Als Rosalinds Vater ihr Leben verkauft, um sein Konigreich zu retten, wird sie zur Braut von Dorian North, dem Vampirprinzen. Dorian ist alles, wovor sie sich furchtet - kalt, gefahrlich, ein Wesen, das bei Festen Blut trinkt, wahrend sie voller Entsetzen zusieht. Wahrend Rosalind sich durch den trugerischen Vampirhof bewegt, wo Dorians Schwester Lydia sie mit besitzergreifenden Augen beobachtet und adlige Vampire ihre Intrigen im Schatten spinnen, beginnt sie, hinter dem Monster den Mann zu erkennen. Wahrend im ganzen Konigreich menschliche Aufstande entbrennen und sich innerhalb der Schlossmauern Verschworungen ausbreiten, muss Rosalind entscheiden, wo ihre Loyalitat liegt. Ihr Ehemann wird taglich schwacher, geplagt von einer geheimnisvollen Krankheit. Ihre eigene Familie schmiedet Plane gegen die Vampire. Und im verborgenen Garten des Schlosses tragen uralte Granatapfelbaume Fruchte, die einen schrecklichen Preis fur jene bereithalten, die es wagen, sie zu verzehren. Als die Gewalt ausbricht und Blut durch die Hallen von Wintergrave stromt, steht Rosalind vor einer unmoglichen Wahl, die nicht nur ihr eigenes Schicksal, sondern auch das des Monsters bestimmt, das sie vielleicht zu lieben gelernt hat.
Kapitel 1
Nov 27, 2025
Werden sie mich in diesem Kleid begraben, oder bevorzugt Prinz Dorian North seine toten Bräute nackt?
Der Gedanke bringt mich beinahe zum Lachen oder Schreien. Stattdessen sitze ich vollkommen still, während Agnes die Korsettbänder so festzieht, dass Atmen zur bewussten Entscheidung wird.
Jeder berechnete Atemzug erinnert mich daran, dass ich noch lebe. Fürs Erste.
Unzählige Generationen menschlicher Adliger haben ihre Töchter an die Vampirfürsten geschickt, und noch immer wissen wir nicht, was mit den Leichen geschieht. Die Verträge nennen es „diplomatische Verbindungen“ – als ob Diplomatie Blut erfordere.
„Stillhalten, Mylady“, murmelt die ältere Zofe Agnes.
Sie schneidet den letzten Faden von meinem Kleid – blutroter Seide statt Hochzeitsweiß. Denn dies ist keine gewöhnliche Hochzeit. Es fühlt sich an wie ein Begräbnisritual, und ich bin gleichzeitig Leiche und Trauernde.
„Das Arellano-Mädchen hat nur drei Tage durchgehalten“, flüstert Clara und flicht Rubine in mein Haar – Vampirfarben, nicht unsere. Rot für Dominanz, für den jahrhundertealten Vertrag, der sie davon abhält, uns alle auszusaugen. „Ihr Vater erhielt eine förmliche Auszeichnung für sein Opfer für den Frieden.“
Eine Auszeichnung. Der Tod seiner Tochter brachte ihm ein Stück Pergament mit dem Siegel des Vampirrats ein.
Ob er es wohl einrahmt oder verbrennt?
„Wir sollen es nicht Opfer nennen“, korrigiert Agnes scharf. „Das Ehe-Bündnis ehrt beide Häuser.“
Die Lügen, die wir uns erzählen, damit wir nachts schlafen können.
Als gäbe es hier Ehre – menschliche Adlige, die ihre Kinder an Monster verkaufen im Austausch für Schutz, für das Privileg, unser Land zu behalten. Für die Illusion, Partner und nicht Beute zu sein.
Die junge Clara, selbst kaum sechzehn, spricht weiter von den Gerüchten, die durch die Dienerzimmer schweben.
„Man sagt, die Mauern von Wintergrave Manor bluten bei Gewitter“, flüstert sie, während sie die letzte Rubin-Nadel befestigt. „Dass der Stein selbst weint über das, was darin geschieht…“
„Hör auf mit solchen Reden“, tadelt Agnes, auch wenn ihre Finger zittern, als sie meinen Ausschnitt richtet. „Es gibt keinen Grund, unsere Herrin zu erschrecken.“
Die Tür öffnet sich ohne Anklopfen – eine leise Störung, die mir den Atem stocken lässt.
Meine persönliche Zofe Mira, meine liebste Freundin seit Kindertagen, steht im Türrahmen. Sie umklammert einen gefalteten Umhang, als könnte er sie an diesem Moment festhalten, ihre Augen geschwollen vom Weinen, das sie so verzweifelt verbergen wollte.
„Verzeiht mir“, ihre Stimme bricht bei den Worten. „Ich brauchte einen weiteren Moment, um mich zu fassen. Mit meiner Herrin.“
Agnes und Clara senken die Köpfe und treten beiseite, verständnisvoll das Gewicht dieses Abschieds erkennend. Mira tritt an meine Seite, ihre Finger ordnen einen Stoff, der keiner Korrektur bedarf, berühren mein Haar, als wolle sie seine Struktur einprägen.
„Du musst das nicht tun“, murmelt sie, obwohl wir beide die Lüge in diesen Worten kennen. „Sag nur ein Wort, und ich verriegle die Türen selbst. Wir verbarrikadieren uns, bis sie uns schreiend herausschleifen.“
„Wir wissen beide, wie das enden würde. Sie würden sie einfach aufbrechen, und es gäbe noch mehr Blut, das gesühnt werden müsste.“
Sie lehnt ihre Stirn an meine Schulter, atmet meinen Duft ein – Lavendelöl und die schwache Spur von Mutters Parfüm, das ich heute zur Erinnerung trug.
„Ich komme mit dir“, verkündet sie.
„Nein.“ Das Wort schlägt wie eine Peitsche. „Absolut nicht.“
„Der Vertrag erlaubt eine menschliche Begleiterin.“ Sie entfaltet das Papier – sie hat es bereits gesehen, vermutlich aus Vaters Arbeitszimmer gestohlen. „Ich habe meine Wahl getroffen.“
„Deine Wahl?“ Wut schießt heiß und plötzlich in mir hoch. „Deine Wahl ist, mit mir zu sterben? Das ist nicht mutig, Mira, das ist dumm.“
„Und allein ins Wintergrave Manor zu gehen ist was? Strategisch?“ Sie lacht bitter. „Willst du wissen, was ich denke? Ich glaube, du bist erleichtert. Ein Teil von dir will in diesem Herrenhaus verschwinden und nie zurückkehren, weil es schwerer ist, mit Trauer zu leben, als für die Pflicht zu sterben.“
Die Ohrfeige der Wahrheit schmerzt mehr als jeder Schlag.
Weil sie recht hat. Gott steh mir bei, sie hat recht.
Diese letzten drei Monate, in denen ich Mutter zugrunde gehen sah, ihre Hand durch die Qual hielt, log, dass alles gut werden würde… Es hat mich ausgehöhlt.
Bevor ich Worte finde, um zu widersprechen, sie zu retten, betritt mein Vater den Raum.
Er betrachtet mein Spiegelbild, doch er sieht mir nicht direkt in die Augen. Als hätte ich bereits jenes Reich betreten, in das Lebende nicht mehr blicken.
„Deine Mutter hätte gewollt, dass du diese trägst“, sagt er und legt eine Perlenkette auf den Frisiertisch. Mutters Hochzeitsperlen, noch warm aus seiner Tasche. „Sie trug sie, als ich sie heiratete. Gestern vor dreiundzwanzig Jahren.“
Gestern. Als wir sie begruben.
Als die Erde noch frisch auf ihrem Grab lag und Vater bereits Verträge mit dem königlichen Vampirclan unterzeichnete.
Sein Blick gleitet dann zu Mira, und etwas flackert in seinem Ausdruck. „Mira darf dich begleiten. Der Vertrag erlaubt es.“
Miras Kinn hebt sich, Trotz lodert in ihren dunklen Augen. „Ich gehe, wohin meine Herrin geht.“
„Dann ist es entschieden.“ Er wendet sich ab, jedes Wort fällt wie Erde auf einen Sarg. „Zwei Töchter verloren statt einer.“
Die Worte lassen etwas in seiner Stimme brechen – kaum hörbar, aber ich höre es.
Dieser Riss, wo seine Fassung auf sein Gewissen trifft. Seine Hand krallt sich weiß in den Türrahmen, als hätte ihn das Unterzeichnen des Vertrags um Jahrzehnte altern lassen.
„Mein Herr“, wagt Agnes leise, „vielleicht könnte das Mira-Mädchen bleiben—“
„Soll ich eine Fremde schicken?“ Seine Stimme sinkt zu einem Flüstern. „Ein verängstigtes Kind, das heute Morgen auf dem Markt gekauft wurde und nichts von ihren Wegen, ihrem Wesen weiß?“
Er dreht sich immer noch nicht zu uns um.
„Mira ist seit sieben Jahren bei uns. Sie sind praktisch Schwestern.“
Schwestern. Das Wort brennt. Ich erinnere mich an den Tag, als Mira ankam – zwölf Jahre alt, dünn wie ein Vogel, die Augen riesig vor Angst. Ihre Eltern hatten Schulden, die sie nicht zahlen konnten, und wollten sie an die Fabriken verkaufen.
Es war Mutter, die darauf bestand, sie bei uns aufzunehmen, und innerhalb eines Monats schlichen wir in die Betten der anderen, flüsterten Geschichten gegen die Dunkelheit.
„Und trotzdem schickst du sie“, sage ich.
Endlich dreht er sich um, und sein Gesicht ist eine Landkarte alter und neuer Trauer.
„Weil sie dich nicht allein gehen lassen wird. Ich habe ihr heute Morgen die Freiheit angeboten. Genug Gold, um überall neu anzufangen. Sie hat abgelehnt.“ Sein Lachen ist hohl. „Hat gesagt, Schwestern lassen sich nicht von Monstern im Stich. Auch keine ‚gekauften‘ Schwestern.“
Ich will es leugnen. Die Worte drängen in meinen Hals – Proteste, Rechtfertigungen, Lügen. Aber Mira hat immer durch meine Rüstung hindurch das ängstliche Mädchen darunter gesehen. Sie kennt mich zu gut.
Das ist beängstigend und tröstlich zugleich.
„Die Kutsche“, sagt Agnes leise, drängend.
„Schon?“ Meine Stimme zittert nicht. Ein kleiner Sieg.
„Prinz North ist... begierig, seine Braut kennenzulernen.“ Etwas huscht über Vaters Gesicht – Schuld? Angst?
Durch das Fenster sehe ich sie – schwarz wie eine Wunde im Tageslicht, gezogen von Pferden, die sich zu geschmeidig, zu lautlos bewegen.
Mira nimmt meine Hand, als wir die Treppe hinabsteigen.
Jeder Diener hat sich versammelt, drückt mir Blumen in die Hände und flüstert Segenswünsche, während ich vorbeigehe. Die Tochter der Köchin klammert sich an den Rock ihrer Mutter, die Augen groß vor der Art von Angst, die weiß, dass Monster wirklich sind.
Ich steige die Treppe hinab, präge mir alles ein. Das Knarren der dritten Stufe, das immer meine nächtlichen Streifzüge verriet. Der Duft von Bienenwachs und Zitronenöl am Geländer. Mutters Porträt, das mit gemalter Gelassenheit zusieht, wie ihre Tochter ins Dunkel geht.
Regen peitscht auf uns nieder, durchnässt Seide und Entschlossenheit gleichermaßen.
Die Kutschentür schwingt von selbst auf – keine Hand berührt sie. Der Innenraum klafft vor uns, schwarzer Samt und Schatten, riechend nach Eisen und alten Rosen. Ich steige zuerst ein. Mira folgt, setzt sich neben mich, unsere Hände finden einander in der Dunkelheit.
„Bist du sicher?“, frage ich ein letztes Mal.
„Ich war mir sicher, seit wir als Kinder im Garten deiner Mutter spielten“, antwortet Mira und drückt meine Finger. „Wohin du gehst, folge ich dir. Sogar in die Hölle selbst.“
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